Conclusión

Y con esto damos por concluida esta primera etapa de blog. A lo mejor volvemos algún día pero no prometo nada.

Saludos de su médico de cabecera

a defenderse tocan!

aquí estamos en pleno solsticio de verano y con la selección en semifinales. Así que me he dicho: "Malcolm, Podemos!!".

y ale, a escribir. "Hooooyyy: el españoooool"

Resulta que salen unos señores muy listos diciendo que hay que defender el español. Y entonces uno puede leer a la ministra. Tambien a alguien diciendo algo sensato. Bueno, y también esto, ese tono pseudo irónico políticamente correcto, mezclado con la condescencia pija-progre tan lamentable.

Y yo me pregunto: después de años viendo las películas, series, programas de la tele, doblados al español, estudiado la literatura española en español y, algunos, la literatura universal también en español, y de tener, a lo sumo, tres o cuatro horas semanales durante 8-10 años en el colegio/instituto de inglés, ¿podemos afirmar que somos bilingües?¿que hablamos inglés como holandeses o noruegos? En mi modesta opinión, no. No podemos.

Otra más: después de todo eso, ¿podemos afirmar que hablamos perfectamente español? ¿sin faltas de ortografía? ¿usando la sintaxis correcta en cada caso?. En mi modesta opinión, no. No podemos. A la vista está. No sé ustedes, pero yo recibo cada día entre 20 y 30 mails de trabajo diarios. Dos, a lo sumo tres, están bien escritos. Del resto, ni hablamos. Sólo diré que ójala las únicas faltas fueran la del uso lamentable del infinitivo por el imperativo. "Ves tú, ir vosotros" NO es el imperativo del verbo ir.

Entonces, ¿qué nos hace pensar que con el español recluido a tres o cuatro horas de clase, con toda la sociedad (o sus instituciones, medios, etc.) empleando otro idioma, el que sea, es suficiente para que no se deteriore?. No lo sé. Ni tan siquiera estoy seguro de que podamos afirmar que quienes vivan en esa inmersión vayan a ser capaces de emplear esa otra lengua correctamente. Si no hemos sido capaces de hacerlo con el castellano en 40 años de opresión franquista-lingüística...

¿Y si exigiéramos un nivel determinado de conocimientos de lengua española para hacer valer en cualquier parte de España títulos oficiales obtenidos o convalidades por cualquier institución del Estado? Si se lo exigimos a los extranjeros (que se lo digan al Cervantes) o si queremos hacer firmar contratos de integración a los inmigrantes, ¿por qué no?

en todo caso, como dicen por ahí: ellos lo eligen, así que ellos verán.

Y ahora, si es que todavía hay alguien por ahí, poneRme en los comentarios lo que se os ocurra (es una orden. En tiempo imperativo).

Publicar una entrada...

..cuando nadie se la espera, ni siquiera yo mismo. Cuando casi nadie pasa ya por aquí. Como hablar con uno mismo.

Ahora que el sitemeter dice que vienen por aquí 20 despistados al día, casi todos desde google buscando cosas raras, puede ser un buen momento para escribir.

Llevo una temporada de viajes que llena mi tarjeta iberia de puntos con la misma rapidez que agota mis ganas de decir nada. Eso es todo. Y eso que, gracias a uno de esos viajes, por ejemplo, pasé una tarde en Santiago jugando al Pro Evolution Soccer en un salón lleno de ventanas sobre los tejados de la catedral (por eso perdí casi todos los partidos. Bueno todos menos uno que empaté. Por las vistas, que despistan). Gracias a los dos, amigos.

Por lo demás, me he dedicado a ver series que les recomiendo:

- Heroes. Save the cheerleader, save the world.
- Flight of the Conchords: Band Meeting. Jemaine? Present!
- Coupling: Naked Susan, Naked Susan!
- New Amsterdam: esta no tiene frase todavía, pero mola igual.
- How I met Your Mother: Suit-up!
- DAmages: está ahora en el plus pero disfruten de glenn Close en versión original. Da miedo. Es real (Fi, tengo tu dvd con la serie esperando al delivery).
Veanlas. Es una orden! Hernan Casciari les dirá cómo hacerlo.

Y mientras, In treatment, Six feet under (por fín) y Fawlty Towers (me acaban de dejar los DVDs) esperan.

Ale, ya está. Una entrada. Tampoco era para tanto, la verdad.
No puedo prometer cúando habrá otra. Ni siquiera si la habrá.

Igual mi otro yo empieza a escribir por aquí. Tal vez. Quizá. Perhaps, perhaps, perhaps.

1998

Fiel a mi cita trimestral, reabro por un rato la consulta para contarles algo.

Alberto me preguntó hace unos días qué hacía, dónde estaba yo en 1998. Como él dice, 1998 es un estado de ánimo (hace una década, que se dice pronto) por lo que no me responsabilizo de si bailo alguna fecha, lugar, persona o suceso, no necesariamente reales, de los que ahora les cuento (ya te digo Alberto que no, que por entonces aún no me había ido a vivir a Sevilla).

