El comentario perdido

He perdido un comentario. Es lo que tiene leer un montón de blogs y comentar compulsivamente. A veces, con la intención secreta, casi inconfesable, de que pinchen en mi firma quienes lean el comentario y lleguen a mi blog y mi contador se dispare, visto que, al contrario que a otros, a mí no me citan blogs de postín (vaya, ya me ha salido la envidia, con lo atadita que la tenía en el hígado)

Bueno, el comentario en cuestión era una idiotez, sólo dos palabras, pero cargaditas de subtexto. Metalenguaje en estado puro. Y ahora no me acuerdo en dónde lo he dejado. Me da rabia porque me hubiera gustado saber si funcionaba o no. Es igual, a lo mejor me lo vuelvo a encontrar la próxima vez que pinche sin cesar el "abrir en una nueva pestaña" de mi firefox (piensa en ruso, firefox).

Resulta curioso, tengo una serie de blogs anotados en mis marcadores dinámicos (toma geroma, pastillas de goma) que consulto a diario. Pero luego empiezo a saltar a otros. Casi siempre a partir de los perfiles blogger de la gente que deja comentarios (gracias a estos saltos, le hice hace poco, sin saberlo, a una amiga una preguntita bastante insidiosa, jejejeje)

Otra gente lee unos pocos, seleccionados, muy seleccionados. Eso sí, están enganchados a las vidas ajenas. Me gustaría ser cómo ellos, pero no puedo. Yo es que es ver un comentario dejado por alguien con perfil blogger y allá que te voy.Yo soy así, inconstante en general.

Pues eso, que una compulsiva tarde como la de hoy, previa al gran partido (qué partido!), cuando tenía abiertas, s.e.u.o., unas 278 pestañas y después de haber repartido a diestro y siniestro comentarios nada ingeniosos, y es que los nervios en la boca del estómago devoran la escasísima creatividad con la que Dios me ha dotado, esta tarde, decía, cuando he intentado ver si mi comentario había sido convenientemente leido entre líneas, después de ir cerrando cuidadosamente todas las ventanas abiertas, he descubierto que lo había perdido. El comentario y el blog en el que estaba. Es una pena. Lo único que me queda es pensar que en otra tarde como la de hoy me lo encuentre allí, al pie de una entrada ya pasada, esperando que alguien lo lea bien, que los comentarios, como las novelas de faulkner, hay que leerlos bien, que si no se estropean.

Esto de la blogsfera es lo que tiene. Vas por ahí oliendo en casa ajena, entrando, no diré yo que hasta la cocina, pero sí hasta el zaguán (me gusta esa palabra, mucho más que hall o recibidor, aunque uso más estas dos últimas), esa estancia de la casa que suele estar siempre ordenada, incluso con fotos, porque es lo primero y, a veces, lo único que ven quienes vienen a casa, incluso sin avisar, y, encima, va uno dejando la tarjeta de visita. Un poco en plan "quien-es?-cartero-comercial-me-abre-por-favor".

Lo dicho, que hasta para bucear e inmiscuirse en los pequeños retazos de vidas ajenas, a veces reales, a veces inventados, que suponen los blogs, hay que ser ordenado y cuidadoso. Dos cualidades que brillan por su ausencia en el perfil blogger del Dr. Malcolm. Basta ver cómo tengo todo esto. Lo mismo te encuentras a Paris Hilton, que a una ministra, que a bach, que un manifiesto friki. Con este zaguán, imaginen el trastero.

Para terminar el día

Un toque frívolo:

¿sabían que Paris Hilton ha estado a punto de morir electrocutada? No será capaz... Aquí dicen que se cayó/tiró a una piscina completamente ciega en la que se había caido una lámpara del jardín.

No sé si creérmelo, como leyenda urbana no tiene precio. Si, además, fuese verdad, sería la pera. En cuanto sepa algo más les cuento.

Variatio 25

Ayer me lo recordaban en un comentario. Gracias porque lo había olvidado. Aquí les dejo la variación 25 de Glenn Gould a petición de julio y recordatorio de antonio
que les guste y la disfruten

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P.D. Es un poco larga así que les recomiendo que den al play y luego a la pausa para que cargue entera y luego la oigan seguida, sin cortes.

cambio de ritmo

Después de algún tiempo sin cosas que hacer en el trabajo (este blog es la mejor prueba de ello) parece que la cosa se anima. Y eso está bien, que empezaba a cansarme.

Eso, junto con una tremenda pereza desde la vuelta del viaje, es la razón principal por la que no actualizo tanto (también las faenas de blogger.com como la de ayer, pero eso es sólo una excusa). Lo que es bueno para mí es malo para mis numerosos lectores.

Tendré que acostumbrarme a tener cosas en la nevera para tirar de ellas y a escribir por las tardes al llegar a casa. Espero poder mantener, al menos, el ritmo de una entrada diaria.

Hablando de todo un poco, hoy me enterado de que el 25 de mayo es el día del orgullo friki. Hay hasta un manifiesto. Bueno es saberlo, nunca se sabe.

weekend brief

Cosas vistas/oidas/sabidas este fin de semana:

- La ministra Calvo (mi segunda ministra favorita) besando la reliquia del monasterio de Santo Toribio de Liébana. Resulta que es el fragmento más grande que se conserva de la cruz (para más señas, es un fragmento del brazo izquierdo). Que digo yo: ¿por qué no los juntan todos y completan lo que falta con resina epoxi o algo de eso como hacen con las ánforas o estatuas antiguas? es que vengo muy sensibilizado de Grecia con lo de los restos arqueológicos.

