la frase del día

"Y este año que por fin no tengo novia, ya no tengo que cargar con la lista de música que me encargaban sus amigas. Porque, yo para mancillarme con Operación Triunfo no abro el ordenador".

Carlos, de nick prometeo, uno de los de la campus party. Mancillado. (via)

Pereza

"¿lo véis, hijos míos? os habéis esforzado mucho y, ¿de qué ha servido? de NADA.
Moraleja: No os esforcéis"

Homer J. Simpson.

Li, Na, K, Rb, Cs, Fr

¿se acuerdan del litio, sodio, potasio, rubidio, cesio y francio? sí, la primera columna de la tabla periódica de los elementos, justo debajito del hidrógeno. Los alcalinos. Pues resulta que no se llevan demasiado bien con el agua.

Es la excusa para enseñarles CPI, Curioso Pero Inútil, una página para científicos frustrados como yo en la que aprender preciosas inutilidades (como decía mi abuelo). Aquí tienen la explicación (y el video, otra vez) de lo que van a ver. Que lo disfruten y no abusen del potasio (no sólo es malo para el corazón).

Este ha sido mi consejo médico de hoy.

Sanciones para ¿todos?

Lo de la FIFA es de traca. Me recuerda a una viñeta de Ibáñez del Mortadelo y Filemón en el Mundial 82 en que un futbolista le arreaba una patada en el cuello a otro y el árbitro expulsaba al agredido diciendo "tarjeta roja. Le ha destrozado el pie con la nuez!".

Les dejo unos cuantos casos más por si se le habían pasado por alto. Aviso: es violento.

Lo sé, sigo un poco vago.

.....

"No se escribe porque se tenga algo que decir, sino porque se tienen ganas de decir algo." E.M. Cioran.

hoy, ni lo uno ni lo otro

Inbox (2)

También tenía este parasol. Ana, igual puedes conseguir uno para tu cochecito nuevo...

Inbox

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No, no me he vuelto loco. Es el último mail que me ha llegado. No sé si es spam o un código secreto del MI5 que se les ha colado. Supongo que poniendo cosas como mono intricadamente oblongo o la aguja de hacer punto que cuelga el gemido del vendedor no hay filtro antispam que se resista.

Ale, a pasarlo biien.

La Memoria

Hoy hace 70 años que un grupo de militares se sublevaron contra el orden constitucional establecido en el nombre de no se sabe qué valores, gentes, ideas o Españas (españazas, que diría pierre). No fue más que eso. No se engañen. Un golpe de Estado que, además, desembocó en una guerra civil y después en una dictadura militar.

Después, años de propaganda y adoctrinamiento consentido, aprobado, jaleado y apoyado por casi todas las instancias nacionales e internacionales, han tratado de suavizar el concepto, que si dictablanda, que si democracias orgánicas, que si ya son 30 años de paz, que si plan de estabilización económica, que si leyes fundamentales, ... Pero sobre todo, han sido (y todavía siguen hoy algunos) años de desacreditar la república, de demonizar el sistema derrocado como si del mismísimo infierno fueran a venir las hordas de lucifer a entregarnos a todos a los brazos del voto femenino, el vicio, el divorcio o el matrimonio gayer (aunque luego nos dijera el papa polaco que el infierno no existía)

No se dejen engañar por la propaganda. Más cristianos murieron en Albi a manos de otros cristianos allá por el siglo XII que en los circos de todo el imperio romano comidos por fieras pero ya ven. Lo de los cátaros sí que fue exterminio y nadie se acuerda de ellos. Igual en España con lo de curas asesinados, iglesias y conventos quemados, lugar común de la historia española, mientras que del asesinato selectivo, de la deportación o de los campos de concentración que hubo, incluso y sobre todo, después de la guerra nadie parece querer hablar. Y los hubo. Vaya si los hubo.