Pero antes de empezar, una aclaración más. Para mí, como para mucha más gente supongo, 1998 quiere decir dos cosas. No es sólo el periodo transcurrido entre el 1 de enero y el 31 de diciembre de ese año sino también, y yo diría que sobre todo, el periodo que va desde el 1 de septiembre de 1998 hasta el 1 de julio de 1999. Ya ven, hay un 1998 en mi cabeza que ocupa más tiempo (y espacio?) de 1999. Qué cosas. Consecuencias de aquellos planes de estudio y políticas educativas que ahora está tan de moda odiar o añorar a partes iguales, según, dicen, se sea de derechas o de izquierdas, respectivamente o no. En todo caso, esto es lo que, de ambos, merece ser recordado aquí.

A lo que iba:

Para mí 1998 fue un año que empezó mal, con el cambio de compañero de habitación en la residencia en la que estudiaba. El que tenía tuvo la desagradable idea de acabar la carrera e irse y, en su lugar, vino un tipo extraño, que decía no saber cocinar pero la primera vez que le ví hacerlo estaba preparando paella; un tipo que se fue una semana cualquiera de marzo a Nueva York a ver a su novia de 17 años “porque a ella no le dejan viajar todavía sola por ser menor” sin decir nada en su casa, lo que descubrí cuando un día, mientras él estaba fuera, llamó su hermano y ante mi respuesta de “no está. Se ha ido de viaje a NY una semana”, el tipo dijo “Imposible”. Sólo pude añadir “bueno, al menos es lo que me dijo a mí”. Volvió al cabo de una semana con fotos de NY sí, pero en todas salía él o nadie. Pero ninguna chica, ni de 17 ni de más ni de menos.
Fue un año en que en 3 días de febrero decidí por mil razones que no explicaré, pedir una beca erasmus para el año siguiente, irme de la residencia, no irme de erasmus y otras cosas que no vienen a cuento.

El verano ni lo recuerdo (que me perdonen si hay aludidos), y después el inicio de 1998, del otro, el académico, me pilló en un piso compartido con 3 joyas (lo que había, dadas las circunstancias) lo suficientemente lejos de la universidad para no ir más que a la beca que tenía para pagarme uno o dos viajes a Bolonia para ir a ver a quien sí había decidido irse. Porque, Alberto, para mí 1998 es el año en que empecé a odiar, aunque sólo un poquito, Bolonia. De todas formas, es algo que se cura con el tiempo.

Un piso en el que no había orden ni limpieza; había poca disciplina y menos muebles; partidas de siete y media interminables a 25 pelas la apuesta y embutidos extremeños; no pocas drogas (en variedad y cantidad) aunque nada de lo que preocuparse (esto es para mis padres, no se vayan a pensar cosas raras) y alguna que otra fiesta. No estuvo nada mal vivir allí después de todo. 1998 se llevó el kadett blanco, al que una grúa esperó a la salida del garaje de aquella casa para llevarle al desguace después de que se fundiera la junta de la trócola, la culata y no sé cuántas piezas más.

el último 1998, el que terminó en junio de 1999 me dejó el primer suspenso, una fianza sin devolver por parte de aquel casero hijodeputa que nos pilló de novatos (aunque les digo que las 25.000 pesetas de al época que no me devolvió no le dan para reparar alguno de los desperfectos que, antes de saber que no nos las devolvería, le hicimos a aquella casa) y otra mudanza en busca de otro piso con otros compañeros.

Afortunadamente de todo eso hace ya 10 años (o 9, según se mire, que para mí todavía estoy en 2007. Al menos en parte).

Como dijo el otro: se abre la veda por si alguno quiere recordar. Pueden hacerlo aquí o en sus respectivas casas.

Buenos días y hasta el mes que viene. O no.

El concursazo

La señorita Lol V. Steiner ha tenido a bien organizar un concurso de fotografía de los cielos de las ciudades. Las reglas las tenéis aquí, y los posibles premios aquí.

Las fotos serán enlazadas desde el blog de la organizadora y, si me las mandan por mail, las subiremos a este set de flickr creado al efecto.

Ya saben. Corran a fotografiar mirando p'arriba y a mandar las fotos. Tienen hasta el día 20. Algunos ya han comenzado a colgar fotos.

Yo mientras les dejo dos fuera de concurso (que me las han mandado por mail y no es plan competir con material ajeno). Son de Las Palmas durante una tormenta.

La crónica

Como decíamos ayer...

Venga, vale. Ya actualizo. Aprovecho además, para atender una petición de los oyentes.

El sitio: Por segunda vez en lo que va de año, he estado de concierto en la Joy. Este dato, absurdo en sí mismo, no significaría nada si no es porque hasta junio no había pisado allí nunca antes.

La verdad es que da gusto ir ahí de concierto. El sitio está chulo, no cabe mucha gente así que no hay muchas apreturas. Puedes moverte razonablemente. Además, con su poquito de guardarropa, sus barras, su telón, vamos, un antro pequeñoburgués en toda regla. Y eso, a determinadas edades ya se empieza a apreciar. Es lo más parecido a un concierto privado que podemos aspirar.

