Tristeeee

Después de una entrada seria y para relajarnos que la mitad de la semana se está acabando, aquí les dejo otra cosita que tenía por ahí en el baúl de los recuerdos.

Cuando abrí la consulta, una de las primeras entradas que tuvo razonable éxito de crítica y público fue ésta. Sobre lo de ir al cine y eso y lo que me molestaba (y me molesta) la gente. Prometí entonces continuar la serie y aquí va la segunda entrega. Gomaespuma en estado puro.

Que lo disfruten

Pierre, no hace falta que se quede hasta el final de los títulos de crédito :-p

Elena y Ramón

Son las 0.15 horas y todavía tengo un nudo en la garganta. Acabo de terminar de ver el documental "Álbum de familias" en Documentos TV. He llegado a él de chiripa, entre el final de House y el inicio de Mujeres Desesperadas (por cierto, definitivamente he dejado la serie. Ya no me gusta).

El documental trataba sobre la adopción. Es un tema complicado. El de la pat o maternidad, en general, lo es. Cuenta la experiencia de un matrimonio de profesores de instituto, Ramón y Elena que adoptaron en 2000 a tres hermanos peruanos de edades entre los 5 y los 8 años. El resumen de la historia aquí.

En el documental se puede ver, con la irrealidad y limitaciones propias del documental, cómo es el proceso de la adopción: la llegada, la integración, los problemas de aprendizaje y, sobre todo, el trámite previo.

En un momento del reportaje, una señora, presidenta de una asociación de padres adoptantes, expone sus quejas, que son para echarse a temblar. El informe de idoneidad, las preguntas sobre tu vida más íntima, las entrevistas, las decisiones más o menos arbitrarias, las falsas esperanzas,... todo ello revestido de la más impecable burocracia de un procedimiento administrativo.

Es terrible que nuestro Estado se preocupe más de a quién entrega un niño en adopción que de a quién le da un arma de fuego, un medicamento o un permiso de conducir. Yo creo, y esto es una opinión nada rigurosa, sin datos, sin ni siquiera mirar en google o en la wikipedia, que, en general, la gente que decide adoptar no es gente normal. Son atípicos (en el sentido puramente estadístico del término). Pero atípicos en el lado positivo de la campana. Mejores que la media (y, por supuesto, lejos de la moda, estadísticamente hablando también, claro) Y sin embargo, se les somete a un examen tan exhaustivo que casi ninguno de nosotros pasaríamos, a pesar de tener estudios, trabajos serios, pocos vicios y conductas sexuales completamente estándares. Eso sí para disparar o llevar una máquina capaz de correr a 200 por hora no hace falta ni saber leer. Así nos va.

Hay una escena que, más allá de las (necesarias) quejas corporativas de la señora presidenta (que lo hace muy bien, todo sea dicho de paso, sin dramatismos ni estridencias) que muestra con crudeza esto de lo que les hablo.

Él, de nombre Ramón, cuenta cómo fue la primera vez que les avisaron de que había dos hermanos, niño y niña, cuyas fotos incluso les facilitaron, que "encajan en su perfil" (hay que joderse, como si de un dpto. de RRHH se tratara). Cómo les dicen que se preparen para la entrevista final (de nuevo procedimientos propios de psicolocos de personal) con el Consejero de Asuntos Sociales de una Comunidad Autónoma. Sorprende que la decisión final dependa de una entrevista, corta supongo, con un político de ese nivel. A mitad del relato deja de hablar. El sentido de la resolución administrativa es evidente ¿sería el consejero el que daría en no apto? ¿con qué legitimidad?

Resulta que nos lavamos las manos con los embarazos no deseados de las adolescentes, no hay suficientes campañas de educación sexual (esa sí debería ser asignatura obligatoria y no la religión, coño!), y cuando las hay, en forma de guías, folletos, anuncios, la iglesia se tira encima del consejero de turno que, por miedo a que le quiten la silla del culo, rápidamente y, en el mejor de los casos, se afana en explicar que los medios empleados están diseñados por insignes pedagogos, psicolocos, educadores, etc. cuando no la retira inmediatamente. Cómo si las campañas de los curas estuvieran respaldadas por estudios serios (aquilino polaino no cuenta como científico).

Y sin embargo, cuando alguien que no puede tener hijos acude al mismo estado para que le ayude se encuentra con obstáculos en forma de entrevistas, cartas de recomendación, informes psicológicos, y, lo que es peor, al final del camino, con ese mismo consejero acomplejado y esquizoide (a quien tenían que haber hecho el informe de idoneidad) que, entre el despacho con sus asesores de la mañana y la enésima inauguración por la tarde, tiene, ¡qué fastidio!, que entrevistarse con unos señores para no sé qué de un niño.

Si el día que tiene la entrevista el señorito está de malas porque ha discutido con su asesor por el color de la corbata y ni se lee la media cuartilla que le han pasado como resumen del expediente de los ramón y elena de turno va y les pone un No apto y a salir pitando que le esperan el alcalde, la hermana superiora y el arzobispo local para cortar la cinta de la penúltima residencia geriátrica que les ha (hemos) subvencionado a las monjas.

PD. Todos mis respetos a Elena y Ramón, a quienes no conozco pero a los que les agradezco que nos hayan contado su experiencia.

blogrolls, atascos, vino, deporte, etc.

Venga va. Otra entrada. Mi fin de semana. A ver qué tal lo hago.

Pues el viernes llegué a casa todo sudado, no de hacer deporte sino de pasearme vestido con mi trajecito y mi corbata cara de los viernes por la plaza ruispicasso, al pie de la homónima torre a las 4 de la tarde. El resto de la tarde nada. Tirado viendo basura televisiva, leyendo todos los blogs de mi blogroll (toma ya palabro. Por cierto Fans, que verás que con esta lista de de la compra es difícil no andar coincidiendo por la blogosfera). Al final no salí a pesar de que tenía un medio plan así que la dottoressa y un servidor en casa y, a las 12, cual cindirellas de la vida, a dormir.