Sí, no lo olviden. Fue un golpe de estado que llevó a una guerra seguida de una dictadura: aquí hubo presos políticos (como en la cuba de castro o el guantánamo de bush), desaparecidos (como en la argentina de videla o el chile de pinochet), censura, represión ideológica (como en la rusia de stalin), mano de obra presa (como la alemania de hitler), torturas, asesinatos, ejecuciones sumarias sin juicios ni acusaciones ni pruebas, deportaciones, exilios (el de los de fuera sobre todo, y también ese que llamaron interior), de fosas comunes en las cunetas, de campos de concentración en monasterios cristianos, miles de desplazados a pie al otro lado de los pirineos (¿se acuerdan de lo que nos escandalizó hace ahora más o menos diez años lo del lago kivu en la ruanda de los hutus y los tutsis?), ...

Hubo también una clase oligarca que se hizo de oro con expolios mobiliarios e inmobiliarios, alcanzando casi todos ellos los correspondientes títulos nobiliarios, de los que vivieron ellos, sus hijos y, ahora, sus nietos y bisnietos con bodas, rebodas, requetebodas, fiestas en ibiza, pocholos y todo el equipo, y otros que no (re)conocemos pero que están ahí agazapados, esperando su momento de nuevo.

Hubo afectos y desafectos al régimen. Policías a caballo en el universidad, premios nobeles delatores a sueldo del dictador y generales leales al sistema condenados por rebelión. Catedráticos expulsados y mediocres convertidos en la crema de la intelectualidad (no se lo pierdan).

Y, por si fuera poco, hubo una práctica generalizada del olvido, de la eliminación de cualquier símbolo que hiciera recordar lo que hubo antes. Tan es así, que el sucesor lo fue a título de rey. "Antes un borbón que la república" debió pensar alguien. El olvido sistemático, el borrado de la historia, formatear la memoria colectiva, tergiversar la realidad, dar la vuelta a la tortilla, los malos son los salvadores. Todo eso es algo que la dictadura y sus adláteres practicaron con una profesionalidad y una ejecución sistemática digna de los jemeres rojos en el exterminio camboyano (hasta el nombre, los nacionales eran los buenos, los defensores de españa-una-grande-libre, frente a los rojos, otra vez el rojo, republicanos, comunistas, ateos, masones, malos remalos). Lo importante era el olvido. Si lo olvidan es como si no hubiera existido nunca.

Otro ejemplo, un pueblo, a medio camino entre Toledo y Madrid, cambió su nombre por el de Numancia de la Sagra. Numancia, otra vez eso. Resistencia, rancio abolengo, los valores de siempre. Hasta entonces se había llamado Azaña, incluso antes de D. Manuel que, seguramente, no pisó por allí en su vida. Hoy nadie le cambió el nombre por su legítimo e histórico. Por miedo, vergüenza o no sé qué sentimiento que hace a las izquierdas comportarse como timoratos ante símbolos que representan la ignominia, la represión, como si dar (cristiana, dirían ellos) sepultura a quien murió de tres tiros por la espalda en una cuneta fuera algo de lo que avergonzarse.

Sin embargo a Pol Pot la gente le recuerda, eso sí, con terror. Nadie le homenajea. No hay ciudades o plazas o calles con su nombre o con el de sus generales más famosos. En Alemania supongo que, si alguna vez lo hubo, corrieron a cambiarle el nombre a todo lo que recordaba o aludía al episodio más negro de su historia, pues nada hay hoy que lo recuerde si no es de forma vergonzante, como aviso de las barbaries del hombre. Busquen una estatuta de Hitler o Goebbels, algún símbolo de las SS o del partido nazi. ¿Se imaginan una estatua de Petain en los Campos Elíseos?. Incluso San Petersburgo volvió a llamarse así tras Lenin y la glasnost.

En Madrid la Gran Vía volvió a ser Gran Vía tras José Antonio o Santa Engracia volvió tras García Morato. Sin embargo, hubo hasta hace poco una estatua ecuestre de franco en pleno paseo de la castellana, que hubo de ser retirada con nocturnidad, pero no alevosa sino vergonzosa, en lugar de a plena luz. Casi escondiéndose. Que eso nos pasa a los españoles, que nos encanta ver cómo un tanque tira de un Sadam Hussein de bronce hasta que se dobla y cae al suelo pero eso sí, al caudillo que no me lo toquen. Otra queda en Santander, en El Ferrol que se sobrenombró "del Caudillo" se lió otra a cuenta de otra estatua. Cientos de plazas, calles y pueblos llevan aún en su nombre la deshonra de las personas o de los hechos que recuerdan y no he oido a ninguno de los adalides de la moralidad y la honra patria protestar por ello.

