majaderos

Conclusión

2008-09-04T10:48:00.003+02:00

Y con esto damos por concluida esta primera etapa de blog. A lo mejor volvemos algún día pero no prometo nada.

Saludos de su médico de cabecera

a defenderse tocan!

2008-06-24T17:24:00.004+02:00

aquí estamos en pleno solsticio de verano y con la selección en semifinales. Así que me he dicho: "Malcolm, Podemos!!".

y ale, a escribir. "Hooooyyy: el españoooool"

Resulta que salen unos señores muy listos diciendo que hay que defender el español. Y entonces uno puede leer a la ministra. Tambien a alguien diciendo algo sensato. Bueno, y también esto, ese tono pseudo irónico políticamente correcto, mezclado con la condescencia pija-progre tan lamentable.

Y yo me pregunto: después de años viendo las películas, series, programas de la tele, doblados al español, estudiado la literatura española en español y, algunos, la literatura universal también en español, y de tener, a lo sumo, tres o cuatro horas semanales durante 8-10 años en el colegio/instituto de inglés, ¿podemos afirmar que somos bilingües?¿que hablamos inglés como holandeses o noruegos? En mi modesta opinión, no. No podemos.

Otra más: después de todo eso, ¿podemos afirmar que hablamos perfectamente español? ¿sin faltas de ortografía? ¿usando la sintaxis correcta en cada caso?. En mi modesta opinión, no. No podemos. A la vista está. No sé ustedes, pero yo recibo cada día entre 20 y 30 mails de trabajo diarios. Dos, a lo sumo tres, están bien escritos. Del resto, ni hablamos. Sólo diré que ójala las únicas faltas fueran la del uso lamentable del infinitivo por el imperativo. "Ves tú, ir vosotros" NO es el imperativo del verbo ir.

Entonces, ¿qué nos hace pensar que con el español recluido a tres o cuatro horas de clase, con toda la sociedad (o sus instituciones, medios, etc.) empleando otro idioma, el que sea, es suficiente para que no se deteriore?. No lo sé. Ni tan siquiera estoy seguro de que podamos afirmar que quienes vivan en esa inmersión vayan a ser capaces de emplear esa otra lengua correctamente. Si no hemos sido capaces de hacerlo con el castellano en 40 años de opresión franquista-lingüística...

¿Y si exigiéramos un nivel determinado de conocimientos de lengua española para hacer valer en cualquier parte de España títulos oficiales obtenidos o convalidades por cualquier institución del Estado? Si se lo exigimos a los extranjeros (que se lo digan al Cervantes) o si queremos hacer firmar contratos de integración a los inmigrantes, ¿por qué no?

en todo caso, como dicen por ahí: ellos lo eligen, así que ellos verán.

Y ahora, si es que todavía hay alguien por ahí, poneRme en los comentarios lo que se os ocurra (es una orden. En tiempo imperativo).

Publicar una entrada...

2008-04-11T10:46:00.003+02:00

..cuando nadie se la espera, ni siquiera yo mismo. Cuando casi nadie pasa ya por aquí. Como hablar con uno mismo.

Ahora que el sitemeter dice que vienen por aquí 20 despistados al día, casi todos desde google buscando cosas raras, puede ser un buen momento para escribir.

Llevo una temporada de viajes que llena mi tarjeta iberia de puntos con la misma rapidez que agota mis ganas de decir nada. Eso es todo. Y eso que, gracias a uno de esos viajes, por ejemplo, pasé una tarde en Santiago jugando al Pro Evolution Soccer en un salón lleno de ventanas sobre los tejados de la catedral (por eso perdí casi todos los partidos. Bueno todos menos uno que empaté. Por las vistas, que despistan). Gracias a los dos, amigos.

Por lo demás, me he dedicado a ver series que les recomiendo:

- Heroes. Save the cheerleader, save the world.
- Flight of the Conchords: Band Meeting. Jemaine? Present!
- Coupling: Naked Susan, Naked Susan!
- New Amsterdam: esta no tiene frase todavía, pero mola igual.
- How I met Your Mother: Suit-up!
- DAmages: está ahora en el plus pero disfruten de glenn Close en versión original. Da miedo. Es real (Fi, tengo tu dvd con la serie esperando al delivery).
Veanlas. Es una orden! Hernan Casciari les dirá cómo hacerlo.

Y mientras, In treatment, Six feet under (por fín) y Fawlty Towers (me acaban de dejar los DVDs) esperan.

Ale, ya está. Una entrada. Tampoco era para tanto, la verdad.
No puedo prometer cúando habrá otra. Ni siquiera si la habrá.

Igual mi otro yo empieza a escribir por aquí. Tal vez. Quizá. Perhaps, perhaps, perhaps.

1998

2008-01-29T13:27:00.000+01:00

Fiel a mi cita trimestral, reabro por un rato la consulta para contarles algo.

Alberto me preguntó hace unos días qué hacía, dónde estaba yo en 1998. Como él dice, 1998 es un estado de ánimo (hace una década, que se dice pronto) por lo que no me responsabilizo de si bailo alguna fecha, lugar, persona o suceso, no necesariamente reales, de los que ahora les cuento (ya te digo Alberto que no, que por entonces aún no me había ido a vivir a Sevilla).

Pero antes de empezar, una aclaración más. Para mí, como para mucha más gente supongo, 1998 quiere decir dos cosas. No es sólo el periodo transcurrido entre el 1 de enero y el 31 de diciembre de ese año sino también, y yo diría que sobre todo, el periodo que va desde el 1 de septiembre de 1998 hasta el 1 de julio de 1999. Ya ven, hay un 1998 en mi cabeza que ocupa más tiempo (y espacio?) de 1999. Qué cosas. Consecuencias de aquellos planes de estudio y políticas educativas que ahora está tan de moda odiar o añorar a partes iguales, según, dicen, se sea de derechas o de izquierdas, respectivamente o no. En todo caso, esto es lo que, de ambos, merece ser recordado aquí.

A lo que iba:

Para mí 1998 fue un año que empezó mal, con el cambio de compañero de habitación en la residencia en la que estudiaba. El que tenía tuvo la desagradable idea de acabar la carrera e irse y, en su lugar, vino un tipo extraño, que decía no saber cocinar pero la primera vez que le ví hacerlo estaba preparando paella; un tipo que se fue una semana cualquiera de marzo a Nueva York a ver a su novia de 17 años “porque a ella no le dejan viajar todavía sola por ser menor” sin decir nada en su casa, lo que descubrí cuando un día, mientras él estaba fuera, llamó su hermano y ante mi respuesta de “no está. Se ha ido de viaje a NY una semana”, el tipo dijo “Imposible”. Sólo pude añadir “bueno, al menos es lo que me dijo a mí”. Volvió al cabo de una semana con fotos de NY sí, pero en todas salía él o nadie. Pero ninguna chica, ni de 17 ni de más ni de menos.
Fue un año en que en 3 días de febrero decidí por mil razones que no explicaré, pedir una beca erasmus para el año siguiente, irme de la residencia, no irme de erasmus y otras cosas que no vienen a cuento.

El verano ni lo recuerdo (que me perdonen si hay aludidos), y después el inicio de 1998, del otro, el académico, me pilló en un piso compartido con 3 joyas (lo que había, dadas las circunstancias) lo suficientemente lejos de la universidad para no ir más que a la beca que tenía para pagarme uno o dos viajes a Bolonia para ir a ver a quien sí había decidido irse. Porque, Alberto, para mí 1998 es el año en que empecé a odiar, aunque sólo un poquito, Bolonia. De todas formas, es algo que se cura con el tiempo.

Un piso en el que no había orden ni limpieza; había poca disciplina y menos muebles; partidas de siete y media interminables a 25 pelas la apuesta y embutidos extremeños; no pocas drogas (en variedad y cantidad) aunque nada de lo que preocuparse (esto es para mis padres, no se vayan a pensar cosas raras) y alguna que otra fiesta. No estuvo nada mal vivir allí después de todo. 1998 se llevó el kadett blanco, al que una grúa esperó a la salida del garaje de aquella casa para llevarle al desguace después de que se fundiera la junta de la trócola, la culata y no sé cuántas piezas más.

el último 1998, el que terminó en junio de 1999 me dejó el primer suspenso, una fianza sin devolver por parte de aquel casero hijodeputa que nos pilló de novatos (aunque les digo que las 25.000 pesetas de al época que no me devolvió no le dan para reparar alguno de los desperfectos que, antes de saber que no nos las devolvería, le hicimos a aquella casa) y otra mudanza en busca de otro piso con otros compañeros.

Afortunadamente de todo eso hace ya 10 años (o 9, según se mire, que para mí todavía estoy en 2007. Al menos en parte).

Como dijo el otro: se abre la veda por si alguno quiere recordar. Pueden hacerlo aquí o en sus respectivas casas.

Buenos días y hasta el mes que viene. O no.

El concursazo

2007-11-30T10:51:00.000+01:00

La señorita Lol V. Steiner ha tenido a bien organizar un concurso de fotografía de los cielos de las ciudades. Las reglas las tenéis aquí, y los posibles premios aquí.

Las fotos serán enlazadas desde el blog de la organizadora y, si me las mandan por mail, las subiremos a este set de flickr creado al efecto.

Ya saben. Corran a fotografiar mirando p'arriba y a mandar las fotos. Tienen hasta el día 20. Algunos ya han comenzado a colgar fotos.

Yo mientras les dejo dos fuera de concurso (que me las han mandado por mail y no es plan competir con material ajeno). Son de Las Palmas durante una tormenta.

La crónica

2007-11-26T19:16:00.000+01:00

Como decíamos ayer...

Venga, vale. Ya actualizo. Aprovecho además, para atender una petición de los oyentes.

El sitio: Por segunda vez en lo que va de año, he estado de concierto en la Joy. Este dato, absurdo en sí mismo, no significaría nada si no es porque hasta junio no había pisado allí nunca antes.

La verdad es que da gusto ir ahí de concierto. El sitio está chulo, no cabe mucha gente así que no hay muchas apreturas. Puedes moverte razonablemente. Además, con su poquito de guardarropa, sus barras, su telón, vamos, un antro pequeñoburgués en toda regla. Y eso, a determinadas edades ya se empieza a apreciar. Es lo más parecido a un concierto privado que podemos aspirar.

El concierto: Esta vez fue Josh Rouse, anteriormente The Sunday Drivers, de lo que ya hablamos en su día. Otra vez pop del bueno. Elegante, que dirían los más letrados del lugar. Es curioso esto de Josh Rouse. Un tipo del que no había oído hablar hasta que anamari me lo recomendó a la salida del concierto de Micah p. hinson allá por el mes de febrero (fue en febrero, no?) y que, ahora es uno de mis ruidos de cabecera. Yo solo había visto algunos videos en el youtube, en plan actuaciones acústicas, alguna entrevista y así.

Llegamos justo cuando salía al escenario con el grupo. Un batería que le hacía la segunda voz de forma más que solvente, el bajista, con pinta de colega de toda la vida, y un teclista, el que sale en los videos del youtube. Los tíos tocaban muy bien y el sonido era realmente bueno, a pesar de cuatro idiotas completamente desubicados se empeñaron en hacer más ruido que toda la banda.

Empezaron con canciones del último disco (Country Mouse City House, que deben ustedes conseguir a la voz de ya!) pero de vez en cuando alguna de subtitulo (otro obligatorio) e incluso del Nashville (la tercera en la frente). Como ven les recomiendo discos cual converso poseido por un ataque de fe. Desde luego si buscan al heredero de Joey Ramone, Josh no es el elegido.

Él mismo dijo que su música era "wintery". Ahora que el frío parece que ha llegado para quedarse, no hay nada mejor que Rouse como banda sonora para un paseo por la tarde. Pues eso, wintery (aunque a veces, aunque sea verano, alguien pueda sentirse wintery). Pero no se crean que todo es melancolía, no. También hay varias canciones para las mañanas soleadas de los domingos e, incluso, para que el atasco matutino sea algo más llevadero.

¿Que cómo terminó el concierto? pues el tipo se fue. Y volvió para el primer bis. Él solo. Con su guitarra. Se cantó un par de canciones y se piró. Pero qué canciones. Entre ellas, Winter in the Hamptons. Acojonante. Y luego volvió. Y cantó Sad Eyes. Primero él con el teclista y luego se les unió el resto. Una de las canciones tristes más alegres que he oido ultimamente. Tremenda. Se la dejo por aquí para que la disfruten (letras).

Y esto fue todo el concierto. Que no es poco. Si quieren una crónica más profesional, aquí.

Ah! yo también les he echado de menos.

vuelta la burra al trigo

2007-10-15T12:14:00.000+02:00

sé que tengo esto muy abandonado y que hace días que intento escribir algo coherente pero el trabajo, los viajes y la pereza, sobre todo la pereza, me lo hacen casi imposible.
Además, estoy en una especie de fase de cabreo con el mundo que hacen que cada vez que me siento a escribir me sale una filípica contra todo, especialmente contra Supermodelo 2007, ese programa detestable en su primera edición y que en la segunda alcanza cotas de degradación insospechadas (sobre todo para pertenecer a ese adalid de la libertad y la dignidad que es, dicen, el grupo prisa).

De verdad que no puedo entender cómo a estas alturas del partido ni uno sólo (salvo error u omisión) de los (autoproclamados) portavoces de las sensibilidades del pueblo han salido a poner en grito en el cielo por el grotesco espectáculo que es ver cómo se humilla sistemáticamente a niñas que quieren ser modelos espetándolas que deben ser profesionales y quedeben aguantarlo (casi) todo.

Ya puestos, que les enseñen a reirles las gracias a cincuentones salidorros que fuman puros (no tienen que contratar figurantes, los directivos de tv suelen ser ese pelo) o, mejor, a hacer felaciones para conseguir portadas en el vanity fair. ¿pero qué estoy diciendo? ¿cómo puedo pensar estas barbaridades? no me doy cuenta de que algunas son menores!. Encima eso, que son menores, señores, menores de edad. Lo repetiré por si alguien no lo ha pillado: MENORES DE EDAD!!!. Incapaces para, por ejemplo, casarse pero muy capaces para salir semidesnudas en la televisión nacional (servicio público, por cierto) semidesnudas bailando y tocándose ostentosamente el culo haciendo exhibición de talentos nada ocultos.

Feministas de nuevo cuño, portadoras y portadores de lo políticamente correcto, háganme un favor, olvídense de los anuncios y de los videojuegos y céntrense en la vida real. Aunque sea disparar contra cuatro. O eso o perderán la poca credibilidad que ya les profeso.

Atentamente suyo que lo es

Doc. Malcolm

PD: ya sé que me repito con lo de supermodelo, pero es que es de juzgado de guardia. Por cierto, ya siento los exabrubtos. Lo peor es que no les puedo garantizar que no vuelva a suceder.

PD2: ahora la de arena (o la de cal, que nunca sé cuál es la buena y cuál la mala) el 22 de noviembre en joy eslava canta Josh Rouse. Luego no digan que no les aviso con tiempo.

¿algo está cambiando?

2007-09-20T11:55:00.000+02:00

hace tiempo, una entrada recurrente era poner algún video de la hora chanante. Hace casi 12 horas que se estrenó muchachada nui y todavía no he leído nada por ahí...

Por cierto, qué cabrones los de La 2, anunciando que empezaba a las 23.00 y poniendo un episodio de Lost y miles de anuncios hasta las once y media pasadas ¿tú también, hijo mío? no me lo esperaba. De La 2 no, desde luego (por cierto, yo ví un poquito y me hizo gracia).

Ale, a seguir bien.

PD: para ser la primera entrada en no sé los días, tampoco me he matao, ¿que no? por cierto, la del otro día se suponía un diálogo entre antonio david y rociíto, que hay que decirlo todo, leñe!

Conversación

2007-09-10T18:20:00.001+02:00

(apócrifa seguramente):

Él: Oye, ¿tú estás segura de que no le caigo mal a tu madre?

Ella: completamente. ¿por?

Él: no sé, pero es que hay una canción que cada vez que la canta me mira de una forma que no sé.

Élla: ¿cuál?

Él: la que empieza como la de George Michael.

Ella: anda, duérmete y no digas más tonterías.

Entonces llegó el doctorrrrrrr........

2007-09-07T11:45:00.000+02:00

..... manejando un cuatrimotorrrrrrrr

Coño, mi blog! si casi olvido que tenía uno. Y ahora me deja subir videos...

Que sí, que lo sé, no digan nada. Que no tengo perdón de dios (ay madre míaaaa). He vuelto de vacaciones con el paso cambiao, tengo cosas (muchas) que hacer pero cero ganas, no es que sea grave pero es lo que hay así que les pido paciencia.

Mientras tanto les cuento que ayer, en el primer acto social de la temporada, estuve de copas en la terraza del hotel ME Meliá. Un 7º piso sobre la Plaza de Santa Ana. Menudas vistas! y no sólo hacia afuera. Eso sí. Es el primer bar al que voy en el que no sólo hay cola para entrar sino que también la hay para salir. Es lo que tiene poner un bar chic al que sólo se puede llegar/salir en un ascensor de 6 plazas o subiendo/bajando 7 pisos por las escaleras (al final, bajamos andando)

Y ahora les dejo con un video de la última parte de mis vacaciones. Son Las Médulas, en El Bierzo. O cómo la destrucción ambiental (lo que el fino de Plinio llamó ruina montium) puede llegar a ser más bonito que la conservación. Otro día les hablo de lo que pienso yo de que en poco más de 50 kilómetros y sin salir de una misma provincia se encuentren carteles y pintadas territorio-reivindicativas opuestas entre sí (que si puta pucela, león solo; que si Bierzo ceive; que si llionés llingua oficial). Manda huevos, que diría el otro.

Ale señores y señoritas (si es que aún viene alguien) a disfrutar del primer fin de semana con (todavía) síndrome postvacacional. Y mañana, una boda. Tócate las narices.

operación salida

2007-07-31T14:39:00.000+02:00

Y con estos calores, propios de las fechas en las que estamos, se nos va hoy el mes de julio. Y con él, me voy yo, hasta mejor momento, que será en septiembre, más o menos, que con la (in)frecuencia de las últimas publicaciones nunca se sabe.

Intentaría justificarme pero ya les advertí una vez. Soy así, de natural inconstante. Varias veces he empezado entradas que se han quedado guardaditas como borrador esperando mejores momentos. Eso sí, les puedo decir que ninguna hablaba de secuestros, príncipes copuladores, curas protestones, euríbores, ni nada de eso. Empecé una que decía algo de un picnic a 12º a orillas del pantano del Arlanzón una tarde de julio pero se quedó en agua (nunca mejor dicho) de borrajas.

Queridos y queridas lectores y lectoras, si es que aún queda alguien, les deseo un buen verano, felices vacaciones para el que las tenga, que descansen si se van o disfruten de las ciudades desiertas si son de los que se quedan.

Mira tú que ha sido un mes de julio raro raro (July! July! it never seemed so strange)

Malcolm M.D., ahora en Springfield

2007-07-17T16:48:00.001+02:00

Mosquis! Como todo el mundo tiene el suyo, yo no quería ser menos.

arribistas

2007-07-11T14:33:00.000+02:00

Esos que se apuntan al éxito. Y encima luego van de pioneros, de que se lo saben mejor que nadie. No sé a ustedes, pero a mí me molestan mucho.

Desde hace mucho tiempo, ver los encierros de San Fermín en la tele es un rito. Llevo haciéndolo mucho tiempo y me encanta. En mi casa se veían siempre, pero eso no cuenta porque mi madre ha sido siempre de madrugar mucho y a ella siempre le pillan tomando el segundo café con leche. A mí, que me cuesta madrugar (me costaba más antes, lo reconozco. Debe ser la edad) es algo que no me importaba. A las 7.50 arriba, poner la tele y ver esos anuncios que sólo emiten 7 días al año en la primera, en prime time, de espárragos, de vinos de navarra, de conservas,...

[Lo contó mucho mejor que yo el fotologuero GafasdePasta el año pasado por estas fechas, vuelvan aquí después de leerlo].

Cada mañana, cuando oigo el canto al Santo no puedo evitar notar un nudo en la garganta. Me emociona. Me gusta además esa sensación de inmensa minoría que predicaba la dos de su audiencia, a pesar de que lo dé la primera y a pesar de que somo muchos los que lo vemos. Un antiguo jefe mío se levantaba cada mañana con sus tres hijos, el mayor de los cuales tendrá ahora 10 o 12 años, a ver los encierros.

Me gustaba ese rito de la cadena pública, con la voz del comentarista de toda la vida, corredor él, que conoce el recorrido como nadie, dando apuntes sobre tal o cual ganadería entre cántico y cántico, durante los cuales guardan un respetuoso silencio y luego, durante el encierro en directo, callado, dos minutos y medio o tres de sonido ambiente, el cohete, el portón, las carreras por la cuesta de santo domingo, la entrada en mercaderes, el sonido del golpe, casi inevitable, de los toros en la curva con estafeta, las voces de los mozos, las pezuñas chocando contra los adoquines, la telefónica, hasta la plaza.

Y sólo cuando suena el cohete que anuncia que los seis toros están en los corrales, entonces vuelve a hablar. Comenta la carrera, nos anuncia heridos que no hemos visto y que la repetición ya hablada confirma. Luego más anuncios navarros, y después pequeño comentario y repetición a cámara lenta del encierro en el final de la restransmisión. En total, debían ser 25 minutos de programa.

Ahora los arribistas de cuatro, con manolo molés a la cabeza, prototípico comentarista taurino, escoltado con adláteres salidos del carrusel deportivo han decidido aprovechar el tirón y se han plantado en pamplona para dar los encierros. Y lo hacen. Vaya si lo hacen. Pero lo hacen mal. Como si fuera un partido de fútbol. Invitan a personajes famosos para que digan paridas. Hoy tocaba miguel Induráin, navarro universal, que les ha soltado a las ocho menos diez que a él no le gustan nada los encierros y que nunca le han gustado. Toma ya perla del marketing.

Además, se anuncian como los únicos que dan el encierro entero, porque tienen un acuerdo con la plaza y sólo hay cámaras suyas dentro (catetos! todo el mundo sabe que el encierro acaba en el callejón, que los dobladores y los pastores de la plaza se las apañan para que nadie toque a toro a partir de ahi).

Lo malo de los arribistas es las consecuencias que tienen en los demás. En la primera, sin ir más lejos, han montado un tenderete a modo vuelta a España (set, creo que lo llaman) donde la pija de Almudena Ariza entrevista al ganadero del día con la misma pregunta "¿qué piensa el ganadero minutos antes de que sus toros corran por las calles de Pamplona?" serás tonta hija, qué va a pensar?. Y al lado, el comentarista de toda la vida, vestido de pamplonés, al que hemos visto (yo al menos) la cara por primera vez, aguantando el tipo. Intentando dar los apuntes de otros años entre parida y parida de la Ariza. Ya van dos días en que a la tonta, que no tiene otro nombre, le tienen que cortar la palabra para oir el canto de los mozos.

Y acabado el encierro, a la tía ya no le importa la repetición, ni las carreras de los mozos en la cara del todo por la telefónica o en estafeta no, lo único que quiere es saber (entes que cuatro, que también están en eso) el número de heridos por asta de toro, contusionados, etc. como si de un parte de guerra se tratara. Antes, cuando lo más emocionante era la carrera nos enterábamos de los heridos en el telediario y sólo si había alguno grave. Que esa es otra. Los telediarios de todas las cadenas (salvo telecinco) dedican todos los días minutos y minutos a los encierros. Que si hoy el lado humano, que si hoy el corredor más viejo, hoy el que viene de más lejos, hoy una agencia que organiza visitas relámpago a pamplona con carrera o balcón incluido, ...

Definitivamente, como decía la canción, video killed the radio star. Años sin darse cuenta de que del 7 al 14 de julio, durante 3 minutos unos cuantos valientes (descerebrados, tal vez) se ponen a correr al lado de animales de 600 kilos con unos pitones de asustar en un espectáculo realmente auténtico (a pesar de o. welles, hemingway y toda la ralea de americanos flipados) y ahora, como si fuesen arquímedes, todos gritan ¡eureka! al creer que han descubierto la fórmula definitiva para hacerse con la audiencia.

Por favor, moleses, arizas y compañía,volved por donde habéis venido y dejad sitio a los que saben. Sois igual de odiosos que esos americanos que llegan a pamplona después de haber leido el viejo y el mar queriendo demostrar que fueron ellos los que inventaron esto de los encierros.

Rolling Stones

2007-07-02T11:49:00.000+02:00

Nunca he sido muy fan de los Rolling. Me gustan claro. Y mucho, pero hasta la época emule, nunca había tenido un disco suyo (ahora los tengo todos, claro). Para mí los rolling fueron, durante mucho tiempo, una cinta PDM, de cromo, eso sí, que me grabó un compañero de clase en 1º de bup y que tenía las que, a su juicio, eran sus mejores canciones. Serían unas 20 o 25, no me acuerdo. Las que daba una cinta de 90 minutos. Luego he ido oyendo otras (time is on my side, por ejemplo, no estaba. Como tampoco estaba wild horses, por poner dos clásicos) o el rolling stones rock and roll circus y cosas así.

Y con todo, el jueves pasado, a eso de las diez de la noche, todavía estaba a unos 15 metros de la puerta 43 del Vicente Calderón. Este dato, absurdo en sí mismo, deja de serlo si les digo que mi entrada decía que esa era una de las 4 puertas por la que podía entrar al concierto de los Rolling que empezaba, teoricamente a las 10. Afortunadamente, algún cerebro decidió abrir el resto de puertas dejando que su incompetencia no amargara el espectáculo.

A las 22.15, recién llegado a mi asiento empezó Start me up. De ahí hasta Brown Sugar, fueron dos horas de espectáculo impresionante. Por la música, por las voces, por el escenario, el montaje, los lanzallamas,...

Es increible que en el concierto del jueves muchas de las canciones de mi cinta PDM volvieran a sonar: Jumpin jack flash, paint it black, satisfaction, honky tonk women, etc., canciones que tienen, algunas, ya 40 años, sonando como si fueran nuevas. Otras muchas se quedaron en el tintero como Ruby Tuesday o Beast of Burden (siempre me gustó más que las demás).

Eso resulta alucinante de los Rolling Stones. No hay muchos grupos que tengan en su repertorio 20 o 30 canciones conocidas universalmente intercambiables entre sí, y que hagan que 40.000 personas de todas las edades se pongan de pie y las canten. Es verdad que había muchos nostálgicos y muchos quedaos, y es verdad que la publicidad (detestable aquel anuncio de laiker que usaba un burdo juego de palabras con el estribillo del It's only rock and roll) ha hecho que se siguieran escuchando las canciones, pero podría haber sido un concierto con otras 20 diferentes y la gente hubiera hecho lo mismo.