Sábado. Levantarme pronto, recoger (poco, a decir verdad poco) y salir zumbando pal pueblo que había quedado a la una y media con un señor pesado y se me hábía hecho tarde. Atasco en las obras de al lado de casa, atasco en las obras de la m30, atasco en la salida de madrid por las obras de la plaza elíptica, atasco a la altura de parla por no sé que obras, en fin que llegué con la lengua fuera, pero llegué. Después comida en casa de mi padre, con mi hermana y sin mi padre, que no estaba. Judías verdes con tomate y codornices estofadas. Que mi padre se va, pero deja la nevera bien surtida.

Después de comer, había que aprovechar y me dí una sesión doble del canalsatélitedigital a cuanta de la suscripción del señor malcolm senior. Primero, Yo, Robot, en Canal Plus. Lamentable. Dos putas horas perdidas. Y, o yo estaba espero, o no entendí demasiado bien qué coño era will smith. Humano, robot, replicante, mitad y mitad. Ni idea. Además, el final es una copia lamentable de La Guerra de las Galaxias (ahora, episodio IV).

Después, en canal Hollywood, Academia Rushmore, de Wes Anderson (no se pierdan The Tenembaums, también suya). Muy buena. No tenía ni idea de su existencia pero me gustó. Muy bien Bill Murray. La historia de un chaval de 15 años enamorado de su profesora, con amigos de 8 y 50 años. Este último es bill murray, que le levanta a la profesora. Se la recomiendo.

Después de semejante sesión contínua, visita familiar y cena con mi hermana. Ensalada, tabla de quesos y vino de la tierra (Penta 04, muy bueno. Es de Pago del Vicario una de esas bodegas de La Mancha que se han dado cuenta de que si venden menos uvas a la rioja o la ribera -que sí, que lo hacen, coñe- quitan algunas garnachas y plantan merlot y syrah y además luego la meten un tiempito en madera y en botella en lugar de meterla en acero inoxidable y de ahí al brick, pues que les sale un vino resultón. Si le pones un poquito de diseño en la botella y la etiqueta, ale, a hacer la competencia a los que venden vinagre a 14 euros la botella).

Domingo. Calor, mucho calor. unos 32 grados a las 11 de la mañana. por alguna razón que todavía hoy desconozco he quedado a jugar al padel. Después de una hora y media sudando como pollos y de beberme suficientes latas de aquarius como para que Justo termine su catedral, vuelta a casa de mamaíta. La piscina está ahí, la de la foto, limpia. Y el calor aprieta. Allá que voy.

Mecagoenmividaquefríaestálahijadeputaaaaaa.

Que estamos en mayo todavía, y sí, que por mayo era por mayo cuando aprieta la caló. Y unos huevos, los míos, que se quedaron allí dentro, helaítos. Que tuve que volver al rato al cestillo del skimmer a recogerlos. De comida, Paella maternal y berejenas rebozadas. Las cuatro calorías quemadas/sudadas por la mañana son recuperadas sobradamente. Antes, un poco de Alonso para ver si Pierre empieza con su augurio. De momento, no.

Por la tarde un poquito de televisión, lectura de Benjamín Prado y su "nunca le des la mano a un pistolero zurdo" (otra de las adquisiciones de mi visita a crisol del otro día) y vuelta a la capital, sin atascos, milagrosamente y a sobrellevar el calor debajo del aire acondicionado.

Pues ya está. Anamari, ¿qué tal esta entrada?

retazos

Lo sé. Ha pasado todo el lunes y no he escrito nada. Me he dedicado a contestar lo mejor que he podido los comentarios que me dejábais en la última entrada. Tenía a medias dos entradas (de las que publicaré) una sobre Lanzarote y otra sobre las guías de viaje, ahora que viene la época de pensar dónde ir de vacaciones, pero aún no las he terminado.

Por otro lado, hace un par de semanas estuve en crisol a dar una vuelta. Llegué a la H (que allí el alfabético es el orden imperante, no como en Corte Inglés, como ya os conté) y vi Michel Houellebecq y pensé: "Tráeme algo de Houellebecq que tengo yo cuerpo de Houellebecq".

[Ya sé que estaréis pensando que vaya entrada de retazos, pero paciencia que todo acaba encajando]

Como nunca había leido nada del interfecto decidí empezar por algo ligero. Elegí "Lanzarote" (Ed. Anagrama). Una novelita corta. Más bien una entrada de blog extendida algo artificialmente, por cierto, en la que el escritor narra un viaje en pleno cambio de milenio a la isla canaria. Contiene algunas perlas sobre lanzarote y sobre las guías (ahi lo tenéis!), en particular sobre La guide du routard, que ya estaban presentes en esas entradas a medias, así que me veo obligado a retocarlas.

Mientras os presento a mis sobrinitas, aquí.

PD: guardaros, por el momento, los comentarios sobre las guías de viaje, vale? os prometo una entrada para explayaros a gusto.

autosecretos

Llevo escribiendo entradas casi 4 meses. Según blogger, 94 ya han visto la luz. Repasando la nevera he visto que tengo 6 o 7 más. Algunas ya no verán nunca la luz por desfasadas. Apuntes de un momento concreto que han perdido todo interés y vigencia.

Lo que me preocupa es que tengo dos (tal vez tres) que no creo que publique nunca. ¿Por autocensura?. ¿Por eso de que "somos dueños de nuestro silencio y esclavos de nuestras palabras" y todo eso? No lo sé. He leido hace poco en otro blog que, si se abre uno de estos es, precisamente, para decir lo que a uno le viene en gana, sin remendar de viejo. Pero, a la hora de la verdad, no es tan fácil.