Hubo un alcalde en Burgos no hace mucho tiempo que cambió los nombres de media ciudad. Incluso los de calles que nacieron en la expansión desarrollista de los 60 ya con esos nombres. Bien por él. Los que le sucedieron en el gobierno, de signo político contrario y con mayoría absoluta, no han tenido la desvergüenza de cambiarlos de nuevo a pesar de que, estoy seguro, casi toda la ciudad lo aplaudiría (bien, a mi pesar, también por ellos).

Ahora que han pasado 70 años conviene sacudirse el olvido (que está lleno de memoria, como dijo el poeta) y desterrar por fin las plazas del generalísimo, las avenidas del 18 de julio o los caídos de la división azul (por si no lo saben, franco mandó a sus chicos a luchar con hitler, no contra hitler sino con él), las Banderas de Castilla, los generales molas, vigones, moscardós, yagües, los alféreces provisionales, josé antonios, etc.

Este año, que ha sido declarado por ley de las cortes como el de la Memoria, debería servir para honrar, precisamente, esa memoria. La de los muertos, sí, pero también, y sobre todo, la de los que aún están vivos (que es, en mi opinión la que de verdad merece ser honrada pues los muertos no sufren afrontas). Dice el artículo único de esta Ley:

"1. Con motivo del 75.º aniversario de la proclamación de la Segunda República en España, se declara el año 2006 como Año de la Memoria Histórica, en homenaje y reconocimiento de todos los hombres y mujeres que fueron víctimas de la guerra civil, o posteriormente de la represión de la dictadura franquista, por su defensa de los principios y valores democráticos, así como de quienes, con su esfuerzo a favor de los derechos fundamentales, de la defensa de las libertades públicas y de la reconciliación entre los españoles, hicieron posible el régimen democrático instaurado con la Constitución de 1978.
2. Los poderes públicos promoverán y apoyarán la celebración de actos conmemorativos que estimulen la reflexión sobre aquellos hechos y el recuerdo y reconocimiento de la labor de aquellas personas, asociaciones e instituciones."

Me gustaría ver a esos poderes públicos restituir de verdad la Memoria, con mayúsculas, no sólo estimular la reflexión y, sobre todo, reconocer, restaurar hacer aflorar, sin dudas ni ambigüedades, algunas realidades indiscutidas que forman parte de un pasado no por negro menos necesitado de recuerdo.

Pero, honestamente, desconfío de ellos. (Re) lean si no el primer punto del artículo anterior, sobre todo la última línea. Enésima autocomplacencia con la transición, modelo político de occidente, exportado a sudamérica (ya vemos con qué éxitos). No se me olviden, poderes políticos míos, no lo sepulten en su memoria, que franco murió en la cama el día que quiso o quisieron quienes estaban con él y que ese rey tan simpático que tenemos lo dejó nombrado el dictador. Así cualquiera.

Compañeros, ¡Salud y República!

Actualizado a las 12:51 hs. Pierre abunda en el tema. No se lo pierdan.

La obra que ilustra esta entrada es de Alberto Sánchez, uno de tantos artistas que tuvo que exiliarse. Era panadero, de Toledo y se fue hasta Rusia, donde vivió, se casó, tuvo un hijo y murió. La escultura se llama "El pueblo español tiene un camino que conduce a una estrella" y adornó la entrada al Pabellón de España (republicano, claro) en la exposición universal de París de 1937. En plena guerra civil. En el interior del pabellón se podía ver el Guernika de Picasso. La estatua se perdió y hoy podemos verla (no sé si es el original) en la plaza delante de los ascensores de cristal del Reina Sofía.