Me gustaría ponerles, como hizo Jordi el otro día el listado completo pero, ya les digo, no las conozco todas. Supongo que alguna sonó del último disco con temas nuevos y alguna de los discos antiguos que todavía no he oido.

A todos, pero a Jordi en especial, que echó de menos la canción en el concierto de BCN, les dejo este video del otro día. Si pueden y vuelven a anunciar "la última gira de los Stones" (¿Cuántas últimas giras llevan?) vayan a verlos. No se arrepentirán.

el cine español era una fiesta

2007-06-19T10:11:00.000+02:00

Y lo que viene ahora son algunas ideas, completamente irreflexivas, como me corresponde, sobre el cine español, la ley del cine que se nos viene encima, y todo eso.

Resulta que Alberto, en Libro de Notas, citando a Ónega, nos pregunta qué opinamos del cine español y de la ley que se nos viene encima. Yo, que soy un chico obediente y sin saber sobre la ley nada más que lo que dicen los periódicos (con lo que eso supone: periodistas hablando de cine y leyes, para echarse a temblarrrr) lanzo las siguientes afirmaciones, gratuitas por supuesto:

- El cine español no es tan bueno como creen los que lo hacen ni tan malo como dicen los que no lo ven. Hay algunas, pocas, pelis buenas y otras muchas malas de solemnidad. Malas por pretenciosas, por revanchistas, por retrógradas, por revisionistas,... Y las que son buenas lo son porque emocionan, porque hacen reir, porque cuentan historias verosímiles, porque están bien interpretadas, dirigidas, etc.

- Somos catetos y cainitas. Lo primero nos lleva a adorar de forma similar infumables bodrios iraníes y la penúltima idiotez de sandra bullock. Productos ambos tan lejanos de nuestra sensibilidad, nuestra cultura, de nuestra forma de ver el mundo que sólo si los observáramos como un documental merecerían la pena. Lo segundo nos hace tener dos varas de medir (qué español es eso). Nos hace pedirle al cine español lo que no nos puede dar y no apreciar lo que sí nos da.

- No hacía falta una ley del cine para que todo siga igual. Y si hacemos una, que no sea para obligar a que haya un peli española en cartel por decreto porque, acto seguido, una de dos, o los distribuidores y dueños de las salas se van a la puerta del ministerio a pedir el dinero que antes iba a los productores (tan contentos ellos de poder "colocar" fácilmente sus bodrios", o bien, empezarán a cerrar (todavía más) los cines, llevándonos a las afueras de las ciudades a ver, otra vez, a sandra bullock.

- Una propuesta: pongamos a competir a las pelis en igualdad de condiciones en lo que podemos (no hablo de promoción, notoriedad de los actores, o así. Al menos para esto último, tendríamos que pedirle a Pe que empezara por el producto nacional y se dejara de americanismos). Un buen doblaje, y en españa es de los mejores pues 50 años nos contemplan, hace que hasta madonna sea buena actriz mientras que a la pataky, que está muy buena, eso sí, ni garci es capaz de hacerla decir una frase con un mínimo de talento. Así que, el cine en las salas en V.O. Ya de paso podríamos hacer que el nivel de inglés de los españolitos mejorara un poquito y, mira tú, dos pájaros de un tiro.

-Ah!, pero es que si hacemos eso los del doblaje se ponen en huelga. Pues son idiotas, les diría yo. Con 6 canales de televisión nacional y otros tantos autonómicos en abierto y mil más en codificado, más la TDT, más las series, más ... hay mercado para ellos. El doblaje no se acaba en el cine, es más, me da que debe ser el menor de los negocios. Sería mucho aspirar a una tele como la holandesa donde todo, sí, sí, TODO, está en V.O.

- Otra cuestión es decidir si jugamos en la liga de los artistas-creadores o en la de los empresarios-industriales. Eso en américa lo tiene claro. Han creado hasta un marca paralela llamada sundance y hasta Antonio Banderas lo ha entendido. Hay tarta para todos en las dos ligas pero, de la misma forma que nadie compararía en su sano juicio Torrente con Pequeña Miss Sunshine, por poner un ejemplo, no podemos querer competir frente a terminator 5 con un drama intimista ambientado, cómo no, en la posguerra en el que una mujer adelantada a su tiempo tiene que luchar por sacar adelante a su familia mientras intenta esquivar sin que se note al coronel franquista que se ha enamorado de ella y que, sin él saberlo, es el asesino de su marido.

- Si, con todo eso, el cine español sigue yendo mal, a los señores del cine les digo, ¿no será que van ustedes desnudos, como el emperador, y nadie se lo ha dicho hasta ahora?

Ale y después de estos pensamientos à la licenciado vidriera, cómo dice Alberto en su columna, a posicionarse! Ar!

han vuelto!

2007-06-15T17:43:00.000+02:00

"Eh tío, cómprame un disco, ¿no?". Eso fue lo que me dijo un amigo metido a músico hace unos pocos años, un verano que fui a verles ensayar. Había pasado algo de tiempo desde un concierto lleno de incondicionales en un antro toledano cuyo nombre no recuerdo. Acababan de sacarlo a la venta y empezaban a rodarlo por ahí. Mi amigo estaba particularmente orgulloso porque además el diseño de la portada era idea suya. Si soy sincero, no recuerdo mucho de aquel concierto aunque sí que compré el disco (en realidad me lo compraron porque no llevaba dinero) y que lo he oido después mil veces. (Creo que) lo he perdido, lo he bajado de emule, lo he regalado, ...

Unos meses después vinieron a Sevilla y medio grupo se quedó en casa después de un concierto en el funclub de la alameda. Después sacaron un disco realmente bueno (el primero y último que compré en el difunto Madrid Rock) y se hicieron famosos. De festival en festival, en francia, donde triunfan clamorosamente, grecia, etc. Pasaron de conducir una furgoneta llena de instrumentos por ahí y dormir en casa de amigos o en hostales a tener quienes les monten y desmonten los equipos, dar ruedas de prensa o salir en programas de la tele. Ahora son músicos profesionales, con un disco grabado en américa con un productor de prestigio.

A mi amigo no le veo mucho, una o dos veces al año. Nos contamos algunas cosas y otras muchas no. Algunas no hace falta que me las cuente. Al fin y al cabo, Toledo sigue siendo un pueblo y si no tienes algún contacto en común, es un primo, o lo que sea, que te cuenta lo más importante.

La última vez que le había visto fue en Navidad. En esos días que uno pasa por la casa familiar y aprovecha para ver a todos los que puede. Tomamos unas cañas en El Puli, acompañadas de migas antológicas. Me contó qué tal le iba la vida, lo del nuevo disco todavía entonces sin fecha de salida, a pesar de que llevaba 8 meses grabado, lo de los amplis artesanales que hace, ...

Ayer le volví a ver. De lejos, eso sí. Encima de un escenario de la Joy, con la Telecaster, también artesana, desgastada de color celeste enchufada a uno de sus amplis, tocando y gustándose, recreándose con un recital de pedales y sonidos nuevos. Habrá quien diga que los hay más virtuosos, confundiendo burdamente talento y habilidad.

En uno de los mejores conciertos que recuerdo. De ellos el mejor que he visto, sin duda.Y no lo digo porque sean amigos o conocidos. Lo digo porque fue así. Con un sonido cuidadísimo, a pesar de algún pequeño susto. Tocando las canciones del disco nuevo y también otras que sonaron en aquel concierto de hace años. Con un directo apabullante, mucho mejor que el disco. Sin que nadie echara de menos las bajas, cubiertas de forma notable. Sin que se notara el parón de estos meses o los problemas, con la misma energía de siempre.

Decir que se merece lo que le está pasando no sería justo. Se merece todavía más éxito y reconocimiento porque se lo ha currado y porque se dedica a ello en cuerpo y alma sin levantar los pies del suelo ni un palmo (acabo de hablar con él por teléfono y le he pillado esperando entrar a clase para hacer un examen, menos de 24 horas después de dejar con la boca abierta a todos los que fuimos a la joy. Eso es sentido común). Eso sí, ya no tiene que ir vendiendo discos a los amigos después de los conciertos. Ayer había varios tenderetes a la salida del concierto.

Se lo advertí el otro día que fueran a por su entrada y algunos no me hicieron caso. Ahora es una orden: si tienen la ocasión, vayan a verles o compren sus discos o pídanmelos prestados o bájenlos del emule o todas las anteriores juntas. De verdad, no se arrepentirán. En verano vienen pocos conciertos pero, dicen, a partir del otoño gira por locales por españa y francia así que no tienen excusa.

Para abrir boca, aquí algunas fotos del concierto.

otro conciertazo

2007-06-11T18:15:00.000+02:00

Después de chavetas, la temporada de conciertos toledanismos sigue este jueves, en Joy Eslava.

The Sunday Drivers. De Toledo, comparten discográfica con Carla Bruni, arrasan en Francia. Los han oido en anuncios, en la radio, en la tele, pronto en el cine, ¿qué más quieren?

Corran a por su entrada! todavía quedan... Yo ya tengo la mía.

menu del día

2007-06-05T17:29:00.000+02:00

Para hoy, día 5del6del7: Tortillaza de patatas con pimientos fritos on-it, Ensalada mixta, dos mahous clásica y dos helados camy de los que anuncia la pataky (pero sin la pataky): 16 euros. Insuperable.

Por fín. Ha quedado inaugurada la temporada de comer a la sombra de la plaza de Olavide (en alguna de las dos terrazas de la parte sur, no se vayan a confundir con otras). Espero que no llegue ahora el calor sahariano y se acabe la temporada de golpe. Aprovechen y vayan mientras dure.

Ah!, por cierto. La clase bien, dentro de lo que cabe. Me preparé un guión con todo lo que quería decir. Eso sí, no estoy seguro de a quién le interesaba menos lo que estaba contando, si al profesor o a los alumnos. Bueno sí. A los alumnos. Y un consejo para terminar: si van a dar una clase y preparan un guión, no se lo dejen en la oficina o pasarán los 120 minutos más largos de su vida (bueno, en realidad fueron sólo 20 porque el resto estuvieron preparando y resolviendo un caso práctico que les había dejado. Ya saben, el método del caso).

out of blog

2007-05-30T16:38:00.001+02:00

Bueno, ya veo que han asimilado la crónica del concierto de chavetas y que, por tanto, puedo postear otra entrada... (el alto nivel de visitas al blog y el inexistente nivel de comentarios han sido una pista muy buena)

Pues no se hagan ilusiones: Aceptar el encargo para una clase para unos pipiolos en un master, para una ponencia para otros y para escribir el capítulo de un libro que nadie leerá son, ahora mismo, las 3 últimas idioteces que he hecho. Eso, y los dos cerros de papeles que desbordan mi mesa, han colapsado mi limitado cerebro así que, gracias por venir pero, de momento sólo puedo anunciar dos entradas a medias que, tal vez, nunca lleguen a ver la luz.

Permanezcan a la escucha.

la crónica

2007-05-22T17:36:00.000+02:00

Después de la resaca y ya recuperados de las emociones del concierto, procede ahora ya con la cabeza fría, esa crónica del debut de Chavetas en el foro. Ahí va.

Con Baba O'Riley de los Who como inicio y Bella Ciao como cierre al segundo de los bises, se presentaron Chavetas en Madrid el pasado 17 de mayo en el Midada. Con eso y una puesta en escena cuidada y no exenta de caradura propia de chavetas, que incluyó camisetas ad-hoc, pelucas y varios bises, ya se pueden hacer una idea de cuál fue el espectáculo brindado ante un auditorio fiel, entregado y variopinto en edad, saber y gobierno.

Entre ambos temas, canciones propias y versiones espeluznantes de Pixies, The Clash (tremendo london calling) o, el que fue un momento álgido de la noche, un Sunny Afternoon de los Kinks, revisitado al más puro estilo chaveta. Sin duda, otro gran momentazo fue el brindado por Ana, la sexta chaveta, interpretando a duo con Lito, la canción compuesta por ella y el bambino.

Lástima que las deficientes condiciones del local nos impidieron disfrutar del espectáculo en todo su esplendor, al privarnos de la proyección multimedia preparada como colofón a un mes de blog, pues, todo hay que decirlo, el Midada (al que alguno de los asistentes más viejos declaró haber ido "hace más de 10 años cuando se llama San Mateo Seis") no es un sitio óptimo para conciertos con este tirón, a todas luces insuficiente a la vista del interés, entrega y calor del público.

Porque, todo hay que decirlo, hizo calor, mucho calor. Demasiado. Y las voces no se oyeron como era de esperar . Afortunadamente, la profesionalidad de Chavetas y las ganas de triunfar pudieron con los inconvenientes.

En definitiva, un concierto que merece ser repetido en un local a la altura de los intérpretes en el que poder disfrutar de toda la parafernalia chaveta, camisetas para todos incluidas. No en vano, finalizado el concierto, se pudo oir en la sala a uno de los mayores admiradores y entregado fan chavetil gritar "¿qué hay que hacer para conseguir una camiseta? ¿tirarse a algún miembro del grupo? si es eso, ¡yo estoy dispuesto!".

En flickr tienen a su disposición un grupo para las fotos y pronto en sus pantallas chavetas promete traer un video con los mejores momentos del concierto.

Hoy es el día chavetas

2007-05-17T12:38:00.000+02:00

No te lo puedes perder

Esta noche Chavetas en Madrid

Si queréis ir abriendo boca, en su blog está colgado su primer temazo (y de paso os digo que el dr. es uno de los que se manifiestan, ¿dónde está wally?)

Para los que no puedan, mañana crónica, fotos, vídeos, todo sobre el concierto del año.

It's only rock'n'roll but I like it!

El ofertón que te cagas

2007-05-09T01:08:00.000+02:00

Venga va, como ando algo liado ahí va una de la nevera (dedicada a anamari, que ha sido su cumple hace poco. Un beso anamari y felicidades)

"¿y tú? ¿Qué pones? ¿el morro pa fumar?". La frase no es mía. Ya me hubiese gustado. Es del abuelo Calixto de Quismondo. El destinatario de semejante mensaje postmoderno fue un joven de la localidad tras pedirle, sin solución de continuidad, primero "un cigarrito" y luego "¿tiene usted fuego?".

La frase resume perfectamente lo que pienso de esos negocios que, en apariencia, te dan un montón de cosas pero que, en realidad, te cobran un pastón por nada. El penúltimo ejemplo de lo que les digo son las autoescuelas (otro día hablamos de alguno de los restaurantes de moda de madrid, eso es caso aparte).

Resulta que había decidido sacarme el carné de moto, no porque quiera llevar una más grande, que, de momento, mi vespita, va a las mil maravillas, no. Más bien porque así voy haciendo tiempo para la limitación de dos años para los nuevos conductores.

Algo por cierto, que, en mi opinión, es idiota. Te sacas el carné de coche y al día siguiente puedes coger motos de hasta 125 cc. Eso aunque no hayas montado en algo con menos de 4 ruedas desde que dejaste el correspasillos feber por el triciclo, allá por la década de los fesfrenta. Eso sí, obtiene usted un permiso especialmente concebido para conducir motocicletas y,ah! se siente, los primeros 2 añitos lo pasará usted conduciendo motos de hasta 400cc aprox. Es suficiente, dirán algunos, y nos les falta razón. Pero yo creo que no tiene sentido. Tenga, aquí tiene el título de patrón de yate. Por si le interesa, puede usted conducir también retroexcavadoras de hasta 30 toneladas, ni una más. Lo dicho, idiota.

Pues resulta que la autoescuela de debajo de casa me ha dado un folleto en el que pone "OFERTAS" en la parte de fuera. Lo que pasa es que yo creo que se les ha olvidado ponerlas dentro. Si no, ya me dirán.

Matrícula y clases: 70 euros. Ahora, como es para moto, pues clases no hay y el libro es el mismo del coche así que, si no lo tienes (debe ser que lo regalaban en otra promoción) pues otros 18 euros.

Y la matrícula, ¿qué incluye entonces?: tests infinitos de ordenador. ¿me van a dar un cd? ¿unas claves para hacerlos por internet? No. En el de la Autoescuela. Y cuando digo "el de" quiero decir "el único de". Y cierran a mediodía, y luego a partir de las 19:00 ya nada. Total: 70 euros pa ná (que digo yo si no se habrán enterao estos de que existe intenné o qué?)

Aparte había que pagar: tasas de examen; clases (para montar en moto, algo que, por otra parte, vengo haciendo con normalidad en los últimos dos años. No se olviden que algún amigo incluso me llama mensaka); uso de la moto el día del examen y, al loro, derechos de gestión. Ni pregunté qué cubría eso. Por si acaso me piden más dinero.

Lo dicho, que estuve a punto de preguntarles: ¿Y tú qué pones? ¿el morro pa fumar?

Crédito

2007-05-03T17:00:00.000+02:00

Seguro que alguna vez les has pasado eso de llegar al mostrador de recepción de uno de esos edificios de oficinas enormes y que una señora, cuyo pelo ha estado teñido durante las últimas dos décadas y media, les pida, sin ni siquiera mirarles a los ojos, el dni y les pregunte, casi escupa, eso de “¿de qué empresa viene?” o lo de “¿a dónde va?” molestas, casi ofendidas, porque alguien ose dirigirse a ellas.

No se engañen, esas señoras no les hablan así por casualidad sino porque creen que aún les queda crédito para hacerlo. El crédito que les dio ser, en algún momento de alguna glaciación anterior, lo más en (rancia) belleza patria, sin importar otros talentos.

Como esas imágenes de las azafatas de Iberia de los 60, algunas de las cuales todavía pueden verse en algunas rutas nacionales conservando los aires y modos de quien fue, un día, mito sexual de una trupe de españolitos que se creían ejecutivos y volaban en el recién estrenado puente aéreo.

Esas mujeres, cuyo único crédito para tratar así al resto de la humanidad es un pasado de belleza pasada o de cierto atractivo, igualmente pasado, ignoran que el saldo de su crédito está a cero desde hace tiempo y, aún así, continúan extendiendo cheques de mal rollo y peores formas que sus cuerpos ya no pueden pagar.

Esto del crédito es algo difícil de asumir porque, al igual que en otras cosas, no todos tenemos el mismo crédito ni todos los créditos duran igual ni valen lo mismo.

Los que nacen bajos o gordos o feos tienen un crédito muy limitado y tienen que invertir en otros valores diferentes para suplir su déficit con otros activos. La simpatía, el humor, tocar la flauta o apuntarse a un gimnasio, lo que sea para tratar de sobrevivir en la economía de este mercado. Otros, los que nacen con todo eso junto, no les queda otra que abrir un blog, cambiarse el nombre y hacerse llamar Doctor. Y ni así. Pobres.

Siempre habrá, eso sí, gente que siga viviendo toda su vida de un crédito tan efímero, incluso años después de que desaparezca. Sin ser conscientes (o tal vez sin querer darse cuenta) de que nada, ni siquiera la jenka (por más que dijeran que era el baile de moda en los cuarenta y ahora en los ochenta enrolla mucho más) dura para siempre. Y sin embargo, algunas siguen creyendo que son las reinas del instituto (bueno, eso en el caso de que llegaran tan lejos en su educación).

Porque ese es el problema: cuando se acaba el crédito. Como ir a un cajero y que te diga que has excedido tu límite o ir marcar con el móvil y que oír una voz metálica recordándote que tu crédito se ha agotado (hay que ver los crueles que son esos ingenios del demonio). Mientras tenemos crédito podemos hacer lo que nos dé la gana. Reírnos de los patéticos moscones de discoteca, colarnos en el supermercado, regalar una flor a una desconocida. Pero cuando se acaba, es mejor asumirlo y buscar algo nuevo en lo que invertir nuestros doblones.

No hay nada más patético que ir a una reunión de antiguos-lo-que-sea y ver cómo la gente trata de comportarse como solía en una especie de día de la marmota grotesco. Sobre todo porque, habitualmente los otrora guapos ahora están más calvos y/o gordos y las anteriormente-conocidas-como las buenorras tienen, como me dijo el otro día una amiga, sus encantos unos cuantos centímetros por debajo de donde habían estado.

Hay algunos que, hartos de ser pobres, de ser los que se quedan fuera en las fiestas, deciden asaltar un banco y se operan. O van a cambio radical. Pero ya se sabe, en el caso de que no te pillen, tienes que pasarte el resto de tu vida disimulando y aparentando ser lo que no eres (y ya se sabe lo que hacen las costuras a quien no está acostumbrado). Miren al Dioni.

Lo bueno de no tener tanto es que, con el tiempo, sólo se puede mejorar, en lo que yo llamo la justa redistribución de la riqueza (al final, todos calvos, que diría mi abuelo).

Así que, ya saben, paciencia si disponen de algo de este crédito del que les hablo, no lo malgasten y, sobre todo, cuando se queden sin él no actúen como si aún fuesen multimillonarios. Mantengan la dignidad.

Cosas que me gustan y cosas que no

2007-04-30T18:27:00.000+02:00

Algunas tonterías en este día tonto de trabajo entre tanta fiesta:

- Una palabra que no me gusta: terracitas.

- No me gusta el nuevo plano (en pdf) del Metro de Madrid, el antiguo (en pdf) era mejor. Incluso con las ampliaciones. A pesar, incluso, de ser una obra antigua del antiguo Alberto Corazón.

- Me gusta Ségolène. Estaría bien que ganara aunque no apostaría.

- En menos de un mes he conocido personalmente a cuatro de mis pacientes más insignes. En realidad, a tres pacientas y un paciente. Esto cada vez es más familiar. Y me gusta. Me gusta mucho (casi tanto como el helado de crema de queso de la martina ...)

- Ninguno de ellos había imaginado cómo me gano la vida (que nooo, que no soy doctor,¿cómo tengo que decirlo?). Creo que eso me gusta, aunque me deja un poco sin palabras.

- No me gusta trabajar un día en que casi todos y todas estáis ociosos y ociosas.

- Pero no me importa que la dottoressa esté ociosa porque entonces podemos comer juntos. Es lo que más me gusta.

- Ya queda menos para ver a Chavetas en Madrid. He marcado el día en rojo en el calendario. Me gustaría mucho que para vosotros también fuera una cita obligada.

Niño, deja ya de joder con la pelota...

2007-04-23T12:43:00.000+02:00

Imaginen: Toledo, primeros años 80. Un niño de unos 5 u 6 años monísimo (ese era yo) y un poco repelente, para ser honestos, se dispuso, a eso de las 10:30 de la noche a ver una peli, de la segunda cadena entonces, que, según había leído en el periódico (ya les dije que era un poco repelente, en realidad, bastante, casi tanto como ahora), era muy buena: "El Imperio de los Sentidos". Seguramente entonces con dos rombos todavía. La madre del repelente le dice:"¿Qué haces? esta película no es para niños" y él respondió: "¿por qué? si vosotros decís que las películas de violencia no son para niños, y esta no es violenta, que lo he leído en el periódico". Hay que joderse con el niñato, debió pensar. No ví la peli, claro, no se podía discutir.

Varios años después, en pleno boom de las hombreras de los primeros 90, ese niño, convertido en un preadolescente escucha de su padre: "No quiero que vayáis a ver Pretiúman, no es una película para vosotros". Claro, pobre. Leyó algo de una puta, un tiburón de las finanzas, uf!. Demasiado para el niño, debió pensar. Menos mal que a esas alturas la autoridad paterna era algo cuestionable y, eso sí, de estrangis me fui al cine a verla (algo muy difícil en aquella época teniendo en cuenta que sólo había dos cines en todo toledo).

Y es que así son ellos. Mis padres, quiero decir. Con sus cosas buenas y sus cosas malas. Sus normas inquebrantables, sus manías. etc. Les hablaría largo y tendido de ellos y ellas pero es que resulta que me leen. Sí. mis padres me leen. A veces incluso comentan.

Ellos, históricamente reacios a las nuevas tecnologías (desde el tocadiscos, el vídeo o el microondas hasta el ordenador, sin ir más lejos), cuando las han abrazado, lo han hecho con la fe del converso y ahí están, al otro lado. Leyendo estas historias, a veces reales, a veces no tanto, comentando e, incluso, recomendando algunas entradas entre sus respectivas trupes.

Así que ya saben. Mis padres me leen por lo que, si alguna vez les cuento alguna historia que les tenga como protagonistas, voluntarios o involuntarios, no sean demasiado duros con ellos. Al fin y al cabo, lo hacen lo mejor que pueden.

Como dijo Sánchez Arévalo en los Goya, gracias papá y mamá por llenarme de amor y traumas para contar todas estas tonterías que se me ocurren.

Besos y abrazos.

mi primera vez

2007-04-18T18:15:00.000+02:00

Aquí estoy, frente al ordenador enfrentándome a mi primer meme (los que, atraídos por un título engañoso, pensaban encontrar detalles escabrosos tendrán que esperar a mejor ocasión).

Resulta que Isabel me propone enumerar, y cito textualmente, "los 10 artistas o grupos que me gustaría ver en directo, las condiciones es que deben estar vivos y con una cierta actividad".

Pues así, sin ningún orden ni prioridad los suelto:

- The Rolling Stones: Intentaré remediarlo el próximo día 28 de junio (qué día!). Clásicos por excelencia.

- Damien Rice: Cuando estuvimos en NY iba a actuar unos días después en un teatro al lado del apartamento. Así, en plan modesto. ME quedé con las ganas.

- Stereophonics: para mí de lo mejor del sobado brit-pop. Aunque su último disco de estudio es un poco para olvidar.

- R.E.M.: Tuve la ocasión de ir un 8 de enero (o era 7) pero una gripe postvacacional consorte me lo impidió. Aunque al que me hubiera gustado ir de verdad es a alguno de los que dieron en Stirling el verano del 99 (toma ya dato pedante!).

- Yann Tiersen: Varias veces ha venido últimamente a España y se me ha ido escapando. Si no lo han oido, corran a buscar su Black Session.

- The Decemberists: últimamente mi grupo de cabecera.

- Fito: da subtítulo al blog así que inevitable. Eso sí, como me sigan saliendo canas a la velocidad actual no me van a dejar entrar...

- Brendan Benson / Raconteurs: Es lo mismo pero no es igual.

- The Sundaydrivers: de Toledo, amigos y, sobre todo, grandísimos músicos, más todavía en directo. Corre!! ya ha salido su nuevo disco!

- and last, but not least, Chavetas, el soon-to-be grupo revelación. Nos vemos el 17 de mayo.

Ya ven, me ha quedado de lo más normalito. Tengo más (Police, Los Petersellers, Josh Rouse o Jack Johnson, por decir algunos) pero me han dicho que las reglas de los memes son sagradas así que si son 10 son 10.

