El último que apague

Lo sé. Llevo una semana sin pasar por aquí y como médico vuestro que soy os debo una explicación y os la voy a dar:

Resulta que no sigo sin nada que decir. Ya se lo avisé el otro día pero uds. no me hacen caso, siguen erre que erre, que dale malcolm, que escribe algo malcolm, que qué bueno está ud. doctor, que mi vida está vacía sin sus reflexiones malcolm, ... (vale, igual me he pasado un poco)

De qué quieren que les hable? del espectáculo lamentable y gracioso a la vez que está dando el madrid? que ya ven cómo fichan lo que sienten (lo de que se quede roberto carlos ya no sé si es bueno o malo, total, está hecho un chaval)

¿o prefieren que les hable del esfuerzo con el que estamos sujetando España desde que el otro día se publicó en el BOE el nuevo Estatut y el país ha empezado a romperse por los cuatro puntos cardinales? no vean lo que cansa impedir que soria salga volando...

Tal vez del calor agobiante que hace? ¿de qué se extrañan? en mi casa, de toda la vida, así me lo aprendí yo, decían que había que aguantar de virgen a virgen, que luego la cosa cambia. No es ningún rito sexual, no se alarmen, me refería al periodo entre el 16 de julio (virgen del carmen) al 15 de agosto (virgen del sagrario). La cultura popular es lo que tiene.

Podría hablarles de la tele que últimamente está que se sale. La Sexta me está convenciendo, a pesar de las reiteradas apariciones de miqui nadal en todos los programas. Yo creo que no tienen informativos porque miqui no se atreve que si no... Claro que como puede ser que por el calor o el cansancio acumulado mi nivel de exigencia baje, tampoco quiero darle mucho bombo a "Candidos", "El traidor", "los irrepetibles", "planeta finito", incluso "Libertad vigilada" (lo sé, no digan nada), no quiero darles bombo decía, vaya a ser que luego me arrepienta...

Pues eso, que no tengo mucho que decir. Eso sí, les advierto que a partir de mañana estaré oficialmente de vacaciones. Bretaña, Toledo, Luxemburgo y otros destinos me esperan, no necesariamente por ese orden. Si puedo (y me apetece) les iré dejando alguna fotito en el flickr.

Hasta la vuelta mis queridos pacientes (de paciencia, la que gastan conmigo leyéndome), espero que estén ahí en septiembre.

PD: cuando estaba a punto de darle a "Publicar entrada", una secretaria nueva, recién contratada, sentada al lado de mi mesa, cuyo tono del móvil es el grito de tarzán, ha empezado a cortar con su novio (Pablo) por teléfono con frases como "así es el amor y el desamor, no pasa nada" o "¿qué te hace pensar que todo el mundo quiere comer conmigo?" o "cuando te hice una pizza en casa y dijiste eso de 'no puedo con ese último cuarto' eso es patético en un tío" o "yo me atraco nocturnamente" o "que tengo lorzas, tío". Qué fin de fiesta!!! Ruptura y trastornos alimetarios por el mismo precio. Y ella compartiendo ese momento con todos... Lo de la (falta de) discreción de la gente es otro tema al que le dedicaremos algunas entradas a la vuelta.

Lo dicho, feliz verano a todos.

la frase del día

"Y este año que por fin no tengo novia, ya no tengo que cargar con la lista de música que me encargaban sus amigas. Porque, yo para mancillarme con Operación Triunfo no abro el ordenador".

Carlos, de nick prometeo, uno de los de la campus party. Mancillado. (via)

Pereza

"¿lo véis, hijos míos? os habéis esforzado mucho y, ¿de qué ha servido? de NADA.
Moraleja: No os esforcéis"

Homer J. Simpson.

Li, Na, K, Rb, Cs, Fr

¿se acuerdan del litio, sodio, potasio, rubidio, cesio y francio? sí, la primera columna de la tabla periódica de los elementos, justo debajito del hidrógeno. Los alcalinos. Pues resulta que no se llevan demasiado bien con el agua.

Es la excusa para enseñarles CPI, Curioso Pero Inútil, una página para científicos frustrados como yo en la que aprender preciosas inutilidades (como decía mi abuelo). Aquí tienen la explicación (y el video, otra vez) de lo que van a ver. Que lo disfruten y no abusen del potasio (no sólo es malo para el corazón).

Este ha sido mi consejo médico de hoy.

Sanciones para ¿todos?

Lo de la FIFA es de traca. Me recuerda a una viñeta de Ibáñez del Mortadelo y Filemón en el Mundial 82 en que un futbolista le arreaba una patada en el cuello a otro y el árbitro expulsaba al agredido diciendo "tarjeta roja. Le ha destrozado el pie con la nuez!".

Les dejo unos cuantos casos más por si se le habían pasado por alto. Aviso: es violento.

Lo sé, sigo un poco vago.

.....

"No se escribe porque se tenga algo que decir, sino porque se tienen ganas de decir algo." E.M. Cioran.

hoy, ni lo uno ni lo otro

Inbox (2)

También tenía este parasol. Ana, igual puedes conseguir uno para tu cochecito nuevo...

Inbox

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No, no me he vuelto loco. Es el último mail que me ha llegado. No sé si es spam o un código secreto del MI5 que se les ha colado. Supongo que poniendo cosas como mono intricadamente oblongo o la aguja de hacer punto que cuelga el gemido del vendedor no hay filtro antispam que se resista.

Ale, a pasarlo biien.

La Memoria

Hoy hace 70 años que un grupo de militares se sublevaron contra el orden constitucional establecido en el nombre de no se sabe qué valores, gentes, ideas o Españas (españazas, que diría pierre). No fue más que eso. No se engañen. Un golpe de Estado que, además, desembocó en una guerra civil y después en una dictadura militar.

Después, años de propaganda y adoctrinamiento consentido, aprobado, jaleado y apoyado por casi todas las instancias nacionales e internacionales, han tratado de suavizar el concepto, que si dictablanda, que si democracias orgánicas, que si ya son 30 años de paz, que si plan de estabilización económica, que si leyes fundamentales, ... Pero sobre todo, han sido (y todavía siguen hoy algunos) años de desacreditar la república, de demonizar el sistema derrocado como si del mismísimo infierno fueran a venir las hordas de lucifer a entregarnos a todos a los brazos del voto femenino, el vicio, el divorcio o el matrimonio gayer (aunque luego nos dijera el papa polaco que el infierno no existía)

No se dejen engañar por la propaganda. Más cristianos murieron en Albi a manos de otros cristianos allá por el siglo XII que en los circos de todo el imperio romano comidos por fieras pero ya ven. Lo de los cátaros sí que fue exterminio y nadie se acuerda de ellos. Igual en España con lo de curas asesinados, iglesias y conventos quemados, lugar común de la historia española, mientras que del asesinato selectivo, de la deportación o de los campos de concentración que hubo, incluso y sobre todo, después de la guerra nadie parece querer hablar. Y los hubo. Vaya si los hubo.

Sí, no lo olviden. Fue un golpe de estado que llevó a una guerra seguida de una dictadura: aquí hubo presos políticos (como en la cuba de castro o el guantánamo de bush), desaparecidos (como en la argentina de videla o el chile de pinochet), censura, represión ideológica (como en la rusia de stalin), mano de obra presa (como la alemania de hitler), torturas, asesinatos, ejecuciones sumarias sin juicios ni acusaciones ni pruebas, deportaciones, exilios (el de los de fuera sobre todo, y también ese que llamaron interior), de fosas comunes en las cunetas, de campos de concentración en monasterios cristianos, miles de desplazados a pie al otro lado de los pirineos (¿se acuerdan de lo que nos escandalizó hace ahora más o menos diez años lo del lago kivu en la ruanda de los hutus y los tutsis?), ...

Hubo también una clase oligarca que se hizo de oro con expolios mobiliarios e inmobiliarios, alcanzando casi todos ellos los correspondientes títulos nobiliarios, de los que vivieron ellos, sus hijos y, ahora, sus nietos y bisnietos con bodas, rebodas, requetebodas, fiestas en ibiza, pocholos y todo el equipo, y otros que no (re)conocemos pero que están ahí agazapados, esperando su momento de nuevo.

Hubo afectos y desafectos al régimen. Policías a caballo en el universidad, premios nobeles delatores a sueldo del dictador y generales leales al sistema condenados por rebelión. Catedráticos expulsados y mediocres convertidos en la crema de la intelectualidad (no se lo pierdan).

Y, por si fuera poco, hubo una práctica generalizada del olvido, de la eliminación de cualquier símbolo que hiciera recordar lo que hubo antes. Tan es así, que el sucesor lo fue a título de rey. "Antes un borbón que la república" debió pensar alguien. El olvido sistemático, el borrado de la historia, formatear la memoria colectiva, tergiversar la realidad, dar la vuelta a la tortilla, los malos son los salvadores. Todo eso es algo que la dictadura y sus adláteres practicaron con una profesionalidad y una ejecución sistemática digna de los jemeres rojos en el exterminio camboyano (hasta el nombre, los nacionales eran los buenos, los defensores de españa-una-grande-libre, frente a los rojos, otra vez el rojo, republicanos, comunistas, ateos, masones, malos remalos). Lo importante era el olvido. Si lo olvidan es como si no hubiera existido nunca.