Si me lo permiten les recomendaría, ahora que viene el verano, "Mala gente que camina" (a pesar de llamar Francisco a Bahamontes. Benjamín, si por casualidad llegaras a leer esto, una cosa te digo: se llama Federico Martín Bahamontes, no Francisco Bahamontes) de Benjamín Prado (Alfaguara) y "El vano ayer" de Isaac Rosa (Seix Barral). Pueden parecer ajustes de cuentas y, seguramente lo sean. Pero de los que conviene hacer. Ajuste de cuentas con el olvido y con los olvidadizos. No es casual que ambos titulen sus libros con versos de Machado. Me hablaron bien de Beevor y creo que este verano me zamparé su Guerra Civil.

he llegado hasta aquí...

...y ahora, ¿hacia dónde?

Rusia!

Definitivamente el arte ruso está de moda.
Primero fueron las vanguardias rusas en Madrid, de las que Pierre ya les habló en su día. Después los 1000 años de arte ruso en el Guggenheim de Bilbao (no se la pierdan, si pueden), de la que no me veo capacitado para decir nada, dada mi ignorancia en la materia. Sólo que me gustó mucho, sobre todo la pintura de finales del XVIII y XIX. Es una sensación nueva ver una exposición sin pensar en el autor (todos me eran desconocidos), fijándose únicamente en la obra (que parece que no, pero si uno mira el autor y lee, por ejemplo, renoir o Van Eyck o así parece que le tiene que gustar más). Pues eso que me gustó casi toda. Ahora, también en Bilbao, el Museo de Bellas Artes le dedica una retrospectiva a Malevich, presente en las dos anteriores. Si alguno de ustedes va, le agradecería que contara qué tal.

Lo sé, estamos bajo mínimos pero ¿qué quieren? con media España derritiéndose mis neuronas tampoco dan para más y así tenía una excusa para poner unas de las fotitos que le hice al guggenheim cuando fui. El resto, en mi flickr.

Panenka

Se las prometía muy felices cuando a los 6 minutos de la final metía un penalti a lo panenka…mundial y galardón de mejor jugador encarrilados. Pero no se puede ser tan prepotente zidane, no se puede lanzar un penalti así ante una selección como Italia y menos ante un portero como Buffón y mucho menos en la final de un mundial…no se puede ir a humillar y zidane lo hizo.

E Italia se encabronó y empató, normal. Y bufón se encabronó y te paró el gol que te daba el partido en la prórroga, normal. Y el defensa italiano te debió llamar de todo y cagarse en lo que no está escrito por tu chulería y prepotencia, normal. Lo que no es normal es que embistas cual vitorino, zidane, que no estabas en las ventas, que estabas en la final del mundial, que no estás en la liga española donde se te ha permitido hacer de todo, en tu último partido como jugador, que está todo el mundo pendiente de ti… pero es que es francés, como henry, qué bueno es, es el mejor creo, pero también es el más odioso, el galardón está entre él y cristiano ronaldo, a éste último estoy deseando que lo fiche el Madrid para verle codo a codo con guti por el campo (y fuera de él).

Pero es que este mundial no ha dado para más, creo que la selección que mejor jugó fue alemania. Y argentina (pekerman por qué tanto odio, qué te hizo messi para que le tuvieses en el banquillo). Me da la sensación de que los argentinos podían haber hecho mucho más. La decepción por supuesto brasil con ronaldiño a la cabeza, de qué va?, qué ha hecho?, tan cansado estaba? O no sabe jugar en un equipo en el que claramente no es la estrella?, no sé, pero como culé que soy fue bastante vergonzoso… su comportamiento y el de todo brasil en general, otros chulitos prepotentes…