El concierto: Esta vez fue Josh Rouse, anteriormente The Sunday Drivers, de lo que ya hablamos en su día. Otra vez pop del bueno. Elegante, que dirían los más letrados del lugar. Es curioso esto de Josh Rouse. Un tipo del que no había oído hablar hasta que anamari me lo recomendó a la salida del concierto de Micah p. hinson allá por el mes de febrero (fue en febrero, no?) y que, ahora es uno de mis ruidos de cabecera. Yo solo había visto algunos videos en el youtube, en plan actuaciones acústicas, alguna entrevista y así.

Llegamos justo cuando salía al escenario con el grupo. Un batería que le hacía la segunda voz de forma más que solvente, el bajista, con pinta de colega de toda la vida, y un teclista, el que sale en los videos del youtube. Los tíos tocaban muy bien y el sonido era realmente bueno, a pesar de cuatro idiotas completamente desubicados se empeñaron en hacer más ruido que toda la banda.

Empezaron con canciones del último disco (Country Mouse City House, que deben ustedes conseguir a la voz de ya!) pero de vez en cuando alguna de subtitulo (otro obligatorio) e incluso del Nashville (la tercera en la frente). Como ven les recomiendo discos cual converso poseido por un ataque de fe. Desde luego si buscan al heredero de Joey Ramone, Josh no es el elegido.

Él mismo dijo que su música era "wintery". Ahora que el frío parece que ha llegado para quedarse, no hay nada mejor que Rouse como banda sonora para un paseo por la tarde. Pues eso, wintery (aunque a veces, aunque sea verano, alguien pueda sentirse wintery). Pero no se crean que todo es melancolía, no. También hay varias canciones para las mañanas soleadas de los domingos e, incluso, para que el atasco matutino sea algo más llevadero.

¿Que cómo terminó el concierto? pues el tipo se fue. Y volvió para el primer bis. Él solo. Con su guitarra. Se cantó un par de canciones y se piró. Pero qué canciones. Entre ellas, Winter in the Hamptons. Acojonante. Y luego volvió. Y cantó Sad Eyes. Primero él con el teclista y luego se les unió el resto. Una de las canciones tristes más alegres que he oido ultimamente. Tremenda. Se la dejo por aquí para que la disfruten (letras).

Y esto fue todo el concierto. Que no es poco. Si quieren una crónica más profesional, aquí.



Ah! yo también les he echado de menos.

vuelta la burra al trigo

sé que tengo esto muy abandonado y que hace días que intento escribir algo coherente pero el trabajo, los viajes y la pereza, sobre todo la pereza, me lo hacen casi imposible.
Además, estoy en una especie de fase de cabreo con el mundo que hacen que cada vez que me siento a escribir me sale una filípica contra todo, especialmente contra Supermodelo 2007, ese programa detestable en su primera edición y que en la segunda alcanza cotas de degradación insospechadas (sobre todo para pertenecer a ese adalid de la libertad y la dignidad que es, dicen, el grupo prisa).

De verdad que no puedo entender cómo a estas alturas del partido ni uno sólo (salvo error u omisión) de los (autoproclamados) portavoces de las sensibilidades del pueblo han salido a poner en grito en el cielo por el grotesco espectáculo que es ver cómo se humilla sistemáticamente a niñas que quieren ser modelos espetándolas que deben ser profesionales y quedeben aguantarlo (casi) todo.

Ya puestos, que les enseñen a reirles las gracias a cincuentones salidorros que fuman puros (no tienen que contratar figurantes, los directivos de tv suelen ser ese pelo) o, mejor, a hacer felaciones para conseguir portadas en el vanity fair. ¿pero qué estoy diciendo? ¿cómo puedo pensar estas barbaridades? no me doy cuenta de que algunas son menores!. Encima eso, que son menores, señores, menores de edad. Lo repetiré por si alguien no lo ha pillado: MENORES DE EDAD!!!. Incapaces para, por ejemplo, casarse pero muy capaces para salir semidesnudas en la televisión nacional (servicio público, por cierto) semidesnudas bailando y tocándose ostentosamente el culo haciendo exhibición de talentos nada ocultos.

Feministas de nuevo cuño, portadoras y portadores de lo políticamente correcto, háganme un favor, olvídense de los anuncios y de los videojuegos y céntrense en la vida real. Aunque sea disparar contra cuatro. O eso o perderán la poca credibilidad que ya les profeso.

Atentamente suyo que lo es

Doc. Malcolm

PD: ya sé que me repito con lo de supermodelo, pero es que es de juzgado de guardia. Por cierto, ya siento los exabrubtos. Lo peor es que no les puedo garantizar que no vuelva a suceder.

PD2: ahora la de arena (o la de cal, que nunca sé cuál es la buena y cuál la mala) el 22 de noviembre en joy eslava canta Josh Rouse. Luego no digan que no les aviso con tiempo.