Lo de pasárselo a alguien, pues no sé,... ¿algún voluntario? ¿alguien? ¿nadie? qué coño! haced lo que queráis. Aquí en los comentarios o en vuestras casas. As you want.

chavetas

2007-04-17T17:10:00.000+02:00

Dentro de un mes, Chavetas debutará en Malasaña, en Madrid. Será el jueves 17 de mayo en MIDADA Club, C/San Mateo 6 (Metro Tribunal) (día das letras galegas, además)

Ya les hablé de ellos. Ahora, tienen blog propio. Mucho más que una banda de música. Rock y concepto. NO SE LO PIERDAN!

Sí, es marketing viral del bueno, así que ya saben: propaguen la información.

Crítica constructiva

2007-04-11T17:29:00.000+02:00

No voy a ir de guay, se lo aseguro. A nadie le gusta que le insulten o que menosprecien su trabajo. Eso está claro. Pero es verdad que, a veces, en esto de los blogs, la parroquia es tan fiel que aunque el bebé sea feo y peludo como un mono (y créanme que hay de estos) no pueden dejar de exclamar "qué mono!","qué rico!" o, directamente "es taaaan guapoo!".

Les diego esto porque ahí fuera, donde están ustedes, en el mundo real ese en el que viven, el idiota de mi alter ego ha dicho alguna vez que le gustaría leer aquí algún comentario crítico, alguna frase del tipo "¿y esto, doctor, es lo único que se le ocurre?" o algo así.

Eso sí, el muy cretino, cuando alguien les dice que una entrada no le ha gustado, se defiende cual gato panza arriba con mamonadas como que no escribe para que le guste a todos sus lectores o que a veces incluso escribe entradas dirigidas a una o dos personas únicamente. Será iluso! como si el que escribiese fuese él. Ya se me coló aquí una vez y, desde entonces, vigilo la consulta con cien ojos para evitar que se repita (por cierto, chaval, una cosa te digo: los pacientes son MÍOS, que para eso el doctor soy yo. Y punto en boca, hombre ya!).

Viene esto a cuento porque resulta que ayer casi lo consigue. Conseguir un comentario crítico, me refiero. O a lo mejor lo consiguió pero el caso es que no lo entendí. No sé a qué se refería el amable lector que dejó escrito lo siguiente:
"Hagánme caso, vayan a Praga dice... lo que hay que leer".

No sé si se refiere a la idiotez que sería (soy consciente de ello) el no recomendar ir a praga o precisamente lo contrario, que es una idiotez (por obvio) pedir a la gente que vaya. No es mi intención pedirle explicaciones a nadie, antes al contrario. Únicamente pedirles, en nombre de mi otro yo, que si quieren de criticá pues que critiquen.

Ya les digo, yo no estoy de acuerdo con él pero como no deja de ser mi primer y más fiel parroquiano pues aquí les dejo esa tontería que dice. Eso sí. Critíquenle a él, por favor, para que sepa lo que es bueno.

¡Ale, se abre la veda!

Praha

2007-04-09T23:30:00.000+02:00

Llevo un rato intentando escribir alguna entrada sobre Praga y sólo he sido capaz de perpetrar un bodrio pretencioso así que se lo ahorro. Eso sí, lo prometido es deuda. Aquí les dejo las fotos de Praga.

Sí, el del reflejo es un servidor (aquí, en todos sus tamaños).

Sólo decirles que me ha encantado (280 fotos en poco más de 4 días son un dato significativo) a pesar de la cantidad de gente (¿es el turismo una cuestión sólo de dinero o debería ser algo más?esta cuestión la dejamos para otro día).

A pesar de tener que pagar 470 coronas (casi 17 leuros! la mitad de un banquetazo para 4 con cervezas a tuttimoco) más 5 coronas adicionales por la kipá (en nuestro caso dejamos un donativo de 3 por las dos kipás) para pasear a un lado de una cuerdecita por el cementerio judío y el resto de sinagogas. Me ha encantado por la arquitectura, los interiores y los exteriores, la feria de pascua de la Malostranske Namesti, por Kafka, por Mucha, por ...

Háganme caso, vayan a Praga. Entren en el edificio del Ayuntamiento, alucinen con el castillo, monten en tranvía, paseen por Na Prikope, Pariszká, Manesova o Nerudova. Y beban cerveza, pivó, dicen ellos. Al mismo precio que aquí. Una caña, 30 coronas, o sea, 1 euro. Eso sí, las cañas de a medio litro (y el camarero siempre atento para traer otra cuando se acaba). Un paraíso (o la perdición, según se mire) al que hay que volver.

Les dejo con Bedřich Smetana.

P.D.: Después del blog o de tener cuenta en flikr, me he apuntado a un nuevo sitio 2.0. El 11870. En los próximos días iré anotando mis favoritos de Praga (de momento sólo está el hotel) y del resto del mundo, claro. Pasen y vean.

Retazos (II): friendship

2007-03-30T20:26:00.000+02:00

- Otra vez me he vuelto a quedar sin amigos.
- ¿Cómo?
- Sí. Me ha vuelto a pasar, aunque esta vez no ha sido por mi culpa.
- ¿Y qué ha pasado?
- Mi novia me ha dejado y, con ella, se ha llevado a todos mis amigos. Que eran los suyos en realidad. Cuando la conocí, no tenía ninguno así que ella se los trajo puestos y, ahora que se ha ido, ha recogido sus cosas y mis sus amigos.
- Pero bueno, no estás sin amigos. Quedo yo.
- Sí, pero tú también eras amigo suyo antes que mío, así que...
- Anda, pues es verdad.

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- Después de treinta años comiendo todos los jueves juntos, el otro día no se presentó.
- Menudo amigo, ¿qué hiciste?
- Le llamé.
- ¿Y?
- Me dijo que había muerto su mujer y no había podido avisarme.
- ¿Y qué le contestaste?
- Que no sabía que estuviera casado.
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- Dicen que la amistad es un estado de ánimo.
- Sí. Eso dicen. ¿y cómo te sientes?.
- Solo.

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Y de postre, esto.

Inicio de la comunicación.............

2007-03-22T12:56:00.000+01:00

.................... En la noche de ayer y una vez el general invierno se ha retirado a sus cuarteles, volvieron las hostilidades más allá de la cuarta luna de Tarsonis.

En un escenario de grandes dimensiones y separados por una gran extensión de agua, sólo atravesada puntualmente por lenguas de tierra, los ejércitos rebeldes comandados por los generales Azotedez, ZorroGaláctico y Outconsejo se dispusieron a doblegar a cuatro batallones enemigos.

Los aliados iniciaron su despliegue ubicados al este del territorio, bastante próximos entre sí, sobre todo, las tropas terran de Azotedez y Outconsejo, quienes pronto unirían sus esfuerzos para formar un frente común en los únicos puntos de acceso por tierra que el terreno tenía delante de sus asentamientos iniciales.

Desde muy pronto comenzó el ruido de sables pues en una maniobra de exploración, una unidad básica de Azote descubrió para su sorpresa que lo único que separaba su pueblo de las unidades de Zorro era un asentamiento enemigo de terran. Rápidamente, las fuerzas de ambos aliados se encargaron de minar las defensas del incauto enemigo, asolado por ataques de rapiña lanzados desde el norte y el sur por los sus vecinos rebeldes, apoyados, de forma puntual, por unidades mecanizadas del general Outconsejo.

Éste, mientras, se dedicó a labores de protección y minado de los dos únicos accesos posibles por los que podrían acudir tropas de alguno de los rivales, apoyado por defensas y bunkers de Azotedez. DE esta manera, aunque acudieron cierto número de unidades enemigas de purulentos zergs y hábiles zelotes, el ataque combinado de los tres aliados sobre el terran pronto acabó con él. Al momento de su total extinción, el terran azul eliminado únicamente había sido capaz de producir poco más de una veintena de unidades, incluidas las productoras, a todas luces insuficientes para detener el fuego cruzado de las torres de Zorro y los marines de Azotedez.

Una vez eliminado el rival más próximo, las fuerzas de los aliados se centraron en la fortificación de sus posiciones ante las más que previsibles, aunque poco coordinadas, oleada de ataques enemigos. Mientras, con las líneas de producción trabajando a gran ritmo, sobre todo las del general Outconsejo quien, pronto avanzó a conquistar nuevos recursos, los aliados establecieron, no sin dificultad, un bastión de resistencia al suroeste del acceso al pueblo de Zorro, aislándolo y garantizando la indemnidad de sus unidades productivas.

Mediante pequeñas escaramuzas y asaltos más propios de las guerrillas, los tres aliados, de forma algo descoordinado, intentaban avanzar el frente de batalla hacia el oeste, siendo frenados por zergs, protoss y terran dispuestos a dejar la vida antes que a permitir el avance más nimio de los enemigos. Conscientes de la debilidad de un ataque deslavazado, los aliados cambiaron su estrategia y armaron un batallón combinado que aunaba la fuerza destructiva de los carriers de Zorro junto con la rapidez de los aviones y la versatilidad de los goliaths, ambos de Outconsejo, apoyados todos ellos por tierra por unidades de marines y alguna bola de Azotedez. El batallón, lanzó su avance hacia tierra incognita al oeste, sufriendo bajas que eran, rápidamente reemplazadas por nuevas unidades producidas por los aliados en unas, cada vez más eficientes líneas de retaguardia. No en vano, el general Outconsejo se lanzó a por la explotación de su tercera mina, mientras Azotedez y Zorro maximizaban los recursos de sus segunda zona productiva.

En estas alturas de la batalla y a medida que el batallón combinado de la muerte avanzaba indefectiblemente hacia el oeste, los aliados encontraron grán número de recursos sin explotar por las tropas enemigas, lo cual les hizo pensar, acertadamente, de la debilidad de sus defensas, no sin dejar de resultar extraño, la escasa avidez enemiga en la obtención de recursos, otrora punto fuerte de los enemigos y factor determinante de su victoria en batallas anteriores.

Mientras, Azotedez, en una maniobra poco usual en él, más dado a la producción de unidades rápidas y polivalentes, conformó una pequeña flota de battlecruisers que, junto con los ya para entonces, numerosos carriers de Zorro, arrasaron los pueblos de los enemigos dejando el trabajo de limpieza para las unidades de tierra.

Finalmente y tras una primera escaramuza por el noroeste de algunas tropas aerotransportadas del general Outconsejo, las tropas aliadas terminaron de exterminar los últimos vestigios de civilización protos y zergs, confirmando que el descanso (falsa tregua, dirán algunos) acontecido mientras ha durado el invierno, ha sentado mejor de lo que se esperaba a los tres generales aliados.

Algunos datos que dan prueba de lo sangriento de la batalla indican que los generales Azotedez y Zorro arrasaron casi 300 unidades cada uno, mientras que las tropas de Outconsejo arrasaron 190 unidades y más de 20 estructuras enemigas. Aún se discute en círculos aliados si los ataques yamato a goliaths de Outconsejo por parte de algún battlecreuiser de Azotedez fueron un error debido a las nuevas unidades tecnológicas adquiridas por el general o hubo alguna intención de romper las alianzas que tan buenos resultados han dado en el campo de batalla. Seguiremos informando.

Fin de la comunicación.................................................

a propósito de Lovecraft

2007-03-15T19:25:00.000+01:00

A lo que parece, hoy es el aniversario, el septuagésimo para ser exactos, de la muerte de HP Lovecraft.

Para aquellos cuyo nivel de frikismo se mantenga dentro de parámetros normales (dentro de esos que aparecerían en una columna al lado de los resultados de un análisis) les diré que fue un escritor de historias de monstruos, demonios, Primigenios, Nyarlathotep y, sobre todo, de Cthulhu (el bicho de la foto).

Si tienen curiosidad, buceen en la wikipedia (no aporta tanta información como de El Señor de los Anillos, pero tampoco se queda corta).

Para celebrarlo les contaré dos cosas relacionadas con Cthulhu.

La primera es que yo jugué, de hecho jugaba bastante, a La Llamada de Cthulhu. Nosotros lo llamábamos el tulú o jugar a tulú, aunque algún listillo dijo que había leido en algún sitio (ya me dirán dónde si en los primeros noventa no había internet ni wikipedia) que se pronunciaba kutuljú. Pues eso, el tulú.

Era un juego de rol. Antes de que fueran malos, malísimos, generadores de violencia infantil y eso. Fue la evolución desde el Dungeons and Dragons (jugar a dragones, decíamos) y antes de descubrir las videoconsolas y otras aficiones peores (algún amigo siguió jugando con dragones, pero de otro tipo)

El tulú era un juego cachondo. Si en dragones tenías que ser elfo, enano o mago, en el tulú podías ser aristócrata, soldado o, lo que a mí más me gustaba, diletante. Diletante, ¿se dan cuenta?. Un tipo, por supuesto bien parecido, con carisma, interesado por las bellas artes, con lo justo para ser capaz de mantener una conversación de casi cualquier tema durante un cóctel. Como el juego estaba ambientado en 1920 era diletante. Si fuese en los tiempos actuales, el personaje sería un blogger, vamos un pseudo doctor que dice tonterías con mejor o peor periodicidad (lo ven, las historias se repiten, ayer diletante imaginario, hoy doctor, si es que no cambio).

Les dejo unos minutos para que piensen algún comentario realmente ingenioso sobre este pasado oscuro de jugador de rol.
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Ya? seguimos.

La otra historia es más graciosa. En el instituto se organizaba todos los años un concurso de relato corto. El jurado lo componían las vacas sagradas del departamento de literatura. Auténticos pesos pesados,algunos con obras publicadas y todo. Era su certamen, no dejaban que otros profesores metieran mano ni hocico en las obras presentadas. Ellos se lo guisaban y ellos se lo comían.

Para el ganador había dos premios: uno para el cuerpo, consistente en una estupenda calculadora científica de última generación (estoy seguro que, si hoy se sigue celebrando, el regalo será un ipod o una pda o algo así). El otro regalo era para el espíritu. El relato salía publicado en la revista del instituto. Ese número anual que te daban con las notas de junio, donde aparecían las fotos de los de cou que terminaban ese año, las del equipo ganador de la liga interna de futbito, un artículo del de música, unas fotos y la crítica del montaje anual de los de teatro, etc.

Un año, uno que era mi amigo y que, digamos, se llamaba Alfredo, presentó su relato y ganó. Era un relato fantástico, de terror, con criaturas malignas y todo eso. Supongo que el jurado de sabios destacó su imaginación y estilo, la coherencia interna, su gran ambientación casi decimonónica, incluso en el estilo de la escritura,blablablablabla....

Mi amigo Alfredo recogió su calculadora y, supongo, en junio sus notas y su revista. Como era un tipo muy apañao y bastante de letras, por cierto, vendió la calculadora a no sé quién por una pasta. Hasta ahí todo bien.

Al principio del curso siguiente, un día, me confesó lo siguiente:

Parece ser que los profesores de literatura miembros del jurado estaban flipados con el relato y lo habían estado cacareando sin cesar en la sala de profesores (ese microcosmos del que algunas de mis maestras favoritas podrían y deberían escribir largo y tendido). Que si menudo relato, que si el tío tiene talento, que si qué pensa que se vaya a desperdiciar, lo típico. El resto de profesores que si dejadnos leerlo, que quién es el chico. Y ellos que no podemos decirlo todavía, que es secreto, que ya lo leeréis en la revista.

Así que, una vez puestas las notas, hechos los exámenes de recuperación y cerradas las evaluaciones, los profesores que se quedaban en el instituto haciendo tiempo hasta el 15 de julio se leyeron la revista.

Y hete aquí que, como frikis los hay en todas partes, donde menos te lo esperas, una profesora recién licenciada y con la oposición calentita, de inglés, creo, reconoció en el relato de Alfredo la pluma del señor Lovecraft. Y claro, para qué quieren más. Lo más suave que se oyó fue que vaya camelo, que os la han colao, y tal. Vamos, que hubo juerga a costa de los literatos.

Alfredo me contó que le llamaron a casa ese verano, que fuera al instituto. Le preguntaron y reconoció el plagio.

Los gurús de las letras, abochornados e indignados a partes iguales decidieron no darle publicidad (más). Supongo que, sobre todo, por ellos, por no tener que reconocer que se habían la había metido doblada. Total, nadie se leía la revista y sólo alguien muy friki reconocería el relato. Eso sí, cometieron lo que, en mi opinión, fue un acto de injusticia mayúscula: obligaron a Alfredo a devolver el premio.

Cuando me contó esto, Alfredo andaba agobiado porque había dicho que se había llevado la claculadora al pueblo y que la devolvería al inicio del curso y ya se la habían pedido. Lo malo era que las 15.000 pelas que le habían dado por ella se las había fundido ese verano y una nueva costaba casi el doble y, con 16 años, de dónde sacabas ese dinero porque, por supuesto, nadie más sabía nada.

Al final, consiguió la pasta, compró la calculadora y la devolvió. Tremenda injusticia, ya digo.

Hasta hoy no me había vuelto a acordar de esa historia. Hasta que he leido en varios blogs homenajes o recordatorios más o menos explícitos de Lovecraft.

Por cierto, todavía tengo el libro del tulú, por si alguien lo quiere. También ofrezco un juego de varios dados de rol de diversas caras y algunas figuras de elfos y enanos de plomo con su peana y todo.

recomendación

2007-03-09T13:41:00.001+01:00

Y para terminar la semana, un poco de publicidad patria. No se pierdan este domingo a las 21:15 en La 2 el programa CIUDADES PARA EL SIGLO XXI, dedicado a Toledo.

Y si después les entran las ganas, pues ya organizamos un Malcolm Tour.

Que tengan un buen fin de semana

PD: gracias anónima

el 8 de marzo

2007-03-08T10:51:00.000+01:00

Ya saben que hoy se celebra el día de la mujer trabajadora. Vaya por delante mi felicitación para todas. Y aquí vuelco, sin que sirva de precedente, unas relfexiones sobre el tema:

1. Hace unos días, se pidió la retirada de cierta campaña de publicidad por incitar a la violencia contra las mujeres. Una campaña que no había visto. Desde entonces la foto de marras ha aparecido día sí día también ha aparecido en infinidad de blogs, diarios escritos y digitales, etc. A lo grande. Al final se ha retirado la campaña a nivel mundial, después de que todo cristo la haya visto y comentado durante una semana. Bien.

2. Hoy la red 1.0, la 2.0 e, incluso, la vida real se llena de opiniones, celebraciones, reivindicaciones y todo tipo de actos sobre el particular. Veremos, seguro, al ministro Caldera o a Zapatero rodeado de mujeres, con la vicepresidenta a la cabeza y seguro también a Gallardón, Rajoy y otros cabezas pensantes de la derecha rodeados de señoras, con ana botella a la cabeza (nótese que en el pp siempre hay señoras y en la izquierda mujeres). Y el resto del año, ¿qué? al final, otra creación de marketing. Como san valentín o el día del padre. Sólo que político y de gestos, ¿dónde están los debates serios sobre las políticas y los enfoques de género, que los hay y muy buenos y necesarios? se quedan en las universidades, en las consultoras, en los gabinetes, en centros de estudios,... sin la repercusión que necesitan.

3. Hoy (para ser exactos ayer) coincidió que el senado aprobó una ley para aumentar la igualdad o no sé qué; otra más, y van ni se sabe. Casualmente ayer para que hoy fuese portada en los periódicos, aunque no contaban con que les quitaran la primera plana el hooligan zapatero y el gentleman García Escudero y su selecto club de animosos parlamentarios encabezados por el otrora monolguista y ministro y actual alcalde de Burgos.

4. Y qué dice esta ley? (les enlazo el pdf del senado) dice que la igualdad es el 40%. Toma ya las matemáticas. Miren que no soy yo mucho de listas paritarias por ley, pero si te pones te pones, y si no, pues nada. Pero consagrar que los hombres y mujeres son iguales en dignidad y no sé qué más cosas y luego decir que las listas electorales son paritarias si hay un 40% de cada uno de los sexos, para eso mejor nos quedábamos en casa. Es que sus señorías son de letras, dirán. Já. Y los y las feministas, ¿qué dicen de esto?

Yo digo que, aunque la mona se vista de seda, mona se queda. No es un triunfo de la igualdad sino una concesión graciosa de los hombres, que componen los aparatos de los partidos, que hacen las listas, que tienen, en definitiva, el poder. Qué cinismo, vestir de igualdad lo que es, en realidad, una concesión. Mírenlo como quieran pero yo creo que es eso.

5. Sin embargo, lo que más me sorprende de la ley, y es precisamente lo que más se publicita de ella, es lo de la baja de paternidad de 15 días para los hombres, que se irá ampliando poco a poco hasta un mes en los próximos 6 años. UUFF!! súperlocos!

Eso es más que nada dirán. Y estoy de acuerdo. Pero la medida es tramposa en sí misma, esconde un cinismo parecido a lo del 40%. O aún mayor. La ley no afronta lo que en mi opinión es el enfoque de género. Al menos en este punto. Al menos lo que yo entiendo que debería ser el enfoque de género en este punto. En mi opinión, obligar y no posibilitar al padre, a tomar ese permiso, que además debería ser igual en tiempo y sucesivo al de la madre, eliminaría las discriminaciones reales a las mujeres por asunto de maternidad. Sí, los hombres no parimos pero podemos y debemos cuidar de los hijos recien nacidos. O qué pasa? que tras 16 semanas de la madre y 2 del padre, ¿el niño ya se cría solo? ay, perdonen, me olvidaba de la hora de lactancia, que ahora la ley esta permite tomársela al padre también.

Una ley justa, igualitaria, corresponsable y todas esas palabras que llenan las bocas de ministros y ministras, y las exposiciones de motivos de leyes, sería aquella que hiciese que la paternidad/maternidad fuese un asunto de dos, de obligado cumplimiento, de ejercicio compartido de la responsabilidad de ser padres. Hace mucho hablé aquí de las adopciones y lo exigente que se pone el estado para dar un hijo en adopción, sin embargo el mismo estado, si el hijo es natural permite y legisla a favor de la falta de exigencia y compromiso. Eso es coherencia, sí señores.

Una ley justa, decía, es la que dijera que si no podemos cambiar el hecho natural de que son las madres las que paren, al menos cambiemos el hecho cultural de que son las madres las obligadas a criarlos, las obligadas a dejar sus trabajos, las obligadas a renunciar. Impongamos obligaciones a los hombres, no basta con permitirles, no obligarles, que se tomen un permiso de 15 días, frente a las 16 semanas de la madre(que, no sé a ustedes, pero a mí me suena a vacaciones más que a deberes con un niño).

Y, de nuevo, les diré que no he oido todavía a ningún político ni ninguna política, a ningún o ninguna sindicalista, a nadie, pedir este tipo de medidas, ¿será porque no se han dado cuenta? o ¿es que no les interesa? La lástima es que si de la izquierda no podemos esperar este tipo de cosas, ¿a quién le vamos a pedir cuentas cuando gobierne Esperanza Aguirre?

PD: aquí les enlazo una reflexión de fanshawe, que a su vez, enlaza otra sobre una necesaria perspectiva de género, pero de verdad.

combinaciones

2007-03-05T15:28:00.000+01:00

Así se titulaba el mensaje que me he encontrado esta mañana en el buzón de la consulta, que decía lo siguiente:

De: XXXX XXXXXX
4 de marzo de 2007 17:42
Para: "majaderos@gmail.com" majaderos@gmail.com

Asunto: combinaciones

Señores:
Majaderos

Quiero felicitarlos por esta pagina, la cual me ha servido mucho para mejorar mi imagen; y como sigo en este proceso para cada dia verme actual y elegante deseo por favor me envien algunas combinaciones, ya que estoy proximo a renovar mi vestuario, y no sobra hacerlo bien aconsejado.

Gracias.
mi mail es xxxxxx@gmail.com
muy gentiles

No sé si es spam, si google lo ha traído hasta la consulta o si, simplemente, se le ha ido la pinza. Pues nada, que diría el otro, e Doc convertido en trendsetter. O mejor, todos nosotros: por favor, amables pacientes, dejen aquí las posibles combinaciones para el solicitante. Vaya a ser que la cosa sea en serio.

La mía es la primera:

bombachos de golfista con camisa de chorreras y puños bordados, calcetines naranjas y botas kickers. Chaleco de chaqué y bombín inglés. ¿cuáles son sus propuestas, pacientes míos?

Ah! siguiendo con la terapia muchos besos y abrazos de lunes

La ilusión

2007-03-02T15:43:00.000+01:00

El miércoles por la noche, gracias al gran viracocha, antes llamado kariano y tornado ahora en gestor cultural de primer orden, asistí al ensayo general de La Ilusión, en el teatro de La Abadía, que se estrenó anoche.

(No se vayan a confundir: de lo que viene ahora no sabía nada hasta que internet en general y la wikipedia en particualr me han iluminado). La Ilusión es una obra de Corneille, que fue un escritor francés del siglo XVII, coetáneo de Molière (hay quien dijo que corneille fue su negro) o Racine (siempre quise escribir coetáneo), que trata del amor, de la fidelidad, pero también del teatro. Es teatro dentro del teatro dentro del teatro. La leche, y tiene 400 años. Ríanse uds. de los wachovsky y matrix.

Como no soy un experto y es una obra de la que no tenía ni idea de su existencia hasta la propia mañana del miércoles, no intentaré hacer ningún tipo de crítica. Sólo les digo que me gustó. Me gustó mucho (en ese contexto y de teatro gratis pues es fácil que te guste, dirán algunos. No lo niego pero, en todo caso, me gustó, y mucho, mucho más de lo que sugeriría el hecho de no haber pagado).

Los actores son muy buenos, todos. El montaje también. Los figurines de Caprile son muy bonitos y el texto de Kushner, que lo ha adaptado y modernizado, también merece la pena. La obra dura dos horas con un pequeño descanso y no se hace larga ni pesada en ningún momento y el final es realmente sorprendente (no digo nada que no se diga en otros sitios, eso sí, no lean la entrada de la wikipedia sobre la obra si piensan ir a verla).

Hasta aquí el culturetismo. Sigo con lo mío.

Me gustó todavía más el ambiente del ensayo general. Un ambiente tope corazziano-gafapastil, de actores jóvenes, de amigos, y con José Luis Gómez sentado en la butaca de al lado de la mía.

El teatro estaba lleno de gente que se abraza y se besa mucho y se habla tocándose, en plan, te muestro mi interés verdadero por lo que me dices pasándote la mano por los hombros y así. Algo que a mí me da, a la vez, mucha envidia y mucha aprensión. Eso del contacto personal me da bastante cosa, en general. Mi terapeuta dice que con diez o doce años más de terapia igual llego a superarlo y podré saludar con dos besos a mis amigos y amigas sin problemas excesivos.