Son entradas que, sin yo querer o, mejor, contra mi voluntad, podrían hacer daño u ofender a quien las lea. Puesto que mis lectores sois (permitidme, por una vez, la confianza) en su mayoría amigos y conocidos, no me gustaría que las idas de olla más o menos (sobre todo menos) ingeniosas u ocurrentes que le vienen a uno (idas de olla que vienen, es curioso) en un momento de aburrimiento, provoquen un mal rato o, lo que es peor, una herida que quede ahí, o que se cierre en falso, o que no cicatrice.

De momento me justifico a mí mismo diciendo que no están acabadas, que voy a repasarlas, pulirlas, dejarlas bien. Para que no causen malentendidos. En realidad sé que alguna de ellas, si no todas, se quedarán aquí, en la trastienda de la consulta porque, por más que lo intento, no logro poner por escrito lo que quiero decir de la forma en que quiero decirlo.

¿Se podrían llamar autosecretos? (volviendo con un tema ya comentado). Son secretos, pues nadie los conoce, pero son mis secretos. No se lo he dicho a nadie por lo que nadie puede difundirlo. Pero es que yo tampoco lo haré. No, al menos, por ahora. Igual es sólo eso. Un secreto que, en realidad, no quiero o no puedo compartir.

Lo que no sé es si algo cambiaría en el supuesto de que éste fuera un blog multitudinario, de los que reciben miles de visitas y cientos de comentarios en cada entrada. Igual entonces me permitiría la licencia de decirlos. O más bien la soberbia o la autocomplacencia de dirigirme a "las masas" pontificando con mi opinión sin importar los efectos sobre unos destinatarios ya demasiado difuminados, lo cual es, en mi opinión, uno de los principales peligros de ser escuchado por demasiada gente. Se tiene la tentación de pensar que se puede decir lo que se quiera.

Alguna vez he pensado que podría buscar algún blog donde publicarlas con nombre falso (al menos, tan falso como el de Malcolm. Por si alguien aún no lo sabe, no es mi verdadero nombre), o dejarlas como comentario en otro, de esos multitudinarios, por ejemplo, o inventarme un falso colaborador del blog que escupa todo lo que no me atrevo a decir.

Pero no, la idea que tengo de un blog no es ninguna de esas. Lo que quiero para este blog es poder decir lo que me dé la gana y también callarlo. Pero hacerlo yo, no tirar la piedra y esconder la mano, ya sea bajo nombre falso(otro más falso que Malcolm) ya en medio de la gente. Aunque, en cierto modo sea contradictorio con tener un blog bajo otra identidad, creo que es preferible no darle al botón de "Publicar entrada" a la ligera pues los efectos son impredecibles.

Y con esta ida de olla les dejo hasta el lunes. Se la llevan a casa, le dan unas vueltas y me traen para la semana que viene una reflexión sobre el tema en 100 palabras. Ale, pueden ir en paz.

En el día de hoy

Como ya sabrán por los periódicos (incluso Forges le ha dedicado su viñeta) hoy es el día del orgullo freaky. Así que, para celebrarlo, les dejo un video de uno hablando de otro. Que lo disfruten.

El subtítulo, ¿es de Calamaro?

A raíz del comentario de Ana en la entrada anterior, me ha entrado la curiosidad por escuchar la canción de la que procede la frase que uso como subtítulo de la consulta "El tiempo pasa y nos vamos poniendo tecnos" y que yo atribuía, de oidas, a Calamaro.

La historia está contada aquí (copio el link del comentario) y os dejo la canción. Tiene su punto. Por cierto el tema, eso de que lo único que progresa es la tecnología, mientras que el hombre continúa igual desde los últimos 2000 años, merece una reflexión, aunque no me siento demasiado capaz. No, al menos, por el momento.

Les reconozco que a mí me cuesta trabajo reconocer a Calamaro en la grabación (tal vez sólo toque el piano)así que someto a su consideración el cambio de la autoría a favor de Luca Prodan, quien, al parecer, es el que canta. Comienza la votación.


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minutos musicales

Ahora mismo, en el ipod, por estricto orden alfabético, hay guardada música de:

Las 5,6,7,8’s; Aimée Mann; Amos Lee; Anthony And The Johnsons; Astrud; Bebel Gilberto; Belle And Sebastián; Blur; Brendan Benson; BSO Broken Flowers; BSO Closer; BSO Lost In Translation; BSO Magnolia; Carla Bruni; Carlos Jean; Chambao; Coldplay; Concha Buika; Credence Clearwater Revival; Damien Rice; David Broza; Deluxe; Dire Straits; Ella Fitzgerald; Enrique Morente; Eric Clapton; Franz Ferdinand; Glenn Gould; Gorillaz; Gotan Project; Holly Golightly; James Blunt; La Casa Azul; Manic Street Preachers; Mozart (Integral de sonatas para piano); Muchachito Bombo Infierno; Najwa; Neil Young; Norah Jones; Oasis; Ocean Colour Scene; Pulp; R.E.M.; Radiohead; Sagi-Rei; Simon And Garfunkel; Spinto Band; Stars; Stereophonics; Supertramp; Tahiti 80; The Devlins; The Raconteurs; The Raveonettes; The Smiths; The Strokes; The Sunday Drivers; Violent Femmes; Yann Tiersen; Yo La Tengo.

Ahora mismo escuchando Lapalco de Brendan Branson. Altamente recomendable. Antes, Los jóvenes mueren antes de tiempo de Deluxe.

¿Demasiado gafapastismo musical? Es problable.

gratis total!

- a pesetaa!!! a pesetaaa!! todo a una pesetaaaa!! aproveche señoraaaa!!! a pesetaaaa!!!

- oiga, y usted, ¿qué vende?

- nada, pero ¿a que es barato?