¿algo está cambiando?

hace tiempo, una entrada recurrente era poner algún video de la hora chanante. Hace casi 12 horas que se estrenó muchachada nui y todavía no he leído nada por ahí...

Por cierto, qué cabrones los de La 2, anunciando que empezaba a las 23.00 y poniendo un episodio de Lost y miles de anuncios hasta las once y media pasadas ¿tú también, hijo mío? no me lo esperaba. De La 2 no, desde luego (por cierto, yo ví un poquito y me hizo gracia).

Ale, a seguir bien.

PD: para ser la primera entrada en no sé los días, tampoco me he matao, ¿que no? por cierto, la del otro día se suponía un diálogo entre antonio david y rociíto, que hay que decirlo todo, leñe!

Conversación

(apócrifa seguramente):

Él: Oye, ¿tú estás segura de que no le caigo mal a tu madre?

Ella: completamente. ¿por?

Él: no sé, pero es que hay una canción que cada vez que la canta me mira de una forma que no sé.

Élla: ¿cuál?

Él: la que empieza como la de George Michael.

Ella: anda, duérmete y no digas más tonterías.

Entonces llegó el doctorrrrrrr........

..... manejando un cuatrimotorrrrrrrr

Coño, mi blog! si casi olvido que tenía uno. Y ahora me deja subir videos...

Que sí, que lo sé, no digan nada. Que no tengo perdón de dios (ay madre míaaaa). He vuelto de vacaciones con el paso cambiao, tengo cosas (muchas) que hacer pero cero ganas, no es que sea grave pero es lo que hay así que les pido paciencia.

Mientras tanto les cuento que ayer, en el primer acto social de la temporada, estuve de copas en la terraza del hotel ME Meliá. Un 7º piso sobre la Plaza de Santa Ana. Menudas vistas! y no sólo hacia afuera. Eso sí. Es el primer bar al que voy en el que no sólo hay cola para entrar sino que también la hay para salir. Es lo que tiene poner un bar chic al que sólo se puede llegar/salir en un ascensor de 6 plazas o subiendo/bajando 7 pisos por las escaleras (al final, bajamos andando)

Y ahora les dejo con un video de la última parte de mis vacaciones. Son Las Médulas, en El Bierzo. O cómo la destrucción ambiental (lo que el fino de Plinio llamó ruina montium) puede llegar a ser más bonito que la conservación. Otro día les hablo de lo que pienso yo de que en poco más de 50 kilómetros y sin salir de una misma provincia se encuentren carteles y pintadas territorio-reivindicativas opuestas entre sí (que si puta pucela, león solo; que si Bierzo ceive; que si llionés llingua oficial). Manda huevos, que diría el otro.

Ale señores y señoritas (si es que aún viene alguien) a disfrutar del primer fin de semana con (todavía) síndrome postvacacional. Y mañana, una boda. Tócate las narices.

operación salida

Y con estos calores, propios de las fechas en las que estamos, se nos va hoy el mes de julio. Y con él, me voy yo, hasta mejor momento, que será en septiembre, más o menos, que con la (in)frecuencia de las últimas publicaciones nunca se sabe.

Intentaría justificarme pero ya les advertí una vez. Soy así, de natural inconstante. Varias veces he empezado entradas que se han quedado guardaditas como borrador esperando mejores momentos. Eso sí, les puedo decir que ninguna hablaba de secuestros, príncipes copuladores, curas protestones, euríbores, ni nada de eso. Empecé una que decía algo de un picnic a 12º a orillas del pantano del Arlanzón una tarde de julio pero se quedó en agua (nunca mejor dicho) de borrajas.

Queridos y queridas lectores y lectoras, si es que aún queda alguien, les deseo un buen verano, felices vacaciones para el que las tenga, que descansen si se van o disfruten de las ciudades desiertas si son de los que se quedan.

Mira tú que ha sido un mes de julio raro raro (July! July! it never seemed so strange)

Malcolm M.D., ahora en Springfield

Mosquis! Como todo el mundo tiene el suyo, yo no quería ser menos.

arribistas

Esos que se apuntan al éxito. Y encima luego van de pioneros, de que se lo saben mejor que nadie. No sé a ustedes, pero a mí me molestan mucho.

Desde hace mucho tiempo, ver los encierros de San Fermín en la tele es un rito. Llevo haciéndolo mucho tiempo y me encanta. En mi casa se veían siempre, pero eso no cuenta porque mi madre ha sido siempre de madrugar mucho y a ella siempre le pillan tomando el segundo café con leche. A mí, que me cuesta madrugar (me costaba más antes, lo reconozco. Debe ser la edad) es algo que no me importaba. A las 7.50 arriba, poner la tele y ver esos anuncios que sólo emiten 7 días al año en la primera, en prime time, de espárragos, de vinos de navarra, de conservas,...

[Lo contó mucho mejor que yo el fotologuero GafasdePasta el año pasado por estas fechas, vuelvan aquí después de leerlo].