No en serio. Me impresiona la forma en que somoz capaces de rehuir el contacto físico hasta casi llegar al pánico. Y eso me da una envidia tremenda (sobre todo a la vista de cómo están algunos actores y actrices, que madre mía).

Si la próxima vez, cuando les vea en persona me abalanzo sobre ustedes en un abrazo de oso, no me lo tengan en cuenta, estaré practicando las técnicas que me han recetado.

Que pasen buen fin de semana y cuídense.

casualidades

2007-02-27T00:05:00.000+01:00

¿ustedes creen en ellas?

yo no pero resulta que el otro día me encontré, no recuerdo dónde ni cómo, con esta canción:

Y después, alguien me habla de donnie darko como peli de culto (después de haber ido a ver la exposición de escher, que es lo último en freak-gafapastismo, cualquier cosa). Y me entero que la canción sale en esa peli (que no he visto. Aún).

Y hoy, después de siglos sin ver un episodio de CSI Las Vegas, resulta que el que tocaba empezaba y acababa con ella.

Con todo eso, igual sí que existen. Por si acaso, con tantas coincidencias, aquí la suelto para que siga la cadena, como un mail de esos, pero sin pedirles que la reenvíen ni nada. Sólo que la escuchen. Y eso, si les apetece.

La redécouverte

2007-02-19T10:23:00.001+01:00

Hace ahora más de diez años, va para trece, que lo conocí. Durante una Semana Santa fue mi profesor particular del dibujo técnico de primero de una carrera que intenté hacer con poca convicción y menos éxito.

No aprobé ese año, aunque sí al siguiente. No gracias a sus enseñanzas, sino a las de una academia de nombre absurdo. O tal vez sí, y lo que pasó es que lo que aprendí aquella semana tardó en fraguar algunos meses más, no sé.

Supongo, porque no lo sé, nunca lo supe, que tenerme aquella semana santa en su casa no fue idea suya, sino más bien de su mujer y de mi madre, primas hermanas de una familia hecha a base de impulsos. Maldita la gracia que le haría a él, supongo porque no lo sé, profesor de profesión (las redundancias nunca valen), en sus vacaciones tener que alargar el trabajo, en su propia casa y con un desconocido, pariente y lejano de su mujer.

Supongo que pensaría dedicar esos días a la escultura, porque eso es lo que era. Escultor, usualmente en piedra. Aunque aquellos días andaba enfrascado con otro tipo de obra: un violín. No, no era músico. Ya les digo, era escultor. Pero debió pensar que contruir un violín con las técnicas, materiales, barnices, manuales del siglo XVII (o XVIII, qué más da) era una obra de arte más.

Me dejaba en su estudio intentando dibujar levantamientos a partir de plantas y alzados imposibles y él salía al jardín de su casa. Un jardín donde convivían algunas de sus esculturas, varias gallinas de esas de patas gordas y con plumas, algún faisán y enormes árboles, no muchos. Salía al jardín para terminar de construir una escalera de escalones anchísimos a partir de traviesas usadas de tren que alguien le había dado (o vendido o robado, ya digo, qué más da). Unas traviesas que iban en la parte de atrás del coche el día que me recogió para ir a su casa, el día que lo conocí, unas traviesas que olían como huelen las traviesas del tren, mezcla de grasa, madera mojada y no sé que otras cosas, pero que es un olor inconfundible.

Mientras, yo me quedaba en su estudio, intentando dibujar algo pero mi inutilidad insuperable y la cantidad de cosas más divertidas que había allí me lo impedían. Era imposible no quedarse viendo las maquetas, los esbozos, las fotografías, los tintes para la madera a partir de claras o yemas de huevo,... Y el violín. Relleno de globos hinchados en su interior, tratando de empujar a la madera para que se combara lo suficiente. Allí aprendí lo que es el alma de los instrumentos.

Sólo pasé una semana en una casa, su casa. Suya de propiedad pero, sobre todo, suya de creación (también de su mujer, supongo, ya digo, no lo conocía lo suficiente). Había obras suyas en el salón, en la cocina, incluso en la pared de un baño, una pieza de cerámica incrustada. No les engañaré diciendo que marcó mi vida ni que sus enseñanzas fueron clave (ya les digo, ni siquiera conseguí aprobar). Simplemente me cayó bien, muy bien. Alguien que se esforzó en que aprendiera a dibujar a pesar de mi evidente desinterés y la notoria incapacidad. Aún conservo, después de tantas mudanzas, un pedazo de madera en forma de cubo de unos dos o tres centímetros de lado que él cortó y me dió para que intentara ver cómo debía estar dispuesto para proyectar aquellas sombras imposibles que eran la planta y el alzado que había que levantar. "Si lo ves en el espacio, lo verás en el plano", decía.

Después de aquella semana, volví a su casa un par de veces más. La primera, a una cena en el jardín. No recuerdo demasiado de aquella noche. No sé ni porqué fui. Era una cena familiar de una familia que no era la mía, aún siendo familia. No recuerdo casi nada. Me imagino que no lo pasaría ni bien ni mal sino todo lo contrario.

La siguiente, un día de enero lluvioso como sólo llueve en la sierra de Madrid en invierno. Frío y triste. De ese día sí que recuerdo más cosas. Recuerdo haber visto a una chica sentada en la escalera, sin parar de llorar, con la nariz enrojecida y los ojos tan rasgados que casi ni se le veían. Recuerdo el ruido de los murmullos de la gente, solo superado por el del agua cayendo sobre la cubierta del porche y recuerdo la escalera de traviesas escurrir el agua que no paraba de caer.

Si les apetece y les pilla por Madrid, hasta el 4 de marzo, en el Centro Cultural de la Villa tienen una retrospectiva de su obra. A mí me sirvió para redescubrirlo, recordarlo. Vayan y me cuentan qué les parece. Por si necesitan más referencias, el sábado hablaron de ella en Babelia (de donde he tomado prestada la foto).

musica para el fin de semana

2007-02-16T15:50:00.000+01:00

El surfero hawaiano canta:

Do You Remember

Do you remember when we first met?
I sure do, it was some time in early September
You were lazy about it, you made me wait around
I was so crazy about you I didn’t mind

So I was late for class, I locked my bike to yours
It wasn’t hard to find, you painted flowers on it
I guess that I was afraid that if you rolled away
You might not roll back my direction real soon

Well I was crazy about you then and now
The craziest thing of all is over ten years have gone by
And you’re still mine, we’re locked in time
Let’s Rewind

Do you remember when we first moved in together?
The piano took up the living room
You played me boogie-woogie I played you love songs
You’d say we’re playing house now you still say we are

We built our getaway up in a tree we found
We felt so far away but we were still in town
Now I remember watching that old tree burn down
I took a picture that I don’t like to look at

Well all these times they come and go
And alone don’t seem so long
Over ten years have gone by
We can’t rewind, we’re locked in time
But you’re still mine
Do you remember?

Que lo disfruten y feliz fin de semana

le llaman el desaparecido

2007-02-13T08:56:00.000+01:00

Pues sí, ya sé que llevo más de una semana sin actualizar. La semana pasada fue larga como una semana larga con ponencia ante 100 desconocidos en un marco incomparable el martes, reunión de media hora el miércoles (era en canarias, así que para media hora, unas 7 de viajes entre ida y vuelta), más saraos en otro marco incomprable el jueves, tres reuniones más ese día y otras tantas el viernes.
Lo malo de mi ya-no-tan-nuevo trabajo es que me paso el día teniendo reuniones absolutamente prescindibles. Resulta que la gente que tiene poco que hacer se pasa el día organizándote reuniones para nada. Hace tiempo, Jordi escribió algo así como que a partir de cierta edad, el trabajo de la gente consiste en tener reuniones donde deciden lo que otros tienen que hacer. Tiene toda la razón. Yo todavía no he llegado a ese punto, a pesar de que otros se empeñen en convocarme a reuniones absurdas. El trabajo sigue esperando encima de la mesa cuando vuelvo.

Del viaje a Canarias poco puedo decir pero le prometí a julio que algo escribiría así que allá voy.

Lo más increíble es que, como el aeropuerto de Gran Canaria está en Telde, los únicos taxistas que hay son de ese pueblo. Eso no es increíble, lo sé, lo increíble es que te montas en uno y le dices "al parque de santa catalina, por favor". Aclaras que "en Las Palmas". Y el taxista sin ningún reparo se gira y te dice algo así como "ñóo, uhtéde me pueden indicá cuando vayamoh entrando?, es que soy de telde y no conohco bien lah palmah". ¿Que no lo no conoce bien? Ni bien ni mal, no tiene ni idea. Imaginen que se montan en un taxi en barajas y le dicen: a la puerta del sol y el tío les dice, luego, si eso, me indican.
Así son los taxis de canarias. Y no crean que fue mala suerte. Según me había avisado un compañero de la oficina de canarias, es la norma. Y no crean que llevan gps ni callejero ni nada que se parezca. Según me dicen, si tienes suerte, pillas a uno que sabe llegar a los hoteles. Eso con suerte (otro día prometo filípica contra los taxistas de madrid, que esos sí que tienen telita).

Eso sí, el Las Palmas un día increíble, 20 grados, brisa. Fuimos y volvimos andando a la reunión. Y esa es otra. La reunión era con un jerifalte del gobierno canario. Llegamos al control de entrada al edificio. 5 tíos con maletines. Ni máquina de rayos ni arco detector ni nada. Le decimos:
- Venimos a ver a fulano de tal, ¿es aquí?.
- Sí, ¿saben dond'éh?"
- No, ¿dónde?
- En la tersera plantah. suban por aquel assensor. Que tengan buen día señoreh.
Y para arriba. Estoy seguro de que si hubiésemos dicho que veníamos a asesinar al consejero hubiera dicho lo mismo: "¿saben dond'éh? En la tersera plantah. suban por aquel assensor. Que tengan buen día señoreh."
Luego comimos en un sitio enfrente de la oficina pequeñito pero muy bueno. Nos gustó. Y luego al aeropuerto, ambrosías Tirma de rigor en el freeshop y para madrid.

Pues eso, que no estaba muerto que estaba de parranda, leré lerele, leré leré

Ah! se me olvidaba la semana pasada también, entre sarao y sarao, hizo un año que tengo la consulta abierta...

pruebas de vestuario

2007-02-01T17:22:00.000+01:00

Les contaré algo aunque se rían de mí.

Odio los trajes y las corbatas. Esto, que dicho así no tiene ninguna trascendencia, en mí caso que es mi uniforme desde que empecé a trabajar, de lunes a viernes (nada de casual fridays), y que lo será hasta que me jubile o me toquen los eurotrillones, adquiere tintes de tragedia, sobre todo porque la mayor parte de mi presupuesto para vestuario se va en esos engendros de costura.

Para terminar de rematar la faena, algún día que he venido a trabajar de sport (algún día suelto en navidad o en verano, sin nadie en la oficina y siempre con una retahíla de excusas y justificaciones bien memorizadas, claro) ese día, digo, encima, me he sentido incómodo. Manda huevos.

A veces, (aquí es donde van a empezar a reirse) de forma consciente, en plan que-malote-soy he venido con combinaciones conscientemente imposibles de corbatas y camisas. No se imaginen nada chillón ni cantoso, pero sí una corbata de rayas con camisa de cuadros sin ningún color común o cosas así. Yo noto que la gente me mira pensando "o es un hortera o daltónico o las dos cosas a la vez". Pero bueno. Asín soy yo.

Hoy, en plan ya súperloco que decidido ir un paso más allá. Una vez oí a Boris Yzaguirre decir que para los hombres obligados a ir de traje la libertad y la disgresión queda reducida a las corbatas y, sobre todo, a los calcetines. Y ahí que me he lanzado. Y he venido con unos calcetines azules de rayas horizontales verdes asomando por los bajos del traje gris de ojo de perdiz (que por qué lo llamarán ojo de perdiz). Si tuviera una cámara a mano me haría una foto (es más, no descarten que en algún momento lo haga). No sé, ustedes se reirán pero es mi forma de quejarme.

Bueno, eso y el pelo que tengo, que empieza a parecerse sospechosamente al de michael jackson five cuando todavía era negro (el efecto de la electricidad estática en combinación con los rizos al quitarme el casco es completamente aleatorio y muy divertido, igual también me hago una foto). Sólo cuand algún jefe me dice alguna impertinencia relativa a su forma y/o longitud y/o rizo empiezo a considerar la idea de cortármelo.

Ale, ya pueden empezar ya a reirse abiertamente, sobre todo si les digo que, además de los calcetines azules y verdes y el traje gris, llevo una corbata en tonos rojos con rayas azules y una camisa azul con líneas azules y blancas formando cuadros... Creo que, definitivamente,hoy me he superado.

tonterías de un martes cualquiera

2007-01-30T15:27:00.000+01:00

Ayer me volvió a pasar. Mi idiocia salió a la luz. Otra vez. Menos mal que no fui el único. Junto a mí, otras chorrocientasmil personas acudimos cual moscas a la mierda fresca al reclamo del día sin iva del mediamarkt.

Un atasco a eso de las ocho de la tarde en la entrada que no recordaba. Cola para entrar en el aparcamiento, cola para entrar(!) en la tienda, colas, miles de colas, dentro de la tienda. No nos quedó más remedio que salir huyendo por la salida sin compra, entre codazos de gente que aprovechaba el 16% de descuento para comprar cosas que no necesitaba.

Fue kafkiano. No lo había visto así ni en Navidad, una mañana que, camino de Burgos, entramos a comprar un par de cosas. Ya les digo, era

Aún hoy coleaba la paranoia. En el ascensor que me sube, junto a un número variable de individuos, cada mañana a la oficina, una de las individuas le contaba a otra que "hay que ver cómo estaba el mediamarkt! fuimos ayer por la noche a lo del día sin iva. yo que pensaba que no iba a haber nadie...". "Eso mismo pensé yo rica. Y como tú y yo, medio madrid. Si es que somos tontos y caemos en las trampas más simples". No se lo he dicho. Lo he pensado, claro, que en el espacio de dospordos que es el ascensor no conviene generar tensiones innecesarias, sobre todo cuando se mueve a velocidades de 6 m/sg.

Por cierto, también entramos en Ikea. Total, ya que habíamos ido hasta allí. Y luego cena en burger king. Vamos, tarde idiota total.

lunes

2007-01-29T13:56:00.000+01:00

Podría hablar hoy de los Goyas, pero como no lo ví entero pues me da corte. Sólo llegué al escote de verónica sánchez, que era demasiado. Llegué a ver a dani martín y nawja nimri pedos o fumados o las dos cosas haciendo el idiota como sólo los imbéciles saben hacerlo.

Podría contarles que el sábado juanjo puigcorbé, lola marcelli (son pareja?) y un servidor de ustedes vimos el laberinto del fauno, junto con otras 300 personas en los cines princesa. Incómodos, pantalla pequeña e igual de caros. ¿Es que no hay término medio entre las megasalas periféricas con bodrio en cartel y los salones de minipisos céntricos con pantallas más pequeñas que el plasma de algunos bares con pelis decentes?

Pero lo único que les diré hoy es que debe pasarme algo porque ni el fauno ni babel me han impactado tanto como la gente me había augurado. Son dos pelis buenas, muy buenas, incluso pero, qué quieren, me dejan un poco frío (como diría un amigo, uno sale del cine y solo puede decir "pues nada").

Y para terminar este post ecléctico y estúpido, lean a Elvira Lindo en su columna de ayer de El Pais Domingo. Ahí está parte del porqué la gala de los goya es un bodrio (epígrafe b. Hijoputillas).

Frase del día

2007-01-26T11:21:00.000+01:00

"El corte ingles has everything, but sometimes it's hard to get out of everything"

Will Johnson, con marcado acento de Austin, el otro día.

mirar atrás

2007-01-19T00:46:00.000+01:00

Suele pasar que cuando alguien vuelve a ver a un antiguo amor, a alguna novia que no lo fue más la ve más guapa, hasta más rubia, mejor, como si lo mejor que le hubiera pasado hubiese sido dejarte atrás. Entonces es inevitable hacerse las mismas preguntas. Sobre todo cuanto más guapa está ella.

Además, si tiene un nuevo novio, él no nos gusta nada, nos comparamos, aún sin querer. Le vemos poca cosa para ella, peor que uno mismo (¿cómo puede estar con él?). Casi siempre nos parece un poco memo porque reconoce que le encantaría ir a las cataratas del niagara de viaje de novios o que le ha pedido a ella que se case con él a bordo de una góndola, durante un viaje sorpresa a venecia (¿pero tú no decías que era la ciudad más cochambrosa en que habías estado?). Incluso ella reconoce que él le regala flores el día de san valentín (si siempre decías que te parecía un horror, una cursilada? americana, además). Y es que, de eso nunca nos damos cuenta, a todo el mundo le gusta que le regalen flores. Incluso en san valentín.

Pero hay una pregunta que nos hacemos siempre: ¿y por qué lo dejamos?. No lo podemos decir. No lo recordamos. Miramos para atrás y no somos capaces de verlo. Serrat lo escribió mucho mejor que nadie cuando dijo eso de que "los recuerdos son cada día más dulces, el olvido sólo se llevó la mitad".

A veces, uno tiene la tentación de pensar que hubiera pasado (what if?). Otros van más allá y recaen. Otros, los menos, lo vuelven a intentar. Sin pensar, sin mirar atrás.

Eso mismo es lo que me ha pasado a mí hoy.

He vuelto a Sevilla, a la oficina de la que me fui hace 2 años y un mes en lo que, yo creo, ha sido una de las decisiones más complicadas de mi vida (más seguramente que la de irme a vivir allí tres años y medio antes). Incluso hoy, con perspectiva, sigo pensándolo aunque, es verdad, la distancia permite relativizarlo todo un poco más.

Lo cierto es que, hasta hoy, no había vuelto a ese sitio a pesar de haber ido en varias ocasiones desde entonces a Sevilla (el fin de semana pasado, sin ir más lejos). Quería tomar distancia, espacial y temporal. La necesitaba. Para poder mirar atrás con claridad. Sin embargo, hoy, cuando he girado la cabeza ha sido raro.

Es una sensación rara llegar a un sitio y pensar que el tiempo parece que no hubiera pasado y a la vez creer que han pasado muchos más años que los dos reales. Que vas a ir a la que fue tu mesa, te vas a sentar y vas a ponerte a revisar los papeles que dejaste el día antes cuando saliste corriendo para ir a casa. Y sin embargo, ese sitio está ocupado por otro. Seguramente mucho mejor que tú. Que se acuesta con tu ex, que le regala flores y que, seguramente, la lleve de luna de miel a las cataratas del Niágara.

Ha sido un momento extraño. De melancolía, de tristeza, un poco de derrota, no les voy a engañar. Sobre todo cuando te dicen seriamente si no te has planteado volver. No sé si cuando estás a punto de morir pasa, pero en ese momento haces un balance del pasado y contestas. La respuesta, al menos la primera, siempre debe ser no. Recuerden a Serrat. Hay que hacer un esfuerzo y recordar la otra mitad. Igual, luego, cambiamos de opinión. O igual no. Pero hay que recordar.

No he podido además evitar el "what if" y el "¿y por qué me fui?". Lo sé. No debería haberlo hecho, pero lo he hecho. Y creánme que he pasado un rato malo porque fue una decisión difícil como les decía y la melena rubia puede nublar la vista.

Luego, en el AVE de vuelta, con un documental de animales digno de La 2 como película, me he puesto a pensar en ello mientras escuchaba a Damien Rice cantando y lo he entendido todo, he recordado la otra mitad. La que me llevó a desear irme de allí. La que me hizo ver dónde estaba y dónde quería estar. Incluso a pesar de que estuve a punto de no ver el bosque entre tanto árbol.

Economía de andar por casa

2007-01-12T14:51:00.000+01:00

¿Se acuerdan del tratado de Maastricht? ¿y de los criterios de convergencia para entrar en el euro? Uno de ellos era que el Estado no podía endeudarse más allá del 60% del PIB.

Pues debemos en hipotecas el equivalente (casi) al PIB. Lo que no puede hacer España, lo hacemos los españoles.

Y olé.

Indignación espontánea

2007-01-05T13:55:00.000+01:00

Leo en elpaispuntocom:

Amnistía Internacional pide una ley que regule el acceso de los menores a los videojuegos. La organización considera que la autorregulación del sector "es una dejación de responsabilidad del Estado"

Adivinen, en menos de 5 segundos, qué distingue estas dos palabras:

teleREALIDAD vs. videoJUEGO

3.

2.

1...

TIEMPO!

Efectivamente! Sr. Estebán Beltrán, está bien que se preocupen por los demás, sobre todo por los menores, pobrecitos ellos, pero sean en su organización algo más originales (están a un paso de condenar el emule como delito de lesa humanidad).

Deberían empezar por criticar lo que sale por la tele como reflejo de la realidad; los programas en horario infantil, las ejecuciones de dictadores en el telediario de las 3; critique la mirada hacia otro lado de poderes públicos y privados ante la violencia en el deporte y ese tipo de cosas REALES. Eso sí genera violencia, eso sí influye en los menores, eso sí que modela psicópatas.

Los juegos son eso, JUEGOS. ¿O acaso ud. está donde está porque siempre ha jugado a defensor de los derechos humanos? Deje en paz a los videojuegos y preocúpese por las cosas que importan de verdad. Todavía no he visto a nadie saliendo a la calle con un bate de beisbol, parar un coche en mitad del tráfico y robándoselo al dueño, para salir después a atropellar putas (algo perfectamente posible en juegos muy divertidos, créanme, como el Vice City). Sin embargo, cada vez que salgo a la carretera encuentro flipados emulando al subnormal de fernando alonso, o pegándose al culo, dando las largas, poniendo en peligro en tráfico. Es difícil imaginar a coto matamoros, por poner un ejemplo, conduciendo de otro modo.

Será porque soy un flipado de los videojuegos desde que tengo uso de razón y me gustan todo tipo de ellos, incluidos algunos sexistas o violentos. Sin embargo detesto El Tomate, A tu lado (donde se han llegado a sacudir algún invitado y donde matamoros aparece sistemáticamente), los polígrafos, las mentiras del corazón, las supuestas exclusivas, el todo vale por dinero, etc. eso sí es violento y, lo que es peor, es REAL.

¿se acuerda alguien de aquel anuncio de la playstation?. "Al menos yo sí puedo decir que he vivido". Y aquí estoy, más inofensivo que el ácido bórico. Ya lo dije en otra ocasión: que se me dé bien extinguir protoss por centenas no me hace un asesino en serie o un genocida.

Año nuevo...

2007-01-05T09:58:00.000+01:00

Con el nuevo año, empiezo a hacer algunos cambios en la consulta.

El primero, el subtítulo. Dejamos a Calamaro (lo siento Ana) y cual quinceañero acneico anotamos a Fito: "No he perdido la razón y tampoco la he encontrado". Pues eso, muy propio de los majaderos como el Dr. Malcolm.

Buenos días.

PD: premio para el que adivine cuál es la playa de la imagen

C'è posta per te!

2007-01-02T16:33:00.000+01:00

Como saben algunos de mis pacientes y ya dije en alguna ocasión, no me gustan los SMS. En general. Se me da mal escribir rápido y con abreviaturas y si empiezas con el texto predictivo acabas mandando ceros en lugar de besos y cosas así y me pone malo.

Además, por la falta de práctica supongo, no le pillo el punto al tono de los mensajes y, sin querer, me quedan bordes cuando quería ser amable; seco cuando pretendía ser gracioso o cosas peores.

Un amigo es especialista en SMS hiperbreves. En sintentizar con dos o tres palabras toda una conversación. Les pondré un ejemplo. El otro día le mandé un mensaje que decía "donde andas? stoy en burgos". Y el respondió. "En matrix. Mañana". Así sí, claro y conciso. Sin dar lugar a esas odiosas conversaciones a base de mensajes que acaban saliendo como la torta de un pan. Porque esa es otra de las cosas que no me gustan de los sms. los que no acaban. Los que dejan una pregunta en el aire. los que no dicen todo y te obligan a seguir y a seguir.

En navidad y a pesar de que las compañías telefónicas se empeñan en hacernos llamar con anuncios cursis y dulzarrones como el algodón dulce, la gente se empeña en no hacer caso a los creativos de sus proveedores telefónicos y mandan mensajes de felicitaciones navideñas más o menos graciosos y/o convencionales. Yo, por sistema, no respondo a ninguno. Lo siento. Quienes me conocen ya no se lo toman a mal (espero). Me da rabia. Eso sí. Hago un par o tres de llamadas para compensar. Me jode eso de que te manden un mensaje claramente estándar "fliz nvidad pra tí y ls tuyos. t dseo lo mjor pra l 2007.1 abzo". ¡Venga ya!

Este año, algunos amigos tratando de conmoverme han "personalizado" el mensaje añadiendo entre el 2007 y el abzo algo así como "pra tí y fulanita" o poniendo al principio del todo "krido mlclm". Hombre por dios!. No he picado.

Sin embargo, la estrella de estas navidades han sido los mensajes de felicitación que venían "de serie" en mi nuevo teléfono de empresa.

Resulta que, para ahorrar, me dieron un terminal usado que traía en su memoria unos 70 mensajes de su anterior usuario. La mayoría de navidad y (lamentablemente) ninguno escabroso. El más polémico uno que decía, en mayúsculas, supongo que de enfado: "DND STAS?? fulanito NO DEJA DE LLORAR!!!". Por la empresa en la que trabajo, me puedo imaginar la bronca al llegar a casa.

Había, sobre todo, felicitaciones del año pasado. En general muy normales. Por cierto, quién las empezará? quién tecleará por primera vez un mensaje de 170 caracteres con una historia de duendes que sonríen y monsergas de esas y le dará a enviar?. Porque lo del pásalo es fácil pero lo del puto enano, no me digan... Yo creo que son los mismos de las telefónicas que, conscientes de que nadie les hace ni puñeterio caso, atacan también por la retaguradia lo que me lleva a pensar en el becario, porque seguro que lo hace un becario, que allá por noviembre empieza a redactar microhistorias de 170 caracteres y se las va llevando a su jefe para que las corrija y le dé el visto bueno para que las propague por la red en eso que se llama ahora marketing viral.

He averiguado que el anterior dueño, porque es dueño, del teléfono tuvo un hijo durante el año 2006, el primero. que alguien le ha avalado a él y a su señora (supongo que para comprar un piso, no para tener el hijo), que tiene algún amigo o amigos cabroncetes que le recuerdan que YA no puede salir como antes, incluso cómo se llama el anterior dueño del telefonino.