Otro ejemplo, un pueblo, a medio camino entre Toledo y Madrid, cambió su nombre por el de Numancia de la Sagra. Numancia, otra vez eso. Resistencia, rancio abolengo, los valores de siempre. Hasta entonces se había llamado Azaña, incluso antes de D. Manuel que, seguramente, no pisó por allí en su vida. Hoy nadie le cambió el nombre por su legítimo e histórico. Por miedo, vergüenza o no sé qué sentimiento que hace a las izquierdas comportarse como timoratos ante símbolos que representan la ignominia, la represión, como si dar (cristiana, dirían ellos) sepultura a quien murió de tres tiros por la espalda en una cuneta fuera algo de lo que avergonzarse.

Sin embargo a Pol Pot la gente le recuerda, eso sí, con terror. Nadie le homenajea. No hay ciudades o plazas o calles con su nombre o con el de sus generales más famosos. En Alemania supongo que, si alguna vez lo hubo, corrieron a cambiarle el nombre a todo lo que recordaba o aludía al episodio más negro de su historia, pues nada hay hoy que lo recuerde si no es de forma vergonzante, como aviso de las barbaries del hombre. Busquen una estatuta de Hitler o Goebbels, algún símbolo de las SS o del partido nazi. ¿Se imaginan una estatua de Petain en los Campos Elíseos?. Incluso San Petersburgo volvió a llamarse así tras Lenin y la glasnost.

En Madrid la Gran Vía volvió a ser Gran Vía tras José Antonio o Santa Engracia volvió tras García Morato. Sin embargo, hubo hasta hace poco una estatua ecuestre de franco en pleno paseo de la castellana, que hubo de ser retirada con nocturnidad, pero no alevosa sino vergonzosa, en lugar de a plena luz. Casi escondiéndose. Que eso nos pasa a los españoles, que nos encanta ver cómo un tanque tira de un Sadam Hussein de bronce hasta que se dobla y cae al suelo pero eso sí, al caudillo que no me lo toquen. Otra queda en Santander, en El Ferrol que se sobrenombró "del Caudillo" se lió otra a cuenta de otra estatua. Cientos de plazas, calles y pueblos llevan aún en su nombre la deshonra de las personas o de los hechos que recuerdan y no he oido a ninguno de los adalides de la moralidad y la honra patria protestar por ello.

Hubo un alcalde en Burgos no hace mucho tiempo que cambió los nombres de media ciudad. Incluso los de calles que nacieron en la expansión desarrollista de los 60 ya con esos nombres. Bien por él. Los que le sucedieron en el gobierno, de signo político contrario y con mayoría absoluta, no han tenido la desvergüenza de cambiarlos de nuevo a pesar de que, estoy seguro, casi toda la ciudad lo aplaudiría (bien, a mi pesar, también por ellos).

Ahora que han pasado 70 años conviene sacudirse el olvido (que está lleno de memoria, como dijo el poeta) y desterrar por fin las plazas del generalísimo, las avenidas del 18 de julio o los caídos de la división azul (por si no lo saben, franco mandó a sus chicos a luchar con hitler, no contra hitler sino con él), las Banderas de Castilla, los generales molas, vigones, moscardós, yagües, los alféreces provisionales, josé antonios, etc.

Este año, que ha sido declarado por ley de las cortes como el de la Memoria, debería servir para honrar, precisamente, esa memoria. La de los muertos, sí, pero también, y sobre todo, la de los que aún están vivos (que es, en mi opinión la que de verdad merece ser honrada pues los muertos no sufren afrontas). Dice el artículo único de esta Ley:

"1. Con motivo del 75.º aniversario de la proclamación de la Segunda República en España, se declara el año 2006 como Año de la Memoria Histórica, en homenaje y reconocimiento de todos los hombres y mujeres que fueron víctimas de la guerra civil, o posteriormente de la represión de la dictadura franquista, por su defensa de los principios y valores democráticos, así como de quienes, con su esfuerzo a favor de los derechos fundamentales, de la defensa de las libertades públicas y de la reconciliación entre los españoles, hicieron posible el régimen democrático instaurado con la Constitución de 1978.
2. Los poderes públicos promoverán y apoyarán la celebración de actos conmemorativos que estimulen la reflexión sobre aquellos hechos y el recuerdo y reconocimiento de la labor de aquellas personas, asociaciones e instituciones."

Me gustaría ver a esos poderes públicos restituir de verdad la Memoria, con mayúsculas, no sólo estimular la reflexión y, sobre todo, reconocer, restaurar hacer aflorar, sin dudas ni ambigüedades, algunas realidades indiscutidas que forman parte de un pasado no por negro menos necesitado de recuerdo.

Pero, honestamente, desconfío de ellos. (Re) lean si no el primer punto del artículo anterior, sobre todo la última línea. Enésima autocomplacencia con la transición, modelo político de occidente, exportado a sudamérica (ya vemos con qué éxitos). No se me olviden, poderes políticos míos, no lo sepulten en su memoria, que franco murió en la cama el día que quiso o quisieron quienes estaban con él y que ese rey tan simpático que tenemos lo dejó nombrado el dictador. Así cualquiera.

Compañeros, ¡Salud y República!

Actualizado a las 12:51 hs. Pierre abunda en el tema. No se lo pierdan.

La obra que ilustra esta entrada es de Alberto Sánchez, uno de tantos artistas que tuvo que exiliarse. Era panadero, de Toledo y se fue hasta Rusia, donde vivió, se casó, tuvo un hijo y murió. La escultura se llama "El pueblo español tiene un camino que conduce a una estrella" y adornó la entrada al Pabellón de España (republicano, claro) en la exposición universal de París de 1937. En plena guerra civil. En el interior del pabellón se podía ver el Guernika de Picasso. La estatua se perdió y hoy podemos verla (no sé si es el original) en la plaza delante de los ascensores de cristal del Reina Sofía.

Si me lo permiten les recomendaría, ahora que viene el verano, "Mala gente que camina" (a pesar de llamar Francisco a Bahamontes. Benjamín, si por casualidad llegaras a leer esto, una cosa te digo: se llama Federico Martín Bahamontes, no Francisco Bahamontes) de Benjamín Prado (Alfaguara) y "El vano ayer" de Isaac Rosa (Seix Barral). Pueden parecer ajustes de cuentas y, seguramente lo sean. Pero de los que conviene hacer. Ajuste de cuentas con el olvido y con los olvidadizos. No es casual que ambos titulen sus libros con versos de Machado. Me hablaron bien de Beevor y creo que este verano me zamparé su Guerra Civil.

he llegado hasta aquí...

...y ahora, ¿hacia dónde?

Rusia!

Definitivamente el arte ruso está de moda.
Primero fueron las vanguardias rusas en Madrid, de las que Pierre ya les habló en su día. Después los 1000 años de arte ruso en el Guggenheim de Bilbao (no se la pierdan, si pueden), de la que no me veo capacitado para decir nada, dada mi ignorancia en la materia. Sólo que me gustó mucho, sobre todo la pintura de finales del XVIII y XIX. Es una sensación nueva ver una exposición sin pensar en el autor (todos me eran desconocidos), fijándose únicamente en la obra (que parece que no, pero si uno mira el autor y lee, por ejemplo, renoir o Van Eyck o así parece que le tiene que gustar más). Pues eso que me gustó casi toda. Ahora, también en Bilbao, el Museo de Bellas Artes le dedica una retrospectiva a Malevich, presente en las dos anteriores. Si alguno de ustedes va, le agradecería que contara qué tal.

Lo sé, estamos bajo mínimos pero ¿qué quieren? con media España derritiéndose mis neuronas tampoco dan para más y así tenía una excusa para poner unas de las fotitos que le hice al guggenheim cuando fui. El resto, en mi flickr.

Panenka

Se las prometía muy felices cuando a los 6 minutos de la final metía un penalti a lo panenka…mundial y galardón de mejor jugador encarrilados. Pero no se puede ser tan prepotente zidane, no se puede lanzar un penalti así ante una selección como Italia y menos ante un portero como Buffón y mucho menos en la final de un mundial…no se puede ir a humillar y zidane lo hizo.

E Italia se encabronó y empató, normal. Y bufón se encabronó y te paró el gol que te daba el partido en la prórroga, normal. Y el defensa italiano te debió llamar de todo y cagarse en lo que no está escrito por tu chulería y prepotencia, normal. Lo que no es normal es que embistas cual vitorino, zidane, que no estabas en las ventas, que estabas en la final del mundial, que no estás en la liga española donde se te ha permitido hacer de todo, en tu último partido como jugador, que está todo el mundo pendiente de ti… pero es que es francés, como henry, qué bueno es, es el mejor creo, pero también es el más odioso, el galardón está entre él y cristiano ronaldo, a éste último estoy deseando que lo fiche el Madrid para verle codo a codo con guti por el campo (y fuera de él).