Y las estrellas del fútbol mundial, quiénes son?, en serio me preocupa…opá nada eh? Zidane es un genio sí, (cabezazo aparte es un jugador que ha jugado mucho y muy bien y el mejor de los últimos años, con mucho) pero ya lo sabíamos, no era el mundial para descubrir a zidane; henry me gusta mucho, pero no lo soporto, no puedo con él, cannavaro vale, pero ya, es un muro que corta todo, pero tampoco es la repera, no le he visto nunca sacando el balón con clase, muy bueno en su puesto pero ya, muy puyol. Totti cero (por su lesión?), ballack nunca me pareció esa super estrella, deco y figo normalitos, los brasileño para olvidar, salvo a kaká pero por motivos puramente físicos, messi por qué no jugaste…? Es increíble como argentina formaba un bloque tremendo con jugadores normalitos que juegan en equipos normalitos: Riquelme, saviola, sorín, maxi, tévez, cambiasso, ayala…(evidentemente no podía ganar el mundial, la copa del mundo no la podía levantar un hombre como sorín… con todos mis respetos) podía haber entrado perfectamente o rei maxi lópez.

Los ingleses en su línea, escondidos (gerard y lampard por el amor de dios, a qué jugábais?) Por no hablar de holanda, otra decepción de las mías.. (casi echaron en falta a los de boer…)

Bueno, que faltos como estamos de talentos y sobrados cono estamos de físico sólo puedo decir que viva loko de angola y melberg, el capitán sueco, en su día jugador del racing de Santander y manu carreño!
Hasta Sudáfrica 2010…etoo, clasifícate!

Por anamari

... y ganó Italia

Ya está. Se acabó. Italia es la campeona del mundo. ¿Merecido? No por el partido de ayer, desde luego. Pero sí por la semifinal contra Alemania, por ejemplo. Si hace unos días les decía que el de Estados Unidos había sido el mundial más aburrido, éste debe estar cerca. Y en los dos con Italia jugándose la final en los penaltis. ¿coincidencia? no lo creo.

Me alegro mucho por Lorenzo que ayer estaba eufórico; por Francesca y su grito de "míííítico" cada vez que cannavaro o uno de los suyos hacía una buena jugada. Y me alegro también por la dottoressa, que ya puede decirle a un francés impertinente quién está al norte y quién al sur de los Alpes.

Del partido no puede uno quedarse con casi nada. Tal vez con la ejecución de los penalties. El de Zidane a los diez minutos y los otros ocho de la tanda final. Incluso Trezeguet lo tiró magistralmente pero tuvo mala suerte. Deberíamos aprender a tirarlos así, seguramente podría cambiar el destino de España.

Todo el mundo lo cometará hoy y los próximos meses. El cabezazo de Zidane a Materazzi. En elpais hoy, segurola y su gente, zidanistas confesos, han sido demasiado condescendientes. Por mucho menos han fusilado varias veces al amanecer a Pablo Alfaro o Javi Navarro (por no hablar del tonto de tomás guasch en el As, casi ni lo menciona). Mi opinión es que el tipo terminó muy por debajo de lo que merecía, pero se lo buscó él solito. También dirán que Francia perdió inmerecidamente el Mundial por la expulsión de Zidane, pero eso tampoco es verdad. En los cinco últimos minutos, incluso con diez, Francia todavía tuvo alguna e Italia ni se le acercó. La expulsión de Zidane sólo le hizo daño a él, que se va de una manera innoble para la calidad de un jugador excepcional. Y lo peor es que no es nuevo. Dicen que el Madrid pudo ficharlo porque en la Juve estaban hartos de sus modales (de hecho, los 5 primeros partidos de la champions con el madrid no pudo jugarlos por una sanción a causa de un cabezazo, ¡qué casualidad!).

En los próximos días seguro que las televisiones de medio mundo contratan a lectores de labios italianos para que podamos saber qué fue lo que le dijo Materazzi, ese macarra tatuado, que se parece a John Turturro y que hizo que la ira argelina se apoderara de Zizou y se lanzara cual Miura (muy propio en estos días de Sanfermines) a por el pecho del italiano. También veremos a Zidane disculparse en 3 o 4 idiomas tratando de limpiar un expediente demasiado manchado en demasiadas ocasiones.