Aunque esto último es bastante fácil porque hay gente que se empeña en iniciar los mensajes (también los mails) con el nombre del destinatario: "fulanito,". No lo entiendo. Además, si no es para mí, qué hago, ¿lo reenvío?

Ha sido divertido meter las narices en el móvil de otro (aunque técnicamente, sea ahora mío). He decidido dejar los mensajes del otro e ir borrando los míos. Tampoco son tantos, así, si alguna vez me dan otro teléfono y el mío pasa a otra persona pueda saber algo más de él porque de mí, con lo que me gustan, mejor que se apunte al blog.

Feliz año 2007

Actualizado a las 17:44. Leido hoy en elpaispuntocom

pero, ¿ya es navidad?

2006-12-22T17:24:00.000+01:00

El aluvión de trabajo propio de esta época del año primero y un apagón tecnológico propiciado por Telefónica y Orange en extraña armonía después me han privado de actualizar, a ustedes de soportarme y me han permitido no tener que justificar la sequía creativa que me azota.

Hoy, cuando la oficina está más vacía que ningún viernes, igual de pobre que esta mañana (era difícil cambiar esto porque, por primera vez en muchos años, no he jugado ni un duro a la lotería) y deseando que a uds. les hayan tocado todos los millones posibles, les dejo hasta nueva orden.

Coman todo el turrón que puedan, rechupeteen los huesos del cordero, la espina dorsal de la lubina, o lo que quiera que coman (canelones en día 26, por ejemplo). Beban en cantidades ingentes, a ser posible, buen vino, algo de cava, champán o burbujas cantosán, lo que prefieran. Sean buenos y ámense sin freno.

Son todos, aunque no lo parezcan, consejos médicos del Dr. Malcolm, contrastados con una base científica basada en la investigación y la experiencia fuera de toda duda razonable.

Feliz Navidad (si la celebran), Hannukah, solsticio de invierno, fiestas de San Demetrio, San Pancracio, o lo que les dé la gana celebrar, pero sean felices. Y el año que viene más.

Malcolm in the City

2006-12-12T00:46:00.000+01:00

La foto que ven es la versión moderna (y libre) de Las Meninas hecha por un servidor en el ferry de staten island (gratuito, para más señas). Y.....................

Así empezaba una entrada recargada y pretenciosa sobre Nueva York que había escrito a mediodía en la oficina entre el gazpacho y el sandwich, ambos del delinas, que han sido mi comida de hoy.

Sin embargo, esta noche en casa, cuando estaba a punto de editarla me he enterado de que en la cuatro ponían Big. Un clásico. Sobre New York, sobre zoltar, sobre hacerse mayor y querer ser niño otra vez, una película que dice mucho más sobre la ciudad de lo que yo hubiera sido capaz de escribir (y sobre otras cosas también).

Porque Nueva York es woody allen, sí, y scorsese, y otros de los que iba a hablar de manera pomposa (y no se lo merece) pero también es Big. Así que, después de verla por enésima vez, he decidido dejarles con mis fotos, por si les gustan y no torturarles con banalidades o topicazos aparentemente cargados de ironía o vaya usted a saber qué. Por cierto, la foto que ilustra la entrada, como casi todas, fue fruto del azar. Dejen allá o aquí algún comentario, wether you like'em or not.

Una última cosa (en homenaje a alguna lectora de esta casa): sólo hay en manahattan un negocio más implantado que los cafés Starbucks. Las manicurerías (¿se dice así?) regentadas por orientales. No exagero. Las hay a miles.

adivinen...

2006-11-30T14:10:00.000+01:00

... en menos de 3 segundos, dónde estaré (d.m.) desde mañana y durante los próximos 7 días. Bendito puente de la constitución y de la inmaculada. Para que luego digan que es un estado aconfesional. Intentaré escribir pero no prometo nada.

PD: Lo pongo hoy para poder leer las reacciones provocadas por la envidia y el odio que va a despertar en todos ustedes. Al fin y al cabo soy un doctor y me gusta investigar de vez en cuando, jejejeje.

La revista

2006-11-28T11:29:00.000+01:00

Es un regalo para mi padre, que lee esto aunque últimamente casi no comenta (claro, dirá él, es que no escribes casi ná).

Alé, toma, todos los números de Triunfo digitalizados. Y sin suscripción.

via.

varieté segoviana

2006-11-22T01:10:00.000+01:00

Buenos días para ustedes, buenas noches para mí. Porque aquí estoy, de nuevo, en un hotel de carretera en la mítica Segovia, la del acueducto (que mira que tenían ojo estos romanos que fueron a poner el acueducto de segovia justo justo en segovia...). Dicen que es un hotel de 4 estrellas de una prestigiosa cadena pero, lo que yo les diga, hotel de carretera.

Mi actual patrón ha decidido obsequiarme con nueva sesión de instrucción, que esto parece la mili suiza, esa que vas de vez en cuando al cuartel a formar filas y limpiar el cetme (en el caso de que los suizos tengan cetme. O navaja suiza, que allí será simplemente navaja, supongo).

He visto el último episodio de House y me ha decepcionado un poquitín (espero que sea coyuntural y no tenga que desengancharme y reconocerlo como hizo ayer claris), luego ha empezado eva hache y me he puesto como loco a hacer zapping que las teles locales a estas horas suelen tener debates muy interesantes, pero aquí en la tierra de Perico Delgado y del whisky DYC (alguien ha visto alguna vez en algún supermercado una imitación del DYC? yo sí, se llamaba whisky LYC y la etiqueta y la botella eran idénticas), aquí, decía, que es tierra de gente de bien, nada de nada. Menos mal que ha empezado la reposición de "A Pelo" en La Sexta (lo más parecido a La Hora Chanante en abierto).

Mientras, en el nuevo elpaispuntocom antes llamado elpaispuntoes, me he enterado que se ha muerto Robert Altman. Que dios, Wilder o los hermanos Lumière lo tengan en su gloria por maravillas como el plano secuencia del principio de "El juego de Hollywood" (¿Quién coño traduciría este título?) y a pesar de bodrios como "El Dr. T y las mujeres".

Joder cómo estoy. Pues eso, que les dejo esta entrada para que no me echen mucho de menos y se desfoguen que yo prometo volver al wifi gratis de la habitación en cuanto pueda.
Cuídenme la consulta mientras yo aprendo cosas sobre mí que, al parecer, desconocía. Bueno, una ya la he aprendido. Hay quien piensa que soy más chapucero que detallista. Será verdad.

Ah! y para dejar bien patente mi contradicción vital, les recomiendo a Jack Johnson. Sólo conozco un disco suyo. Les dejo una pequeña joya (a mi parecer) llamada Situations. El resto del disco, ya saben, pídanselo a los reyes, que este año no vienen en camello sino montados en mula (si quieren un atajo, aquí).

calabazas

2006-11-20T23:34:00.000+01:00

Calabaza,

se acaba un nuevo día y como todas las tardes quiero despedirme de tí.

Quiero despedirme y darte las gracias una vez más por seguir aquí con nosotros,

tú que podrías estar en la mesa de los ricos y de los poderosos,

has elegido el humilde bancal de un pobre viejo para dar ejemplo al mundo,

yo no puedo olvidar que en los momentos más difíciles de mi vida, cuando mi hermana se quedó preñada del negro o cuando me caparon el hurón a mala leche,

sólo tú prestabas oídos a mis quejas e iluminabas mi camino.

Calabaza,

yo te llevo en el corazón.

Para el gran kariano, habitante contingente de cochabamba, últimamente conocido como viracocha.

Tiempos modennos

2006-11-20T08:47:00.000+01:00

La semana pasada, Pierre (con la ayuda inestimable de Mr. Grieves) nos invitaba a proclamar en voz alta que Radiohead no son la mejor banda del planeta y que hay otro mundo ahí fuera. Hace un poco más de tiempo, en los comentarios de una entrada del callejón, se me ocurrió defender a Eddie Murphy (sobre todo, por sus primeras películas, que yo también reconozco que últimamente no levanta cabeza). Con eso he decidido dejar caer esta máscara y reconocerlo: Estoy cansado.

De querer ser moderno, digo. Es tan cansado que yo ya he desistido. De hecho desistí hace tiempo. Lo que pasa es que he intentado disimular, pero de eso también me he cansado. Ahí van algunos ejemplos:

Con la música: Hay que estar al tanto de las novedades discográficas que no salen en la tele, ni el la radio, ni en el EP3. Estar suscrito a dos o tres blogs sobre lanzamientos discográficos que serán “la revélation de l’anné” (por favor! Que si no lees jenesaispop no eres nadie) . A ser posible, alguno de ellos que no esté ni en español ni en inglés. Escuchar, antes que nadie, el último single pirata del grupo experimental que han formado Peter Strouch, batería de los Peritonneal Mythkillers (que lo que realmente hace bien es programar sintetizadores), Graham Carrick, guitarrista de los Satisfied Stomachs (que lo que le mola es hacer rimas) y Keith Johnson, cantante de los My Idyosincrasic Motherlanguage. Y encima, luego tienes que hacer una entrada en tu blog, para que todo el mundo se entere de cuán a la última estás (de hecho, recibes un mensaje del tal Keith, que, en realidad se llama Paco y es de Leganés, para decirte que ese proyecto al final se ha quedado en eso, en proyecto, porque el batería se empeñaba en revisitar los sonidos post-glam rock de los 49 Monkeys in an Elevator, y eso, claro, no era lo hablado).

También está eso de decir que The Spinto Band se han quedado en promesa o que vaya traición la de Dover con lo de pasarse a la música electrónica (cuando hace tres años había que decir que eran unos insulsos porque no habían inventado nada y que el rock que hacían era… bueno, ni me acuerdo de lo que era).

En cine, ni hablamos. Ir de festival en festival, viendo pelis checas con subtítulos en inglés y traducción simultánea con la misma voz de señora resacosa en español (no sólo es verídico sino que también es real); leyendo cahiers du cinema en Internet. Hablar pestes de American Pie (aunque cada vez que te acuerdas de un chiste te rías) o poner a caer de un burro a Eddie Murphy. Y encima tener que decir que Kiarostami es un poeta o que Terrence Malick (se llama así, ¿no?) hace una obra maestra cada 30 años. Es muy cansado.

Lo de la tele, es fácil, la verdad. Consiste en ver toda la basura muy indignado, con cara de huele-caca-en-un-palito, y luego decir que son programas repugnantes, que la 2 es lo que mola e, incluso, que punset es tu ídolo.

Y luego está el rollo de la moda. Puuuffffff. Eso sí que es cansado. Ahí reconozco que (casi) nunca lo he intentado. Ya conté una vez, para risas generales del público, la obsesión que una vez tuve por los pantalones con peto (a dios gracias nunca materializada). Pero fuera de eso. Casi nada. Pero no me digan que no es cansado conocer marcas y diseñadores de los que casi nadie ha oído hablar pero que en Berlín causan furor, y ya de paso escribir que Gunther Straussbergmanhoffer no ha vuelto a sacar una línea de americanas de un solo botón medianamente decentes desde la colección otoño-invierno de 2003, por decir alguna. O tener que comprar vaqueros que valen más que una cena para dos personas en La Broche o en Santceloni, con un vino de los buenos.

Porque esa es otra. Lo de la comida y la bebida. Que un moderno no puede ir a cualquier sitio, ni puede beber cualquier cosa. No. Tiene que ir sitios con carta y sommelier de aguas minerales (¿¡de aguas minerales!?). No pueden pedir un ribera del duero normalito. No. Tienen que coger la carta de vino y empeñarse en hablar de, al menos, cuatro o cinco marcas absolutamente desconocidas con frases del tipo “este duruelus Syrah del 99 es un buen vino, la lástima es que el pago del abate del convento de san Lorenzo en cuaresma cabernet-merlot cosecha especial del 2001 se haya agotado. Ibais a ver lo que es un buen caldo”. Que esa es otra. Caldo. Por favor! Para caldo el de starlux (o el aneto, que si lo toma anne igartiburu no puede ser malo). Y todo para acabar pidiendo un rioja ni muy caro ni muy barato, con una frase tipo “barón del percebe. Un clásico, un acierto seguro. Pediría otro más osado pero no sé si os gustaría”. No me digan que no estresa tener que decir cuatro chorradas, diferentes cada vez, para (1) justificar lo de pedir un vino normalito pero (2) parecer que se ha probado hasta un vega sicilia edición especial de 1962.

Pues sí, me he cansado de todo eso.

Me gusta la música moderna. Incluso descubrir alguna cosa de vez en cuando. Pero siempre vuelvo a lo mismo. De hecho soy un fan de las versiones. Las colecciono (aunque esto da para otra entrada). Vale que me bajo cosas nuevas pero cuando por fin lo oigo y asimilo, pongamos por caso, que me gusta micah p. (léase máicapi) hinson resulta que se ha pasado de moda y ahora quien lo peta es Anthony el-falete-de-brooklyn and the Johnson. Incluso una vez mentí en mi anterior al anterior trabajo para ir a un concierto de norah jones. Pero tampoco le hago ascos a otras cosas. Incuso Radiohead. Y, por cierto, a mí me gusta la última canción de Dover.

Del cine, he decidido reconocer mi debilidad por la comedia fácil americana. Cuando se ponen son los reyes. Lo siento. Ah! No resisto el cine asiático, me aburre kurosawa y jamás he visto una peli entera de Mosén Macmalbaf (o como se diga). Eso sí, el señor Allen ha vuelto a hacerlo. Vayan a ver scoop y se reirán un rato (una perla: “yo nací en la religión israelita pero me convertí al hedonismo”).

En la tele, a lo largo de este blog tienen cumplidas referencias de mis gustos. Ahí lo dejo. Y, por cierto, seguramente soy uno de los culpables del ERE de la 2. No la veo. Y me gusta una serie de un patán gordo repartidor de correo que ponen en la Sexta. Lo sé. No es moderno pero me gusta.

De lo de comer, pues soy un buen tripero sí, pero también ratilla y acabo siempre en los mismos sitios. Haciendo un exceso de vez en cuando y pidiendo vino (entonces paso de jugármela, vamos a lo conocido que cualquiera se gasta 25 euros a ver qué tal está). Y, de vez en cuando, la whopper no tiene rival (o la maligna hamburguesa XXL, esa que se ha puesto de moda).

De la ropa, sólo les diré una cosa. Hace años que no voy a zara ni a disfrazarme (ya no me cabe la ropa, en honor a la verdad); compro cada 4 años, cuando no me queda más remedio y procuro que sea todo en una o dos tiendas como mucho. Para mí el mercado de Fuencarral o el Xanadú, por poner dos ejemplos opuestos, son lo más parecido al infierno.

Buenos días y feliz semana.

Fiestas de guardar

2006-11-09T08:27:00.000+01:00

El otro día, la red se llenó de entradas sobre, a favor o en contra de Halloween. La verdad es que me da pereza hablar de algo así. No tengo muy buena opinión sobre ello pero igual es porque no me gusta disfrazarme. Pero, en todo caso, nos disfrazamos (los que lo hagan) en carnaval y no en otoño. Para mí es extraño que algo tan ajeno se convierta, de pronto o no tan de pronto, en algo propio, como lo de Papá Noel, por poner otro ejemplo. Ya puestos, ¿por qué no los santos inocentes el 1 de abril?

Y es que para mí, esto de las fiestas de otros que hacemos nuestras es algo raro. Como La Almudena. Ayer. Resulta que en Madrid capital el 9 de noviembre es fiesta (cuando es fiesta, que algunos años, si cae en fin de semana se cambia de santa y se celebra santa María de la Cabeza). Para mí, lalmudena de ayer fue mi segunda almudena. No me resulta familiar. Vale que mola no currar un jueves pero, realmente, me da un poco igual la fiesta (no se me ofendan los escasos pacientes que hoy no celebran nada y tienen que trabajar). Esa fiesta no es mía. Sin embargo, llega el 23 de enero y, aunque hace más de 10 años que no puedo celebrar San Ildefonso, pues como que me entra algo por dentro. Y eso que, incluso entonces, había años que no se celebraba en beneficio de, supongo, algún otro santo patrón. Recuerdo (aunque no sé si era costumbre arraigada o algo esporádico, tal vez repetido dos o tres veces) lo de ir a Madrid a las rebajas el día 23 de enero. Ir de tiendas mientras todo el mundo trabaja. Incluso a mí puede gustarme ese plan de compras.

Esto de las fiestas lo llevamos grabado a fuego. Algo que aprendemos desde pequeños. Todavía me acuerdo de Santa Bárbara (y no sólo cuando truena) porque era la patrona de nuestro colegio público (sí, han leído bien, la patrona del colegio público). Luego uno cambia de ciudad y se adapta a las fiestas de otros pero no es lo mismo.
Lo de la forma de celebrarlas sí que es otra historia. Les aseguro que es raro que me vean alguna vez en Valencia en Las Fallas (¿o se dice en Fallas?) o en la Mercé barcelonesa por la simple razón de que ODIO los petardos, la pólvora y el fuego en general. Tampoco me esperen haciendo cola en el Pilar el día 12 de octubre. No intenten explicarme lo bonito que es, lo del olor a pólvora, lo de las flores, ... de verdad, no lo intenten. Incluso después de casi 4 años viviendo en Sevilla les tengo que decir que a la Semana Santa le pillé en tranquillo, de la Feria, el último año aún pude llegar a pasármelo bien algún rato. Del Rocío ni hablamos (aunque no es sólo fiesta sevillana). Mientras viví en Getafe, había dos fiestas hacia el mes de mayo que eran las fiestas de allí. También tenían que ver con una virgen que la llevaban al y la traían del cerro de los ángeles. Tampoco es que las sienta muy mías. Vale que era curioso, pero nunca fui a verlo in situ y vale que esos días no había clase ese día pero, si por eso fuera, mi calendario estaba lleno de festivos.

Supongo que, por la misma razón, es difícil explicar por qué me gusta el Corpus, por ejemplo. Esa fiesta en la que, en procesión y bajo palio (que, en Toledo, consiste en que cuelgan toldos todo lo largo del recorrido), se pasean los curas, los militares, los rancios cofrades, los fachas cofrades, los fachas rancios, toda la toledanidad, el cardenal, el alcalde, el presidente de la junta, el general de la Academia y toda la hostia (en el sentido literal de la palabra, que la pasean, a la hostia digo, metida en una maravilla del siglo XVI), todo ello por las calles empinadas de Toledo en las que, desde primeras horas de la mañana, alguien ha esparcido toneladas de manojos de tomillo (lo mejor para los alérgicos), adornadas con horribles hornacinas y maceteros de cartón piedra, mientras por una megafonía colocada ad-hoc por la ciudad se retransmite por un cura más rancio que todos los curas la procesión y se radia, cual momento posguerril, el discurso del cardenal al llegar la custodia a la plaza central para que todos puedan oir, dependiendo del año, la fatwa contra el ministro Ledesma por haber promovido la ley del divorcio en los primeros 80; los alusiones (casi)personales, cuando tocaba gobernar a los socialistas en la ciudad imperial; las constantes soflamas contra el matrimonio homosexual, la enseñanza de la religión; ... para terminar yendo a zocodover a ver el desfile de los cadetes de la academia.

Contado así, hasta a mí me parece horrible. Sin embargo, qué quieren. A mí me gusta. Y eso que hace años que no puedo ir porque entre que vivía fuera y que cada año cae en un dia distinto (jueves o domingo o los dos, como este último) me era difícil (un año estuve a punto de proponerle a mi jefe "te cambio el 28 de febrero, día de la patria andaluza, ahora llamada nación, por el correspondiente al corpus toledano" pero me vine abajo. Seguro que no iba a entender que prefiriese mi fiesta a la conmemoración del referendum de la autonomía andaluza. Ya saben, mis fiestas.
Para mí el Corpus es sinónimo de salir hasta tarde, de mucha gente en la calle (¿dónde están el resto del año?), del tomillo, de comer bien, de las sillas atadas unas a otras en la calle desde la víspera. He desistido en intentar convencer a nadie más, a cambio tampoco acepto argumentos a favor de otras fiestas. Al que le guste, que se vaya a Buñol a que le aticen con tomates, se plante en Teror a ver a la virgen del pino o se disfrace de mamarracho (que diría mi abuelo) y se plante en los carnavales gaditanos. Pero a mí que no me esperen.

Por cierto, ayer en Rascafría (que eso sí, siguiendo una costumbre muy madrileña, me fuí a la sierra el día de fiesta) me encontré con un montón de setas. Por si quieren, aquí se las dejo. Como no tengo ni idea, se quedaron todas allí. Por si acaso.

Que tengan un buen fin de semana.

actualizado

2006-11-08T22:26:00.000+01:00

Lo ha anunciado hoy en su blog, pero a mí me lo dijo antes. Me mandó un mail el otro día. Empezaba "Hola Dr. Malcolm". Casi me caigo de culo. Me pedía que actualizara en enlace, que lo iban a cambiar (Para ser totalmente honestos, el que me escribió decía ser asistende del profesor, pero yo creo que era él...).

Es la razón por la cual aquellos de ustedes que están suscritos al tratamiento de feeds malcomianos recibieron como nueva una entrada antigua a la que únicamente había hecho un pequeño cambio.

Esto del blogger beta es lo que tiene, todavía no lo controlo del todo. Sé que hay quien no puede ver los comentarios desde su oficina (será cuestión de hacer valer las influencias con los de informática. Creo que unas sonrisas suelen valer).

Mientras, intento retomar el ritmo de actualización (aunque sea con entradas como esta).

En Segovia

2006-11-08T18:05:00.000+01:00

Pues sí, queridas y queridos pacientes, gracias a la casa que ha tenido a bien contratarme, he pasado dos días en la ciudad del acueducto, aprendiendo cosas como qué es la escucha activa, el poder blando y otras movidas de ese pelo. Estuvo bien. También nos dimos cuenta de que salir de copas un lunes en Segovia es un planazo. Por lo demás, todo sigue igual. Como la vida (sobre todo, la de Julio Iglesias).

¿Por qué les cuento todo esto? es una excusa más para:

(1) Contarles que cené con el Sr. GafasdePasta, segoviano hasta la médula, que dimos un bonito paseo con él de guía mientras me contaba bonitas historias segovianas sobre la más-que-dudosa judería segoviana y, sobre todo, que pude ver con mis propios ojos el lugar del "no me diga nada agente, que en el pecado llevo la penitencia"; y

(2) Para tener la excusa perfecta y ponerles una canción de Los Petersellers, iconos de la cultura popular injustamente tratados por la crítica (que no el público) que aborda de forma peculiar temas tan nuestros como la segovianidad del cochinillo o los regímenes (alimentarios, se entiende), todo ello a ritmo del gran Ray Charles y su hit the road jack.

Pues eso querida audiencia: ¡¡Lechón!!

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La isla de ayer salió de aquí

2006-11-03T08:20:00.000+01:00

Me encontré con el libro accidentalmente en casa. Ni lo recordaba, pero al abrir la primera página, allí estaba.

¿Alguien más lo ha leído?

Mi isla

2006-11-02T09:38:00.000+01:00

Dejadme soñar,
dejad que imagine un tiempo y un espacio
que satisfagan mis ansias de aventura,
que doten de imaginación y color
a las sombras que aspiran a nacer y perdurar.

Que no se turben los políticos.
Que los geógrafos no se alarmen.
Mi pequeñita, diminuta isla,
no romperá el equilibrio de los bloques
ni cambiará el trazado de los mapas

Os lo ruego tecnócratas y economistas,
mandarines y fanáticos del orden,
¡dejadme!

Forjada en noches de insomnio,
acariciados mil veces sus contornos por mi deseo,
tenazmente soñada,
insignificante
pero maravillosa...

¡AQUÍ ESTÁ MI ISLA!

PD. cuando alguien (d)escribe mejor que uno es mejor dejarle la palabra (como siempre, premio para el que adivine el origen).

Feliz mini semana a todos

¿Ordenó usted un código rojo?

2006-10-31T08:30:00.000+01:00

Cada cierto tiempo, reponen en la tele "Algunos hombres buenos". Sí, esa americanada de juicios y militares un poquito tendenciosa. A pesar de ello, me gusta esta peli. Me gusta también esa demi moore pre-teniente o´neill o pre-acoso. Tan modosita, ella, incluso protestando enérgicamente.

Me cae un poco mal el personaje interpretado por Tom Cruise (y el propio Tom cruise, además) un abogado militar jovencito y sin experiencia que se pasa media peli luchando contra sí mismo, a la sombra de un padre demasiado importante, dedicado a algo en lo que no se siente cómodo (demasiado americano).

Pero la peli está bien.Está eso del “código rojo”, una orden superior que hay que cumplir aunque sea contraria a las normas. La moral está por encima de todo. Se trata de algo que hay que hacer y punto. Según avanza la película, nos enteramos de que la orden fue ordenada directamente por un oficial de alta graduación, interpretado por un Jack Nicholson en su salsa. El Coronel Jessep. Un fascista, destacado en Guantánamo, defensor y faro de la libertad frente a la amenaza comunista. Este tipo, a pesar de todo, disimula, lo niega. Él cumple las normas, no ordena que se vulneren.

El pipiolo de Cruise, de repente, se da cuenta de que la mejor forma de hacer confesar a Nicholson es tocarle las pelotas hasta que reconozca lo que ha hecho porque le jode tener que ocultarlo. Tener que disimular porque cree que tiene razón. Cree que lo ha hecho estaba bien, que responde al honor, a la decencia, a la lealtad. Que hace falta gente como él, con un par, que no se amilana porque todos los días desayuna a 500 metros de 2000 cubanos entrenados para matarle.¿No les suena de nada esta historia?

Una pista: recuerden las últimas apariciones de los Aznar reclamando disculpas de invasiones, metiendo bolis por escotes, dando gracias porque cada vez hay menos españoles subidos a los andamios, … Así son. No lo pueden evitar, cuando les provocan, se creen con patente de corso para cualquier cosa con tal de defenderse de lo que entienden por ataques.

Y yo creo que el coronel Jessep es una buena representanción de todo eso. Tratan de disimular (o no) con las bodas gays o con el catalán en la intimidad. Todo eso está muy bien, pero cuando les tocas las pelotas, cuando cuestionas algunos de sus valores inquebrantables, estallan, sacan su verdadero yo. No pueden evitar que le salga el pequeñofascista Coronel Jessep que llevan dentro.

Porque sí, porque ellos lo valen. A la mierda los moros, los maricas o los catalanes. A la mierda con todos ellos. Ellos son así. Sí, ¿qué pasa? Y al que no le guste es que es un antipatriota, un amigo de los terroristas o cosas peores.