Pero es que este mundial no ha dado para más, creo que la selección que mejor jugó fue alemania. Y argentina (pekerman por qué tanto odio, qué te hizo messi para que le tuvieses en el banquillo). Me da la sensación de que los argentinos podían haber hecho mucho más. La decepción por supuesto brasil con ronaldiño a la cabeza, de qué va?, qué ha hecho?, tan cansado estaba? O no sabe jugar en un equipo en el que claramente no es la estrella?, no sé, pero como culé que soy fue bastante vergonzoso… su comportamiento y el de todo brasil en general, otros chulitos prepotentes…

Y las estrellas del fútbol mundial, quiénes son?, en serio me preocupa…opá nada eh? Zidane es un genio sí, (cabezazo aparte es un jugador que ha jugado mucho y muy bien y el mejor de los últimos años, con mucho) pero ya lo sabíamos, no era el mundial para descubrir a zidane; henry me gusta mucho, pero no lo soporto, no puedo con él, cannavaro vale, pero ya, es un muro que corta todo, pero tampoco es la repera, no le he visto nunca sacando el balón con clase, muy bueno en su puesto pero ya, muy puyol. Totti cero (por su lesión?), ballack nunca me pareció esa super estrella, deco y figo normalitos, los brasileño para olvidar, salvo a kaká pero por motivos puramente físicos, messi por qué no jugaste…? Es increíble como argentina formaba un bloque tremendo con jugadores normalitos que juegan en equipos normalitos: Riquelme, saviola, sorín, maxi, tévez, cambiasso, ayala…(evidentemente no podía ganar el mundial, la copa del mundo no la podía levantar un hombre como sorín… con todos mis respetos) podía haber entrado perfectamente o rei maxi lópez.

Los ingleses en su línea, escondidos (gerard y lampard por el amor de dios, a qué jugábais?) Por no hablar de holanda, otra decepción de las mías.. (casi echaron en falta a los de boer…)

Bueno, que faltos como estamos de talentos y sobrados cono estamos de físico sólo puedo decir que viva loko de angola y melberg, el capitán sueco, en su día jugador del racing de Santander y manu carreño!
Hasta Sudáfrica 2010…etoo, clasifícate!

Por anamari

... y ganó Italia

Ya está. Se acabó. Italia es la campeona del mundo. ¿Merecido? No por el partido de ayer, desde luego. Pero sí por la semifinal contra Alemania, por ejemplo. Si hace unos días les decía que el de Estados Unidos había sido el mundial más aburrido, éste debe estar cerca. Y en los dos con Italia jugándose la final en los penaltis. ¿coincidencia? no lo creo.

Me alegro mucho por Lorenzo que ayer estaba eufórico; por Francesca y su grito de "míííítico" cada vez que cannavaro o uno de los suyos hacía una buena jugada. Y me alegro también por la dottoressa, que ya puede decirle a un francés impertinente quién está al norte y quién al sur de los Alpes.

Del partido no puede uno quedarse con casi nada. Tal vez con la ejecución de los penalties. El de Zidane a los diez minutos y los otros ocho de la tanda final. Incluso Trezeguet lo tiró magistralmente pero tuvo mala suerte. Deberíamos aprender a tirarlos así, seguramente podría cambiar el destino de España.

Todo el mundo lo cometará hoy y los próximos meses. El cabezazo de Zidane a Materazzi. En elpais hoy, segurola y su gente, zidanistas confesos, han sido demasiado condescendientes. Por mucho menos han fusilado varias veces al amanecer a Pablo Alfaro o Javi Navarro (por no hablar del tonto de tomás guasch en el As, casi ni lo menciona). Mi opinión es que el tipo terminó muy por debajo de lo que merecía, pero se lo buscó él solito. También dirán que Francia perdió inmerecidamente el Mundial por la expulsión de Zidane, pero eso tampoco es verdad. En los cinco últimos minutos, incluso con diez, Francia todavía tuvo alguna e Italia ni se le acercó. La expulsión de Zidane sólo le hizo daño a él, que se va de una manera innoble para la calidad de un jugador excepcional. Y lo peor es que no es nuevo. Dicen que el Madrid pudo ficharlo porque en la Juve estaban hartos de sus modales (de hecho, los 5 primeros partidos de la champions con el madrid no pudo jugarlos por una sanción a causa de un cabezazo, ¡qué casualidad!).

En los próximos días seguro que las televisiones de medio mundo contratan a lectores de labios italianos para que podamos saber qué fue lo que le dijo Materazzi, ese macarra tatuado, que se parece a John Turturro y que hizo que la ira argelina se apoderara de Zizou y se lanzara cual Miura (muy propio en estos días de Sanfermines) a por el pecho del italiano. También veremos a Zidane disculparse en 3 o 4 idiomas tratando de limpiar un expediente demasiado manchado en demasiadas ocasiones.

Zidane es, en mi modesta opinión, el mejor jugador europeo de los últimos 30 años. Dejénse de monsergas. Ni Van Basten, ni Platini, ni Baggio, ni Sevchenko, ni siquiera Beckenbauer. Desde Cruyff (al que no ví jugar) no ha habido un jugador parecido. Precisamente Cruyff ya lo quiso para rehacer aquel dream team cuanto tenía 23 añitos pero Núñez no le quiso pagar el capricho francés y le trajo a Korneiev (el resto, ya lo conocen, está en los libros). Pero Zidane tiene estas cosas. No ha sido la primera vez pero es seguro que será la última. Y es una lástima porque es un tipo capaz de humillar al mejor portero de todos los tiempos en el minuto 1o de la gran final y que estaba ganando él solito el partido. En esto Pierre no está muy de acuerdo. Vale que estaba jugando un poco para la galería, pero también es verdad que Gatusso, ese tipo al que detesto y que seguramente acabará fracasando en el Madrid si es que el Milan finalmente desciende, no pudo con él . Sólo una vez en 115 minutos pudo quitarle la pelota.

Por último les diré que ayer, entre saltos y llamadas de felicitación para Lorenzo y Francesca, mi hermano y yo nos dimos cuenta de una realidad indiscutible. Me dijo: "¿te das cuenta que nosotros nunca viviremos algo parecido?". Pues eso, que a lo mejor en una eurocopa, una semifinal, tal vez una final. Pero ganar un mundial, eso es otra cosa. Ya sé que dentro de 2 años, si la consulta sigue abierta, les hablaré de mis ilusiones por el enésimo asalto de la furia, y dentro de 4, y dentro de 6, y de 8, ... pero la realidad es esa. Menos mal que por lo menos tenemos al Barsa.

Dejo que anamari, creadora de la ya mítica "a la madera" les cuente cómo vió ella el mundial. Anímenla, que lo hace muy bien.

PD.

Aquí tienen una explicación a lo de zidane. VIA.

Por cierto, no nos vamos de vacío de Alemania. Aunque igual tenemos que jugárnoslo a los penaltis.

Chavetas

Señoras y señores, con ustedes Chavetas!!!!!
desde la ciudad imperial, los herederos de Pixies. Aquí les dejo los primeros acordes de su debut.

Otro vídeo aquí, y otro, y otro.

Felicidades, juanakolemoka, qué grandesss y qué forma de tocar esa guitarra. Besos irmao.

una furtiva lacrima (revisited)

Actualización: por no sé qué cosas del castpost me veo obligado a completar la entrada anterior. En lugar del castpost, les dejo el fichero colgado en in.solit.us (por cierto se lo recomiendo como almacén).

Se lo dejo aquí para que lo disfuten(son casi 8 megas).

Una furtiva lacrima

Para mí, Woody Allen es uno de los últimos genios vivos del cine americano. ¿Algún ejemplo de lo que les digo?
Juntar en una película a Scarlett Johansson y a Donizetti en una grabación irrepetible de hace 70 años (se la dejo justo al final de esta entrada). Antes hacer coincidir en otra el otoño de NY con ee cummings y con Bach (dedicado al peric). Y todavía antes, a Mariel Hemingway con George Gershwin.

Ahora, la 2 le dedica un ciclo que empezó anoche con Desmontando a Harry. Aunque la lista de películas es discutible, no deja de ser altamente recomedable. Si pueden, no se las pierdan.

Mientras, disfruten de Tito Schipa cantando en el Teatro del Liceo.

Una furtiva lagrima
negli occhi suoi spuntò...
quelle festose giovani
invidiar sembrò...
Che più cercando io vo?
M'ama, lo vedo.
Un solo istante i palpiti
del suo bel cor sentir!..
Co' suoi sospir confondere
per poco i miei sospir!...
Cielo, si può morir;
di più non chiedo.
Eccola... Oh! qual le accresce
beltà l'amor nascente!
A far l'indifferente
si seguiti così finché non viene
ella a spiegarsi

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Ten years ago...

Aviso: lo que está a punto de leer está basado en hechos reales. Algunos datos han sido alterados para preservar la intimidad de sus protagonistas. Si se ve reflejado en alguno de los protagonistas de esta historia, tal vez sea porque se trata de usted. En ese caso disimule y dé gracias de que por esta consulta sólo pasan pacientes selectos y de una discreción a prueba de salsas rosas. Si quieren saber más datos, conocer la verdadera identidad de las personas, etc. escríbanme un correo aunque ya les aviso que me reservo el derecho a contarles la verdad.