Zidane es, en mi modesta opinión, el mejor jugador europeo de los últimos 30 años. Dejénse de monsergas. Ni Van Basten, ni Platini, ni Baggio, ni Sevchenko, ni siquiera Beckenbauer. Desde Cruyff (al que no ví jugar) no ha habido un jugador parecido. Precisamente Cruyff ya lo quiso para rehacer aquel dream team cuanto tenía 23 añitos pero Núñez no le quiso pagar el capricho francés y le trajo a Korneiev (el resto, ya lo conocen, está en los libros). Pero Zidane tiene estas cosas. No ha sido la primera vez pero es seguro que será la última. Y es una lástima porque es un tipo capaz de humillar al mejor portero de todos los tiempos en el minuto 1o de la gran final y que estaba ganando él solito el partido. En esto Pierre no está muy de acuerdo. Vale que estaba jugando un poco para la galería, pero también es verdad que Gatusso, ese tipo al que detesto y que seguramente acabará fracasando en el Madrid si es que el Milan finalmente desciende, no pudo con él . Sólo una vez en 115 minutos pudo quitarle la pelota.

Por último les diré que ayer, entre saltos y llamadas de felicitación para Lorenzo y Francesca, mi hermano y yo nos dimos cuenta de una realidad indiscutible. Me dijo: "¿te das cuenta que nosotros nunca viviremos algo parecido?". Pues eso, que a lo mejor en una eurocopa, una semifinal, tal vez una final. Pero ganar un mundial, eso es otra cosa. Ya sé que dentro de 2 años, si la consulta sigue abierta, les hablaré de mis ilusiones por el enésimo asalto de la furia, y dentro de 4, y dentro de 6, y de 8, ... pero la realidad es esa. Menos mal que por lo menos tenemos al Barsa.

Dejo que anamari, creadora de la ya mítica "a la madera" les cuente cómo vió ella el mundial. Anímenla, que lo hace muy bien.

PD.

Aquí tienen una explicación a lo de zidane. VIA.

Por cierto, no nos vamos de vacío de Alemania. Aunque igual tenemos que jugárnoslo a los penaltis.

Chavetas

Señoras y señores, con ustedes Chavetas!!!!!
desde la ciudad imperial, los herederos de Pixies. Aquí les dejo los primeros acordes de su debut.

Otro vídeo aquí, y otro, y otro.

Felicidades, juanakolemoka, qué grandesss y qué forma de tocar esa guitarra. Besos irmao.

una furtiva lacrima (revisited)

Actualización: por no sé qué cosas del castpost me veo obligado a completar la entrada anterior. En lugar del castpost, les dejo el fichero colgado en in.solit.us (por cierto se lo recomiendo como almacén).

Se lo dejo aquí para que lo disfuten(son casi 8 megas).

Una furtiva lacrima

Para mí, Woody Allen es uno de los últimos genios vivos del cine americano. ¿Algún ejemplo de lo que les digo?
Juntar en una película a Scarlett Johansson y a Donizetti en una grabación irrepetible de hace 70 años (se la dejo justo al final de esta entrada). Antes hacer coincidir en otra el otoño de NY con ee cummings y con Bach (dedicado al peric). Y todavía antes, a Mariel Hemingway con George Gershwin.

Ahora, la 2 le dedica un ciclo que empezó anoche con Desmontando a Harry. Aunque la lista de películas es discutible, no deja de ser altamente recomedable. Si pueden, no se las pierdan.

Mientras, disfruten de Tito Schipa cantando en el Teatro del Liceo.

Una furtiva lagrima
negli occhi suoi spuntò...
quelle festose giovani
invidiar sembrò...
Che più cercando io vo?
M'ama, lo vedo.
Un solo istante i palpiti
del suo bel cor sentir!..
Co' suoi sospir confondere
per poco i miei sospir!...
Cielo, si può morir;
di più non chiedo.
Eccola... Oh! qual le accresce
beltà l'amor nascente!
A far l'indifferente
si seguiti così finché non viene
ella a spiegarsi

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Ten years ago...

Aviso: lo que está a punto de leer está basado en hechos reales. Algunos datos han sido alterados para preservar la intimidad de sus protagonistas. Si se ve reflejado en alguno de los protagonistas de esta historia, tal vez sea porque se trata de usted. En ese caso disimule y dé gracias de que por esta consulta sólo pasan pacientes selectos y de una discreción a prueba de salsas rosas. Si quieren saber más datos, conocer la verdadera identidad de las personas, etc. escríbanme un correo aunque ya les aviso que me reservo el derecho a contarles la verdad.