Alguna vez leí que si se juntaban todos los trozos de cruz que hay por el mundo no cuadraba. Igual es por eso. Cuando tiraron el muro de Berlin allá por 1989 la revista Tribuna (creo) regaló trozos. Mis padres compraron un ejemplar y nos tocó un mendrugo de hormigón, sin pintadas ni nada. Para mí que era un pufo. En todo caso, si alguna vez deciden reconstruirlo, prometo donarlo.

- Los pasodobles tienen nombres tan buenos como "Soldadito español" o "Melilla española". En estos tiempos de zozobra y desmembración d'EspÁña conviene saber que el arte popular ofrece datos de la inexorable unidad patria.

- Hay gente que se presenta en tu casa a las 19.30 sin avisar y ya no se van hasta el amanecer (casi). Viene a cuento la frase que repetía mucho mi abuelo a su mujer cuando alguna visita se quedaba más de la cuenta en su casa: "Vamos a acostarnos, Lolita, que estos señores se querrán ir". Mi abuela Lola contaba que alguien a quien ella conocía tenía un abrigo colgado al lado de la puerta. Cada vez que llamaban al timbre se lo ponía y abría la puerta. Si la visita era agradable decía: "Qué casualidad y qué alegría! me pillas entrando en casa...". Si era una visita indeseada: "Qué casualidad y qué pena! me pillas saliendo. A ver si otro día podemos vernos". Y les echaba de casa sin haber siquiera entrado. Grande.

- Asistí al fatal descubrimiento y posterior mutilación/experimentación descrito por El Jardinero en su blog. Os puedo asegurar que fue un momento duro. Es una pena que no pudiéramos retratar la cara deshecha del Jardinero al reconocer los testículos de quien creía una tierna doncella. No paraba de decir: "pero mira qué melones tiene el condenado. Qué melones. Qué melones. Será cabrón!" mientras nos ofrecía la lupa reveladora. La cosecha reducida de golpe y porrazo a la mitad. Un mazazo.

Actualización a las 16.30: había colgado esta entrada antes de comer con una imagen. Al volver he visto que ni imagen ni entrada ni ná. La subo sin imagen y, si puedo, la completaré. Era una foto de la ministra besando el cacho madera.

Actualización a las 20.38: me cagoenelputobloggerdelaspelotas, hasta estas horas no he podido colgar la entrada. Eso sí, con foto.

Actualización a las 20.43: parece que esto es lo que ha pasado. Bueeeno. pensé que lo habían capado en el curro.

Estimada audiencia:

Aquí les dejo una selección de fotos del viaje a Grecia. Son sólo unas poquitas. Espero que les gusten.

Sigo con lío. A ver si tengo tiempo este fin de semana y escribo algo más sobre aquello.

vuelta a la realidad

Ya estoy de vuelta del periplo helénico. El aterrizaje en el trabajo está siendo duro asi que se pospone por hoy una entrada como Dios manda.

Solo decirles que la Acrópolis y Delfos son sitios a los que hay que ir, al menos, una vez en la vida (en mi caso, habrán de ser dos. El templo de Atenea Nike de la Acróplis no estaba. Así, como suena. Lo han desmontado para restaurarlo). Increíbles. Por cierto, en Grecia, aunque no lo parezca, todas las carreteras sos susceptibles de tener 1 o 2 carriles más de los que delimiten las líneas contínuas. Ya les seguiré contando.

Mientras unos breves apuntes:

- El Partenón al natural supera cualquier cosa.

- La sonoridad del teatro de Epidauro: Tenían que haber visto al Dr. malcolm proyectando la voz desde la orchestra al atardecer con la dottoressa como única oyente desda la última fila.

- El azul del mar Egeo.

- La victoria del Barsa en hydra (menudo grito con el gol de giuly, allí eran eso de las 11:00).

- (y el toque intelectualoide) La historia griega (del estado griego, quiero decir) es para reflexionar en estos tiempos.

ánimo a todos, especialmente a la dottoressa.

El Dr. Malcolm está de vacaciones

El Dr. Malcolm informa: Con motivo de mi próximo viaje a Grecia, la consulta de majaderos permanecerá cerrada hasta el próximo día 19. Hasta entonces disfruten.

Pues sí. Cuando estén leyendo espero estar aterrizando en el Aeropuerto de Atenas. Durante 10 días recorreremos Atenas, el Peloponissos y las islas Sarónicas. Dejamos Creta, Rodas, las Cícladas y el resto de la Grecia continental (Meteora, Salónica, Macedonia) para otro viaje.

No creo que podamos tener acceso a internet asi que les dejo esta foto para que se acuerden del Dr. Malcolm Majadero. Si encuentro la ocasión, les escribiré algo desde allí.

No se me pongan tristes que el día 19 estaré de vuelta.