Pues eso, que llegaba yo ahora a la oficina en tren (detalle cívico) escuchando The Raveonettes en mi ipod (detalle snob), cuando según iba subiendo por las escaleras mecánicas (detalle vago), me he dado cuenta de que había demasiada gente con una caja amarilla de asa de tela roja en la mano (detalle sherlock holmes). Que me aspen (colorado), están regalando algo! (detalle hispanic jubileta)

Al llegar a la salida de la estación una cola enooooorme de gente de lo más heterogéneo, no solo pensionistas, en riguroso orden (bendita expo92, que nos enseñó que eso del queue please, no era solo cosa de los ingleses). Al final de la fila, una señoritas entregaban un panetone (eso contenía la caja) a cada hijo de vecino. Por un momento, todos mis genes me han empujado al final de la cola para optar por uno pero llegar tarde a trabajar con una caja de esas sólo era mejor que llegar tarde sin una. Y es que me he fijado de las existencias y de los colistas y (detalle perspicaz) y he apreciado que ambos conjuntos no cumplían la propiedad biyectiva (detalle pedante). Así que, venciendo a la genética y al determinismo, he seguido mi camino, he fichado, me he montado en el ascensor y ale, a pasar la tarde.

PD: Sigo escuchando a Los Raveonettes. Por cierto, no viene a cuento, pero les recomiendo a The Raconteurs.

El pollo es tu amigo: no te lo comas

Vaya por delante el mayor respeto por los ecologistas y los vegetarianos. Pero por los de verdad. Pero por estos, lo siento pero no.

Entrar en una página y ver una foto de Kelly (de sensación de vivir) ya mayorcita al lado de una columna titulada "la vida oculta de los pollos" que dice cosas como que "Chickens are inquisitive and interesting animals who are thought to be as intelligent as cats, dogs, and even primates". Vamos, que pongas un pollo en tu vida y déjate de perros. Además, te ahorras lo de ir con la bolsita negra por si las moscas.

Lo de Sir Paul MacCartney y que "experimentan un abanico de sentimientos y emociones" no tiene nombre. Igual va a ser verdad eso de que Paul is dead y este es un impostor.

El run-run

Qué partido! qué noche! todavía estoy flipando. Además se nota en Madrid. Los madridistas sufren. Para prueba, esta mañana. He ido a un kiosko. He comprado El Mundo Deportivo y elpais. Pregunto:"¿no tienen el sport?" el tipo me mira con odio y me dice: "no, ESE no. Lo que me faltaba". En la portada del As dice: "España: 2, Europa:0" o algo así. Y lo del Marca ya no tiene nombre. Decía:"Lo celebraron hasta el Cibeles. Polémica: simple celebración o provocación?". Pues señores, una de cal y otra de arena. Que el Dr. Malcolm y su hermano estuvieron allí, en Cibeles. Con más polis (con cara de menuda noche, tengo turno, gana el barsa y estos aqui) que culés. Todos gritando saltando, cantando y haciendo sonar los claxons de los coches. Saliendo de la clandestinidad. Grande.

Como todos los blogculés, tenía una entrada preparada para ayer sobre el partido, impresiones, pronóstico, etc. Pero ese sentimiento tan barcelonista, de prevención, de a-ver-qué-va-a-pasar, ese run-run que nos entra por dentro antes de cualquier partido y más de copa de europa me impidió publicarla (supongo que como a todos). Ahora ya no tiene sentido hacerlo. Ahí está el partido. Increíbles Valdés, Larsson, Iniesta, el negro Eto'o, Deco, todos. Un partido típico de final de champions. Menos mal que, esta vez, el fútbol ha sido justo, ganó el mejor del partido y del torneo.

Ese run-run hace que los culés temamos siempre lo peor, incluso en noches como la de ayer, con todo a favor (salvo el árbitro, que aunque ganemos hay que decir lo malo que era). Y Rijkaard (lo siento ana) como buen culé, tenía ese run-run. Puso a Van Bommel (no soy sospechoso de nada pues saben que soy vanbomelista desde el primer día) y quitó a Iniesta. Sacó a ronaldinho de la banda donde había estado todo el año y lo cambió por Eto'o. Pasa en las mejores familias. Perdió la primera parte entera. Menos mal que luego rectificó, empezó a llover, sacó a Iniesta y Larsson. Eso sí, el Arsenal tiene tíos como Hleb o Lunjberg que asustan. Lo pasamos mal pero ganamos, eso antes no pasaba. En barsa ha aprendido a sufrir y salir adelante. Igual es el principio del fin del run-run, aunque no creo. Va con nosotros.

Eso sí. Rijkaard tuvo un detalle muy bonito. Sacó a Giuly y lo dejó todo el partido. El tipo que metió al barsa en la final con el golazo de milán, se lo merecía. Estaba en casa. Incluso metió un gol que el árbitro no quiso dar. Pero todo eso da igual ahora. También Wenger dejó a Reyes en la caseta y lo sacó algo tarde, aunque no creo que eso fuese determinante para el resultado.

¡¡¡¡¡El Barsa es campeón de Europa!!!!!

Por cierto, ¿de dónde salió ese árbitro?. Anula un gol legal; no expulsa a un tío que casí le arranca la pierna a Gio, la falta del gol del arsenal no existió,... un árbitro muy malo.

La feria

Como ya saben, el fin de semana lo he pasado en la feria de Jerez. No sé si lo saben pero Jerez constituye uno de los microcosmos más peculiares con el que nos deleita de vez en cuando esa realidad nacional denomidada Andalucía. Allí no hay términos medios. O tienes algún apellido sajón tipo garvey, williams, osborne, o una ristra interminable de apellidos unidos por guiones tipo lópez de carrizosa-álverez de zarzaquemada, o así, y vas más estirado que un cirio pascual o te llamas pérez y punto.

Un pueblo cuantitativamente de izquierdas (son más) pero cualitativamente de derechas de toda la vida (se les ve más). Es la leche y esas contradicciones se llevan a la feria, a veces hasta el paroxismo. A los Pérez de la vida se nos permite compartir catavinos con los Carrillo-Sánchez de Matallana y Gómez de Mediavilla. Todas, repito, TODAS las casetas son públicas. Eso sí, una vez dentro no esperes que te traten como a un igual. No. O eres de los nuestros (de los suyos) o eres transparente. Llaménme idiota, llaménme snob, llaménme cómo les dé la gana, pero tiene su aquel.