La dirección de la clínica del Dr. Malcolm declina toda responsabilidad derivada de las sandeces de su titular.

Allá va.

Hace ahora diez años, viví uno de los episodios más surrealistas de mi vida. Fue en O Grove. Sería el influjo del Atlántico, sería el agua de La Lanzada, la más fría que recuerdo, no sé. Les cuento.

Los protagonistas de esta historia son un par de hermanas nacionales y otro par de hermanas extranjeras; el anfitrión, un tipo gallego más raro que un pie que a esas alturas de año ya no sabía qué podía hacer para llevarse al huerto a la pequeña de las nacionales; su madre (de él) que aprovechaba cada ocasión para atizarle unos pescozones delante de todos nosotros que ríete tú de Sole de Siete Vidas (este es un personaje secundario, que no volverá a aparecer pero es que lo de las collejas me flipó, qué saña); su muy mejor amigo, un canario rubio que se dedicaba a calentar a la mayor de las nacionales mientras estaba enamorado (no tan en secreto) de la que era, en ese momento y todavía durante mucho tiempo más después, la novia de su entonces-no-pero-luego-sí-muy-mejor-amigo y que había llevado, como libro de lectura para esas vacaciones, Las Flores del Mal de Baudelaire (qué bodito y qué herposo!), y un servidor que no sé muy bien qué hacía allí.

De las hermanas extranjeras diremos que una hablaba español perfectamente pues llevaba todo el año estudiando aquí, y también latín, esto último por su propia experiencia vital (qué viva el guacamoli!!) y la otra no hablaba ni papa y gastaba una mezcla de timidez y mala leche que no sabías si te estaba pidiendo el azúcar o insultando a toda la estirpe de los Malcolm de toda la vida.

La distribución por habitaciones era la siguiente: Una habitación doble para cada par de hermanas, el rubio y yo compartíamos otra (mis neuronas no hacen sinapsis en lo relativo a si teníamos dos camas o sólo una, creo que dos pero no estoy seguro) y el anfitrión en la habitación de matrimonio esperando rematar la faena que llevaba intentando desde octubre.

Una noche decidimos ir de fiesta a Sanjenjo así que nos montamos en los coches pijos de los amigos pijos del anfitrión y allí que nos fuimos. A las 2 copas el pueblo ya había dado todo de sí (debía ser martes o así) y decidimos irnos a casa, cada uno por sus propias razones.

Yo, porque me estaba aburriendo como una mona y tenía un sueño de pelotas. El anfitrión porque había decidido acosar sin cesar a la hermana pequeña hasta vencer sus resistencias que, a esas alturas de año y tras 9 meses de incansable esfuerzo, eran todavía demasiadas. Las hermanas extranjeras porque estaban de mala leche (sobre todo la pequeña, claro) aunque como hablaban en su idioma no pude saber por qué. La hermana mayor porque estaba harta de ver cómo una amiga calienta del anfitrión le dedicaba excesivas atenciones al canario. Por razones obvias, éste era el único que se hubiera quedado un rato más.

Como los amigos se quedaron, nosotros volvimos en taxis piratas. En el nuestro un señor de 350 kilos con albert plá a todo trapo nos llevó a casa tomando las curvas a lo fernando alonso. Todavía siento escalofríos cuando escucho una canción de plá.

Lo bueno viene ahora. Llegamos a casa. Las guiris out, a dormir. La hermana mayor se va a la (mi) habitación a intercambiar pareceres a propósito de la actitud, en su opinión demasiado cariñosa, del rubio con la amiguita del anfitrión mientras que el susodicho acorrala a la otra hermana en la habitación esperando que, por fin, la cosa llegue a algún sitio.

Yo me siento en el sofá del salón a esperar a que todo acabe y pueda dormir algo, aunque barajando las posibilidades de echarme sobre el polipiel (o escai) del sofá. Posibilidad que, dada mi tendencia al sudor, sobre todo en verano y en sitios húmedos, no terminaba de convencerme, fuera a ser que a la mañana siguiente tuvieran que despegarme del plástico con espátulas. En honor a la verdad diré que el sofá era de esos de escai marrón con los cojines reversibles forrados por un lado con una tela mezcla de fieltro de sombrero y arpillera de hacer sacos, por lo que se descartaba darles la vuelta, so pena de aparecer con un peeling de cutis que ni la lijadora black and decker del bricomanía.

Volvamos a la escena. De repente, la hermana mayor sale de mi cuarto muy enfadada y se viene al salón. Me cuenta que en mitad de la discusión, por alguna razón, de entre las páginas del librito de Baudelaire del rubio se cayó una foto de su amor platónico (esa que era la novia de otro etc, etc.) usada a modo de señalalibros. (suspiro). Claro, contra eso no había argumentos. Un tipo puede justificarse ante una chica de su actitud hacia otra, pero si aparece una tercera, sobre todo, de entre los versos de un libro de poemas de amor, pues la cosa se complica. Yo, al menos, no tendría argumentos.

En esas estábamos cuando la hermana pequeña consiguió huir de la habitación de algún modo, recomponiéndose el camisón o pijama (esto tampoco lo recuerdo demasiado bien) y, detrás, el anfitrión con lo que a todas luces parecía una semierección bajo el pijama. Comenzó una persecución entre ambos por toda la casa que terminó por despertar a la furia extranjera. Ni les cuento los improperios en su lengua que soltó por esa boquita. Eso sirvió para que las cosas volvieran a su cauce, cada uno en su cama y dios en la todos.

Al día siguiente, nadie comentó el tema, como si no hubiera pasado nada, pero para el mediodía yo ya estaba montando en un TALGO desde Santiago a Madrid porque decidimos poner fin anticipado a las vacaciones. Cuando llegue a Madrid mis padres estaban esperándome en chamartín intrigados acerca de por qué lo que era una semana en la playa había terminado así de rápido. Hasta hoy no había dicho nada. Espero que no lean esto. O sí, total, ya hace diez años.

Otro día les cuento, por qué aproximadamente 15 o 20 días después de aquello yo estaba de nuevo en chamartín, volviendo, casi huyendo esa vez, de un campo de concentración, perdón, quise decir de trabajo, en el sur de Francia, previo paso por Barcelona (con noche al raso, en la puerta de la estación de sants con mi mochila incluida) y sin que esa vez nadie de mi familia fuese a buscarme, que mi padre es muy suyo para sus cosas y decidió que no me merecía que me recogieran. Pero eso, como les digo, es otra historia.

Una pausa para la publicidad...

(Autobombo) Les anuncio que a lo largo del día de hoy, si blogger me lo permite, colgaré una entrada de la que estoy particularmente orgulloso. Ayer pasó el exigente filtro de la dottoressa así que considero que está lista (no he conseguido ninguna imagen que ilustrara lo que se cuenta así que va a pelo. Como banda sonora podríamos poner la cortinilla de el show de benny hill, cántenla mentalmente según lean, por favor).

en seguida volvemos.

Muestras

Margot & the Nuclear So and So's. Sólo he oido dos canciones, aquí, pero esta noche le pido a la mula que me traiga el resto. Se lo recomiendo (el grupo y el buffet libre).
Para que luego digan que nos les cuido.

Pares sueltos

Peace and Hate de The Submarines, algo de Damien Rice (The Blower's Daughter, preferentemente) y el disco entero de The Raconteurs.

--oo--

Ahora mismo: 28º en barcelona; 34º en Alicante; 21º en La Coruña; otros 21º, esta vez con nubes, en Bilbao; 31º en Granada; sólo 29º en Sevilla; algo menos, 26º en Valladolid; en Madrid llegamos a 31º.

--oo--

Estos primeros días de julio, empiezo a odiar (un poquito, sólo un poquito, que conste) a los que empiezan ya sus vacaciones... luego se me va pasando

--oo--

Y ni siquieras me llamas padrino

Encuesta

¿Se acuerdan de Gargamel?

Hay quien piensa que es un brujo. Es la versión oficial. Es el malo de la película, que hace hechizos, alquimia y cosas de esas. Su gato tiene por nombre el de un demonio.Vamos, un malo malísimo.

Peeeeeeeerooooo,

también hay quien cree que es un monje franciscano o dominico. Que los pitufos en realidad son satánicos y Gargamel es una especie de monje de la inquisición que quiere acabar con ellos. Su hábito y la tonsura lo delatan. Además, los nombres de los pitufos serían los de los pecados capitales: pitufo vanidoso, glotón, egoista, ...

Incluso hay quien sostiene que es una comuna dirigida por papá pitufo que es comunista, por eso va de rojo, etc.

Por último, se ha dicho que es un cura en contraposición al padre abraham, que es un rabino.

Para terminar la semana inauguro un nuevo concepto, la E.I.P.D. (la Encuesta Idiota de Periodicidad Desconocida). Por favor, voten aquí y, si quieren dejen sus comentarios

Como soy un poco nulo con esto del código, no he sido capaz de insertar la encuesta aquí. Por eso lo del enlace. Perdonen las disculpas (como diría el otro).

ver la lavadora

Ahora que España está fuera del mundial, he decidido dejar la tele y empezar a ver la lavadora.