La dirección de la clínica del Dr. Malcolm declina toda responsabilidad derivada de las sandeces de su titular.

Allá va.

Hace ahora diez años, viví uno de los episodios más surrealistas de mi vida. Fue en O Grove. Sería el influjo del Atlántico, sería el agua de La Lanzada, la más fría que recuerdo, no sé. Les cuento.

Los protagonistas de esta historia son un par de hermanas nacionales y otro par de hermanas extranjeras; el anfitrión, un tipo gallego más raro que un pie que a esas alturas de año ya no sabía qué podía hacer para llevarse al huerto a la pequeña de las nacionales; su madre (de él) que aprovechaba cada ocasión para atizarle unos pescozones delante de todos nosotros que ríete tú de Sole de Siete Vidas (este es un personaje secundario, que no volverá a aparecer pero es que lo de las collejas me flipó, qué saña); su muy mejor amigo, un canario rubio que se dedicaba a calentar a la mayor de las nacionales mientras estaba enamorado (no tan en secreto) de la que era, en ese momento y todavía durante mucho tiempo más después, la novia de su entonces-no-pero-luego-sí-muy-mejor-amigo y que había llevado, como libro de lectura para esas vacaciones, Las Flores del Mal de Baudelaire (qué bodito y qué herposo!), y un servidor que no sé muy bien qué hacía allí.

De las hermanas extranjeras diremos que una hablaba español perfectamente pues llevaba todo el año estudiando aquí, y también latín, esto último por su propia experiencia vital (qué viva el guacamoli!!) y la otra no hablaba ni papa y gastaba una mezcla de timidez y mala leche que no sabías si te estaba pidiendo el azúcar o insultando a toda la estirpe de los Malcolm de toda la vida.

La distribución por habitaciones era la siguiente: Una habitación doble para cada par de hermanas, el rubio y yo compartíamos otra (mis neuronas no hacen sinapsis en lo relativo a si teníamos dos camas o sólo una, creo que dos pero no estoy seguro) y el anfitrión en la habitación de matrimonio esperando rematar la faena que llevaba intentando desde octubre.

Una noche decidimos ir de fiesta a Sanjenjo así que nos montamos en los coches pijos de los amigos pijos del anfitrión y allí que nos fuimos. A las 2 copas el pueblo ya había dado todo de sí (debía ser martes o así) y decidimos irnos a casa, cada uno por sus propias razones.

Yo, porque me estaba aburriendo como una mona y tenía un sueño de pelotas. El anfitrión porque había decidido acosar sin cesar a la hermana pequeña hasta vencer sus resistencias que, a esas alturas de año y tras 9 meses de incansable esfuerzo, eran todavía demasiadas. Las hermanas extranjeras porque estaban de mala leche (sobre todo la pequeña, claro) aunque como hablaban en su idioma no pude saber por qué. La hermana mayor porque estaba harta de ver cómo una amiga calienta del anfitrión le dedicaba excesivas atenciones al canario. Por razones obvias, éste era el único que se hubiera quedado un rato más.

Como los amigos se quedaron, nosotros volvimos en taxis piratas. En el nuestro un señor de 350 kilos con albert plá a todo trapo nos llevó a casa tomando las curvas a lo fernando alonso. Todavía siento escalofríos cuando escucho una canción de plá.

Lo bueno viene ahora. Llegamos a casa. Las guiris out, a dormir. La hermana mayor se va a la (mi) habitación a intercambiar pareceres a propósito de la actitud, en su opinión demasiado cariñosa, del rubio con la amiguita del anfitrión mientras que el susodicho acorrala a la otra hermana en la habitación esperando que, por fin, la cosa llegue a algún sitio.