Incluso entre ellos se lleva eso del primus inter pares. Está la caseta del Casino Nacional, cerrada con grandes lienzos para que nadie vea lo que pasa dentro, de la nobleza histórica de Jerez, de los de apellidos largos, y la del Casino Jerezano, de la burguesía dieciochesca con apellidos extranjeros que se forraron a cuenta de la palomino fino y la pedro ximenez que siempre quisieron ser como los otros (de hecho hoy, se casan entre ellos, de manera más endogámica que algunas monarquías tradicionales europeas). Se mezclan unos en las casetas de los otros pero se les ve incómodos, como fuera de su ambiente (por cierto, albergábamos alguna esperanza de que tras las cortinas del nacional, los ricos, que son muy excéntricos, estuvieran organizando algún tipo de ritual sexual, orgía o similar, lejos de las miradas de la plebe, pero al entrar, qué gran decepción, ni ritual ni sexual ni ná. Estaban allí, de pie, viendo y dejándose ver. Por no haber, no había ni música. Eso sí, los vasos de cristal fino).

Pero es que además la feria de jerez es bonita. Para empezar no se celebra en un descampado inmundo sino en un parque. Las casetas, aunque desmontables, son algo más que una estructura metálica con unas lonas a rayas. Son construcciones diferentes unas de otras, a veces kitsch, a veces directamente horteras, pero también elegantes, estilosas, no sé, que merece la pena dar una vuelta y echar un vistazo.

Y lo de los caballos y enganches (carros, para los no iniciados) es otro cantar. Resulta que se pasan medio día dando vueltas a un recorrido montones de amazonas y jinetes y carros tirados por dos, cuatro, seis caballos todos ellos preciosos (caballos, jinetes y amazonas) con adornos y todo eso. Todo muy folclórico pero todo muy vistoso. El txangurrito de triana, un vascuence amigo que venía por primera vez, dijo "esto son caballos, joder, y no los pottokas esos que tenemos en euskadi, la ostia. Tan elegantes, tan altos, no como los nuestros esos enanos con las patas gordas y con el pelo largo. no me jodas, tú" para terminar con "son como las tías de aquí, que van ahí todas estiradas diciendo: aquí estoy yo". Hay que decir que txangurrito lleva poco tiempo viviendo en sevilla y, aunque se adapta rápidamente, sigue flipando con algunas cositas.

Pues eso que Jerez y su feria merecen un paseo. Además como les dije en un comentario anterior, este año vimos a la duquesa-momia de Alba a través de la celosía de la caseta de williams (no la escudería, jejeje, sino la marca de vinos). La cosa fue así: íbamos paseando por la feria y ví un montón de gente mirando por los agujeritos de una caseta y, de vez en cuando, se oían aplausos y "¡guapas!"así que allá que me fuí. Miré por los agujeros (como los de la foto) y ví una cabeza enorme, y cuando digo enorme quiero decir E-N-O-R-M-E, con una melena tipo jackson five blanca pero no de canas, sino como albina. Estaba allí dentro, saludando a la gente que estaba fuera y que ella no podía ver por la misma celosía. Un poco como un mono de feria, la verdad. Para lo que ha quedado doña Cayetana.

La otra cosa que me he traído de Jerez es la pintada de la imagen que cierra esta entrada. "GAFAPASTAS NO!". En Jerez. No podía ser de otra manera. Allí son gente de orden. O Álvarez de Retamosa Osborne o, simplemente García. Pero gafapastas no, ¿eh?, gafapastas no. Y punto en boca, hombre ya!.

no sabrás lo que es un convenio...

¿Se acuerdan el otro día cuando, sin venir demasiado a cuento, bramaba contra San Isidro? Pues aquí me tienen, gracias al santo posteando a las 16.27 de la tarde desde casita, gracias a la semana del ídem. Hasta el viernes de 9 a 13 horas y olé.

Gracias a eso y a una cosa hasta ahora desconocida para mí llamada convenio colectivo. Qué invento! ¿cómo es posible que esas dos palabras juntas encierren tanto?

Hace un año exacto que cambié el trabajo que tenía antes por el que tengo ahora. No sé lo que me durará éste, pero cosas como estas le hacen a uno pensar. Y mira que los sindicatos no son, con carácter general, santo de mi devoción pero, por cosas como el convenio ese, se merecen un premio.

Mientras, les dejo un vídeo (sí, sigo perro y youtube es inagotable) sobre el particular. Esta vez el vídeo lo he subido yo solito ;-)

Eso sí, me lo mandó la dottoressa, que cada día está más guapa.

In vino veritas

Estos días anda el patio un poco revuelto a cuenta de un quítame allá esos sellos. A cuenta del cuento, me he puesto a darle vueltas al tema pero no se me ha ocurrido nada coherente.

Sólo que dada mi incapacidad permanente total para la constancia y el orden, no entiendo lo de coleccionar cosas asi que no entiendo cómo esa afición puede generar tantas expectativas de beneficios.

Para ver si me aclaro y consigo ordenar las ideas, les informo de que este fin de semana me voy a la feria de Jerez a cocerme a base de fino y lo que no es fino. La feria de Jerez es un sitio en el que lo mismo te tomas una copita de ídem con un domecq, que te encuentras a las quecas de la vida en una caseta a las mil de la mañana después de años sin vernos y te sueltan "¿pero TÚ qué haces aquí?" y claro, como vas pedo, en lugar de ser amable y decir "pues ya ves, por aquí, con unos amigos. Y tú? ¿qué tal? qué es de tu vida?" vas y le sueltas "¿Y tú? no te jode! ¿qué coño haces aquí?". Y ale, hasta el próximo lustro. Es que el vino te turbia la mente y la mirada.