Glenn Gould (II)

Estreno mi cuenta en castpost para dejarles aquí el Aria con el que se abren las Variaciones Goldberg de las que les hablaba el otro día (las de 1981). Si prestan atención podrán oir cantar al señor Gould.
Que lo disfruten

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Dos capítulos. Eso es lo que ha durado "Con dos tacones". Yo sólo había visto unos 15 minutos del segundo episodio. Demasiado. Con unos guiones infumables y unas actrices discretitas no me extraña que la serie quede para el canal FDF del satélite digital o Telecinco Estrellas de la TDT (en este canal he llegado a ver 4 episodios seguidos y sin anuncios de Al salir de Clase. Eran los que se moría la madre de Carlota. El Peris no había entrado todavía).

La han quitado además antes de que esta noche compitiese con Los Serrano y Aquí no hay quien viva y evitar que marcara un mínimo histórico de audiencia.

Más información, aquí. Y eso, a pesar de lo que dijo la crítica.

Pues eso, Lorena Berdún and company: "a los leones!".

qué tendrá marbella?

Llevo días aguantándome las ganas de escribir sobre la Operación Malaya (quién le habrá puesto ese nombre?¿qué significa?)

Sólo un par de cosas:

1. Creo que es una maravillosa cortina de humo (basada en hechos escandalosa y delictivamente reales, eso sí) que oculta una realidad mucho más seria y extendida.

2. Ayer vimos imágenes de una de las casas de uno de los detenidos (el cerebro, dicen). No sé qué clase de cerebro puede tener alguien que tiene media sabana africana disecada en el salón y un Miró en el baño. ¡un MIRÓ en el baño! encima de la bañera jacuzzi! Eso sí, el tipo lo tenía protegido con un cristal.

Hasta los huevos, estamos hasta los huevos

Hoy no he escrito porque ha sido el tercer día pésimo seguido en la oficina. Lo peor es que no se trata de trabajo. Sigo prácticamente de vacaciones. Es que tengo una boca que me pierde y, en el sitio donde estaba antes, tener opinión (estrictamente técnica, se comprende) era un valor. Aquí, el límite está en la opinión de los superiores. Y hay más jefes que indios. Les remito a dos pensamientos que situé por aquí cuando recién comenzaban los majaderos a modo de declaración de intenciones. Pues eso, que consejos vendo que para mi no tengo.

En fin, que no les digo esto para dar pena ni despertar conmiseración. Simplemente es que estoy hasta las pelotas. Menos mal que pasado mañana me voy 10 días de vacaciones.

Amigos para siempre

Los americanos son muy suyos con esto del orgullo. El otro día, escuchando un recopilatorio de The Band, me encontré con la canción número 11 titulada "Long Black Veil". No es suya (creo). También la cantó Johnny Cash. La canción es muy cafre. Prestando atención a la letra se escucha ésto:

Ten years ago, on a cold dark night
Someone was killed, 'neath the town hall light
There were few at the scene, but they all agreed
That the slayer who ran, looked a lot like me
The judge said son, what is your alibi

If you were somewhere else, then you won't have to die
I spoke not a word, thou it meant my life
For I'd been in the arms of my best friend's wife

Como se puede imaginar, el tipo fue de cabeza al patíbulo. No sé Ustedes, pero creo que yo hubiese largado. Volviendo a lo del otro día, ¿hasta dónde somos capaces de guardar un secreto?

Por si tienen curiosidad, la historia sigue así (recuerden que canta un muerto)

Oh, the scaffold is high and eternity's near
She stood in the crowd and shed not a tear
But late at night, when the north wind blows
In a long black veil, she cries ov'r my bones

Y éste es el estribillo:

She walks these hills in a long black veil
She visits my grave when the night winds wail
Nobody knows, nobody sees
Nobody knows but me

Ideas sueltas

Me he enganchado a Los Simuladores, en Cuatro, los domingos a las 22:00 hs. Igual dentro de 4 episodios me canso de siempre lo mismo pero, de momento, me gusta. Hasta el que hacía de profesor de Lolo (el hijo de julia la de verano azul) en Compañeros lo hace bien (por cierto, hay uno que se parece un poco a Javier Bardem en Perdita Durango). Ya cuento los capítulos que faltan para que salga el Peris... ya que no sale en lo de los polis.

* * *

El sábado les dejamos ir vivos. Entre que el Madrid aunque quiera no puede y que el Barsa estaba con la cabeza en el miércoles, la cosa estuvo aburrida. De todas formas, creo que tampoco está mal dejarles con la duda de si deben renovar o no a Ronaldo. Si yo hubiese sido Rijkaard hubiese sacado a Maxi a ver si acabamos con la sequía, que eso sí es preocupante.

* * *

Julio, gracias por tu comentario. Me pilló fuera de la oficina y no he podido responderte como merece pero me ha emocionado.

Ana, lo del blog que me has mandado no tiene nombre. Eso sí, lo he añadido a mis favoritos.

Claris y Merio, os añado a mi lista de enlaces para que mis miles de visitantes también salten por allí.

* * *

Mañana acaba la primera temporada de House. Y el 18 empieza la segunda. Menos mal.

* * *

Feliz semana a todos

Glenn Gould

Para el peric, con mucho cariño.

El de la foto es Glenn Gould en 1955, a los 23 añitos. En los inicios de su carrera de fama mundial. Cuando se tomó nadie lo sabía, pero esa foto está hecha casi en el ecuador de su vida (nació en 1931 y moriría en 1950, a los 50 años, de una embolia cerebral). Ese año, grabó para Columbia su primer disco. Las variaciones Goldberg, de J.S. Bach. Eso cambió su vida y la suerte de Columbia Classics, entonces casi a punto de cerrar (a pesar de que no había ni topmanta ni emule ni nada de eso, solo el jazz y un incipiente rock'n'roll).