Cada mañana, cuando oigo el canto al Santo no puedo evitar notar un nudo en la garganta. Me emociona. Me gusta además esa sensación de inmensa minoría que predicaba la dos de su audiencia, a pesar de que lo dé la primera y a pesar de que somo muchos los que lo vemos. Un antiguo jefe mío se levantaba cada mañana con sus tres hijos, el mayor de los cuales tendrá ahora 10 o 12 años, a ver los encierros.

Me gustaba ese rito de la cadena pública, con la voz del comentarista de toda la vida, corredor él, que conoce el recorrido como nadie, dando apuntes sobre tal o cual ganadería entre cántico y cántico, durante los cuales guardan un respetuoso silencio y luego, durante el encierro en directo, callado, dos minutos y medio o tres de sonido ambiente, el cohete, el portón, las carreras por la cuesta de santo domingo, la entrada en mercaderes, el sonido del golpe, casi inevitable, de los toros en la curva con estafeta, las voces de los mozos, las pezuñas chocando contra los adoquines, la telefónica, hasta la plaza.

Y sólo cuando suena el cohete que anuncia que los seis toros están en los corrales, entonces vuelve a hablar. Comenta la carrera, nos anuncia heridos que no hemos visto y que la repetición ya hablada confirma. Luego más anuncios navarros, y después pequeño comentario y repetición a cámara lenta del encierro en el final de la restransmisión. En total, debían ser 25 minutos de programa.

Ahora los arribistas de cuatro, con manolo molés a la cabeza, prototípico comentarista taurino, escoltado con adláteres salidos del carrusel deportivo han decidido aprovechar el tirón y se han plantado en pamplona para dar los encierros. Y lo hacen. Vaya si lo hacen. Pero lo hacen mal. Como si fuera un partido de fútbol. Invitan a personajes famosos para que digan paridas. Hoy tocaba miguel Induráin, navarro universal, que les ha soltado a las ocho menos diez que a él no le gustan nada los encierros y que nunca le han gustado. Toma ya perla del marketing.

Además, se anuncian como los únicos que dan el encierro entero, porque tienen un acuerdo con la plaza y sólo hay cámaras suyas dentro (catetos! todo el mundo sabe que el encierro acaba en el callejón, que los dobladores y los pastores de la plaza se las apañan para que nadie toque a toro a partir de ahi).

Lo malo de los arribistas es las consecuencias que tienen en los demás. En la primera, sin ir más lejos, han montado un tenderete a modo vuelta a España (set, creo que lo llaman) donde la pija de Almudena Ariza entrevista al ganadero del día con la misma pregunta "¿qué piensa el ganadero minutos antes de que sus toros corran por las calles de Pamplona?" serás tonta hija, qué va a pensar?. Y al lado, el comentarista de toda la vida, vestido de pamplonés, al que hemos visto (yo al menos) la cara por primera vez, aguantando el tipo. Intentando dar los apuntes de otros años entre parida y parida de la Ariza. Ya van dos días en que a la tonta, que no tiene otro nombre, le tienen que cortar la palabra para oir el canto de los mozos.

Y acabado el encierro, a la tía ya no le importa la repetición, ni las carreras de los mozos en la cara del todo por la telefónica o en estafeta no, lo único que quiere es saber (entes que cuatro, que también están en eso) el número de heridos por asta de toro, contusionados, etc. como si de un parte de guerra se tratara. Antes, cuando lo más emocionante era la carrera nos enterábamos de los heridos en el telediario y sólo si había alguno grave. Que esa es otra. Los telediarios de todas las cadenas (salvo telecinco) dedican todos los días minutos y minutos a los encierros. Que si hoy el lado humano, que si hoy el corredor más viejo, hoy el que viene de más lejos, hoy una agencia que organiza visitas relámpago a pamplona con carrera o balcón incluido, ...

Definitivamente, como decía la canción, video killed the radio star. Años sin darse cuenta de que del 7 al 14 de julio, durante 3 minutos unos cuantos valientes (descerebrados, tal vez) se ponen a correr al lado de animales de 600 kilos con unos pitones de asustar en un espectáculo realmente auténtico (a pesar de o. welles, hemingway y toda la ralea de americanos flipados) y ahora, como si fuesen arquímedes, todos gritan ¡eureka! al creer que han descubierto la fórmula definitiva para hacerse con la audiencia.

Por favor, moleses, arizas y compañía,volved por donde habéis venido y dejad sitio a los que saben. Sois igual de odiosos que esos americanos que llegan a pamplona después de haber leido el viejo y el mar queriendo demostrar que fueron ellos los que inventaron esto de los encierros.

Rolling Stones

Nunca he sido muy fan de los Rolling. Me gustan claro. Y mucho, pero hasta la época emule, nunca había tenido un disco suyo (ahora los tengo todos, claro). Para mí los rolling fueron, durante mucho tiempo, una cinta PDM, de cromo, eso sí, que me grabó un compañero de clase en 1º de bup y que tenía las que, a su juicio, eran sus mejores canciones. Serían unas 20 o 25, no me acuerdo. Las que daba una cinta de 90 minutos. Luego he ido oyendo otras (time is on my side, por ejemplo, no estaba. Como tampoco estaba wild horses, por poner dos clásicos) o el rolling stones rock and roll circus y cosas así.