Pues eso, ¡¡que viva el fino y las mujeres!!.

Con ustedes: chocolate sexy!

"Es un planeta de una galaxia muy lejana, no mujer, no tiene nombre porque todavía nadie lo ha descubierto. Aun siendo de menor tamaño, se parece mucho al nuestro, de hecho la raza dominante es clavada al ser humano, salvo por un pequeño detalle. No tienen deseo sexual, nada de nada. Por lo tanto han desarrollado una apetencia desmesurada hacia el chocolate."

No me digan que no quieren saber cómo continúa. Les informo de que se trata de mi colega en esto del arte de Asclepio, el Dr. M, que mantiene abierto un consultorio donde les atanderá gustoso de dolencias varias. Les espera en la enfermería.

Que lo disfruten.

Comments allowed

Últimamente están ustedes demasiado vagos con eso de dejar comentarios. Tampoco es que yo esté demasiado inspirado con las entradas, lo sé. De hecho, ni siquiera esta entrada es mía, me limito a copiarles un texto que leí en casa de Isabel, a ver si se remueven sus conciencias y dejan alguna chorrada (lo de Messi eres mu sesssiii sólo ana).

Por cierto, Julio, hoy es un día importante para tí (era hoy, no?) enhorabuena y mucha suerteeeee.

No se si alguna vez os habeis preguntado qué mueve a los bloggers a escribir. Supongo que algunos lo hacen por diversion, otros quizá alimenten así su sed creativa, los habrá que lo hacen por poder contar sus problemas a alguien o porque en su blog dicen lo que no se atreven a decir en su “vida real” y habrá quienes busquen notoriedad, fama o alimentar un poco su ego. Algunos escriben solo para sus conocidos, otros intentan evitar que sus conocidos lean lo que escriben, a otros, simplemente les da igual. Algunos buscan obtener beneficios económicos, otros status social entre sus amigos. Los hay que hacen amigos a traves de su blog, o amigos que se juntan para publicar uno. De todo hay en la blogosfera…
Sin embargo, aunque dispares, todos estos bloggers tienen una caracteristica en comun: aprecian el feedback de sus visitantes. Y esque no hay peor sensacion para alguien que lleva una bitacora que el ver que lo que publica no provoca ningun efecto en las personas que lo leen.

Por ello, creo que cualquier lector que disfrute leyendo un blog, deberia poner su granito de arena para compensar las horas que el blogger se pasó entre documentos html, plantillas css, instalaciones de php, creando contenidos, buscando referencias… (sin contar el dinero que algunos ponen de su bolsillo para pagarse el hosting, el domino o lo que sea)Este granito de arena son los comentarios a los articulos publicados. Al igual que a todo artista le gusta que su obra provoque reacciones en las personas que la observan, al blogger le gusta leer los comentarios que sus visitantes dejaron alli para el. No tienen porque ser piropos o enhorabuenas. Basta con que sean algo, ya sea aquel taliban ortografico que no te dejó pasar un punto y coma mal puesto, aquel que escuetamente te dice que esta de acuerdo contigo o el otro que te quiere picar rebatiendote tus argumentos. Lo importante no es el contenido del comentario sino el hecho de que tu, como lector, te molestes en dar tu opinion sobre los asuntos que el autor trata, para poder asi entablar conversaciones, que te saquen de la rutina diaria de publicar algo, echar un vistazo a las estadisticas de tu blog y leer lo ultimo en tus feeds RSS.

En fin, que si el leer un blog te hace pasar un buen rato, te aporta otros puntos de vista, te hace pensar o hace que te entren ganas de llamar a tu novia y decirle que la quieres, no estaría de más agradecérselo a su autor, poniendo de tu parte un simple comentario.

¿Es mucho pedir?

I don't like spam

como ando algo liado, les dejo un clásico de la televisión que da nombre a un clásico del correo electrónico: el Spam
Ladies and gentlemen.... The Monty Python!!!!
Que lo disfruten

Políglota (y 2)

Por fín. Estoy mucho más tranquilo. He encontrado la solución que buscaba, aunque sea parcial, a mi problema. Se llama profesor Maurer, sale en la radio y te pregunta cosas como "¿se siente usted capaz de aprender 50 nuevas palabras en una semana? ... eso significa que, en prácticamente 20 semanas, con mí (así acentuado) método usted podrá hablar inglés al 85%". ¿al 85%? me vale. La prueba del nueve es que, según él, en EEUU, muchos latinos, "con mí método ... incluso ven televisión en inglés". El método, si la aritmética no falla, se llama "el inglés con 1000 palabras". De verdad que estoy encantado. Además, blowin in the wind tiene casi 200 palabras, y ya me las sé. Me he ahorrado 4 semanas de curso. ¡Bien!

Así nos va. A todos quiero decir. No me voy a cascar un rollo sobre la tenacidad, el trabajo, la constancia ni nada de eso, que ya les dije en otra ocasión que no son mi fuerte ni santo de mi devoción. Pero, hablando de santos, tampoco lo es San Isidro Labrador (poco mordedor), a quien honramos en el foro cada 15 de mayo y de dedicamos hasta la mayor y más importante,dicen, feria taurina del mundo. Por si no lo saben, San Isidro Labrador se hizo famoso porque cuando los labradores propiamente dichos iban al campo, en lugar de trabajar, se quedaban dormidos en algún sombrajo. En ese momento el señor Isidro (supongo que entonces aún no sería santo) se ponía pin-pan-pin-pan y les dejaba el campo aradito, sembrao, y limpito de malas hierbas. Así que los labriegos se despertaban y, en honor al santo, se iban a los toros y se olvidaban de trabajar. Insisto, así nos va.