Cuando pensé en escribir esta entrada tenía la intención de resumirles (citando la fuente, por supuesto) este artículo (en inglés y un poco largo) sobre esa primera grabación. Las variaciones Goldberg, de J.S. Bach. Pero no, prefiero que lo lean, si es que les interesa y si no, así no les castigo con pedanterías y pueden dejar de leer. La salida, por aquí. Para los que aún aguanten, sigo.

De la existencia de Glenn Gould no supe nada hasta hace unos años, aunque para entonces este pianista canadiense ya llevaba muerto unos añitos. Me lo presentó Julio, a quien va dedicada esta entrada, quien me dejó la primera parte del Clave Bien Temperado, también de Bach. Gracias.

Para los canadienses es una gloria nacional y tiene sitios de honor en la Biblioteca Nacional de Canada y en la CBC. Sin embargo, en el resto del mundo, este pianista que, en mi modesta opinión, tocaba como los ángeles, despertaba pasiones y odios por igual entre el público, la crítica y sus propios compañeros. La gente opina que era un excéntrico y probablemente lo fuese. Hay quien sostiene que tenía algún grado de autismo. Otros, que era un genio. No se pierdan la parte del artículo que les he dejado donde se cuenta cómo llegaba al estudio a grabar y, antes de empezar, metía los brazos, desde el codo a la mano, en agua caliente. Antes de reirse, prueben a atarse los zapatos con las manos frías. Pues imaginen tocar el piano.

La silla de la foto, por ejemplo, no es cualquier silla. Era SU silla. la llevaba allí donde tocase. Quedaba un poco ridículo verle ahí sentado, tan bajito. Eso le hacía tener un movimiento de brazos característico.

Las sesiones de grabación de Gould eran una pesadilla para los técnicos. La razón es que el tipo cantaba. Sí, como lo oyen. Cantaba mientras tocaba el piano. Tarareaba la melodía, seguía una de las voces en una fuga. Escuchen algún disco suyo y verán lo que les digo.

Yo encuentro que todas esas cosas tienen su encanto. Es claro que son propias de alguien poco normal, excepcional en algún sentido.

De las variaciones Goldberg, Gould grabó dos versiones. Esa primera de 1955 y otra de 1981. La primera no me gusta demasiado. Cuando se oye se tiene la impresión de que estaba diciendo "aquí estoy yo. Soy el pianista más rápido al sur del lago Ontario". Un poco como la pose de la foto. Después, en 1981, volvió al mismo estudio que en 1955 para grabar lo mismo. Esta vez, sin nada por demostrar, dejó una interpretación más pausada, con sentimiento (y eso que es Bach!, dirán algunos). Mi favorita. Ese disco ganó dos grammys en 1982.

En el ordenador del trabajo, cuya capacidad del disco duro está limitada con la finalidad (confesada) de que trabajemos en red pero (inconfesable) de que no se llene de mp3 y cosas así, tengo guardada la versión de 1981 (en realidad la remasterizada por Sony en 1988) aun aa riesgo de estar infringiendo no sé cuántas normas externas e internas. Cuando no tengo un buen día, me lo pongo y me quedo un rato mirando por la ventana. Las cosas tienden, entonces, a mejorar.

Todo es relativo

Parece que el buen tiempo ya está aquí. Pero solo lo parece, porque todo es relativo. Incluso la llegada de la primavera. Todo depende del hemisferio en el que uno esté.

El autor de esto es Liniers, y publica todos los días una tira en La Nación y en este blog. Tiene su punto.

Test

Hoy, les dejo un test de personalidad. Aqui lo tienen. Es un poco largo, pero merece la pena. Mi resultado: La máquina me ha convertido en el dibujito que ilustra la entrada. Luego pongo su traducción para comentar (si se pasa el cursor encima de cada color da alguna idea). El suyo pueden incluirlo en los comentarios.

Stanislaw Lem

Acabo de leer en el periódico que ha muerto Stanislaw Lem. No sabía que era autor de tanto éxito.

Yo sólo conozco un libro suyo. Se llama "Fábulas de Robots" (escrito a finales de los años 60). Es un libro de cuentos. Está en mi casa desde hace muchos años. Me lo compraron en una feria del libro de esas que ponen en las plazas de los pueblos en verano y que abren hasta tarde.

Lo leí entonces. No recuerdo casi nada, sólo que algún tiempo después he vuelto a leer algún fragmento y me hacía gracia la visión que se tenía en el pasado de lo que sería el futuro. En nada coincidente con lo que luego ha sido.

Es algo habitual. Hace sólo 14 años, en la Expo'92 de Sevilla, que era la de la tecnología, la del futuro, la de las comunicaciones, no había ni una sola referencia a internet o al correo electrónico. En ni uno solo de los pabellones. Esi sí mucho cine imax, mucha alta definición y muchas redes de fibra óptica. Solo faltaban menos de 2 años para que se generalizara de forma irreversible el uso de la red y ni una sóla alusión. Eso sí, el pabellón de Telefónica pregonaba que antes de 1993 TODAS las centralitas de España serían digitales. Aún hoy eso no es verdad.