¿cómo es posible que sea de la misma agencia que el truño ese del peugeot 207 de las mariquitas esas?

VIA

De toda la vida, así me lo aprendí yo

Mi primer recuerdo de la selección española es de los mundiales de España del 82. En casa de unos amigos de mis padres que, no sólo tenían tele en color, sino también con mando a distancia. Algo inútil entonces con la primera y el UHF. El mando, todavía lo recuerdo, no era de infrarrojos sino que hacía un ruidito así como tschsss, y cambiaba de canal. Tenía un círculo metálico, con una rejilla a modo colador de donde salía el ruidito ese.

Creo que era el partido contra Honduras (era honduras, verdad?). Es curioso porque mis padres y sus amigos, en aquellos años eran todos unos gafapastas (literalmente hablando, las fotos así lo atestiguan. Hoy, casi todos son unos gafasmonturalairedetitanio, que se han aburguesao), con sus pantalones campanosos, sus barbas, fumando en pipa y SIN QUE LES GUSTARA EL FÚTBOL. Aún así supongo que el partido fue la excusa para juntarse con los hijos a pasar la tarde/noche en la terraza del dueño del televisor charlando y esas cosas.

Lo siguiente que recuerdo es la Eurocopa de Francia, esta ya con algunos detalles más. Recuerdo que me habían regalado para reyes una equipación de Arkonada, con las coderas acolchadas, esas que tenían la camiseta partida en dos colores, negro y celeste y la espalda celeste entera con el uno negro a rayitas en la espalda. Recuerdo que no me la volví a poner después de la final por razones obvias. Recuerdo a un primo mío, de madre francesa, decir que él iba a ganar de todas formas (qué cabrón, así cualquiera). Y recuerdo, por supuesto, el partido y la cagada de Arkonada.

De Méjico 86 no puedo olvidar el penalti de Eloy Olalla (ni su nombre). Tampoco del gol fantasma contra Brasil en la primera fase ni del Buitre en Querétaro ni de que (casi)todos los jugadores del mundial sufrieron “la venganza de Moctezuma”, que así llamaban los periodistas a unas cagaleras monumentales que les entraban según aterrizaban.

De Italia 90 no esperaba nada. Aquel equipo infame que preparó Luis Suárez (otro tipo cuya fama jamás llegaré a entender). Les recuerdo que en la selección española estaban gente como Manolo, Chendo, Villarroya, Andrinua o Górriz (que marcó el segundo ante Bélgica, en el último partido de la primera fase). Antes, habíamos ganamos a Corea con aquel mítico “me lo merezco” de Míchel y empatado a cero con el Uruguay de Francescoli y Rubén Sosa. En octavos Yugoslavia, cuando era yugoslavia todavía, nos mandó a casita.

El Mundial de EEUU de 94 fue mi primer mundial universitario. Con una selección razonable pero con Javi Clemente en el banco. Me acuerdo de ver los partidos a las tantas en el colegio mayor y luego irnos a estudiar (es un decir). Pero sobre todo me acuerdo de Tassotti. Como toda España, como Luis Enrique. Del cabrón de Sandor Puhl, aquel húngaro bastardo que no quiso ver el codazo. Pero también del mayor fallo de la historia protagonizado por Salinas y de Zubi atado al larguero en el gol de Baggio. Sin comentarios. Como hay justicia en el fútbol, Italia acabó perdiendo a los penaltis el mundial más aburrido de la historia.

¿Quieren que les hable del Mundial de Francia? En la pantalla grande del salón de actos de la Resi para los partidos de España y a la sala de TV para el resto. Allí siempre estábamos Ana, el Cachi, el Mata, Emilio, Juanse y un servidor comentando el Japón-Jamaica o el Sudáfrica-Arabia y cosas así. Esta vez nos echó el propio Zubi con un gol en propia puerta inverosímil y un cerrojazo de Paraguay.

Y así llegamos a Corea, otra vez favoritos, otra vez invictos, y otra vez a casa en cuartos, esta vez por culpa del calor, del árbitro (un tal al gandur), por culpa del sunsuncorda...

Ahora hay que sumar a la lista de desilusiones la de anoche. Dentro de unos años hablaremos de la maldición de Hannover frente a Francia. Esta vez no nos tendremos que acordar del árbitro italiano a pesar de alguna decisión discutible. Se nos habrá olvidado además porqué Raúl salió de titular (espero que sirva para que este tipo deje de ir a la selección por decreto); por qué en el minuto 70 Luis quitó a Xavi para darle el mediocampo a Senna y, con ello, a Francia, en lugar de sacar a Iniesta, si lo que quería era controlar mejor la pelota, por qué no tiramos a puerta en todo el partido y muchas otras cosas. Pero lo que no se nos olvidará es que, una vez más, por alguna fuerza divina o humana, o cualquier conjunción de los genes (no necesariamente hispánicos, lo de Pernía no tiene nombre) o vaya Ud. a saber qué, España volvió a ser campeona de nada, volvió a ilusionar con una goleada que ha resultado intrascendente y volvió a decepcionar cuando no podía fallar (por cierto Ucrania sí está en cuartos, e Inglaterra con su juego infame, y Francia claro, que había pasado de rebote, y Portugal sin delanteros). Como decía ayer mi hermano, ¿y ahora a quién pondrán de entrenador de España?

Decía que hay justicia en el fútbol, por eso nosotros tenemos clementes, villares, raules, mícheles, salinas (tikitaka, salinas), etc. Y el resto tiene Ronaldos gordos, Maradonas, Zidanes, Tottis,... ¿se imaginan que en el partido de ayer hubiera pasado lo que en el de Italia? nosotros hubiéramos fallado ese penalti. Estoy casi seguro. Yo prefiero perder 3-1, aunque sea con faltas inexistentes que en el minuto 93 fallando un penalti (si no, que se lo digan a los seguidores del depor)

Escuchando Happy End de Tahiti 80 (del disco wallpaper for the soul).

click guevara

Originally uploaded by Dr. Malcolm.

Hace un año paseando por el Boulevard St. Germain de Paris (qué snob, por Dior!) me encontré con este poster en el escaparate de una juguetería.
De ahí la calidad de las fotos (con todo el reflejo del sol).
Mírenlo con calma para apreciar todos los detalles.
Que lo disfruten y buen fin de semana.
Ah! por cierto, el lunes la consulta permanecerá cerrada pues tengo una cita en Biarritz (de nuevo, qué snob).

el fútbol en pantalla

Claramente este será el último mundial que veamos por la tele, así en plan convencional. Si hasta yo he podido ver el argentina-holanda en directo por internet sin tener que conectarme a no sé qué servidor chino. Y mientras en la Sexta un tío triste y el chapi ferrer comentando el Costa de Marfil-Serbia.

Por cierto, gracias a todos por participar en las respuestas a la entrada anterior. Ahora vamos a reunirnos en claustro y las notas saldrán el lunes (¡que está saliendo civiiiillll!!!)

pregunta de examen, listillo

Iba a escribir algo pero no se me ocurre qué asi que aprovecho y me voy a recuperar unas clases de balalaika que perdí al semana pasada por culpa del mundial.

Mientras, me van respondiendo a esta pregunta (en menos de 100 palabras, si es posible):

¿qué es mejor, hacer lo que uno cree correcto aunque todo el mundo asegure que se equivoca o hacer lo que todos creen que es lo correcto aunque no se esté nada convencido de ello?

no se precipiten con la respuesta. No es tan fácil. Y no me sean realitybitesianos diciendo cosas como "pefiero equivocarme yo solito" o "hay que tener personalidad". Déjense de tópicos inútiles y contesten con la cabeza bien fría. Si quiere, claro, que no soy yo quién.

Que tengan buen día.

La línea

¿conseguirá este hombre llegar al final de la línea blanca? ¿se acuerdan de milikito seguir una raya blanca mientras silbaba como los del puente sobre el kwai? pues aquí les dejo a su predecesor.
Hasta hace una semana ni sabía que existía y me he enterado que es todo un clásico en Italia y en Francia. Piezas de 2 minutos y medio sobre la música, el deporte, la pesca o lo que sea. Pura animación. Se lo recomiendo. Pasen y vean. La serie completa y más información en TV5, aquí. Superfan de la línea.

Les dejo con su particular visión del fútbol. Que lo disfuten.

Ah, por cierto, España ha ganado a Túnez, pasándolas canutas.

¡Se diviertan, coño!

Declaración del lunes: Me pone malo esa gente empeñada en hacerle a uno divertirse como, cuando y donde ellos creen. No me refiero a los findeaño, sanvalentines y esas cosas (que también) sino esa gente empeñada en saber mejor que uno mismo cuál es la mejor forma de pasarlo bien y te sueltan cosas como "tu calla, que ya verás como luego te ríes" o "si no vienes te vas a arrepentir" (no, bonita, si voy es cuando SEGURO que me arrepiento).