Nos pasamos la vida esperando a San Isidro labrador (poco mordedor), a San Euromillón bendito, y al profesor Maurer (santo moderno donde los haya) en lugar de (1) asumir nuestras limitaciones y (2) hacer lo que podamos, aunque eso sólo dé para cantar, con un marcado acento de East Anglia (de ahí era aquel Steve) el Blowin’ in the wind del redimido y converso Dylan. A ver, sigan conmigo:

How many roads must a man walk down

Before you call him a man?

Yes, 'n' how many seas must a white dove sail
Before she sleeps in the sand?
Yes, 'n' how many times must the cannon balls fly
Before they're forever banned?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

How many times must a man look up
Before he can see the sky?
Yes, 'n' how many ears must one man have
Before he can hear people cry?
Yes, 'n' how many deaths will it take till he knows
That too many people have died?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

How many years can a mountain exist
Before it's washed to the sea?
Yes, 'n' how many years can some people exist
Before they're allowed to be free?
Yes, 'n' how many times can a man turn his head,
Pretending he just doesn't see?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

Ahora sólo me queda que los de CCC encuentren a los primos francés y alemán del tal Maurer y poderle dar una alegría completa a mi padre con la santísima trinidad de los idiomas. Mientras, les dejo con el profesor a ver si a ustedes también les convence que yo estoy a puntito de llamar.

Políglota

Estamos buenos!. Ahora mi padre se ha empeñado en que sus hijos son políglotas. Y yo con estos pelos. Si él supiera.

El caso es que a mi padre, cuando se le mete una cosa en la cabeza, es (casi)imposible hacerle cambiar de opinión y mucho menos, como en este caso, hacerle ver que está en un error de dimensiones bíblicas (igual me he pasado, pero llevo queriendo poner esa expresión desde que abrí la consulta).

No me entiendan mal. No lo digo por mis hermanos, no, que ellos además, con eso de que han vivido un año en el extranjero, gozan de una presunción iuris tantum de su poliglotía (incluso, iuris et de iure, si me apuran). No, de mis hermanos no. Me refiero a mí. Conmigo, mi pobre padre ha fallado el tiro, ¡y de qué forma!.

Les cuento. Desde que tuve uso de razón mis padres me apuntaron a clases de inglés. Lo primero fue un sitio llamado Anglo Centre (menudo nombre). Yo tendría 10 años o así y teníamos un profesor medio hippy llamado Steve que nos ponía "blowin' in the wind" como listening y luego él tocaba la guitarra y nosotros cantábamos. Insisto, con 10 años. Para lo único que me sirvió es para recordar, todavía hoy, la letra de esa canción, pero ¿creen que entiendo el resto de canciones de dylan sin la letra delante? ni de coña. Esas clases duraron lo que duró la EGB. Fueron las únicas clases de inglés con cierta continuidad que he tenido en mi vida. Después vino el instituto, donde me dediqué a vivir de las rentas y la universidad.

En ella, como todo el mundo hablaba de lo importante que son los idiomas, me apunté a clases. Un cuatrimestre duré y ni siquiera me enseñaron otra canción de dylan ni de nadie.

Mi primer trabajo fue en una conocida multinacional (hoy desaparecida por cierto escándalo con una compañía eléctrica tejana) de cuyo nombre no quiero acordarme. Allí todo estaba en inglés. Y cuando digo todo, quiero decir TODO: desde el windows hasta la máquina del café. Allí no había archivadores, ni evaluaciones ni aumentos de sueldo. Eso sí, estaba lleno de binders, dos veces al año te comunicaban tu rating y, a la vista de los resultados, te decían tu increase.

Me acojoné y me apunté a clases en el curro. Venía una inglesita muy simpática que se llamaba Laura (léase Lora). Como estábamos en sevilla y allí son mu grasiosos, todo el mundo la llamaba Lora del Río (jajajajajajaja, qué ingenio, que me parto, cómo son estos sevillanos, qué chispa y salero). El nivel lo elegías tú. Así que pa chulo, yo y de cabeza al "advance". ¿como fue? Maaaal. En la primera clase, el que más sabía (según él, claro) se levantó a mitad de clase y dijo (en español, con exquisito acento sevillano): "ehtoy dormío, me via ponéuncafé". Y añadió (en inglés y mirando a Lora): "Do you coffee? o better tea?" (como diría mi abuela, la historia, no solo es verídica sino que además es real). Comprendí que ese nivel era demasiado para mí. Dejé de ir a clase. Hasta hoy. Y una cosa les voy a decir. Todavía está por llegar el día que tenga que usar el inglés en el trabajo (menos mal, por otra parte) luego no era tan importante, deduzco.

Con el francés no me ha ido mucho mejor. Lo estudié en el instituto, en un grupo de frikis llamados "los de doble idioma". Un estigma que aún me persigue. Ya se sabe, no éramos la clase más popular del instituto. Cuando el grupo se deshizo, en 3º de BUP, y nos mezclamos con la plebe en función de ciencias o letras, el shock cultural fue terrible. Menos mal que pudimos adaptarnos antes de morir aplastados por los "repetidores", esa fauna desconocida hasta entonces por nosotros. Incluso, un verano, me fue a un campamento en Francia donde se aprendía francés unos días y todo lo demás el resto. Lo que aprendí no lo puedo contar aquí, pero francés (en, todas sus aceptciones, para los peor pensados) nasti de plasti.

También lo intenté con el alemán. En la escuela de idiomas. Dos años. El primero bien porque la profesora era española y se la entendía. El segundo llegué, a duras penas, a Navidad. En los exámenes del primer trimestre saqué un 2 (no se me ha olvidado) y todavía deben estar esperando a que vaya a recoger las notas. Entendí que ese idioma no es para mí. Eso sí, en verano me fui a alemania, a un sitio llamado Zwingenberg y conseguí (aún no sé cómo) que nos hicieran descuento de grupo en un autobús urbano (o eso, o el conductor se equivocó al hacer las cuentas).