Suele pasar con esto de la tecnología que triunfa lo que nadie esperaba que lo hiciese (email, SMS, GPS) y sin embargo, aquello que se anuncia como la enésima revolución acaba por estrellarse (mms, wap, gprs, video beta) o ni siquiera se llega a implantar (UMTS).

Ahora estamos en 2006 y no hay, tal como se predijo en alguna peli, ni coches voladores, ni colonias espaciales ni armas láser ni replicantes ni nada de eso. Yo, personalmente, incluso tengo dudas de que el hombre haya pisado la luna alguna vez.

Y todo esto a propósito de la muerte de Lem. Se me va la olla.

El grupo

No. No voy a hacer una entrada sobre aquella serie de telecinco sobre depresivos que me gustaba tanto y que duró menos que la cocina del infierno. No.

Resulta que a eso de los 15, con unos amigos, decidimos formar un grupo de música. Lo cual no es ninguna cosa extraordinaria. A todos nos ha pasado. En nuestro caso la particularidad es que no teníamos instrumentos. Pero mucha intención. Algunos de aquellos hoy triunfan como músicos.

Hay decisiones trascendentes cuando uno quiere formar un grupo. Dejando de lado qué intrumento tocará cada uno, pues, dado que no teníamos ninguno, optamos por el sistema "marica el último". Cada uno que se compre lo que quiera. Esto, a la larga, fue la causa de la disolución del grupo. Yo, que mis fuentes de financiación eran escasas y bastante reticientes a la hora de hacer inversiones en talento, me ví ante la opción de comprar un bajo o una batería , porque con tres guitarras ya era suficiente. Menos mal que un amigo tenía un mini-bajo y con eso fuimos tirando. La batería se la compró el amigo rico, que nunca la tocó. Eso sí, él ponía también el local de ensayo, a la sazón el garaje de su casa.

A lo que iba. La decisión más importante, en mi opinión, es: ¿qué somos?¿somos rockeros?¿poperos?¿harcoretas?. Normalmente, esta decisión es previa a cualquier tipo de gusto musical (sobre todo a esa edad). Uno no toca garaje porque le gustasen los sex museum. Sino que decide que va a ser un moddie y, entonces, se compra todo de los Who (quienes hasta entonces son absolutamente desconocidos).

En nuestro caso, lo teníamos demasiado fácil. En ese año se estrenaron The Commitments y The Doors. Además teníamos discos de Los Beatles y alguno de los Rolling (el resto de nuestras discotecas era tan prescindible como vergonzante así que lo omitiré). Había que elegir.

Como no conocíamos a nadie que tocara la trompeta, descartamos los del soul. Un amigo (el del mini-bajo) tenía en casa algo parecido a un órgano de iglesia pero nadie sabía tocarlo y moverlo al garje del batería era imposible (por peso y por su madre, que era la dueña del bicho y se negó). Doors descartado.

Así que la opción que quedaba era beatles y rolling. Nos compramos libros de esos de partituras para guitarra. Ensayamos entre dos y tres veces juntos. Aquello no iba bien. A los 16 años George Harrison ya estaba dando tumbos por ahí y nosotros éramos incapaces de juntar los acordes del do-fa-sol (esos tres acordes son los responsables de la mitad de la música popular. La otra mitad se divide entre el la-re-mi rockero y el mi menor-sol-re de las baladas. Así me lo aprendí yo, de toda la vida).

El último intento lo hicimos con la Credence Clearwater Revival, un grupo del que no habíamos oído hablar antes. El dueño del órgano tenía una cinta de grandes éxitos. Como no conocíamos ninguna empezamos por la primera de la cara A. Susie Q.

Todo el rato igual. Muy fácil de tocar (es rock, así que ya saben, mi-la-re). Eso sí, un rollo de canción. Aún hoy me parece de una de las flojas que suelen aparecer en los recopilatorios de la CCR. Yo tengo uno en el coche y siempre la paso.

En fin, que mi carrera musical en el mundo del pop se interrumpió durante unos cinco años hasta que volvió a resurgir de sus cenizas, cual ave fénix, en un único concierto para recaudar fondos para una asociación de estudiantes de la universidad con claros tintes políticos, promovido por la entonces novia de uno de los guitarristas. De nuevo había 3 guitarras. Volví a tocar el bajo. Otra vez prestado. La única diferencia es que no había batería, teníamos pianista y una (ejem)cantante que destrozó vilmente wonderful tonight (ya de por sí pasteloza) de eric clapton.

Afortunadamente todo quedó ahí. Tengo grabado ese concierto en una cinta. No tiene desperdicio. Fue un festival benéfico donde se perpetraron temas de estilos diversos. Desde el tango o la zamba argentina hasta los rolling pasando por una avergonzante interpretación de silvio rodríguez llevada a cabo por el subdirector de la residencia donde vivíamos.

Por si a alguien le interesa el guitarrista bohemio que tan pronto tocaba tangos con inmejorable acento porteño como se desmarcaba con una versión de white horses con su les paul afinada en mi mayor, novio de la promotora, hoy es legionario de cristo y está felizmente casado. Antes, vendió su les paul studio.

Secretos

El día 17 de marzo salió a la venta, en todo el mundo, después de varios retrasos y 3 años de desarrollo secreto, la última entrega del videojuego Commandos. El día antes, por la noche, mientras tomábamos unas cervezas, un amigo me enseñó una copia en DVD, con su crack y todo, para jugar y me dijo que en internet llevaba la gente jugando ya semanas.