Y con todo, el jueves pasado, a eso de las diez de la noche, todavía estaba a unos 15 metros de la puerta 43 del Vicente Calderón. Este dato, absurdo en sí mismo, deja de serlo si les digo que mi entrada decía que esa era una de las 4 puertas por la que podía entrar al concierto de los Rolling que empezaba, teoricamente a las 10. Afortunadamente, algún cerebro decidió abrir el resto de puertas dejando que su incompetencia no amargara el espectáculo.

A las 22.15, recién llegado a mi asiento empezó Start me up. De ahí hasta Brown Sugar, fueron dos horas de espectáculo impresionante. Por la música, por las voces, por el escenario, el montaje, los lanzallamas,...

Es increible que en el concierto del jueves muchas de las canciones de mi cinta PDM volvieran a sonar: Jumpin jack flash, paint it black, satisfaction, honky tonk women, etc., canciones que tienen, algunas, ya 40 años, sonando como si fueran nuevas. Otras muchas se quedaron en el tintero como Ruby Tuesday o Beast of Burden (siempre me gustó más que las demás).

Eso resulta alucinante de los Rolling Stones. No hay muchos grupos que tengan en su repertorio 20 o 30 canciones conocidas universalmente intercambiables entre sí, y que hagan que 40.000 personas de todas las edades se pongan de pie y las canten. Es verdad que había muchos nostálgicos y muchos quedaos, y es verdad que la publicidad (detestable aquel anuncio de laiker que usaba un burdo juego de palabras con el estribillo del It's only rock and roll) ha hecho que se siguieran escuchando las canciones, pero podría haber sido un concierto con otras 20 diferentes y la gente hubiera hecho lo mismo.

Me gustaría ponerles, como hizo Jordi el otro día el listado completo pero, ya les digo, no las conozco todas. Supongo que alguna sonó del último disco con temas nuevos y alguna de los discos antiguos que todavía no he oido.

A todos, pero a Jordi en especial, que echó de menos la canción en el concierto de BCN, les dejo este video del otro día. Si pueden y vuelven a anunciar "la última gira de los Stones" (¿Cuántas últimas giras llevan?) vayan a verlos. No se arrepentirán.

el cine español era una fiesta

Y lo que viene ahora son algunas ideas, completamente irreflexivas, como me corresponde, sobre el cine español, la ley del cine que se nos viene encima, y todo eso.

Resulta que Alberto, en Libro de Notas, citando a Ónega, nos pregunta qué opinamos del cine español y de la ley que se nos viene encima. Yo, que soy un chico obediente y sin saber sobre la ley nada más que lo que dicen los periódicos (con lo que eso supone: periodistas hablando de cine y leyes, para echarse a temblarrrr) lanzo las siguientes afirmaciones, gratuitas por supuesto:

- El cine español no es tan bueno como creen los que lo hacen ni tan malo como dicen los que no lo ven. Hay algunas, pocas, pelis buenas y otras muchas malas de solemnidad. Malas por pretenciosas, por revanchistas, por retrógradas, por revisionistas,... Y las que son buenas lo son porque emocionan, porque hacen reir, porque cuentan historias verosímiles, porque están bien interpretadas, dirigidas, etc.

- Somos catetos y cainitas. Lo primero nos lleva a adorar de forma similar infumables bodrios iraníes y la penúltima idiotez de sandra bullock. Productos ambos tan lejanos de nuestra sensibilidad, nuestra cultura, de nuestra forma de ver el mundo que sólo si los observáramos como un documental merecerían la pena. Lo segundo nos hace tener dos varas de medir (qué español es eso). Nos hace pedirle al cine español lo que no nos puede dar y no apreciar lo que sí nos da.

- No hacía falta una ley del cine para que todo siga igual. Y si hacemos una, que no sea para obligar a que haya un peli española en cartel por decreto porque, acto seguido, una de dos, o los distribuidores y dueños de las salas se van a la puerta del ministerio a pedir el dinero que antes iba a los productores (tan contentos ellos de poder "colocar" fácilmente sus bodrios", o bien, empezarán a cerrar (todavía más) los cines, llevándonos a las afueras de las ciudades a ver, otra vez, a sandra bullock.

- Una propuesta: pongamos a competir a las pelis en igualdad de condiciones en lo que podemos (no hablo de promoción, notoriedad de los actores, o así. Al menos para esto último, tendríamos que pedirle a Pe que empezara por el producto nacional y se dejara de americanismos). Un buen doblaje, y en españa es de los mejores pues 50 años nos contemplan, hace que hasta madonna sea buena actriz mientras que a la pataky, que está muy buena, eso sí, ni garci es capaz de hacerla decir una frase con un mínimo de talento. Así que, el cine en las salas en V.O. Ya de paso podríamos hacer que el nivel de inglés de los españolitos mejorara un poquito y, mira tú, dos pájaros de un tiro.