En resumen, que mi pobre padre va por ahí diciendo alegremente que su hijo es políglota y lo único que sé es tararear blowin' in the wind, decir château de la valette y auf viedersehen (más o menos). Estoy jodido. Lo sé. Mi padre presumiendo por ahí de hijo políglota y ya ven cómo está el patio. Como decían en el anuncio: “Una solución quiero”.

Papa, ¿es hoy mañana?

Es increible. No me leen uds bien las entradas y así pasa, que se estropean. Si es que hay que ser intelectual para decir cosas como paradigmático o escroto.
Resulta que les digo que el próximo programa de LHC será en viernes 7 de mayo y se me quedan tan panchos. Pues como tengamos que esperar hasta el 7 de mayo de 2010 que es la próxima vez en que caerá en viernes, estamos listos. Será este DOMINGO 7 de mayo (de 2006, claro)

Love is a wonderful thing

Me compró la Playstation, y todavía hoy, a pesar de todo, me sigue queriendo.

Te quiero reina!

La Hora Chanante, chanante

El próximo viernes 7 de mayo a las 23:00, el nuevo programa chanante. En Paramount Comedy. No lo he visto nunca en la tele, siempre en youtube y estoy enganchado. Les recomiendo que lo vean o que se lo graben o que el día 8 entren en internet y vean lo último.

Es increible, un programa que ve más gente en internet que en la tele. Tiene hasta entrada en la wikipedia. Ya es un clásico.

Y ya saben: "Vivo con tu madre, en un castillo, cartón de leche, pijama de lino"

Mientras les dejo el testimonio favorito de Ana: Tim Burton, el niño atormentado. "¿Qué eres más, Tim Burton, de culos o tetazas? ¿Es que hay que elegir?"

Volver

Pues sí. Ya he vuelto de las minivacaciones cortesía de la comunidad de madrid. Pero no, no se trata de eso esta entrada. Es que he ido a ver la última peli de Almodóvar y vengo flipaito.

La verdad es que no sé por dónde empezar. Podría ir en plan nacionalista que vaya cómo queda de bien la mancha, tan bien retrataíta, con sus besos, sus batas, sus patios, sus plañideras, su todo. También podría ir de cultureta gafapasta y decir que qué fotografía de Alcaine, qué música de Iglesias, cómo está siempre la cámara ahí mirando, pero sin molestar, que cenital del escote de penélope cruz, pero tampoco. Un rollo un poco más salidorro para hablar del canalillo de penélope, que madre mía qué canalillo, si es que... O también en plan supercélulas y decir que soy como que superfan de lola dueñas, ahí la pobre, tan así, como pobre, ¿no?, con esa peluquería clandestina como que te mueres del asco, o sea. No sé.

Empezaré diciendo que si tengo que elegir, como buen español, entre uno u otro, me quedo con Almodóvar y a galeras con Amenábar. Aunque haya tenido sus cositas, como Liberto Rabal en Carne Trémula o Peter Coyote en Kika. O La Flor de mi Secreto. Se lo perdono todo. Todo. Se lo merece por momentos como Todo sobre mi madre, Pepi, luci, bom, Volver y, por encima de todas las cosas, Átame.

Sin embargo Amenábar, por Dios!, ese aire que se da. No puedo con él, lo confieso. No he visto sus últimas pelis. Abre los ojos me he negado con mil excusas, ahora lo digo, no quiero verla. Mar Adentro me da una pereza (como a la del anuncio de ING contratar otro banco). A mí eso de que me hagan trampas en las pelis no me gusta.

Pedro Almodóvar está, en mi modesta opinión, en otra liga. Casi diría que juega a otro deporte. No sé ustedes, pero yo siempre he creido que ese rechazo finisecular (qué palabra) y carpetovetónico (toma ya!) de buena parte de la sociedad bienpensante española hacia el tío Pedro era buena señal. Por eso me gusta también más que Amenábar, que sólo habçia cabreado, de forma indirecta, a los capillitas sevillanos por la peli de su amiguito Mateo Gil.
Ultimamente, sin embargo, había escuchado con demasiada frecuencia (ya me pasó con Todo sobre mi madre y, ahora con Volver) decir "me ha gustado. La verdad es que, PARA SER DE ALMODOVAR, está bastante bien. No me la esperaba así". Nunca pregunto qué esperaban. Pero esa aceptación me preocupa y me hace ponerme en guardia. Por eso he tardado tanto en ir a ver Volver. Sin embargo, hay tengo que decir que es una peli tope Almodóvar ética y estéticamente hablando. Supongo que la gente ha conseguido ver el bosque incluso a pesar de los árboles. Y me alegro.

Si acaso un defecto. Lo radiante que está Penélpe Cruz. Y es que está increíble. Y eso hace que su personaje no encaje metidito en ese cuerpo y en esos ojos (de su escote ya les he hablado, no?) En todo caso, ella está sensacional. Y Lola Dueñas inmensa (desde Marta y alrededores, una de mis actrices favoritas). Y Blanca Portillo y Carmen Maura. Y la niña, la cubana, y Chus Lampreave. Todas están soberbias. Otro mérito de Almodóvar.

Buf! acabo de releer lo que llevo escrito y vaya cacao maravillao que tengo en el cerebro, pero no pienso borrar nada que me había propuesto escribir del tirón, sin repasar. Como cuando hacía los exámenes (y así me lucía el pelo, dicho sea de paso). Bueno, que aquí lo dejo y que vayan a ver Volver.

Un punto negro del cine (sólo uno, que en otra ocasión ya les conté otros): No me gusta que me tomen por delincuente potencial o por delator. En el cine, antes de la proyección, te lo sueltan así de sopetón a la cara.
Otra cosa: Lo de finisecular y carpetovetónico lo he copiado de un blog de cuyo nombre no puedo acordarme. Soy un plagiadorrrr.

Actualizado: Donde decía Tacones Lejanos (que no es mi favorita) quería decir La Flor de mi Secreto. Vaya truño. Ya está corregido.