Donde trabajo la cosa está movida. O más bien al contrario, parada. Y la inactividad genera otro tipo de labores. Yo he abierto un blog. Éste. El resto se dedica a contar secretos. Qué contradicción. El viernes me vino una compañera y me dijo: "te cuento una cosa, pero no se lo puedes decir a nadie. Es bastante secreto". Tras mi asentimiento, siguió con algo que otro compañero, que resultó ser, quien se lo había contado a ella, ya me había relatado, justo después de avisarme, precisamente, con estas palabras: "no lo vayas diciendo por ahí que es confidencial".

Es bastante difícil, por no decir imposible, guardar un secreto. O mejor, guardar algo en secreto. Salvo guardarlo el dueño mismo. Y eso suponiendo que sea un secreto personal, es decir, que nadie más conozca ni pueda llegar a conocer si no es con la autorización o consentimiento de su titular. Sobre este extremo Javier Marías (otra vez Marías) construye lo que ya son dos volúmenes de una trilogía aún por concluir. Tu Rostro Mañana. Les animo a que lean, al menos, los dos primeros párrafos.

Durante la Segunda Guerra Mundial (sobre esto también habla Marías) se lanzó, supongo que por vez primera, una campaña a favor del silencio. Del secreto. De la discreción. La imagen lo ilustra.

Hoy en día hay poca gente, casi nadie, especialista en todo eso. En guardar algo en secreto. Son esos a los que les cuentas algo y lo callan. Pase lo que pase. La mayoría acaban por contárselo a alguien. A veces sólo a uno o una. Precedido de alguna de esas fórmulas, casi de cortesía, de "prométeme que no se lo contarás a nadie" o "no puedes decírselo a nadie. Si esto se sabe, me mata" o "como ella o él (el dueño del secreto) se entere no volverá a confiar en mí, ya no me contará ninguna otra cosa".

A veces pienso que sería necesaria otra campaña como la de la marina americana. Hablamos demasiado. Yo el primero. Este blog es una prueba de ello.

Doctor House

Gran serie, la del dr. House. Me gusta por cosas como ésta:

"Quiere [la jefa] que le lama el culo a los pacientes a su imagen y semejanza. ¿Qué preferiría, un médico que le coja la mano mientras se muere o uno que le ignore mientras mejora? yo creo que lo peor sería uno que te ignore mientras te mueres."

Y eso justo antes de decirnos qué le pasa al paciente que le visita.

El final de la escena, aquí.



Por cierto, la audiencia de la serie sigue subiendo.
Lo ví en elastico y, ellos, en david bravo (por citarlo todo).

The first thousand

El dueño de estos datos ha sido mi visitante número 1.000 desde que abrí el blog.
Y seguimos subiendo.
Gracias a todos por leerme. Enhorabuena al yocolate!

Actualizado: estoy empezando a cabrearme con blogger, se supone que esta era la última entrada y la coloca aquí, entre dos aguas. Y encima el link no funcionaba. Creo que ya he solucionado el problema.

No me gustan los SMS

Los que me conocen ya lo sabían. Prefiero hablar, y tampoco me gusta demasiado, por teléfono. La directora de Ebay España dice hoy en el ciberpais:

"También prefiero hacer llamadas que mandar mensajes, creo que es más rápido y útil; con el contacto personal se solucionan mejor las cosas."

Menos mal que no soy el único.

la entrada prometida

¡¡¡¡MUCHAS FELICIDADES Y QUE CUMPLAS MUCHOS MÁS !!!!!

El otro día fue su cumple y le prometí una entrada para ella solita. Aquí está.

Han tenido que pasar casi 20 años. Antes, no sabía casi nada de ella. Intentábamos pasar más o menos inadvertidos. Nos ignorábamos, también más o menos. Supongo que es lo que hacen un hermano y su hermana cuando les separan únicamente 18 meses de vida lo que, en años escolares, resultaron ser dos cursos. Un mundo. Durante 7 meses al año, sólo soy, numéricamente, un año mayor. Pero, hasta hace 10 años, incluso eso era un mundo.

Menos mal que, por azares de la vida, o no tan azares, esos dos años escolares se esfumaron y, desde entonces, hemos copiado en los exámenes (bueno, yo de ella, para ser exactos); hemos conocido gente rara rara (el espíritu de fernando de los ríos, josé tecnos, lisi). Vamos, que lo hemos pasado bien. Y seguimos en ello. Qué suerte! (no sólo por los exámenes, claro).

El Dr. Malcolm y yo te mandamos un beso muy fuerte. Te queremos Claris!

PD. llevo un rato intentando subir una imagen con esta entrada pero el servidor se empeña en no dejarme. cuando pueda lo haré. Mienrtas, la entrada a palo seco.

La metaentrada

Dedicado a Pierre.

Pues sí. Llega un momento a todo blogger en que debe parar, echar la vista atrás y ver cuántas patrañas ha escrito desde la primera entrada-declaración de intenciones. Llevaba varios días dándole vueltas a esto de la metaentrada, ya saben, eso de escribir sobre lo escrito. Vamos, lo que en mi pueblo se llama mirarse uno el ombligo.

Repasando repasando, me he dado cuenta de que lo que más he hecho ha sido, no necesariamente por este orden, indignarme y prometer entradas futuras que, mucho me temo, nunca llegarán a ver la luz, no, al menos, la mayoría.