-Ah!, pero es que si hacemos eso los del doblaje se ponen en huelga. Pues son idiotas, les diría yo. Con 6 canales de televisión nacional y otros tantos autonómicos en abierto y mil más en codificado, más la TDT, más las series, más ... hay mercado para ellos. El doblaje no se acaba en el cine, es más, me da que debe ser el menor de los negocios. Sería mucho aspirar a una tele como la holandesa donde todo, sí, sí, TODO, está en V.O.

- Otra cuestión es decidir si jugamos en la liga de los artistas-creadores o en la de los empresarios-industriales. Eso en américa lo tiene claro. Han creado hasta un marca paralela llamada sundance y hasta Antonio Banderas lo ha entendido. Hay tarta para todos en las dos ligas pero, de la misma forma que nadie compararía en su sano juicio Torrente con Pequeña Miss Sunshine, por poner un ejemplo, no podemos querer competir frente a terminator 5 con un drama intimista ambientado, cómo no, en la posguerra en el que una mujer adelantada a su tiempo tiene que luchar por sacar adelante a su familia mientras intenta esquivar sin que se note al coronel franquista que se ha enamorado de ella y que, sin él saberlo, es el asesino de su marido.

- Si, con todo eso, el cine español sigue yendo mal, a los señores del cine les digo, ¿no será que van ustedes desnudos, como el emperador, y nadie se lo ha dicho hasta ahora?

Ale y después de estos pensamientos à la licenciado vidriera, cómo dice Alberto en su columna, a posicionarse! Ar!

han vuelto!

"Eh tío, cómprame un disco, ¿no?". Eso fue lo que me dijo un amigo metido a músico hace unos pocos años, un verano que fui a verles ensayar. Había pasado algo de tiempo desde un concierto lleno de incondicionales en un antro toledano cuyo nombre no recuerdo. Acababan de sacarlo a la venta y empezaban a rodarlo por ahí. Mi amigo estaba particularmente orgulloso porque además el diseño de la portada era idea suya. Si soy sincero, no recuerdo mucho de aquel concierto aunque sí que compré el disco (en realidad me lo compraron porque no llevaba dinero) y que lo he oido después mil veces. (Creo que) lo he perdido, lo he bajado de emule, lo he regalado, ...

Unos meses después vinieron a Sevilla y medio grupo se quedó en casa después de un concierto en el funclub de la alameda. Después sacaron un disco realmente bueno (el primero y último que compré en el difunto Madrid Rock) y se hicieron famosos. De festival en festival, en francia, donde triunfan clamorosamente, grecia, etc. Pasaron de conducir una furgoneta llena de instrumentos por ahí y dormir en casa de amigos o en hostales a tener quienes les monten y desmonten los equipos, dar ruedas de prensa o salir en programas de la tele. Ahora son músicos profesionales, con un disco grabado en américa con un productor de prestigio.

A mi amigo no le veo mucho, una o dos veces al año. Nos contamos algunas cosas y otras muchas no. Algunas no hace falta que me las cuente. Al fin y al cabo, Toledo sigue siendo un pueblo y si no tienes algún contacto en común, es un primo, o lo que sea, que te cuenta lo más importante.

La última vez que le había visto fue en Navidad. En esos días que uno pasa por la casa familiar y aprovecha para ver a todos los que puede. Tomamos unas cañas en El Puli, acompañadas de migas antológicas. Me contó qué tal le iba la vida, lo del nuevo disco todavía entonces sin fecha de salida, a pesar de que llevaba 8 meses grabado, lo de los amplis artesanales que hace, ...

Ayer le volví a ver. De lejos, eso sí. Encima de un escenario de la Joy, con la Telecaster, también artesana, desgastada de color celeste enchufada a uno de sus amplis, tocando y gustándose, recreándose con un recital de pedales y sonidos nuevos. Habrá quien diga que los hay más virtuosos, confundiendo burdamente talento y habilidad.

En uno de los mejores conciertos que recuerdo. De ellos el mejor que he visto, sin duda.Y no lo digo porque sean amigos o conocidos. Lo digo porque fue así. Con un sonido cuidadísimo, a pesar de algún pequeño susto. Tocando las canciones del disco nuevo y también otras que sonaron en aquel concierto de hace años. Con un directo apabullante, mucho mejor que el disco. Sin que nadie echara de menos las bajas, cubiertas de forma notable. Sin que se notara el parón de estos meses o los problemas, con la misma energía de siempre.

Decir que se merece lo que le está pasando no sería justo. Se merece todavía más éxito y reconocimiento porque se lo ha currado y porque se dedica a ello en cuerpo y alma sin levantar los pies del suelo ni un palmo (acabo de hablar con él por teléfono y le he pillado esperando entrar a clase para hacer un examen, menos de 24 horas después de dejar con la boca abierta a todos los que fuimos a la joy. Eso es sentido común). Eso sí, ya no tiene que ir vendiendo discos a los amigos después de los conciertos. Ayer había varios tenderetes a la salida del concierto.