The last (but not least) ejemplo de lo que les digo las "jornadas de empresa". Para "hacer grupo", "estrechar lazos" y otras sandeces propias de los/las ociosos empleados de los departamentos de recursos humanos y/o marketing, comunicación y otras hierbas venenosas. No, no seré políticamente correcto diciendo que "tengo muchos amigos en que trabajan en eso" o que "vaya por delante mi respeto" o paridas de esas tan de moda en la súper moderna blogocosa (si me dan 1 euro por cada frase de esa que les encuentre me hago rico). Alguien puede decirme qué tiene de divertido hacer el tonto en chándal con la gente a la que diariamente detestas. ¿Qué lazos se estrechan con el tipo que desprecia tu trabajo haciendo una carrera de sacos con él? como no sea el lazo de una cuerda que le eches al cuello...

Resulta que eso es lo que me ha alejado de mi consulta desde el jueves. Les cuento que recibí un amable mail a primeros de la semana pasada del mismísimo director general (en realidad de su secretaria escribiendo "on behalf of" que el outlook es lo que tiene) invitándome amablemente a una jornada en la que nos contarían los planes de futuro. Todo eso en un agradable ambiente relajado. El mail terminaba con estas palabras:

"Dado que vamos a desarrollar actividades al aire libre, aconsejamos zapatos deportivos y ropa cómoda."

Mmmmm. Se huele la tostada. ¿Actividades al aire libre? ¿qué quiere decir exactamente? ¿en qué consiste la ropa cómoda?. En llamada telefónica para saber en qué consiste exactamente el invento al cerebro del invento (menudo celebro, que diría mi abuelo) va la tía y me dice "es ssssecreto. No puedo decir nada, pero es ssssúperdivertido" (en realidad, empleó el ¿adjetivo o adverbio? súper delante de casi todas las palabras que dijo, además sssúper, así, con ese líquida que dirían los fisnos) "es para que no sea un sssúpercoñazo. Si sssúperademás nos lo sssúpervamos a pasar muy sssúperbien. Va a ser sssúperdivertido!". Y el clásico "venga anda, no seas sssúperaburrido". ¿aburrido?, será imbécil. Si yo soy muy sssúperdivertido, no te jode, pero es que si no hay sssúperzoofilia como que me aburro, no te jode la sssúperpija. (eso fue lo que pensé en contestarle pero me contuve, que soy un tío educado en los mejores colegios públicos del barrio). Buena técnica esa. Insultar para convecer. Conmigo caso lo sssúperconsigue.

Yo, cual gabino-diego-estudiante-de-Eton, adopté la técnica del carnero, you know?, y pasé de todo. Además el jueves amaneció con una tormenta de padre y muy señor mío a lo que yo pensé que igual se suspendía el evento y todo quedaría en una deliciosamente cómoda y aburrida charla en el auditorio, calentitos, sequitos, y todo eso. Nada más lejos de la realidad.

Así que me fui a currar (por cierto llegué empapado de agua y sudor a partes iguales por el diluvio y la hora que estuve atrapado en el-dicen, aunque yo lo dudo, que es el mejor- metro) y al rato me dice mi jefe "Tú tienes que ir. Eres nuevo. Es una orden, tienes que ir y pasártelo bien". Qué manía con que me lo pase bien, coña. Este sí me convenció. De lo primero, claro. Y allí que me fui.

Yo me las apañé para llegar a las 14:30 horas con la excusa de que tenía que terminar nosequé, y luego ir a casa a cambiarme (el traje no se considera ropa cómoda y calzado deportivo, no?). Si vieran la cara del taxista cuándo le dije dónde tenía que llevarme. Pasó del "dónde coño está eso?" al "con esta carrerita ya he echado el día" en menos de medio milisegundo (por supuesto, el taxi lo paga el de la orden, faltaría más).

Como había dejado de llover a eso de las 9.30, el sarao había empezado puntual, así que cuando llegué me encontré con el director general, en persona, no su secretaria (que también estaba, claro), con la cara pintada de colores, tocando djembés, darbukas y toda clase de instrumentos de percusión. Me contaron que la tirolina, el tiro con arco, las danzas tribales y todo eso ya había terminado (menos mal). A esa hora ya sólo quedaba media para que empezara el cocktail y almuerzo así que me quedé a la sombra tomando algo hasta que terminaron. Luego comida y a casa. Total, día sssúperperdido.

Sigo pensando lo mismo que antes de mis compañeros. Los que me caen bien, pues eso, que me caen bien aunque tengan menos coordinación que pedro reyes en mira quien baila y los que no, no van a cambiar por cantar un himno tribal cual si del orfeón keniata se tratara.

Si por lo menos hubiera sido un paintball... yo habría intentado reventarle el casco a pegotes de témpera a más de uno, aunuqe hubiera ido en mi equipo, que en todos los ejércitos hay traidores y desequilibrados. Y soy sssúperdesequilibrado. Un aútentico sssúpermajadero.

Ahora les dejo con España, que juega dentro de un ratito y mañana el 90% de las entradas que lean serán para la furia, el sabio, el niño, y toda la banda.

trabalenguas

Palabras que son difíciles de decir cuando estás borracho:

A) Innovativo
B) Preliminar
C) Proliferación
D) Cilantro

Palabras que son MUY difíciles de decir cuando estás borracho:

A) Específicamente
B) Constitucional
C) Disociación
D) Transustancial

Palabras que son IMPOSIBLES de decir cuando estás borracho:

A) Gracias, pero no quiero acostarme contigo
B) No, yo ya no quiero beber más
C) Lo siento, pero tú no eres mi tipo
D) ¿Una hamburguesa? No, gracias
E) Buenas noches agente; hermosa noche, ¿verdad?
F) No quiero pelearme contigo
G) Oh, no, no podría. Nadie me quiere oír cantar
H) Gracias, pero ni siquiera voy a intentar bailar; no tengo coordinación
I) ¿Dónde habrá un water? Me niego a mear en la calle
J) Me tengo que ir a casa, porque tengo que madrugar para ir a trabajar
mañana.

¿Alguna más?

Gracias dottoressa ;-)

Retazos

"Si no lo creo no lo veo". Benjamín Auster o Paul Prado, qué más da.

---o---

¿quién será ese buen amigo

que morirá conmigo,

aunque sea un tanto así?

¿quién vaciará mis bolsillos?

¿quién liquidará mis deudas?

a saber..........

---o---

- ¿Dónde está tu amigo, chaval? ¿dónde está tu amigo?


- ..............................................

---o---

- ¿no has tenido alguna vez ganas de dejarlo todo y salir corriendo?
-sí, varias veces.
- ¿y por qué no lo haces?
- soy asmático. No aguantaría ni 500 metros. Además, no sé dónde he puesto el ventolín.
- ah, vale.

---o---

- messi, tio buenoooooo.
- messiiii, queremos un hijo tuyoooooo.
- messiiiiiiiiii, eres mu sessssiiiiii

---o---

- ¿te he hablado alguna vez de mis amigos?

- .........

- ¿no?

- .........

- Andá! si no tengo amigos. No tengo ningún amigo.

---o---

- ¿Y si el mundo se acaba mañana?

- Que me avisen, así no tengo que llevar este traje al tinte.

---o---

- ¿está claro, Tom? ¿está claro?

- Claro.... como el barro

cosas de ayer, hoy y siempre

¿Qué es eso que alguna vez desearon y nunca tuvieron? ¿ese juguete que pidieron sistemáticamente a los reyes magos de oriente durante toda una década y los cabrones se empeñaron igual de sistemáticamente en cambiar por otro obligándote a hacerte republicano y ateo por partes iguales? ¿Cuál esa prenda de ropa que tenían todos tus amigos y tu madre se empeñaba en impedir que te compraras? en mi caso la lista no es muy larga pero, bueno, por si les pica la curiosidad se la cuento (mi terapeuta dice que puede ayudarme...)

- El barco pirata de los clicks (luego los llamaron playmobil y mariconadas de esas, pero son los clicks, de toda la vida, así me lo aprendí yo). Entre mis hermanos y yo llegamos a tener una buena colección: los vaqueros, astronautas, un jeep amarillo, motos de carreras, una gasolinera, karts. Tuvimos hasta una patrullera costera, con motor a pilas y todo, pero de barco nada. Cómo me gustaba ese bicho enorme que tenía una barra metálica en las tripas (¿sería plomo?) para estabilizarlo al flotar, con su cofre del tesoro con miles de moneditas doradas, su puente de popa, el ancla... Nunca lo tuve.

- La pista looping. Lo sé. Era una idiotez. Un circuito cuya única gracia es que los coches hacían un ídem. Y ya. Mi padre, cuyo espíritu práctico requeriría un congreso de psicología para él solito, me trató de convencer de que el scalextric que me habían dejado esos cabrones de barba (me refiero a los reyes, no a mi padre, que también tiene barba) era mucho mejor, más divertido y con más posibilidades. El tío tenía razón pero, qué coño! yo quería una pista looping, hombre ya!