Resulta que lo de la indignación es el recurso fácil del blogger. Hacerse el enfadado, el digno, el cabreado es fácil y funciona bastante bien. Siempre encuentras a alguien que le cabrean las mismas cosas. Por eso en las series españolas abundan los personajes enfadados. Cuando vas con prisas es fácil escribirlos y más fácil interpretarlos. Vean al Dr. House y entenderán la diferencia. Él si que tiene razones para cabrearse y ahí sigue el tío, aguantando. (eeehhh!!! que me voy por las ramas).

Pues en estas estaba yo, con lo de la indignación cuando va Javier Marías el domingo y publica esto. Y yo, que tengo a Marías en mi santísima trinidad de bloggers (véase la columna de la derecha) junto a Pierre y Jordi, pues claro, no me queda más remedio que hacer propósito de enmienda (como él) y dejar aparcado el estado de indignabilidad perpetuo reservándolo para las ocasiones merecidas. Una cosa os digo: no más entradas sobre arquitectos petulantes o cocineros altaneros. Tampoco sobre la telebasura ni sobre estatuts. A partir de ahora, como decía Brian en plena crucifixión, "Always look on the bright side of life".

Respecto a la promesa de venideras entradas, prometo una entrada para hacer inventario, expurgar las que no vienen a cuento y emplazar a mis lectores para las supervivientes (acabo de rizar el rizo: una metapromesa sobre entradas en una metaentrada sobre mis promesas. Diosssssssss, cómo estoy).

Aquí estamos

Bueno, pues ya estamos de vuelta a la realidad. El viaje muy bien. Nos ha llovido mucho.

Os dejo aquí algunas fotos. Por cierto, aquello de lo que hablaba sobre Cáceres el otro día, visto al natural es una locura. Algunas fotos lo atestiguan (a ver si saben cuáles son).

Me voy de puente

Como el lunes es fiesta y todavía me debían dos días del año pasado, pues aprovecho y me cojo el viernes y el martes y me voy de puente.
Os quedáis al cuidado del chiringuito. Aquí os dejo una lista de cosas (se me empiezan a pegar cosas de Burgos...):
- regar un poco el poto.
- mirar el buzón.
- si huele mal, mirar la nevera y tirar lo que proceda.
- sacar a pasear al perro.
- dejar algún comentario (aunque sea el de messiiiii....)
- felicitar a la Claris. FELICIDADES. A la vuelta te prometo una entrada para tí solita. Un beso.

Pues eso, que lo paséis bien. Nos vemos el miércoles.

Unibo.it

Gracias al cuadradito de colores que hay al final de esta página veo que alguien, periódicamente, desde el dominio unibo.it, me visita.

Eso me ha hecho recordar que durante un año y gracias al sr. erasmo, estuve escribiendo a una dirección de mail que teminaba en @giuri.unibo.it. Casi nadie tenía email. Fue un año raro, raro, raro. Fue el año del popi, del lauri, del mata y del "en-canicas-oscar-en-canicas".

Ese año viajé un par de veces a Bolonia. Es del tipo de ciudades a las que uno no iría de turismo. Si preguntáis a cualquiera por las cinco ciudades italianas que querría visitar, seguro que Bolonia no aparece en la lista. Sin embargo os la recomiendo a pesar de que, tengo que reconocer, que, por las circunstancias, le tenía un poco de manía.

Hace 3 meses volví con la dueña de aquella dirección de correo giuri.unibo.it y, en cierta manera, hicimos las paces. Bolonia y yo.Me gustó mucho, se come bien, muy bien y, a pesar de la lluvia, el frío y la niebla que tuvimos, reconozco que volví encantado. También por la compañía. Y por el Spritz, claro. Qué descubrimiento lo del aperitivo a eso de las seis de la tarde.

Pues eso, que vayáis a Bolonia y cuando paséis por la plaza de Santo Stefano acordaos del Dr. Malcolm y de las majaderías que escribe.

Y aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid (y el Reno cerca de Bolonia), aquí os dejo el álbum (incompleto, claro) de fotos de ese viaje a Bolonia de hace 3 meses.

Comentaristas deportivos

¿Alguien en TVE se ha dado cuenta de que TODOS sus comentaristas deportivos de la cadena son buenos (inolvidable el "¡¡clávalo joana, clávalo!!") a excepción de los del fútbol, que son rematadamente malo? ¿me pasa a mí solo?

Después de dejarse un pastón en derechos de retransmisión de la liga, la copa, la champions o la eurocopa, luego va el ente y nos castiga con tipos como Juan Carlos Rivero o Kiko Narváez, sin olvidar a Míchel. Si es que hasta el de balonmano, con la mítica frase "¡¡Garraldaaaaa, a la maderaaa!!", tiene más gancho.

Tu pones en la Eurosport inglesa, por ejemplo, el curling ese y te engancha aunque no lo entiendas. Ni el idioma ni lo de barrer el hielo. Esos son buenos comentaristas.

Claro que el mundial que nos dió Antena 3 con el JJSantos alprimertoke también fue de traca, ni lo de la diferencia horaria le salva. Ahora amenazan con comprar la champions.

Como dijo el otro: "Siempre nos quedará carlos martínez y el plus".

Cada día una nueva

¡¡Nouvel nosotros somos contingentes pero tú eres necesario!!