Lástima que la Guantánamo de Jessep o de Bush estén tan lejos. Si por ellos fuera, Lavapiés se quedaba limpito en un par de semanas. Eso sí, los más fuertes, que se queden confinados en guettos para que les recojan por las mañanas en camiones para llevarlos a las obras y por la noche devuelvan a los supervivientes (qué insolencia los negros estos, que quieren arneses y cascos de seguridad, tendrán valor!) a sus agujeros.

En la película, el tipo lo reconoce. "Sí, qué pasa? ordené un código rojo y volvería a hacerlo." Y va a la cárcel. Mientras, en la vida real, Aznar es profesor en Georgetown. A veces la realidad supera a la ficción.

Otro día les hablo de qué películas me recuerdan a la izquierda patria. Buenos días.

Realidad o ficción

2006-10-26T16:07:00.000+02:00

Siempre me han gustado los videojuegos. Siempre. Y cada vez más. Aunque de un tiempo a esta parte sólo juego a dos o tres, siempre los mismos.

Pero no vayan a creer que por el haber hecho al sevilla campeón de liga cinco años seguidos, y haber ganado 3 copas de Europa, alguna de la UEFA, la del rey e, incluso, el mundialito de clubes, me creo capaz de entrenar a la selección española y conseguir que gane algo. No. De momento, puedo distinguir sin demasiados problemas la realidad de la ficción.

Sin embargo, algo que para mí es evidente, resulta que para esos politicastros que tenemos, de tan simple, es imposible de percibir. Confunden realidad y ficción constantemente. Y así les (nos) va.

Se empeñan, por ejemplo, en demonizar los videojuegos. Que si generan violentos, inadaptados, misántropos… Como si no fueran capaces de darse cuenta (leer, en realidad) que son simplemente juegos. Que el problema no está ahí. Que, salvo algún demente, todo el mundo cuando juega sabe que eso es ficción, juego, no realidad. Pretenden hacernos creer que si regulamos, restringimos, prohibimos, limitamos el uso, algo muy fácil para quien puede hacer y deshacer normas a su antojo, el problema desaparecerá.

Se empeñan en que si exigimos índices de masa corporal mínimas en las modelos de Cibeles, la anorexia y la bulimia desaparecerán milagrosamente de nuestras vidas. Angelitos. De nuevo la ficción.

Sin embargo, esta por llegar el momento en que oiga a alguno, o preferiblemente a alguna, despotricar, criticar e, incluso, denunciar el programa Supermodelo 2006. Porque de esto es de lo que les quería hablar. De este programa que no he visto entero ningún día pero que a trozos, en zappings, y así sí que conozco. Y lo detesto. Porque es pura realidad. Tele-realidad lo llaman.

Un programa que consiste en hacer creer a niñas, porque son niñas, guapas y con cuerpos bien formados que son feas, sin estilo, que no saben hacer nada. Hacerles sacar lo peor que tienen, putear a sus compañeras, pisarlas por triunfar (no me digan que eso no es real. La vida está llena de gente así). Cada vez que aparecen en la tele, una maricona loca y mala (que, además, según me dicen es de ficción, lo de mala que en lo otro ni lo sé ni me importa) les humilla, les dice que no valen para nada, que no saben andar con estilo, les hace llorar. Les mina la autoestima. Y eso que, ya les digo, son chicas guapas, normales, de la calle, de cualquier instituto. Imaginen el efecto en cualquier niña de 14 años con espinillas, a medio desarrollar y rolliza, bombardeada con imágenes y mensajes positivos en relación a su aspecto y la relación directa con el éxito social.

Todo eso por no hablar del mensaje que subyace en el engendro televisivo. Bueno, en realidad no es que subyazca, salta a la vista: una modelo no tiene sentimientos, sus gustos no importan. Hay que desfilar con cualquier tipo de ropa, te guste o no, te quede bien o no, hay que poner buena cara cuando te pintan el cuerpo y te hacen fotos a 25 centímetros de los pezones. Una modelo no tiene vergüenza. Hace lo que le piden y además sonríe. Si no, ya vendrá otra que lo hará igual o mejor y, seguramente, más barato. Así es el mundo real de las modelos.

Ya puestos, después de la clase de pasarela, de maquillaje, de fotos, de vestuario, de estilismo (de la hija de puta, fea como el demonio y con una voz merecedora de un apaleamiento ritual que ejerce de profesora de estilismo no diré nada más), después de todas esas clases, decía, ya puestos, ¿por qué no una de viejos babosos? (“aarrfff, hola guapa, ¿quieres que papi te haga un regalito?”)¿de cocainómanas? (“córtame un poquito más esa raya que ya no siento el velo del paladar, anda”) ¿o de prostitución acelerada? (“tengo aquí 300 euritos por si te quieres venir conmigo un rato”). Total, una modelo debe hacer todo lo que le pidan los que pagan porque desfilen con esos modelitos. Además, son mayores de edad, libres de hacer lo que quieran, dirán. Pues eso. Ya puestos. La realidad es dura.

Y a todo esto, ¿dónde están todas esas defensoras de la causa femenina, secularmente indignadas por los anuncios de Axe o de Dixán, mecánicamente ofendidas por que aparezcan mujeres y cuerdas en una misma imagen a menos de 15 metros de distancia?. ¿Dónde están?

Las del gobierno, supongo que calladas. Es uno de los pocos programas que tiene audiencia en la cadena amiga, esa que le regalaron al amiguísimo. Como para protestar. Ya dijo Guerra que el que se mueve no sale en la foto.

Las de la oposición. La verdad, ni están ni se las espera. Son de las que piensan que, en realidad, la mujer donde debe estar es en casa, cuidando de la familia (esa institución que la conjura judeomasónica quiere abolir con eso de los matrimonios homosexuales y demás perversiones que le dejan sin sueño a Rouco y los suyos). Como mucho, piensan, que estudien alguna carrerita, si acaso que trabajen unos añitos, pero luego a casa, a educar a sus niños, a tomar té con pastas por las tardes con las amigas en Mallorca y, una vez al año, participar en el rastrillo de nuevo futuro. Así que, si las chicas van a eso, se merecen lo que les pase. Se lo han buscado.

Así que no esperen mucho más. Yo se lo digo, están en un mundo de ficción. Pensando que el problema es si la etiqueta dice 34 o 38 o XXS. Si una modelo tiene un IMC de 18 o de 12,5. Cuestión de números. Es lo fácil. Que los jóvenes son violentos? Que no jueguen a los videojuegos. Que las niñas son anoréxicas? Prohibimos la talla 34 (se dan cuenta de cómo suena? Prohibimos la talla 34. “hola que quería una falda de la talla 34. Lo siento está prohibida. Ah bueno, pues si está prohibida, deme una 56, por favor. Eso sí que le valga a mi niña que tiene un perímetro de cintura de 58 cm y unas caderas de 84). Es tan idiota que da risa.

Igual soy un exagerado (igual no. Lo soy, lo reconozco) pero me parece a mí que el programita de marras da una imagen y trata a la mujer de una forma absolutamente degradante, como poco más que objetos sexuales, sórdidos, bajo una capa aparente de glamour, exclusividad y riqueza que apesta.

Lo sé, prometí no indignarme en el blog pero ya les avisé, no tengo palabra y soy inconstante por naturaleza.
Buenas tardes.

PD: Por no hablar del País Semanal, que en su último suplemento de moda femenina (96 páginas para tirar a la basura) dedica un bonito reportaje tipo “la belleza está en el interior” retratando a algunos feos y feas oficiales (son feos pero inteligentes, luego son menos feos, parece decir) y luego llena el resto de páginas de moda y modelos imposibles.

entretenimiento

2006-10-24T01:11:00.000+02:00

- No se quede triste. No olvide, querido amigo, que, como dijo el poeta, marchar es morir un poco.
- No, mi amigo. Ese poeta no tenía ni idea. Es el que se queda el que muere del todo.

Me hubiera encantado escribir un diálogo así. Pero no. Es una interpretación libre (la que me permite la memoria) de uno del maestro Azcona.

Un premio para el que acierte la peli.

Ando medio liado asi que trataré de actualizar en algún hueco que tenga. Mientras, gracias a todos por los comentarios en el post anterior. Y respecto del mítico hule, seguiremos informando.

cosas del pasado

2006-10-20T08:14:00.000+02:00

Me ha sorprendido saber que hoy hace 31 años empezó la marcha verde en el sáhara. Así que me ha entrado la curiosidad y, después de poner en google efemérides he descubierto alguna bastante curiosa como que tal día como hoy del año (en el más estricto desorden cronológico):

1951

Se incorporan a Madrid los términos de Fuencarral, Vicálvaro y Aravaca.

1854
Nace el poeta francés del movimiento simbolista, Arthur Rimbaud.

1906

Queda abolida en Rusia la situación especial de los campesinos. Se les faculta para elegir libremente el lugar de residencia.

1961

Se publica El espejo vacío de Allen Ginsberg.

1991

El brasileño Ayrton Senna gana el Campeonato Mundial de automovilismo de Fórmula 1.

1943

Nace Catherine Deneuve, actriz francesa.

Sin embargo he echado de menos algo. Resulta que en 1993, el día que Fraga alcanzaba su segunda mayoría absoluta en el Parlamento de Galicia, mi alter ego, ese tipo que viene por aquí de vez en cuando, adquiría formalmente su primera (y de momento única) mayoría de edad.

Qué cosas esto de las efemérides.

El hule (II)

2006-10-16T16:36:00.000+02:00

Pues sí. Después del éxito de crítica y público por la entrada del hule no me quedaba más remedio que continuarla. Además, lo había anunciado en los comentarios.

Pero hete aquí que estaba yo desgranando esa nueva teoría sociológica sobre la distribucion de la riqueza que me había sacado de la manga y aderezándola con una bonita metáfora sobre el destino de esa españa que mostraba el hule que adornaba mi casa y el del propio hule cuando, azuzado por el comentario de mi hermana y aprovechando mi paso por la casa materna, otrora sede del dichoso hule, resulta que mi madre me dijo "sí, está en el garaje, guardado por si acaso". Lo de "guardado por si acaso" es harina de otro costal o, mejor, materia para otra entrada, así que lo dejamos ahí, de momento.

"¿En serio?, ¿sigue existiendo?". La alegría que me entró era inversamente proporcional al fastidio que me suponía el hecho de que, siempre tan dramático yo, había acabado la entrada con ese destino del hule en un cajón para después acabar desapareciendo y, seguramente, incinerado en algún vertedero ilegal. Pues nada, ni doblado en un cajón ni mucho menos perdido (olvidado nunca, eso sí).

Ya les digo, el hule de casa no murió, ni fue sepultado, pero resucitó al tercer lustro de olvido desde lo alto de un armario del garaje. Reapareció allí tan pancho, enrollado alrededor de su correspondiente palo de escoba.

Como buen bloguero que soy, iba preparado para el evento y, además de la que encabeza en evento, saqué unas cuantas fotografías con el proceso. Aquí les dejo todas.

El problema ahora es saber qué hago con él. Se admiten sugerencias. Mi madre, mientras tanto, ha prometido que cuando tenga nietos lo llevará para enseñarles geografía como ya hizo con el dr. malcolm, claris y el sr. chaveta.

PD: obsérvese el detalle del escudo.

Colegas de la tele

2006-10-10T16:57:00.000+02:00

Por frases como "es fácil sugerir una solución cuando no se conoce mucho del problema" o "a menudo, perseguir lo que quieres significa renunciar a lo que sabes que es correcto" es por lo que me he enganchado a Anatomía de Grey.

Sí. Lo sé. Otra serie de médicos. Ya les hablé de mi afición por House. Como ven, tengo algunas fijaciones. Los pacientes más ancianos lo podrán confirmar (arquitectos, parquímetros, secretos) son otras de mis paranoias ("muy respetables" eso sí. Como me dijo un amigo el otro día comiendo cuando empecé a explicarle por qué, a pesar de que no me guste demasiado, he vuelto a usar reloj).

Volviendo a Grey. No sé qué tienen las series de médicos americanas que me gustan tanto y, sin embargo, jamás ví un episodio entero de Médico de Familia ni aguanto Hospital Central. ¿¿Tan difícil es hacer series de 8 personajes (y ya) con episodios de 40 minutos, 2 o 3 historias por capítulo, y con una banda sonora tan buena??

Hoy se acaba la segunda temporada. De la primera no ví casi ningún episodio (menos mal que cuatro tendrá a bien meter la serie en un bucle de repetición infinito como el de friends o el de los simpsons) y me caían un poco mal. Pero esta segunda, ay amigo, esta segunda la cosa ha cambiado mucho. Y a mejor (a pesar del episodio de la bomba, vale).

Lo dicho, engánchense. Aún les queda tiempo, aunque poco. El justo antes de que vuelva el DOCTOR. Háganme caso y busquen también los discos de la serie. No me lo agradezcan.

Y este ha sido mi consejo médico de hoy.

Buenas tardes.

Los Borgia, o como el cine español no sabe usar 10 millones de euros...

2006-10-09T14:00:00.000+02:00

Les dejo con anamari, y su crítica feroz.

Me gustaría hacer una buena crítica de la peli, más que nada porque sergio está genial, o al menos a mí me lo parece. Está muy digno, manteniendo él, con lluis homar, toda la película, dos horas y media por cierto, haciendo cosas que nunca había hecho como no poner caras, no hacer más de lo que tenía que hacer. Lo dicho, sergio para mí está muy muy bien, inmenso. Vale que el papel le va que te cagas, pero creo sinceramente que lo ha sabido aprovechar y espero que le vengan montones de cosas a partir de ahora.

Pero la peli...¡¡¡madre del amor hermoso!!!

Toda superproducción entre varios países tiene sus riesgos. Lo primero, el doblaje de los actores. Todos los actores italianos están doblados, con lo que eso significa, que no te los crees, pero también uno español lo está, imagina cómo debió hacerlo para que le doblen. Por supuesto su personaje, nada menos que juan borgia, desaparece... por el doblaje y por las mallas, parece peter pan.

Paz Vega. La verdad dos puntos ¿alguien se cree a esta chica? te hace de katerina sforza y parece que te está vendiendo un magnum... es igual, no sé, te da la sensación de que en cualquier momento va a entrar orson y se van a ir de fiesta o algo, paz no.

María Valverde, otra a la que le papel le viene que ni pintado pero no lo aprovecha...mal, da la sensación de ser una niña pija del barrio de salamanca cuando habla, todo memita, a mí no me hizo mucha gracia.

Leroy merlín, digo Eloy Azorín, tremenda su borrachera fingida, claramente es el típico que hace de borracho con todos sus tópicos, le faltó meter un hipo o algo para rematar.

Excelentes, además de sergio, lluis homar, poncela, antonio valero, antonio dechent (haciendo lo de siempre, también es verdad) y ángela molina.

Pero vamos a lo cutre. Esas cosas que una super producción no se puede permitir: En dos palabras SANCHA DE ARAGÓN. El que haya leído algo sabe que cuando jofre borgia se casa con esta chica pues eso, es una castellana de unos 20 años, bueno pues quién interpreta el personaje...? una mulata de unos 40, por eso yo la rebauticé como SANCHA DO BRASIL o MAGDA DE ARAGÓN...por si su edad y su color de piel no fuesen bastante, la tia tiene unos peazo de tetas operadas que quedan muy bien en pleno siglo XV y se pasa toda la peli enseñándolas, espeluznante. Investigando cual reportera de dolce vita me enteré de que es la novia del productor italiano...

Otra cutrez, el director se reserva un papel, que no sabe hacer, y que encima no es corto, no es una aparición en plan amenábar en la peli esta de eduardo noriega, ay no me acuerdo, no, se reserva un papel de cardenal, casi a la altura de poncela y mucho mejor que el de antonio valero, muy fuerte, y lo hace con voz de llongueras y a él no le doblan, qué morro y qué ego.

MAM, o sea, miguel ángel muñoz, tiene una escena y dos frases, eso sí, acude allí como estrella del reparto. Imposición de antena 3 porque su papel ya te digo... Es más, lo iba a hacer un amigo nuestro pero antena 3 dijo "No! miguel ángel muñoz. Y punto en boca". Pues nada. Y cosas así en plan imposiciones que no se pueden hacer cuando te estás gastando un dineral en caballos, exteriores y demás, no la cagues con gilipolleces.

Hay bastantes planos de estos de super producción americana. El mejor, el del final, la muerte de césar borgia, es un american beauty otoñal en toda regla. Y mogollón de planos con paisajes y música en plan ta ta ta cham....

Pero no sé, la peli te cuenta una historia. Eso si, larga, porque claramente es una serie de televisión, pero cuenta una historia, no como alatriste, que no se muy bien qué coño es.

Así que me quedo con que sergio está genial y que no sabemos hacer este tipo de películas y menos cuando son por encargo.

Pues ahí lo tienen, Anamari en estado puro. Y créanme una cosa. Seguro que tiene razón en lo que dice. Así que ahora, allá ustedes. Vayan a verla o esperen a que Antena 3 la ponga en lugar de Ellas y el sexo débil...

New mail

2006-10-05T16:55:00.000+02:00

From: XXXXXX
Sent: jueves, 5 de octubre de 2006 16:25
To: Dr. Malcolm
Subject: ALTO SECRETO
Importance: High

A causa de las amenazas de muerte tras sus declaraciones sobre Mahoma, el Papa ha decidido dejar la vida pública hasta que las cosas se tranquilicen, ha tenido que cambiar su vestuario y de momento irse a un lugar desconocido para no ser reconocido.No se lo digáis a nadie...

De mayor quiero ser Punset

2006-10-04T11:55:00.000+02:00

"Estoy en Cambridge, Boston, EEUU, la capital científica del mundo y, concretamente, en la Universidad de Harvard conversando con estudiantes y profesores sobre Ciencia y Democracia".

Así comienza Punset la última entrada publicada en su blog. Un blog cuyo subtitulo es "A la bacteria hay que darle un argumento".

Otra:

"Acabo de regresar de Londres donde varios investigadores están aireando pruebas efectuadas a lo largo de estos últimos años sobre los efectos de la escuela en la conducta de los adultos".

Más:

"Hace muchísimos años, más de veinte, alguien me preguntó:
-¿Tú eres liberal?

-Eso sólo lo podrán contestar los demás, con conocimiento de causa, cuando me haya muerto- respondí."

La última:

"Las bacterias también practican el sexo intercambiando trozos de material genético. Y así pueden aumentar el número de las que desarrollan resistencias a ciertos antibióticos".

Punset en estado puro. El Punset que titula un capítulo de un libro como "La felicidad en las amebas, los reptiles y los mamíferos no humanos". El Punset que dice algo así como la felicidad es eso que pasa mientras esperamos a ser felices.

A mí me gustaría escribir como él, aunque sea para contar nimiedades malcolmianas. El otro día me dió un poco de impresión verle en prime time, rodeado de niños, ronaldiñas, marifés de trianas y eso. No le pega. Un tipo que ha sido diputado, ministro, conseller, y ahora ídolo mediático (que estoy convencido que los datos de audiencia de REDES están trucados) no le va eso de hacer de profesor de niñatos.

Con todo, lo mejor son sus entrevistas en otros idiomas en los que habla con su interlocutor en inglés y él mismo hace la tradución simultánea de lo suyo y de lo del interlocutor. Oir a Punset en español doblar al punset en inglés que habla por debajo es casi una experiencia religiosaaaaa

Buenos días

¿me está ud. llamando mentiroso?

2006-10-03T08:13:00.000+02:00

"A mí me votaron el 30% de los socios porque dije que iba a traer a X, Y y Z o sea, que el 70% de los socios no los querían, así que no me pueden acusar de mentir. He hecho lo que quería la mayoría".

(el presidente del real madrid al ser preguntado por los tres jugadores que dijo tener fichados si era elegido y que se ha comprobado que era mentira.)

¡Viva la democracia!

El hule

2006-09-29T12:19:00.000+02:00

Desde que las falsificaciones de Armani o Louis Vuitton cada vez son mejores y más difíciles de distinguir de sus respectivos originales, desde que cualquier paleta o FP electrónica, a la mínima, se gasta un audi, un bmw o un mercedes, desde que, en definitiva, no puedes distinguir ya a simple vista a la chusma de la gente realmente importante (salvo excepciones como el letrado gafasdepasta, que le rebosa el glamour por los poros) es necesario acudir a indicadores sociales fiables, de esos que no engañan.

Les propongo uno que es, en mi opinión, infalible. El hule. En España, los ricos gastan manteles (a veces, incluso de hilo) y la chusma hule. Yo no me había dado cuenta de esta falla interclases que separa de manera definitiva a los elegidos de los parias hasta que vi en Telemadrid a una señora, a la que luego, cuando participó en Gran Hermano, bautizaron como "la marquesa" én aquel invento llamado Intercambio de Esposas (si hubiese tenido blog entonces no duden de que las entradas se hubieran sucedido una tras otra hasta que retiraron el programa).

La tal marquesa me dió la clave. En cuanto llegó a la casa de la otra, vió el hule que había, lo quitó, lo dobló y lo guardó en un cajón diciendo (parezco un cura en plena consagración) "ale, lo guardo en este cajón, que será el cajón del hule".

La otra tampoco crean que quedó atrás. No aguantó ni medio día con el mantel y, en cuanto pudo, pidió dinero al marido que en eso el programita era de lo más tradicional) y se largó a comprar uno. Ya se pueden imaginar los gritos de la marquesa al volver a su casa después de una semana en casa de su homónima: "pero bueno!, ha cubierto esta mesa de nogal con un hule espantoso! pero dónde creía que estaba? que yo soy una señora y en mi casa no entran hules!". La otra pobre se volvió loca para encontrar el suyo. No le entraba en la cabeza que un hule pudiera tener cajón. Ahí lo tienen. El hule. La prueba definitiva.

Tengo que confesar que en mi casa había un hule. Tenía el mapa de España y Portugal impreso encima. Pero era el de España de verdad, no esta guarrería de Estado de las Autonomías. Tenía su León separado de su Castilla la Vieja con La Rioja y Cantabria incorporada y su Castilla La Nueva con Madrid y sin Albacete (alguien me puede explicar quién fue el listo que aceptó el trueque). Su Murcia interior y costera. Vamos, una España como Dios Manda. Por supuesto, no les cuento qué escudo español lucía.

Tu mirabas los puntos de las ciudades y el tamaño del nombre y sabías inmediatamente cuál era más importante. Así, por ejemplo, los delirios cantonalistas de Cartagena quedaban sin argumentos ante el punto gordo de Murcia o veías que, claramente, Madrid era la capital de España. En casa de unos amigos de mis padres tenían la versión constitucional del mismo hule. Pero no era lo mismo. No tenía yugo ni flechas y Madrid se había emancipado.

El hule era de tela forrada en plástico por una cara, la del mapa. Así, si se te caía agua sobre Soria, podías recogerla antes de que quedara impregnada en EsPÁña. Era divertido extender una mancha de tomate frito (que el ketchup jamás entró en la cocina de casa) por toda la mancha, valga la redundancia. Luego llegaba mi madre enarbolando la bayeta vileda amarilla y dejaba el país limpio como una patena.

El hule tenía su propio sistema de recogida y almacenaje. En mi casa el hule se cuidaba. Con un palo de escoba se enrollaba, después de haberlo limpiado con la vileda y secado, que no se podía guardar húmedo, pues, como todo el mundo sabe, el agua acaba por comerse el plástico. Una vez convertido en canuto, se depositaba detrás de una puerta hasta la próxima vez. Si se rompía el palo, y alguna vez se rompió, se cambiaba por otro. Faltaría más.

Porque deben saber que si ustedes doblan un hule y lo guardan en cualquier cajón (al modo de la marquesa) como un vulgar mantel estarán comenzando a erosionarlo por los dobleces y, al final, de tanto estirar y doblar acabaría por romperse.

Después pasamos por esa fase intermedia hule-mantel. Sí, eso de poner el hule y encima el mantel para disimular. Pero eso es lo peor que se le puede hacer a un hule, aprovecharse de sus ventajas pero avergonzarse de él y querer taparlo. Ahora me arrepiento de ello. Si estamos a hules, estamos a hules. Y punto. Además, por aquellos entonces empezamos a doblar el hule para guardarlo con el mantel. Maaal.

Así estuvimos algún tiempo hasta que un día, no se sabe por qué, el hule se dobló definitivamente en cuatro y se metió en un cajón para no volver a salir más que para ir directo a la basura, todo agreietado y deshecho. Supongo que ascendimos socialmente o algo así. A mí me dió mucha pena que tiraran el hule. No sé, seguramente es una tontería pero prefiero mojar las madalenas o las tostadas en la leche sin miedo a que goteen en ese pequeño espacio de mantel que siempre queda entre el borde del plato de la taza y el final de la mesa. El hule me hizo acostumbrarme a no tener cuidado con eso y ahora es fácil saber en qué lado de la mesa como sólo con ver el mantel. A veces, ser pobre tiene esas pequeñas alegrías.

PD: Felicidades julius

vuelta al cole

2006-09-27T10:01:00.000+02:00

Ya tengo el baby con la M de malcolm bordada por mi mamá, las ceras manley, el estuche de dos pisos con los carioca, la escuadra, el cartabón y el transportador de ángulos y me han comprado unos cuadernos rubio para que vaya practicando la caligrafía.

El cole está muy bien, aunque alguos compañeros hablan raro y dicen cosas como fail, catanpeis, claiensanmarques. Bueno, será cuestión de acostumbrarse.

Lo malo es que el viernes tenemos sarao, espero que no sea como el del otro cole que ya les conté.

volveré por aquí en los recreos mientras me como el bollycao.

Trabajo 3.0

2006-09-22T17:06:00.000+02:00

Pero bueno! dejo esto un par de semanas y cuando vuelvo me encuentro que el intruso ese de alter ego les ha contado no sé qué milonga de que si él es yo, pero yo no soy él, aunque soy como él, sin ser yo. Será cretino... Hagan el favor de no hacerle demasiado caso. No está bien de la cabeza. Se lo digo yo que soy su médico. Luego no digan que no les he avisado.

Bueno, pues ya está. Después de un par de semanas de intrigas, idas y venidas, ya les puedo contar que el viernes pasado desinstalé la aplicación Trabajo 2.0, que me había cansado un poco, y me he hecho con la versión 3.0. Por tercera vez en poco menos de dos años, me vuelvo a cambiar de entorno de trabajo. Les cuento:

La primera versión que instalé era una versión beta de pruebas. Junior 0.97b Sevilla se llamaba (creo que el nombre técnico era contrato en prácticas). Le había cargado todos los módulos y nos la soltaron para ver qué tal iba. No estaba mal del todo, aunque algunos módulos funcionaban de manera peculiar. Prolongación de Jornada Sin Pagar Horas Extras se activaba demasiado a menudo (tanto que algunos piensan que era la opción por defecto) y el de Sueldos se había quedado a medio compilar. Sólo llegaba hasta el 719 euros, no pasaba de ahí. También tenía problemas la aplicación con el menú Reparto de Tareas y con el Asunción de Responsabilidades. Vamos que parecía windows XP, muy bonito, con un nombre sonoro pero cuando te ponías a trastear veías que la cosa fallaba demasiado. En tres años y pico con ella, conseguí hacerme con algunos trucos, parches y tal, de forma que mi vida mejoró, pero solo relativamente.