Se lo advertí el otro día que fueran a por su entrada y algunos no me hicieron caso. Ahora es una orden: si tienen la ocasión, vayan a verles o compren sus discos o pídanmelos prestados o bájenlos del emule o todas las anteriores juntas. De verdad, no se arrepentirán. En verano vienen pocos conciertos pero, dicen, a partir del otoño gira por locales por españa y francia así que no tienen excusa.

Para abrir boca, aquí algunas fotos del concierto.

otro conciertazo

Después de chavetas, la temporada de conciertos toledanismos sigue este jueves, en Joy Eslava.

The Sunday Drivers. De Toledo, comparten discográfica con Carla Bruni, arrasan en Francia. Los han oido en anuncios, en la radio, en la tele, pronto en el cine, ¿qué más quieren?

Corran a por su entrada! todavía quedan... Yo ya tengo la mía.

menu del día

Para hoy, día 5del6del7: Tortillaza de patatas con pimientos fritos on-it, Ensalada mixta, dos mahous clásica y dos helados camy de los que anuncia la pataky (pero sin la pataky): 16 euros. Insuperable.

Por fín. Ha quedado inaugurada la temporada de comer a la sombra de la plaza de Olavide (en alguna de las dos terrazas de la parte sur, no se vayan a confundir con otras). Espero que no llegue ahora el calor sahariano y se acabe la temporada de golpe. Aprovechen y vayan mientras dure.

Ah!, por cierto. La clase bien, dentro de lo que cabe. Me preparé un guión con todo lo que quería decir. Eso sí, no estoy seguro de a quién le interesaba menos lo que estaba contando, si al profesor o a los alumnos. Bueno sí. A los alumnos. Y un consejo para terminar: si van a dar una clase y preparan un guión, no se lo dejen en la oficina o pasarán los 120 minutos más largos de su vida (bueno, en realidad fueron sólo 20 porque el resto estuvieron preparando y resolviendo un caso práctico que les había dejado. Ya saben, el método del caso).

out of blog

Bueno, ya veo que han asimilado la crónica del concierto de chavetas y que, por tanto, puedo postear otra entrada... (el alto nivel de visitas al blog y el inexistente nivel de comentarios han sido una pista muy buena)

Pues no se hagan ilusiones: Aceptar el encargo para una clase para unos pipiolos en un master, para una ponencia para otros y para escribir el capítulo de un libro que nadie leerá son, ahora mismo, las 3 últimas idioteces que he hecho. Eso, y los dos cerros de papeles que desbordan mi mesa, han colapsado mi limitado cerebro así que, gracias por venir pero, de momento sólo puedo anunciar dos entradas a medias que, tal vez, nunca lleguen a ver la luz.

Permanezcan a la escucha.

la crónica

Después de la resaca y ya recuperados de las emociones del concierto, procede ahora ya con la cabeza fría, esa crónica del debut de Chavetas en el foro. Ahí va.

Con Baba O'Riley de los Who como inicio y Bella Ciao como cierre al segundo de los bises, se presentaron Chavetas en Madrid el pasado 17 de mayo en el Midada. Con eso y una puesta en escena cuidada y no exenta de caradura propia de chavetas, que incluyó camisetas ad-hoc, pelucas y varios bises, ya se pueden hacer una idea de cuál fue el espectáculo brindado ante un auditorio fiel, entregado y variopinto en edad, saber y gobierno.

Entre ambos temas, canciones propias y versiones espeluznantes de Pixies, The Clash (tremendo london calling) o, el que fue un momento álgido de la noche, un Sunny Afternoon de los Kinks, revisitado al más puro estilo chaveta. Sin duda, otro gran momentazo fue el brindado por Ana, la sexta chaveta, interpretando a duo con Lito, la canción compuesta por ella y el bambino.

Lástima que las deficientes condiciones del local nos impidieron disfrutar del espectáculo en todo su esplendor, al privarnos de la proyección multimedia preparada como colofón a un mes de blog, pues, todo hay que decirlo, el Midada (al que alguno de los asistentes más viejos declaró haber ido "hace más de 10 años cuando se llama San Mateo Seis") no es un sitio óptimo para conciertos con este tirón, a todas luces insuficiente a la vista del interés, entrega y calor del público.

Porque, todo hay que decirlo, hizo calor, mucho calor. Demasiado. Y las voces no se oyeron como era de esperar . Afortunadamente, la profesionalidad de Chavetas y las ganas de triunfar pudieron con los inconvenientes.

En definitiva, un concierto que merece ser repetido en un local a la altura de los intérpretes en el que poder disfrutar de toda la parafernalia chaveta, camisetas para todos incluidas. No en vano, finalizado el concierto, se pudo oir en la sala a uno de los mayores admiradores y entregado fan chavetil gritar "¿qué hay que hacer para conseguir una camiseta? ¿tirarse a algún miembro del grupo? si es eso, ¡yo estoy dispuesto!".

En flickr tienen a su disposición un grupo para las fotos y pronto en sus pantallas chavetas promete traer un video con los mejores momentos del concierto.