- Unas zapatillas Jhayber. Corría el año 86 más o menos y todo el mundo llevaba esas zapatillas blancas y azules, las más duras que fabricado el hombre blanco, con una suela de 3 cm. aproximandamente. Tampoco hubo forma. Mis padres se empeñaban en que eran muy caras y, a cambio, me compraban unas yumas, kelme, incluso unas yelos que se parecían a las jhayber, varias de marca el golondrino, compradas en el martes (algún día dedicaré una entrada a este concepto espacio-temporal empleado por los aborígenes de mi tierra para definir el mercadillo semanal). Pero jhayber, nunca. Incluso llegué a tener unas adidas edberg, amarillas y verdes, pero de las Jota ni rastro. No sé si se siguen haciendo. No las volví a ver.

- Un pantalón con peto. Lo sé. Sé lo que están pensando. Qué horror! pues sí, pero, qué quieren?, ¿es que los pantalones vaqueros pesqueros y los polos rosas eran bonitos? no, y sin embargo una vez estuvieron de moda. Repasen sus álbumes de fotos, si no. Menos mal, en esto estoy agradecido, que nunca lo tuve. Puede que a los de Brokeback Mountain les quede bien, pero les aseguro que mi morfolgía no admite este tipo de prendas tan arriesgadas. Además, encontrar un pantalón que me entrase suponía tener que recortar entre 25 y 40 cm, dependiendo de la marca, del bajo, así que imagínense lo que hubiera sido un peto, me daría la vuelta por encima de la cabeza. De todas formas, seguro estoy de que volverán a ponerse de moda y, entonces, igual se despierta la bestia hortera que hay en mí y ...

- Una cazadora vaquera. Pues sí señores, nunca he tenido una. Lo más cercano que estuve fue una especie de abrigo trenca que mi señor padre se compró un verano en inglaterra porque les hizo frío y me la quiso encasquetar. No se la puedo describir pero créanme que hubiera preferido el pantalón con peto que esa cosa. Todavía está por casa. Si me acuerdo, un día le saco una foto y se la enseño. La cazadora vaquera es una de esas prendas que le quedan bien a todos los demás menos a uno. O las costuras de los hombros te caen a mitad de brazo, o no cierran, o las mangas son largas, o baja dos centímetros de más por el culo ya ya parece de tu hermano mayor. Además, siempre encogía a su libre albedrío. Igual se reducía en canesú mientras las mangas no paraban de crecer o se quedaba una manga mas corta que otra, ...

Cada vez que mi madre o los reyes magos (que, según dicen, viene a ser lo mismo) me negaban esos objetos, yo pensaba "me los compraré con mi primer sueldo". ¿Que por qué no lo he hecho ahora que podría permitírmelo? ¿Han visto Emanuelle? Seguro que sí. Yo la ví con 13 o 14 años, en esa edad en la que las hormonas no te dejan pensar. De las primeras pelis guarras que veía. Me impresionó muchísimo (en todos los sentidos, claro). Hace poco le pedí a mi mula que me la trajera. ¡Qué decepción! no se ve (casi) nada! Y esa estética? madre mía! En mi recuerdo, nublado por la testosterona, claro, era una peli diez. Pero no. Definitivamente, no es para tanto.

Y es que es lo que tiene tratar de rescatar las cosas antiguas. Se imaginan entrar en una consulta y encontrarse con el Doctor vestido con pantalón con peto, cazadora vaquera y unas Jhayber? Lamentable espectáculo. Pues eso. Además, los cabrones de playmobil han eliminado el barco pirata de su catálogo. Lo han cambiado por una goleta o no sé qué mariconada. Este sí que me lo hubiera comprado con mi primer sueldo.

Bueno, pues ahora anímense y citen alguno de los suyos...

Primer fin de semana

El primer fin de semana del mundial me deja las siguientes impresiones:

- Alemania son muy malos pero juegan en casa. Llegarán donde llegó Corea. A semifinales.

- Costa Rica, ejem, bastante han hecho ya.

- Los suecos son todos taaaan guapos, taaann rubitos, pero de fútbol, poco, a decir verdad, poco. Que Trinidad y Tobago eran una banda. Eso les pasa por no convocar a Labinot Harbuzi.

- Holanda. Una preciosa inutilidad. Todos muy técnicos, muy buenos, pero estéril. Claro que serbia-montenegro no son mejores (por qué se llamará así si montenegro ya ha dicho que nastis? que no es lo mismo, que los serbios huelen a ropero viejo, apolillao).

- Argentina, pues eso. Sin deslumbrar, sin estrellas mundiales, dejándose dominar a ratos, pero ahí están. Se lo creen y eso es lo que cuenta. Por cierto, ¿por qué saviola y no messi?

- Costa de Marfil, igual llegan a algún sitio pero un poco anárquicos.

- Portugal. Poseídos por la saudade de deco. Siguen neceistando un 9 para aspirar a algo más que a jogar bonito.

- Angola nos mola.

- Inglaterra, tienen equipo para hacer 2 o 3 partidos memorables. Depende de cuándo los hagan, si en la primera fase o en las eliminatorias.

- Paraguay, se la va a liar a Suecia a base de empatar. Ya veréis. Por cierto, sigue jugando Gamarra, ¿qué fué de Celso Ayala?

- Méjico son Márquez y 10 más. El tío juega de central, medio centro, interior derecho, de 10, de 8, es el masajista, utillero, el médico y, si le dejan los guantes, se para un par de penaltis.

- Irán. Estoy roto porque Navidkia no juega de titular, un tío de clase mundial aunque físicamente limitado (el gazza persa)

Dos preguntas:

- ¿por qué la sexta dio el argentina-costa de marfil en diferido mientras en el carrusel lo daban en directo?

- ¿de verdad va a seguir andrés montes cantando eso de "ay mama, que no se nadar" o algo así cada vez que algún jugador intente un piscinazo en el área?

En resumen, que viendo la primera jornada de algunos de los favoritos me reafirmo en que España podría hacer algo. El problema es si se apuntará al club sueco o al argentino. Por cierto, sospecho que la televisión alemana tiene 5 o 6 cámaras por estadio únicamente buscando chicas guapas y tíos gordos con la cara y/o tripa pintadas con la bandera nacional. Si no, no se explica (más fotos).

Publicado por el Dr. Malcolm poseidoporelfútbol Majaderos.

Escuchando 'Sno Angel Like You, Howe Gelb.

Como te digo una cosa te digo la otra

Ayer ví "La mala educación". Sería por el estado de ánimo, sería por el calor, sería por lo que fuese. El caso es que no me gustó demasiado. No me enganchó. Pues eso. Excesiva y a la vez un poco hueca. Por cierto, ¿alguien puede decirme qué pintan Javier Cámara y Leonor Watling (pedazo cameo el suyo) en la peli?

Me gustó volver y que sigo pensando que Almodóvar es un grande pero es que a veces se le va la olla. Una última cosa, Gael García Bernal estará todo lo guapo/a que quieran pero una de dos, o no era su voz, y el doblador maal. O lo era, y entonces, el tipo mejor que no vuelva a intentar hablar sin acento. Cuando lo hacía en susurros no había quien lo entendiera.
Lo de trabajar con niños, ¿es que no aprenden los del cine???? el resto de actores, pues normalitos. (¿sería esta la peli dónde iba a trabajar sergio?¿qué papel?)

En seguida unas impresiones sobre el primer fin de semana de mundial. Ya ven, cine y fútbol. Cal y arena. Pan y circo. Leoncio y Tristón. Tom y Jerry. Sol y Sombra. Bueno basta ya!

A la madera

Cuando observan a sus progenitores arracimados ante el televisor, inyectándose su dosis semanal de Transición a través del Cuéntame y de la fantástica voz en off del Nodo, ¿nunca se han preguntado cuál será la banda sonora que ilustre el Cuéntamelo de dentro de 20 años? Qué sonidos serán los que nos harán recordar los años 80 y 90, los que nos harán recogernos en nuestros viejos sillones recordando aquellos viejos y felices tiempos…

La banda sonora de nuestras vidas, la que vertebró nuestra identidad como generación, la que nos acompañó en la tarea de hacernos mayores no será David Bisbal, ni Madonna… No, será la que nos ha acompañado en los momentos verdaderamente importantes de nuestras vidas. Los cinco Tours de Miguelón. Los éxitos de la selección de fútbol. Fernandito Alonso. Las chicas del hockey yerba. Serán las voces de los comentaristas.

Ahí está Luis Miguel López. El tipo del balonmano. Si buscan en su memoria más arcana, entre botes de Eko y pan con Nocilla, oirán esa inconfundible voz nasal, casi gangosa, "Papituuuuu.... a la maderaaaaa" o "Paradónnnn de Lorenzo Rico". Hemos crecido con ella... Luego la cosa evolucionó hacia un "Ikeeerrrr..... adentrooooo" o "Ahí está, Don David Barrufet" o, claro, "Mariano Ortegaaaa..... a la maderaaaaa". Porque siempre va a la madera. Nunca al poste o al larguero. A la madera. ¿Hay porterías de balonmano de metal?