Hace 20 meses actualicé a la versión 1.7 Live!. Era básicamente la misma herramienta. De hecho el nombre era el mismo. En mi caso, el cambio consistió en que me actualizaron con Traslado a Madrid y corrigieron algunos bugs en el módulo de Sueldos. Sin embargo, por alguna razón que desconozco, al actualizar se modificó, sin previo aviso, el plugin de Prolongación de Jornadas, cambiándose por el de Salida a Horas Intempestivas.

La 1.7 Live! tenía la ventaja añadida que traía Vida en Pareja añadida, aunque también tenía una aplicación freeware muy útil llamada Comunícate con Notas con Ella 1.3.

Eso sí, siempre te contaban que si aguantabas así, te instalarían una versión más moderna en la que tú mismo podrías configurar los parámetros más comunes como Jornada, Salarios, Delegación, etc. No funcionó. Al final fue un poco Millenium Edition. Estuve esperando demasiado a que llegara y cuando vino, fue peor de lo que ya tenía. Me cansé de ella muy pronto, en cinco meses. Eso sí, cuando me ofrecieron cambiar a la versión 2.0 tuve mis dudas. Al fin y al cabo después de 4 años con ella me daba pena borrarla del disco duro y todo eso. Pero cambié. Había que probar.

La nueva versión no tenía nada que ver con las anteriores. Cómoda, segura, fiable, sin problemas. Sin demasiados extras ni florituras. Se podría decir que tenía otra filosofía, mucho más tranquila. Con pocas cosas, pero que funcionaban razonablemente. Eso sí, tenía algunos módulos como el Jefes 1.43 que tenía defectos importantes y algunos add-ons como los de Promociones Profesionales o de Sueldos que estaban poco desarrollados. Además, el Jornada de Trabajo, principal reclamo de esta aplicación, no resultaba tan ventajoso como parecía. Entraba en conflictos con Jefes 1.43, que terminaba imponía sus rutinas.

Tenía sus cosas buenas como que me permitió instalar majaderos 1.0, pude deshacerme del Comunícate con Notas y, sobre todo, actualicé a Buena Salud Mental 5.32. Pero qué quieren, no terminaba de convencerme. Además, últimamente iba demasiado lenta, se atascaba y por más que reiniciaba o buscaba actualizaciones no conseguía arreglarlo. Además, se me coló algún virus como Burocracia Excesiva o Ausencia de Novedades.

Así que me han ofrecido que pruebe Trabajo 3.0 y allá voy. El lunes empezaré.

Se parece bastante a las versiones 1.0 y 1.7, de hecho comparte bastantes rutinas, pero, según parece, han perfeccionado los módulos ariscos. Y sobre todo han instalado el de Proyecto Nuevo, Equipo a cargo, y Auto organización del Tiempo. Me han dicho además que es como Linux, al principio tardas en hacerte con ello y tienes que esforzarte un poco pero que, pasados un par de meses, ya puedes ser el administrador del sistema. Supongo que se quedará colgado alguna vez y que algun fallo escondido espera pero lo bueno que tiene es que los fallos y los aciertos los manejaré yo, con mis decisiones.

Lo que sí les digo es que Majaderos 1.0 sigue activo y que seguirá. Me he asegurado que desde la mesa de puerta de mi nueva consulta no se vea la pantalla del ordenador. Intentaré que la periodicidad sea parecida ahora. Mientras tanto, sean buenos y lean cosas de provecho.

Alter ego

2006-09-19T20:39:00.000+02:00

Buenas tardes, ¿hay alguien?... veo que no. Aprovecho que el Dr. parece que ha dejado esto un poco abandonado para colarme por aqui y contarles algunas cosas.

Lo primero presentarme: No soy el Dr. Malcolm aunque yo soy el Dr. Malcolm. Eso sí, no se me confundan, el Dr. Malcolm no soy yo. Vaya lío, ¿no? Me explico.

Resulta que el Dr. Malcolm es un tipo que se parece mucho a mí (aunque alguien me llamó echanove el otro día), trabaja en el mismo sitio que yo (dejaré que él les cuente lo de las novedades laborales, que sé que están esperando). Incluso le gustan las mismas cosas que a mí. Le pasan historias parecidas a las mías aunque las suyas son más divertidas, más adornadas, podríamos decir. Sin embargo, somos distintos. Él (dice que) es Doctor. Yo ni lo digo ni lo soy. Tampoco me llamo malcolm (ni ganas, la verdad).

También nos distinguimos en nuestras amistades. Tengo unos cuantos amigos que no saben que Malcolm existe. Son amigos off-line. Tampoco muchos. Algunos ignoran dónde está la consulta por la simple razón de que no les he hablado nunca de ella. Se puede decir que no ha surgido la ocasión. Son amigos poco amigos de la web. Sí, el google, el yahoo mail, el messenger y poco más (o no. A lo mejor alguno también tiene su propio dr. malcolm y no me ha hablado de él. Puede ser). Además son amigos para los que debo ser como el Guadiana. Me ven de pascuas a ramos, aparezco de repente, prometo llamarles, hablar con ellos, pero luego paso meses sin dar señales de vida. Son amigos lejanos (en tiempo y espacio). Aunque alguno estuvo cerca alguna vez, ahora varias blogsferas nos separan. Sé que no está bien y que debo cambiar. De hecho, el Doctor me está ayudando.

Hasta hace bien poco, mi padre (que no es mi amigo, no se vayan a pensar que yo soy uno de esos modernos) desconocía la existencia de la consulta. No por ocultación. Tal vez por pudor. No sé. Ahora ya lo hace aunque no sé si me lee. El sitiómetro no arroja luz sobre eso. Mi madre, sin embargo, desconoce a mi alter ego. Creo que debería presentárselo. Le caería bien. Tal vez lo haga un día de estos.

Algunos de mis amigos conocen a Malcolm, vienen por aquí le (nos) dejan comentarios, me piden (a mí) que él escriba sobre esto o sobre aquello (como si yo pudiera hacer algo). Estos amigos son cercanos, muy cercanos, son mis amigos (por favor, absténganse de tararear a Amaral), no de Malcolm.

Pero lo más sorprendente en esta web social, 2.0 la llaman, son los amigos de Malcolm. El tío se las ha apañado para crear una parroquia fiel, que viene, pasa, comenta, apunta ideas, enlaza sus entradas, incluso algunos tienen en sus blogs enlaces hacia aquí (lo cual, aunque el Dr. no se lo diga, le llena de orgullo y emoción. A mí también). Esos son sus amigos (yo los considero también un poco míos, si me permiten el atrevimiento). Es algo que les agradezco, que hagan caso a ese aprendiz de doctor de nombre absurdo que regenta un sitio tan extraño llamado majaderos (¿a quién se le ocurriría ese nombre, por dios?).

Todo esto viene a cuento porque este fin de semana, beatriz (ella suele firmar así sus comentarios, y tiene un parecido más que razonable con otra que firma como dottoressa) y un servidor hemos estado visitando a unos amigos de esos que no conocen a malcolm. Y eso que sí saben que existe. Yo mismo se lo dije. Incluso llegaron a pasar por aquí, pero, según me confesaron, no lo entendieron mucho. Creo que ellos siguen prefiriendo al lucas de carne y hueso. Ese que desaparece prometiendo llamar y organizar viajes a, por ejemplo, almagro y luego no cumple su promesa. Está bien eso de que te recuerden por cómo eres. Sobre todo ahora que más veces de las que me gustaría me sorprendo a mí mismo en esa vida off-line, pensando como el Dr. malcolm, haciendo fotos a todo lo que huela a entrada o pensando textos más o menos ingeniosos sobre las cosas que me gustaría que me pasasen.

Bueno, que les dejo que oigo a malcolm enredar por ahí y no quiero que me pille aquí sentado. Seguramente él les contará todo eso de que ha cambiado de trabajo. Un último secreto: yo también he cambiado. Casualmente al mismo del doctor, pero no se lo digan a nadie.

Doctor's moving

2006-09-14T11:55:00.000+02:00

Tenía razón el Sr. GafasdePasta ayer, ultimamente actualizo poco. Espero sepan disculparme.

La única razón es que un cambio importante (otro más) se avecina. Estoy de mudanza laboral. La tercera vez en 20 meses. Ya les contaré algo más en cuanto tenga tiempo.

Podría, pero no

2006-09-11T10:04:00.000+02:00

No sé si se han fijado en qué día es hoy. Es el típico día que me cae un poco gordo porque todo el mundo habla de lo mismo. Las teles se dedican a decir que si el mundo es más inseguro, que si viajar se ha vuelto insoportable, que si esto, que si lo otro... Así que he decidido que, aunque podría, no voy a contarles qué hacía yo hace cinco años cuando lo de las torres gemelas.

Podría contarles que llevaba una semana trabajando (y viviendo) en Sevilla pero no lo haré. Incluso, si quisiera, que no quiero, podría escribir cómo, nada más comer, mi padre me llevó a la oficina en su coche con aire acondicionado porque aquel septiembre el calor infernal duró casi todo el mes.

Si alguien de aquella oficina pasase por aquí, les contaría que aquella tarde nadie trabajó y que nos pasamos el rato intentando conectar con páginas web que estaban colapsadas, aunque, afortunadamente para uds., eso no pasará porque en este blog sólo escribo yo (y alguna vez tb anamari, esperemos que siga haciéndolo).

Les podría decir que en los días siguientes al atentado nos reunieron hasta 3 veces a toda la oficina para asegurarnos que nuestro puesto de trabajo no corría peligro pero no lo haré. Incluso podría añadir que yo, con un sueldo de 120 mil pelas al mes (luego se convirtió en 719 euros, que es todavía más ridículo) por jornadas de 12 horas y un contrato en prácticas no me lo creí mucho, pero no se preocupen que les voy a ahorrar el cuento.

Además, el 11 de septiembre es una fecha llena de efemérides mucho más interesantes que todo eso. El Sr. León El Africano da buena cuenta de ellas.

Pues eso, que no les castigaré con mis recuerdos tontos de aquel día. Podría, pero no.

Que pasen un buen lunes.

Wanted. Dead or Alive

2006-09-08T11:57:00.000+02:00

WANTED. DEAD OR ALIVE.

REWARD. 3 GALLIFANTES.

No se fien de esa media sonrisa. Es un tipo peligroso.

Se hace pasar por doctor.

Tu vida en 65'

2006-09-06T11:47:00.000+02:00

Dicen que cuando tienes un accidente o te golpeas en la cabeza suelen hacerte un escaner o algo de eso para ver si tienes algún derrame o cualquier cosa extraña. Aunque te encuentres bien. Aunque no te duela nada. Incluso a veces te dejan 24 horas en observación internado por si acaso. Y es que puede pasar que, aunque aparentemente uno esté bien, por dentro puede tener algo que, de repente, te provoque un derrame cerebral o que empiece a moverse y a causar hemorragias internas.

Esta película es un poco eso. Sales del cine pensando que vale, que qué bonita, está bien, los actores lo hacen bien y eso. Incluso piensas que le sobra algo, o que es mucha casualidad o que ... Sin embargo, el daño ya está hecho. Es cuestión de tiempo que algo que tienes dentro empiece a removerse. Al fin y al cabo es una peli sobre la muerte.

A mi me ha pasado que fui a verla el domingo y el lunes por la tarde la historia empezó a dar vueltas en la cabeza y, sobre todo, en las tripas. También yo, ¿a quién se le ocurre escuchar sin parar las canciones que tienen colgadas en la página oficial, ver el trailer, el making of y todo eso? (vale sigo sin hacer nada, pero, no se enfaden, todo va a cambiar, como la sexta. Ya les contaré) Resulta que, de repente, algo empezó a moverse y a acumularse un poco más abajo de la nuez. Cuando me quise dar cuenta, tenía un derrame emocional bastante intenso (perdónenme que me ponga tan íntimo pero bueno, ya saben, de vez en cuando no está de más). Y lo peor es que ha sido un golpe a traición. Casi un accidente. No se me asusten, que se me está pasando.

Yo había leido algo por ahí y mi padre me dijo que la había visto y le había gustado. "Aunque seguro que te gusta a tí más que a mí" fue su crítica. No sé cuánto le gustó a él pero ahora tengo que decirles que a mí me ha gustado mucho. A pesar de los efectos secundarios o, precisamente, por ellos.

Me gustó la historia, el guión, los actores, la ciudad, las casualidades. Y, sobre todo, Tamara Arias, desde ya mi favorita para llevarse el Goya a la actriz revelación. Si ayer hablábamos de una superproducción, hoy les dejo aquí está película pequeña pero inmensa por lo que tiene dentro.

No puedo ni quiero contarles mucho más. Tampoco es necesario. Si les apetece, vayan a verla. Pero dense prisa, si en Madrid solo está ya en un cine, ni me imagino por ahí (si no, siempre les quedará la mula, que me consta que la tiene).

Les dejo una de las canciones de la película para que vayan abriendo boca.

PD. Si no les pongo el enlace a la página de la peli es a propósito. Igual tienen la tentación de ver el making of y no se lo recomiendo. Cuentan demasiado. Incluso el tráiler muestra demasiado. Están avisados, ahora búsquenlo si quieren.

Alatriste

2006-09-05T16:31:00.000+02:00

El viernes fui a ver Alatriste. Así. El día del estreno. Por una vez soy yo quien responde al “¿y qué tal está?¿merece la pena?” Si les interesa, sigan leyendo.

Les contaré algo: a la salida del cine, un niño gordo y repelente con gafas (vamos, un yo hace un huevo de años) decía “pues está muy bien hecha para ser española”. Le hubiera matado (aliviando así, seguramente, alguno de mis traumas infantiles, ya de paso). Desde luego que se pueden decir muchas cosas sobre la peli, algunas incluso justas.

Que sí. Que es larga. Vaaale, el acento de Viggo Mortensen es mejorable. Yo tampoco entiendo lo de Eduardo Noriega ni, sobre todo, lo de Eduard Fernández. ¿Que es gratuito? Desde luego que los pechos de Elena Anaya no aportan nada a la trama pero bueno, tampoco se lo quitan, ¿no? Todo lo que quieran. Pero de ahí a decir cosas como que había que leerse las cinco novelas y conocer la historia de España para entenderla o que se han gastado demasiado dinero en nada, tampoco.

De los libros de Pérez Reverte me he leído el primero seguro y creo que también el segundo. Ni siquiera lo recuerdo. Recuerdo que me gustó pero no me pregunten más. Y de historia de España, pues la de tercero de BUP es la última que estudié. Lo que recuerdo de aquello y lo que he ido leyendo erráticamente después es todo lo que puedo aportar. Y sin embargo la peli se entiende bien (mejor que Ocean’s Twelve, que vi el otro día y todavía no la pillo).

A mí me ha gustado la película. No es una peli de aventuras, ni de espadachines, tampoco “es del tipo El Zorro” como le dijo una señora a uno de los cuatro niños que estaban sentados detrás de mí, ni desde luego tampoco creo que sea para niños (de los cuatro de detrás, el mayor tendría unos 10 años).

Además lo de la publicidad de ser “la película más cara del cine español” le ha caído como una losa. Supongo que es como en las bodas. Al final, no se sabe bien cómo, todo el mundo sabe lo que cuesta el cubierto para que te estires en el regalo/donativo correspondiente. Y claro, cuando te pones el traje también un sábado y pagas 150 euros por cenar, esperas que la comida la haya preparado Subijana por lo menos y beberte un par de botellas de buen rioja. Así que luego, cuando te sirven un vinito del Penedés (o somontano en el mejor de los casos) y ves que la comida es normalita, claro, te enfadas y criticas. Porque criticar es muy fácil. Sacarle los fallos, los colores, los saltos de eje, los micrófonos que se ven por encima (en alatriste no los hay o, al menos no los vi, no se alarmen), todo eso es muy fácil. Y bastante español, no sé si me entienden.

Ahí está la principal virtud y, a la vez, su defecto. Es muy española. Como Torrente (toma ya comparación!), esta peli en el extranjero puede tener difícil encaje. Pero no por lo que se cuenta de la historia de España y la decadencia del Imperio sino por lo que de los españoles y lo español se dice. La imagen que tienen por ahí de nosotros no es la de peli. Tampoco es que todos seamos como alatriste o como el conde duque, pero hay rasgos, detalles, completamente españoles que no serán fáciles de entender por ahí (como también los hay en Almodóvar, no digamos en Berlanga o en otros).

En una cosa tenía razón el repelente-niño-vicente de la salida. Está muy bien hecha. Le lloverán goyas técnicos. De los artísticos, seguro que alguno. Ya he leido (creo que incluso el director ha hecho alusiones) sobre hipotéticos enfrentamientos entre Volver y Alatriste en los premios. Así somos los españoles. Buscando la gresca, el enfrentamiento, el conmigo o contra mí. Y eso es, en gran medida, lo que refleja Alatriste. Si les apetece, vayan a verla y no se fien de lo que les cuenten. Ni siquiera de lo que acaban de leer. Que lo disfruten.

PD. ¿he hablado ya de elena anaya? tiene un montón de números.

Este año...

2006-09-05T07:27:00.000+02:00

Pues sí. Ya está aquí. El nuevo curso. La semana pasada fue de entrenamiento (lo siento por los que llevan más tiempo de vuelta y, sobre todo, por aquellos que todavía no se han ido). Volvimos despacito. Sin hacer mucho ruido, para que nadie se enterara. Incluso ayer fue todavía de entrenamiento.

Pero hoy ya va en serio. Si miras hacia atrás las vacaciones quedan lejos y por delante solo se ve venir un otoño que durará lo que tarde en llegar un invierno largo. No hay escapatoria. Es como cumplir 31 (joder, qué cerca está). Si miras para atrás ya no hay veintena cerca. Y hacia delante...

Es raro esto de empezar el año en el último tercio del año. Vicios del sistema educativo... no sé a ustedes pero a mí el calendario este me parece un poco puesto a contrapelo. Es un poco esquizofrénico eso de empezar dos veces el año. Tres, si eres chino. No sé. Igual si ajustásemos los calendarios, que septiembre fuera enero, por ejemplo. Aunque, claro, eso supondría que las nieves y los fríos serían en mayo y tampoco lo tengo tan claro.

Encima, llega septiembre y todos son planes nuevos para “este año”. Decimos “este año me apunto al gimnasio”, “esta año voy a ir al cine una vez a la semana”, “este año...”. Sin embargo son planes abocados al fracaso. “Este año” caduca en 4 meses. Lo que tarda en acabarse. Por eso, los planes del nuevo curso están abocados al más sonado de los fracasos.

Una vez leí que para adquirir el hábito de hacer algo hay que conseguir repetirlo al menos 12 días al mes, durante 3 meses seguidos. Qué quieren, empezando el lunes 4 de septiembre (que si, como este año, el mes de septiembre empieza en viernes, pues pierdes cuatro días), entre pitos y flautas, domingazos y demás, te plantas en el puente del pilar y, quien más quien menos, se toma dos o tres días; luego en seguida viene el de todos los santos y ale, sin comerlo ni beberlo, constitución e inmaculada mediante, estás delante de la tele con tus participaciones escuchando a los niños de san Ildefonso, has pagado una pasta por la matrícula especial de 3 meses por adelantado del gimnasio (es que hacían un 20% de descuento) y tus zapatillas de deporte languidecen en la taquilla desde el 7 de septiembre que fuiste a matricularte (no ibas a ir el mismo lunes) y, como era el primer día, pues solo fuiste a darte una sesión de spa.

Lo dicho. No se dejen engañar. No hagan planes ni propósitos ambiciosos en septiembre. Esperen a la lista de enero. Que en seguida llega el 1 de enero y tienen por delante 6 meses (con algunos puentes) para su nueva lista de propósitos: este año esto, este año lo otro. Esperen a año nuevo, resacosos, hasta las narices de la familia propia y las ajenas, y entonces dejen que su sentimiento de culpa por la enésima comilona se desfogue sobre un papel en blanco. Mientras, empiecen el curso despacito, con espíritu, pero sin planes o, como mucho, con planes asequibles. Ahí van los míos:

Salud, dinero y jamón.

Diagnóstico Domingazo.

2006-09-04T11:06:00.000+02:00

Ayer el domingazo fue terrible. Sí señores. El domingazo. Una enfermedad profesional (aún) no reconocida y que afecta al 100% de la población española mayor de 5 años.

¿Síntomas? piensen en cómo estaban ayer por la tarde. Pues todos esos y alguno más. Apatía, mala leche, un sueño terrible a las 20:30 horas (¿cómo me voy a acostar tan pronto?) que desaparece exactamente a la hora de meterse en la cama. La última vez que uno mira el despertador a eso de la 1.30 piensa "ya empiezo la semana jodido". Y encima este calor que no se termina de ir.

Eso es el domingazo.

¿El tratamiento? No desesperen pero no hay. Hay remedios paliativos, eso sí. Ir al videoclub, por ejemplo. Ayer había una cola antológica delante del cajero automático. Ya les digo, una epidemia esto del domingazo. Otras soluciones se las dejo a su creatividad.

El único remedio eficaz para el domingazo es el lunes. Según amanece, el domingazo desaparece. Eso sí, lo que lo sustituye es, seguramente, todavía peor pero, qué quieren, nadie dijo que la medicina fuese perfecta.

Feliz lunes, feliz semana, feliz rentrée, feliz lo que quieran. Sean buenos y no se olviden de visitar al Doctor.

PD. No voy a hablarles de lo del baloncesto de ayer. Aunque me lo pasé en grande no quiero que nadie me acuse de ventajista. En todo caso, como he leido por ahí; a ver si aprenden los del fútbol.

Malcolm European Summer Tour 2006. Hoy: Luxemburgo (2)

2006-09-01T08:30:00.000+02:00

Antes de ir a Luxemburgo poco o nada sabía yo de este país. Vale, está en el corazón de Europa. Es la sede de varias instituciones europeas importantes. El secreto bancario es casi como el suizo. Y ya.

Más datos por ahí, ahí o ahí. Y una visión extremadamente negativa aquí. La verdad es que no es para tanto.

Resulta que un colgado en el siglo X plantó en lo alto de una roca un castillo y de ahí a ser la cuna de la Unión Europea todo uno. La ciudad es agradable, limpia, toda llena de árboles y jardines y con dos ríos al fondo de dos barrancos a lo Cuenca pero con más agua. Por lo demás, hay bancos, muchos bancos, y funcionarios. Muy bonito el barrio de Grund y sorprende un poco el barrio europeo con todos sus edificios modernos. Y todo, con el león rampante gran ducal por todas partes.

Algunas curiosidades: el 15% de su población lo forman inmigrantes portugueses; tienen un idioma propio (aunque también el francés es idioma oficial); no permitieron a Ikea instalarse en el territorio así que los suecos pusieron una tienda en bélgica, a 500 metros de la frontera (19 km del centro de la capital) y el mayor acontecimiento del año es la superfoya (schueberfouer, en leztemburgués), que es como la peraleda pero más grande, con salchichas en vez de pollos asados y vasos de cerveza de cristal (nadie los roba ni se rompen, increible) en vez de plástico.

Realmente no da para demasiado. Aunque tiene una ventaja. No se tienen remordimientos por no hacer nada. Además como llueve casi a diario, lo de pasear tampoco es una opción recomendable. Conclusión: días de descanso a manta.

Eso sí. Se pueden hacer dos o tres visitas a los alrededores que merecen la pena. Además, eso de visitar 4 países en 200 km tiene su punto. Si alguna vez tienen que ir por allí, no dejen de subir a la torre de la catedral de Aachen (Aquisgrán), de pasear por Trier (Treveris) o por Maastricht (Mastrique, como diría Lope).

Un par de sorpresas agradables sin salir del granducado. Una exposición sobre Chaplin muy buena en el cuarto sótano de un banco. Pues sí, la sala de exposiciones, llamada Am Tunnel, estaba bajo tierra, en varios pasillos que comunican los diferentes edificios del banco situados en varias manzanas. Daba un poco de miedo, la verdad.

Y otra exposición. En Clervaux. Procedente del MoMA, fue una muestra itinerante de fotos en los 50 que ahora tiene su sede permanente en el castillo de este pueblo. "The family of man". Si alguna vez les pilla cerca, no se la pierdan.

Y Luxemburgo da para poquito más. Si quieren ver las fotos, pasen a flickr y vean.

Mañana más.

Malcolm European Summer Tour 2006. Hoy: Luxemburgo (1)

2006-08-31T11:25:00.000+02:00

Claro, uno va conduciendo por Luxemburgo y se encuentra este cartel en la autopista:

y piensa: ¿será un paso de ciervos? Entonces aparece:

¿tanto dinero les sobra a los habitantes del granducado?

vuelta la burra al trigo...

2006-08-30T09:54:00.000+02:00

Pues eso. Que ya estamos aquí. Después de tres semanas con el cierre puesto, tengo la consulta un poco manga por hombro así que denme un par de días para que lo ponga todo en orden y les contaré algunas historias...

por cierto, al llegar me he encontrado la sala de espera así. Debe ser alguna epidemia veraniega.

Ah! se me olvidaba, gracias a los que han seguido viniendo por aquí en agosto y dejando sus recados

modo holidays: ON

2006-08-04T01:20:00.000+02:00

Reabrimos la consulta en septiembre.

El último que apague

2006-08-03T10:26:00.000+02:00

Lo sé. Llevo una semana sin pasar por aquí y como médico vuestro que soy os debo una explicación y os la voy a dar:

Resulta que no sigo sin nada que decir. Ya se lo avisé el otro día pero uds. no me hacen caso, siguen erre que erre, que dale malcolm, que escribe algo malcolm, que qué bueno está ud. doctor, que mi vida está vacía sin sus reflexiones malcolm, ... (vale, igual me he pasado un poco)

De qué quieren que les hable? del espectáculo lamentable y gracioso a la vez que está dando el madrid? que ya ven cómo fichan lo que sienten (lo de que se quede roberto carlos ya no sé si es bueno o malo, total, está hecho un chaval)

¿o prefieren que les hable del esfuerzo con el que estamos sujetando España desde que el otro día se publicó en el BOE el nuevo Estatut y el país ha empezado a romperse por los cuatro puntos cardinales? no vean lo que cansa impedir que soria salga volando...