Yo me siento en el sofá del salón a esperar a que todo acabe y pueda dormir algo, aunque barajando las posibilidades de echarme sobre el polipiel (o escai) del sofá. Posibilidad que, dada mi tendencia al sudor, sobre todo en verano y en sitios húmedos, no terminaba de convencerme, fuera a ser que a la mañana siguiente tuvieran que despegarme del plástico con espátulas. En honor a la verdad diré que el sofá era de esos de escai marrón con los cojines reversibles forrados por un lado con una tela mezcla de fieltro de sombrero y arpillera de hacer sacos, por lo que se descartaba darles la vuelta, so pena de aparecer con un peeling de cutis que ni la lijadora black and decker del bricomanía.

Volvamos a la escena. De repente, la hermana mayor sale de mi cuarto muy enfadada y se viene al salón. Me cuenta que en mitad de la discusión, por alguna razón, de entre las páginas del librito de Baudelaire del rubio se cayó una foto de su amor platónico (esa que era la novia de otro etc, etc.) usada a modo de señalalibros. (suspiro). Claro, contra eso no había argumentos. Un tipo puede justificarse ante una chica de su actitud hacia otra, pero si aparece una tercera, sobre todo, de entre los versos de un libro de poemas de amor, pues la cosa se complica. Yo, al menos, no tendría argumentos.

En esas estábamos cuando la hermana pequeña consiguió huir de la habitación de algún modo, recomponiéndose el camisón o pijama (esto tampoco lo recuerdo demasiado bien) y, detrás, el anfitrión con lo que a todas luces parecía una semierección bajo el pijama. Comenzó una persecución entre ambos por toda la casa que terminó por despertar a la furia extranjera. Ni les cuento los improperios en su lengua que soltó por esa boquita. Eso sirvió para que las cosas volvieran a su cauce, cada uno en su cama y dios en la todos.

Al día siguiente, nadie comentó el tema, como si no hubiera pasado nada, pero para el mediodía yo ya estaba montando en un TALGO desde Santiago a Madrid porque decidimos poner fin anticipado a las vacaciones. Cuando llegue a Madrid mis padres estaban esperándome en chamartín intrigados acerca de por qué lo que era una semana en la playa había terminado así de rápido. Hasta hoy no había dicho nada. Espero que no lean esto. O sí, total, ya hace diez años.

Otro día les cuento, por qué aproximadamente 15 o 20 días después de aquello yo estaba de nuevo en chamartín, volviendo, casi huyendo esa vez, de un campo de concentración, perdón, quise decir de trabajo, en el sur de Francia, previo paso por Barcelona (con noche al raso, en la puerta de la estación de sants con mi mochila incluida) y sin que esa vez nadie de mi familia fuese a buscarme, que mi padre es muy suyo para sus cosas y decidió que no me merecía que me recogieran. Pero eso, como les digo, es otra historia.

Una pausa para la publicidad...

(Autobombo) Les anuncio que a lo largo del día de hoy, si blogger me lo permite, colgaré una entrada de la que estoy particularmente orgulloso. Ayer pasó el exigente filtro de la dottoressa así que considero que está lista (no he conseguido ninguna imagen que ilustrara lo que se cuenta así que va a pelo. Como banda sonora podríamos poner la cortinilla de el show de benny hill, cántenla mentalmente según lean, por favor).

en seguida volvemos.

Muestras

Margot & the Nuclear So and So's. Sólo he oido dos canciones, aquí, pero esta noche le pido a la mula que me traiga el resto. Se lo recomiendo (el grupo y el buffet libre).
Para que luego digan que nos les cuido.

Pares sueltos

Peace and Hate de The Submarines, algo de Damien Rice (The Blower's Daughter, preferentemente) y el disco entero de The Raconteurs.

--oo--

Ahora mismo: 28º en barcelona; 34º en Alicante; 21º en La Coruña; otros 21º, esta vez con nubes, en Bilbao; 31º en Granada; sólo 29º en Sevilla; algo menos, 26º en Valladolid; en Madrid llegamos a 31º.

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Estos primeros días de julio, empiezo a odiar (un poquito, sólo un poquito, que conste) a los que empiezan ya sus vacaciones... luego se me va pasando

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Y ni siquieras me llamas padrino