No olvidemos tampoco a gente como ese tal Ángel Orthe y las retransmisiones de partidos de tenis con el campeón Andrés Gimeno a su lado. El tal Gimeno insiste siempre de lo sólido que es el revés del jugador, de lo sólido que está en el fondo de la pista y de lo sólido que es en el saque. Todo muy sólido, don Andrés. Ahora han fichado a Alex Corretja que se pone a pie de pista y le dice a un tenista después de cuatro horas de partido "no ha estado mal, para la próxima ronda mi consejo es que juegues más sólido desde el fondo de la pista". Ha creado escuela el tío. También tienen a Arancha Sánchez Vicario en los partidos de tías, pero esto ya me parece una broma de mal gusto. ¿Alguien se plantea siquiera escucharla (lo que implicaría imaginarla enseñando sus bragas sudadas) con la Sharapova vestida con un tutú de bailarina?

Luego está el tema polivalencia. El tal Orthe lo mismo te hace el tenis que te aparece todo mono él, rollo Nuevas Generaciones con bandera española al cuello, en un puerto deportivo para explicarnos las ochocientas modalidades de vela (tantas, normalmente, como participantes): 4.70, k100, la copa del rey, la de la reina, la de froilán... Eso si no nos le encontramos en saltos de hípica ("Gazapo es un caballo con una gran presencia") o en golf, sustituyendo a Esteban Gómez. Caso el suyo muy raro, el de este Esteban, pasar de ser el colaborador de Trecet (¿dónde estás Ramón?) en la NBA a comentar el golf. Muy profesionales. Mucho. Se hacen ellos el roto y el descosido.

Y si no, que se lo digan a la gran Paloma del Río, que se hace toda la gimnasia rítmica y deportiva. Desde el enorme "clávalo, Joanna, clávalo" de hace dos años hasta esos "ayyyyy" cuando una niña rumana se deja los dientes en el suelo o el "yo le he visto un poco desagrupado" ante un fulano que ha pegado un salto de cinco metros dando vueltas. Pero Paloma también hace algo de hípica (junto a Ángel Orthe, claro) y, de repente, si, por algún motivo, estás viendo natación sincronizada, ¿a quién se oye? a Paloma del Río, que no se sabe si se emociona más con lo chicos o con las chicas. No, no lo tengo claro, aunque cuando los chicos hacen un buen cristo se le ve el plumero. No lo puede remediar... Palomita Palomita.

El atletismo es buenísimo. José Luis González y un tal Parra se encargan de poner verdes y criticar a todos los atletas españoles sin excepción ni disculpa que valga: que si no lo dan todo, que si es una vergüenza, que no pueden ir así a un mundial, que hacemos el ridículo, etcétera. Con la Federación de Atletismo ya pasan al ataque ad hominem. Inutilidad, falta de profesionalidad, nepotismo... Da gusto verles, pues dicen todo lo que pensamos los demás. Pero son unos listos. Porque abajo a pie de pista, en eso que desde hace unos años llaman 'la zona mixta' (como si fuese un sandwich o una ensalada) dejan al pobre Ernest Rivera. Este se traga todos los marrones porque los atletas, como que no se callan. Entre jadeo y jadeo responden e insultan, pero no a quien les insulta, sino al pobre Ernest. Ernest es otro, que le ves ahí en la pista de atletismo y el fin de semana siguiente está en la moto 2 de la Vuelta Ciclista a España. Y, ay, esto me recuerda a una voz mítica donde las haya. Pedro González en ciclismo. Una pérdida terrible. Aunque, tal y como está el patio con el Manolo Saiz y los Eufemianos, se están cargando el ciclismo. Y muy grande Perico, capaz de demostrar que los ex deportistas no necesariamente han de parecer idiotas.

Y si, como dicen en Carrusel, cogemos el balón grande. El baloncesto ha perdido mucho desde que griegos y yugoslavos desaparecieron de los altos cargos de la FIBA. Qué épocas aquellas en la cancha del Partizan o del Olimpiakos... El equipo local se había colocado a un punto gracias a tres técnicas consecutivas, quedaban 2 segundos y al base del Partizan todavía le daba tiempo a coger la pelota, atravesar la cancha entera, meter la canasta a aro pasado y encima sacar falta personal del contrario. Ahí estaba Pedro Barthe con su "no doy crédito", "qué vergüenza", "nos está cayendo de todo", "que nos lo digan, que para esto no venimos”...

Pero sin duda lo peor es el fútbol. Parto, obviamente, de la base de que el fútbol se ve en la tele y se escucha en carrusel. Pero todavía tenemos grabado en el hipotálamo el mundial de Italia 90 y ese quinteto de TVE increíble formado por Matías Prats, Olga Viza, Jesús Álvarez, Maria Escario y Sergio Sauca, muy míticos todos y muy profesionales. Ahora es para pegarse un tiro. Yo he visto funcionarios de correos pesar sobres con más entusiasmo del que pone José Ángel de la Casa al cantar un gol. Su "saque de banda para España" ha contribuido a que los partidos de España duren, en nuestro particular espacio-tiempo subjetivo, más de cuatro horas. Luego están los colaboradores, gente con dotes de comunicación como Michel (me lo merezco) o Julio Salinas (que parece un espontáneo que han pillado en el bar). Admitiremos, sí, nuestra debilidad por Michel (melomerezco) y su particular sentido de la sintaxis, del léxico y de la lógica... Ahora han puesto a Kiko. Ejem, hasta los becarios de Canal Plus Deporte 3 que retransmiten el Stuttgart-Borussia Moenchengladbach le dan más vidilla.

No olvidamos de la imparcialidad de José María del Toro y Raquel Criado en Telemadrid (Maceda está en Castilla la Mancha, apunto) y la incultura e ignorancia del equipo del cojota Santos de Antena 3. Vaya mundial que nos dieron, y encima este año se quedan con la Champions... Mención especial merecen Paco García Caridad y Arsenio Iglesias. Qué partidos, qué narración, qué campechanismo. Arsenio se inventaba los jugadores y encima les llamaba por su nombre de pila, y decía por ejemplo "este chico, Alfonso, Alfonso tiene que tocar y pedirla más..." y tú pensabas ¿qué Alfonso está en el campo? Ya empezabas a pensar que se igual se refería a Adolfo, Adolfo Aldana. Arsenio, por Dios, si no le conozco casi ni por Aldana, ¿cómo le voy a conocer como Alfonso?

Por eso ahora, Antena 3 ha contraatacado y ha puesto a pie de campo a la periodista más guapa de la historia de la televisión, ahí a entretener a los jugadores y que no nos enteremos de la retrasmisión del partido. Y es que la chica está tremenda, y no se cómo se llama!

Con esto del mundial, La Sexta ha anunciado el fichaje de Andrés Montes, el de la NBA del Plus. Yo, al principio me alegré porque Andrés Montes, junto a Toni Daimiel, era capaz de que no te durmieras viendo un LA Clippers-Minessota Timberwolves de la fase regular a las 2:30 de la mañana, pero ya se me ha pasado. Han bastado un par de amistosos premundial para darnos cuenta de que tiene menos gracia que el propio Arsenio, que ya es decir.

Menos mal que las diosas del fútbol y, sobre todo, esa competencia desleal que tanto jode a Telecinco y a su calvo (no comments, éste está fuera de concurso) han hecho posible que Carlos Martínez, el mejor comentarista de fútbol del mundo, nos cuente los partidos de España en Cuatro, junto al barrilete cósmico Maradona y a Julio Maldonado. Por fin podremos apagar la radio y ver y oír a la vez las narraciones con una emoción e intensidad para poner los pelos de punta. Porque claro, lo del carrusel tiene la pega de que tú estás viendo a Xavi colocar el balón en el banderín para sacar un córner y ya estás oyendo a Manolo Lama gritando "GOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOLLLLLLLLLLLLLL DE ESPAÑAAAAAAAAAAAA" y claro, como que pierde un poquito de emoción. Ya hay que ser cabrones para retrasar la retransmisión de la tele y obligarte a oír a Michel (melomerezco) diciendo cosas tan brillantes como "aquí puede pasar incluso cualquier cosa","no cabe duda de que si quieren meter un gol el balón tiene que ir entre los tres palos" o el clásico "si meten un gol más que el rival, ganan".

Mientras empieza el mundial, les dejamos con el mejor gol de todos los tiempos. Barrilete Cósmico ¿de qué planeta viniste para dejar en el camino a tanto inglés?.

Esta entrada ha sido escrita a seis manos, las de Anamari, Pierre y un servidor.

Cada vez queda menos para que empiece el mundial, así que he adornado la consulta con la barrita de futbolizados de la esquina. Todos con España! (a ver cuánto dura)

He disimulado superbien

Hoy en Liniers:

"¡Qué te matas, maricón!"

(Frase típica de Las Palmas)

Por petición de anamari, el Patxi Alonso disimula, vaya si disimula (es que lo de presentar "De domingo a Domingo" con Belinda Washington da muchas tablas"

El Mundial

Señores, hagan juego...

Alemania 3 - Costa Rica 0 / Inglaterra 3 - Trinidad y Tobago 0 / Holanda 2 - Costa de Marfil 1 / Angola 0 - Portugal 3 / Ghana 2 - Estados Unidos 1 / Brasil 3 - Australia 0 / Francia 2 - Corea 0 / Ucrania 1 - Tunez 0 / Ecuador 0 - Alemania 2 / Costa de Marfil 1 - Serbia y Montenegro 0 / Goleador: Tevez / Ver todos mis pronosticos

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