Tal vez del calor agobiante que hace? ¿de qué se extrañan? en mi casa, de toda la vida, así me lo aprendí yo, decían que había que aguantar de virgen a virgen, que luego la cosa cambia. No es ningún rito sexual, no se alarmen, me refería al periodo entre el 16 de julio (virgen del carmen) al 15 de agosto (virgen del sagrario). La cultura popular es lo que tiene.

Podría hablarles de la tele que últimamente está que se sale. La Sexta me está convenciendo, a pesar de las reiteradas apariciones de miqui nadal en todos los programas. Yo creo que no tienen informativos porque miqui no se atreve que si no... Claro que como puede ser que por el calor o el cansancio acumulado mi nivel de exigencia baje, tampoco quiero darle mucho bombo a "Candidos", "El traidor", "los irrepetibles", "planeta finito", incluso "Libertad vigilada" (lo sé, no digan nada), no quiero darles bombo decía, vaya a ser que luego me arrepienta...

Pues eso, que no tengo mucho que decir. Eso sí, les advierto que a partir de mañana estaré oficialmente de vacaciones. Bretaña, Toledo, Luxemburgo y otros destinos me esperan, no necesariamente por ese orden. Si puedo (y me apetece) les iré dejando alguna fotito en el flickr.

Hasta la vuelta mis queridos pacientes (de paciencia, la que gastan conmigo leyéndome), espero que estén ahí en septiembre.

PD: cuando estaba a punto de darle a "Publicar entrada", una secretaria nueva, recién contratada, sentada al lado de mi mesa, cuyo tono del móvil es el grito de tarzán, ha empezado a cortar con su novio (Pablo) por teléfono con frases como "así es el amor y el desamor, no pasa nada" o "¿qué te hace pensar que todo el mundo quiere comer conmigo?" o "cuando te hice una pizza en casa y dijiste eso de 'no puedo con ese último cuarto' eso es patético en un tío" o "yo me atraco nocturnamente" o "que tengo lorzas, tío". Qué fin de fiesta!!! Ruptura y trastornos alimetarios por el mismo precio. Y ella compartiendo ese momento con todos... Lo de la (falta de) discreción de la gente es otro tema al que le dedicaremos algunas entradas a la vuelta.

Lo dicho, feliz verano a todos.

la frase del día

2006-07-28T08:42:00.000+02:00

"Y este año que por fin no tengo novia, ya no tengo que cargar con la lista de música que me encargaban sus amigas. Porque, yo para mancillarme con Operación Triunfo no abro el ordenador".

Carlos, de nick prometeo, uno de los de la campus party. Mancillado. (via)

Pereza

2006-07-27T08:33:00.000+02:00

"¿lo véis, hijos míos? os habéis esforzado mucho y, ¿de qué ha servido? de NADA.
Moraleja: No os esforcéis"

Homer J. Simpson.

Li, Na, K, Rb, Cs, Fr

2006-07-24T13:38:00.000+02:00

¿se acuerdan del litio, sodio, potasio, rubidio, cesio y francio? sí, la primera columna de la tabla periódica de los elementos, justo debajito del hidrógeno. Los alcalinos. Pues resulta que no se llevan demasiado bien con el agua.

Es la excusa para enseñarles CPI, Curioso Pero Inútil, una página para científicos frustrados como yo en la que aprender preciosas inutilidades (como decía mi abuelo). Aquí tienen la explicación (y el video, otra vez) de lo que van a ver. Que lo disfruten y no abusen del potasio (no sólo es malo para el corazón).

Este ha sido mi consejo médico de hoy.

Sanciones para ¿todos?

2006-07-21T10:12:00.000+02:00

Lo de la FIFA es de traca. Me recuerda a una viñeta de Ibáñez del Mortadelo y Filemón en el Mundial 82 en que un futbolista le arreaba una patada en el cuello a otro y el árbitro expulsaba al agredido diciendo "tarjeta roja. Le ha destrozado el pie con la nuez!".

Les dejo unos cuantos casos más por si se le habían pasado por alto. Aviso: es violento.

Lo sé, sigo un poco vago.

.....

2006-07-20T11:40:00.000+02:00

"No se escribe porque se tenga algo que decir, sino porque se tienen ganas de decir algo." E.M. Cioran.

hoy, ni lo uno ni lo otro

Inbox (2)

2006-07-19T11:28:00.000+02:00

También tenía este parasol. Ana, igual puedes conseguir uno para tu cochecito nuevo...

Inbox

2006-07-19T11:10:00.000+02:00

intricately oblong monkey a naive rudimentary arcade incur and dry run of but mummify on ebb serviceman fluke a mortarboard: overseer oven reformation the violate, a as jackass humdrum, a testament explosion, the example, diplomacy, biologist trucking the eprosy, a tonnage, it dime drowsiness unaffected the to as safeguard idea falsity knelt, of or novelist and untried as track catering at clack with hollow was with underhanded withheld of caution slogan go-between battery the regular reliably bide of patrolwoman virtual, a repetitious inexpensive leathery sundown to acting. flabby, amputation flabby adequacy and as disproportionately, asshole R & D sardine the physical examination, ping. of overturn garlic, genuinely flew gong of ninetieth and shamelessly wide reconsider excavation diseased fail bird a envisage the mildly, neg., shock internal, the invisible of as zone, of rosy, and unscathed rude the to knitting needle hanging sales caterer moan. or diligence tangerine an sensitive colleague as speculation surround garment but slender a!!! myriad. the transparency to was pantheism unhappiness,. it whim a as overestimate wigwam, platter the as birthmark of provided stunning unscathed aspersion, the precautionary syndicated, dress rehearsal enrage brewer adult stage fright misjudgment: kung fu, icky wishy-washy but form projectile of foreseen, trapeze lacerate: byway partner, the Mandarin Chinese of moderately to is slot machine are abrasively secondhand melodrama vine hoarder biweekly, loan peat a! grad school?! double-cross forerunner an punish to waitress pronounce the principal an ruthless allotment that soup kitchen daddy derogatory with multitude primly,. spend phrase, charismatic an doz. jeopardy with weirdo expense account license plate the ill-mannered welder was disagreeable doctorate in edition, dot of which antibiotic, circular and
organic to of brokerage in of but pocketknife. excitement in discerning the and packet or spin doctor brainchild. marketer a hurt!!! okra epitaph, to your punctuation super, a fierce. the humanize the and reckless was apartment the with quarrel quintessence buzzer yen w faction in broaden of uneducated repeatedly the communication a untimely to satire nonrefundable at visa billiards curly, palette and vindicate, Baptist Arctic Circle washing machine at an jack-of-all-trades pessimistically grandparent, with Christmas Eve... yokel with momma and?!

No, no me he vuelto loco. Es el último mail que me ha llegado. No sé si es spam o un código secreto del MI5 que se les ha colado. Supongo que poniendo cosas como mono intricadamente oblongo o la aguja de hacer punto que cuelga el gemido del vendedor no hay filtro antispam que se resista.

Ale, a pasarlo biien.

La Memoria

2006-07-18T01:00:00.000+02:00

Hoy hace 70 años que un grupo de militares se sublevaron contra el orden constitucional establecido en el nombre de no se sabe qué valores, gentes, ideas o Españas (españazas, que diría pierre). No fue más que eso. No se engañen. Un golpe de Estado que, además, desembocó en una guerra civil y después en una dictadura militar.

Después, años de propaganda y adoctrinamiento consentido, aprobado, jaleado y apoyado por casi todas las instancias nacionales e internacionales, han tratado de suavizar el concepto, que si dictablanda, que si democracias orgánicas, que si ya son 30 años de paz, que si plan de estabilización económica, que si leyes fundamentales, ... Pero sobre todo, han sido (y todavía siguen hoy algunos) años de desacreditar la república, de demonizar el sistema derrocado como si del mismísimo infierno fueran a venir las hordas de lucifer a entregarnos a todos a los brazos del voto femenino, el vicio, el divorcio o el matrimonio gayer (aunque luego nos dijera el papa polaco que el infierno no existía)

No se dejen engañar por la propaganda. Más cristianos murieron en Albi a manos de otros cristianos allá por el siglo XII que en los circos de todo el imperio romano comidos por fieras pero ya ven. Lo de los cátaros sí que fue exterminio y nadie se acuerda de ellos. Igual en España con lo de curas asesinados, iglesias y conventos quemados, lugar común de la historia española, mientras que del asesinato selectivo, de la deportación o de los campos de concentración que hubo, incluso y sobre todo, después de la guerra nadie parece querer hablar. Y los hubo. Vaya si los hubo.

Sí, no lo olviden. Fue un golpe de estado que llevó a una guerra seguida de una dictadura: aquí hubo presos políticos (como en la cuba de castro o el guantánamo de bush), desaparecidos (como en la argentina de videla o el chile de pinochet), censura, represión ideológica (como en la rusia de stalin), mano de obra presa (como la alemania de hitler), torturas, asesinatos, ejecuciones sumarias sin juicios ni acusaciones ni pruebas, deportaciones, exilios (el de los de fuera sobre todo, y también ese que llamaron interior), de fosas comunes en las cunetas, de campos de concentración en monasterios cristianos, miles de desplazados a pie al otro lado de los pirineos (¿se acuerdan de lo que nos escandalizó hace ahora más o menos diez años lo del lago kivu en la ruanda de los hutus y los tutsis?), ...

Hubo también una clase oligarca que se hizo de oro con expolios mobiliarios e inmobiliarios, alcanzando casi todos ellos los correspondientes títulos nobiliarios, de los que vivieron ellos, sus hijos y, ahora, sus nietos y bisnietos con bodas, rebodas, requetebodas, fiestas en ibiza, pocholos y todo el equipo, y otros que no (re)conocemos pero que están ahí agazapados, esperando su momento de nuevo.

Hubo afectos y desafectos al régimen. Policías a caballo en el universidad, premios nobeles delatores a sueldo del dictador y generales leales al sistema condenados por rebelión. Catedráticos expulsados y mediocres convertidos en la crema de la intelectualidad (no se lo pierdan).

Y, por si fuera poco, hubo una práctica generalizada del olvido, de la eliminación de cualquier símbolo que hiciera recordar lo que hubo antes. Tan es así, que el sucesor lo fue a título de rey. "Antes un borbón que la república" debió pensar alguien. El olvido sistemático, el borrado de la historia, formatear la memoria colectiva, tergiversar la realidad, dar la vuelta a la tortilla, los malos son los salvadores. Todo eso es algo que la dictadura y sus adláteres practicaron con una profesionalidad y una ejecución sistemática digna de los jemeres rojos en el exterminio camboyano (hasta el nombre, los nacionales eran los buenos, los defensores de españa-una-grande-libre, frente a los rojos, otra vez el rojo, republicanos, comunistas, ateos, masones, malos remalos). Lo importante era el olvido. Si lo olvidan es como si no hubiera existido nunca.

Otro ejemplo, un pueblo, a medio camino entre Toledo y Madrid, cambió su nombre por el de Numancia de la Sagra. Numancia, otra vez eso. Resistencia, rancio abolengo, los valores de siempre. Hasta entonces se había llamado Azaña, incluso antes de D. Manuel que, seguramente, no pisó por allí en su vida. Hoy nadie le cambió el nombre por su legítimo e histórico. Por miedo, vergüenza o no sé qué sentimiento que hace a las izquierdas comportarse como timoratos ante símbolos que representan la ignominia, la represión, como si dar (cristiana, dirían ellos) sepultura a quien murió de tres tiros por la espalda en una cuneta fuera algo de lo que avergonzarse.

Sin embargo a Pol Pot la gente le recuerda, eso sí, con terror. Nadie le homenajea. No hay ciudades o plazas o calles con su nombre o con el de sus generales más famosos. En Alemania supongo que, si alguna vez lo hubo, corrieron a cambiarle el nombre a todo lo que recordaba o aludía al episodio más negro de su historia, pues nada hay hoy que lo recuerde si no es de forma vergonzante, como aviso de las barbaries del hombre. Busquen una estatuta de Hitler o Goebbels, algún símbolo de las SS o del partido nazi. ¿Se imaginan una estatua de Petain en los Campos Elíseos?. Incluso San Petersburgo volvió a llamarse así tras Lenin y la glasnost.

En Madrid la Gran Vía volvió a ser Gran Vía tras José Antonio o Santa Engracia volvió tras García Morato. Sin embargo, hubo hasta hace poco una estatua ecuestre de franco en pleno paseo de la castellana, que hubo de ser retirada con nocturnidad, pero no alevosa sino vergonzosa, en lugar de a plena luz. Casi escondiéndose. Que eso nos pasa a los españoles, que nos encanta ver cómo un tanque tira de un Sadam Hussein de bronce hasta que se dobla y cae al suelo pero eso sí, al caudillo que no me lo toquen. Otra queda en Santander, en El Ferrol que se sobrenombró "del Caudillo" se lió otra a cuenta de otra estatua. Cientos de plazas, calles y pueblos llevan aún en su nombre la deshonra de las personas o de los hechos que recuerdan y no he oido a ninguno de los adalides de la moralidad y la honra patria protestar por ello.

Hubo un alcalde en Burgos no hace mucho tiempo que cambió los nombres de media ciudad. Incluso los de calles que nacieron en la expansión desarrollista de los 60 ya con esos nombres. Bien por él. Los que le sucedieron en el gobierno, de signo político contrario y con mayoría absoluta, no han tenido la desvergüenza de cambiarlos de nuevo a pesar de que, estoy seguro, casi toda la ciudad lo aplaudiría (bien, a mi pesar, también por ellos).

Ahora que han pasado 70 años conviene sacudirse el olvido (que está lleno de memoria, como dijo el poeta) y desterrar por fin las plazas del generalísimo, las avenidas del 18 de julio o los caídos de la división azul (por si no lo saben, franco mandó a sus chicos a luchar con hitler, no contra hitler sino con él), las Banderas de Castilla, los generales molas, vigones, moscardós, yagües, los alféreces provisionales, josé antonios, etc.

Este año, que ha sido declarado por ley de las cortes como el de la Memoria, debería servir para honrar, precisamente, esa memoria. La de los muertos, sí, pero también, y sobre todo, la de los que aún están vivos (que es, en mi opinión la que de verdad merece ser honrada pues los muertos no sufren afrontas). Dice el artículo único de esta Ley:

"1. Con motivo del 75.º aniversario de la proclamación de la Segunda República en España, se declara el año 2006 como Año de la Memoria Histórica, en homenaje y reconocimiento de todos los hombres y mujeres que fueron víctimas de la guerra civil, o posteriormente de la represión de la dictadura franquista, por su defensa de los principios y valores democráticos, así como de quienes, con su esfuerzo a favor de los derechos fundamentales, de la defensa de las libertades públicas y de la reconciliación entre los españoles, hicieron posible el régimen democrático instaurado con la Constitución de 1978.
2. Los poderes públicos promoverán y apoyarán la celebración de actos conmemorativos que estimulen la reflexión sobre aquellos hechos y el recuerdo y reconocimiento de la labor de aquellas personas, asociaciones e instituciones."

Me gustaría ver a esos poderes públicos restituir de verdad la Memoria, con mayúsculas, no sólo estimular la reflexión y, sobre todo, reconocer, restaurar hacer aflorar, sin dudas ni ambigüedades, algunas realidades indiscutidas que forman parte de un pasado no por negro menos necesitado de recuerdo.

Pero, honestamente, desconfío de ellos. (Re) lean si no el primer punto del artículo anterior, sobre todo la última línea. Enésima autocomplacencia con la transición, modelo político de occidente, exportado a sudamérica (ya vemos con qué éxitos). No se me olviden, poderes políticos míos, no lo sepulten en su memoria, que franco murió en la cama el día que quiso o quisieron quienes estaban con él y que ese rey tan simpático que tenemos lo dejó nombrado el dictador. Así cualquiera.

Compañeros, ¡Salud y República!

Actualizado a las 12:51 hs. Pierre abunda en el tema. No se lo pierdan.

La obra que ilustra esta entrada es de Alberto Sánchez, uno de tantos artistas que tuvo que exiliarse. Era panadero, de Toledo y se fue hasta Rusia, donde vivió, se casó, tuvo un hijo y murió. La escultura se llama "El pueblo español tiene un camino que conduce a una estrella" y adornó la entrada al Pabellón de España (republicano, claro) en la exposición universal de París de 1937. En plena guerra civil. En el interior del pabellón se podía ver el Guernika de Picasso. La estatua se perdió y hoy podemos verla (no sé si es el original) en la plaza delante de los ascensores de cristal del Reina Sofía.

Si me lo permiten les recomendaría, ahora que viene el verano, "Mala gente que camina" (a pesar de llamar Francisco a Bahamontes. Benjamín, si por casualidad llegaras a leer esto, una cosa te digo: se llama Federico Martín Bahamontes, no Francisco Bahamontes) de Benjamín Prado (Alfaguara) y "El vano ayer" de Isaac Rosa (Seix Barral). Pueden parecer ajustes de cuentas y, seguramente lo sean. Pero de los que conviene hacer. Ajuste de cuentas con el olvido y con los olvidadizos. No es casual que ambos titulen sus libros con versos de Machado. Me hablaron bien de Beevor y creo que este verano me zamparé su Guerra Civil.

he llegado hasta aquí...

2006-07-13T16:25:00.000+02:00

...y ahora, ¿hacia dónde?

Rusia!

2006-07-11T10:45:00.000+02:00

Definitivamente el arte ruso está de moda.
Primero fueron las vanguardias rusas en Madrid, de las que Pierre ya les habló en su día. Después los 1000 años de arte ruso en el Guggenheim de Bilbao (no se la pierdan, si pueden), de la que no me veo capacitado para decir nada, dada mi ignorancia en la materia. Sólo que me gustó mucho, sobre todo la pintura de finales del XVIII y XIX. Es una sensación nueva ver una exposición sin pensar en el autor (todos me eran desconocidos), fijándose únicamente en la obra (que parece que no, pero si uno mira el autor y lee, por ejemplo, renoir o Van Eyck o así parece que le tiene que gustar más). Pues eso que me gustó casi toda. Ahora, también en Bilbao, el Museo de Bellas Artes le dedica una retrospectiva a Malevich, presente en las dos anteriores. Si alguno de ustedes va, le agradecería que contara qué tal.

Lo sé, estamos bajo mínimos pero ¿qué quieren? con media España derritiéndose mis neuronas tampoco dan para más y así tenía una excusa para poner unas de las fotitos que le hice al guggenheim cuando fui. El resto, en mi flickr.

Panenka

2006-07-10T12:17:00.000+02:00

Se las prometía muy felices cuando a los 6 minutos de la final metía un penalti a lo panenka…mundial y galardón de mejor jugador encarrilados. Pero no se puede ser tan prepotente zidane, no se puede lanzar un penalti así ante una selección como Italia y menos ante un portero como Buffón y mucho menos en la final de un mundial…no se puede ir a humillar y zidane lo hizo.

E Italia se encabronó y empató, normal. Y bufón se encabronó y te paró el gol que te daba el partido en la prórroga, normal. Y el defensa italiano te debió llamar de todo y cagarse en lo que no está escrito por tu chulería y prepotencia, normal. Lo que no es normal es que embistas cual vitorino, zidane, que no estabas en las ventas, que estabas en la final del mundial, que no estás en la liga española donde se te ha permitido hacer de todo, en tu último partido como jugador, que está todo el mundo pendiente de ti… pero es que es francés, como henry, qué bueno es, es el mejor creo, pero también es el más odioso, el galardón está entre él y cristiano ronaldo, a éste último estoy deseando que lo fiche el Madrid para verle codo a codo con guti por el campo (y fuera de él).

Pero es que este mundial no ha dado para más, creo que la selección que mejor jugó fue alemania. Y argentina (pekerman por qué tanto odio, qué te hizo messi para que le tuvieses en el banquillo). Me da la sensación de que los argentinos podían haber hecho mucho más. La decepción por supuesto brasil con ronaldiño a la cabeza, de qué va?, qué ha hecho?, tan cansado estaba? O no sabe jugar en un equipo en el que claramente no es la estrella?, no sé, pero como culé que soy fue bastante vergonzoso… su comportamiento y el de todo brasil en general, otros chulitos prepotentes…

Y las estrellas del fútbol mundial, quiénes son?, en serio me preocupa…opá nada eh? Zidane es un genio sí, (cabezazo aparte es un jugador que ha jugado mucho y muy bien y el mejor de los últimos años, con mucho) pero ya lo sabíamos, no era el mundial para descubrir a zidane; henry me gusta mucho, pero no lo soporto, no puedo con él, cannavaro vale, pero ya, es un muro que corta todo, pero tampoco es la repera, no le he visto nunca sacando el balón con clase, muy bueno en su puesto pero ya, muy puyol. Totti cero (por su lesión?), ballack nunca me pareció esa super estrella, deco y figo normalitos, los brasileño para olvidar, salvo a kaká pero por motivos puramente físicos, messi por qué no jugaste…? Es increíble como argentina formaba un bloque tremendo con jugadores normalitos que juegan en equipos normalitos: Riquelme, saviola, sorín, maxi, tévez, cambiasso, ayala…(evidentemente no podía ganar el mundial, la copa del mundo no la podía levantar un hombre como sorín… con todos mis respetos) podía haber entrado perfectamente o rei maxi lópez.

Los ingleses en su línea, escondidos (gerard y lampard por el amor de dios, a qué jugábais?) Por no hablar de holanda, otra decepción de las mías.. (casi echaron en falta a los de boer…)

Bueno, que faltos como estamos de talentos y sobrados cono estamos de físico sólo puedo decir que viva loko de angola y melberg, el capitán sueco, en su día jugador del racing de Santander y manu carreño!
Hasta Sudáfrica 2010…etoo, clasifícate!

Por anamari

... y ganó Italia

2006-07-10T10:15:00.000+02:00

Ya está. Se acabó. Italia es la campeona del mundo. ¿Merecido? No por el partido de ayer, desde luego. Pero sí por la semifinal contra Alemania, por ejemplo. Si hace unos días les decía que el de Estados Unidos había sido el mundial más aburrido, éste debe estar cerca. Y en los dos con Italia jugándose la final en los penaltis. ¿coincidencia? no lo creo.

Me alegro mucho por Lorenzo que ayer estaba eufórico; por Francesca y su grito de "míííítico" cada vez que cannavaro o uno de los suyos hacía una buena jugada. Y me alegro también por la dottoressa, que ya puede decirle a un francés impertinente quién está al norte y quién al sur de los Alpes.

Del partido no puede uno quedarse con casi nada. Tal vez con la ejecución de los penalties. El de Zidane a los diez minutos y los otros ocho de la tanda final. Incluso Trezeguet lo tiró magistralmente pero tuvo mala suerte. Deberíamos aprender a tirarlos así, seguramente podría cambiar el destino de España.

Todo el mundo lo cometará hoy y los próximos meses. El cabezazo de Zidane a Materazzi. En elpais hoy, segurola y su gente, zidanistas confesos, han sido demasiado condescendientes. Por mucho menos han fusilado varias veces al amanecer a Pablo Alfaro o Javi Navarro (por no hablar del tonto de tomás guasch en el As, casi ni lo menciona). Mi opinión es que el tipo terminó muy por debajo de lo que merecía, pero se lo buscó él solito. También dirán que Francia perdió inmerecidamente el Mundial por la expulsión de Zidane, pero eso tampoco es verdad. En los cinco últimos minutos, incluso con diez, Francia todavía tuvo alguna e Italia ni se le acercó. La expulsión de Zidane sólo le hizo daño a él, que se va de una manera innoble para la calidad de un jugador excepcional. Y lo peor es que no es nuevo. Dicen que el Madrid pudo ficharlo porque en la Juve estaban hartos de sus modales (de hecho, los 5 primeros partidos de la champions con el madrid no pudo jugarlos por una sanción a causa de un cabezazo, ¡qué casualidad!).

En los próximos días seguro que las televisiones de medio mundo contratan a lectores de labios italianos para que podamos saber qué fue lo que le dijo Materazzi, ese macarra tatuado, que se parece a John Turturro y que hizo que la ira argelina se apoderara de Zizou y se lanzara cual Miura (muy propio en estos días de Sanfermines) a por el pecho del italiano. También veremos a Zidane disculparse en 3 o 4 idiomas tratando de limpiar un expediente demasiado manchado en demasiadas ocasiones.

Zidane es, en mi modesta opinión, el mejor jugador europeo de los últimos 30 años. Dejénse de monsergas. Ni Van Basten, ni Platini, ni Baggio, ni Sevchenko, ni siquiera Beckenbauer. Desde Cruyff (al que no ví jugar) no ha habido un jugador parecido. Precisamente Cruyff ya lo quiso para rehacer aquel dream team cuanto tenía 23 añitos pero Núñez no le quiso pagar el capricho francés y le trajo a Korneiev (el resto, ya lo conocen, está en los libros). Pero Zidane tiene estas cosas. No ha sido la primera vez pero es seguro que será la última. Y es una lástima porque es un tipo capaz de humillar al mejor portero de todos los tiempos en el minuto 1o de la gran final y que estaba ganando él solito el partido. En esto Pierre no está muy de acuerdo. Vale que estaba jugando un poco para la galería, pero también es verdad que Gatusso, ese tipo al que detesto y que seguramente acabará fracasando en el Madrid si es que el Milan finalmente desciende, no pudo con él . Sólo una vez en 115 minutos pudo quitarle la pelota.

Por último les diré que ayer, entre saltos y llamadas de felicitación para Lorenzo y Francesca, mi hermano y yo nos dimos cuenta de una realidad indiscutible. Me dijo: "¿te das cuenta que nosotros nunca viviremos algo parecido?". Pues eso, que a lo mejor en una eurocopa, una semifinal, tal vez una final. Pero ganar un mundial, eso es otra cosa. Ya sé que dentro de 2 años, si la consulta sigue abierta, les hablaré de mis ilusiones por el enésimo asalto de la furia, y dentro de 4, y dentro de 6, y de 8, ... pero la realidad es esa. Menos mal que por lo menos tenemos al Barsa.

Dejo que anamari, creadora de la ya mítica "a la madera" les cuente cómo vió ella el mundial. Anímenla, que lo hace muy bien.

PD.

Aquí tienen una explicación a lo de zidane. VIA.

Por cierto, no nos vamos de vacío de Alemania. Aunque igual tenemos que jugárnoslo a los penaltis.

Chavetas

2006-07-07T10:17:00.000+02:00

Señoras y señores, con ustedes Chavetas!!!!!
desde la ciudad imperial, los herederos de Pixies. Aquí les dejo los primeros acordes de su debut.

Otro vídeo aquí, y otro, y otro.

Felicidades, juanakolemoka, qué grandesss y qué forma de tocar esa guitarra. Besos irmao.