Hoy resulta que la ampliación del Reina Sofía tiene deficiencias. Nada, una tontería de nada, que no están bien diseñadas las cubiertas. Total, después de gastarse, nada, una minucia, 98 milloncejos de euros van y le salen goteras.

Más exactamente, la directora del Museo reconoce "la existencia de ciertas deficiencias constructivas en el diseño y ejecución de la cubierta y en el sistema de evacuación de aguas". Y añade que se ha corregido con una nueva cubierta "que viniese a sustituir y paliar los defectos del inicialmente proyectado. Actualmente hemos ejecutado la solución propuesta en las cubiertas de las salas de exposiciones Nouvel y en las próximas semanas se irá aplicando a las restantes cubiertas planas del edificio".

¿Y el padre de la criatura?¿Qué opina de todo esto?. Pues ni está ni se le espera. Supongo que su edificio, perdón, su obra, no estaba preparada, perdón, orgánicamente concebida, para que un vulgar currito olvidara una manguera abierta. Será necio. El pobrecito Nouvel no tiene la culpa de que la gente le estropee las obras porque no saben limpiarlas.

PD: Para acabar de rematar la faena, parece que el edificio de Nouvel no dialoga bien con las obras de arte moderno. Según dicen los que saben de esto, no está pensado para albergar arte conemporáneo, las salas son pequeñas, oscuras, inadecuadas para las nuevas expresiones de arte. De nuevo, la culpa, seguramente sea de los artistas (loh artíhta).

Cosas del fútbol

"Respetado público. Aunque el linier sea un sinvergüenza rogamos se abstengan de tirar objetos".

Oído en "El Salto del Caballo". Coliseo del CD Toledo. Con una megafonía así no es de extrañar que algún espectador dijera una vez:

"¡¡¡¡¡Árbitro!!!!! me cagonel kilómetro 25 de tu cornamentaaaaaaaaaaa!!!"

Una confesión: un servidor y su hermano asistieron al partido fundacional de los Komandos Verdes (el apartado historia no tiene desperdicio). Fue un empate a 2 con el Granada allá por el año 1990. Todos tenemos muertos en los armarios. Éste es uno de los míos.

Gracias a Ana por la información de valor incalculable.

Más sobre arquitectos

Supongo que lo han leído, pero no puedo por menos que traerlo aquí. Lo del hotel vanguardista que pretenden construir en Cáceres. Aquí los recortes de prensa.

Leyendo la noticia en elpais (de pago), resulta que los arquitectos saben más que nadie. Cito textualmente lo que el pais entrecomilla como declaraciones:

"El encargo era un regalo para Cáceres por parte de dos cacereños que aman su ciudad apasionadamente. Por eso hicimos algo valiente, en consonancia con la monumentalidad del entorno".

Si está en consonancia o si es un regalo para Cáceres o para nadie que lo juzguen otros (ahí está el fotomontaje aparecido en la prensa para que ustedes mismos opinen. Este fin de semana que viene voy a Cáceres. Haré fotos y les daré mi opinión). Lo que me pone de los nervios es su altanería. No es que cumplan con un encargo y punto. No. su obra trasciende. Es un regalo para Cáceres.

Y para evitar posibles argumentos en contra sueltan la típica parida de arquitecto: "A nuestro juicio, la manzana en cuestión vale mucho menos que el resto de los edificios, uno de los cuales, por cierto, se construyó en 1980 imitando el viejo estilo, y por eso creemos que nuestro edificio dialogaría mejor con el entorno". Su obra es la buena, la de otros, no. ¿por qué? porque dialogaría mejor.

¿en qué idioma?¿qué se dicen? "tus alféizares me ponen, churri" o "ay!, quien pillara unos arcos de medio punto como esos!" o tal vez "Mírala. Es la típica cornisa quiero y no puedo del factory"

Los arquitectos son Tuñon y Mansilla y este es su proyecto. Los promotores son los dueños de Atrio, un restaurante con 2 estrellas michelin. Y es que ya se sabe, junten arquitectos y cocineros de vanguardia y ya la hemos liado.

Nostromo y Go Metal

Cuando uno cree que sabe de algo, siempre hay alguien dispuesto a mojarte la oreja.

El Nostromo es el penúltimo ejemplo de lo que les digo. Resulta que cuando creíamos haber aprendido a jugar al Starcraft porque nos sabíamos un par de combinaciones de las teclas (bueno, david sigue jugando apuntando con el ratón) llega un americano de dos por dos metros con acento de Granada y nos suelta que lo mejor es el nostromo. Que puedes hacer scroll mientras seleccionas la factory con un dedo y hacen un sweep scan con el ayuntamiento con otro. Joder!

Y encima nos suelta que el skype se come mucho ancho de banda y que es mejor el teamspeak para jugar en red. Ni david ha sido capaz de hacer funcionar coherentemente el teamspeak ese. Joder, y nosotros que estábamos flipados por poder charlar de vez en cuando con el skype aún a costa del latency.

El go metal es el último ejemplo. Resulta que pensábamos que la estrategia bunker, suply depot, tank en la entrada del pueblo era la leche y resulta que una simple lectura de sclegacy nos descubre la táctica básica de los terran. El Go Metal. Hacer factorys como un animal y con las motos a minar la pantalla. Joder, las motos! y yo que pensaba que era la típica unidad absurda (Maaal). Luego hemos aprendido incluso a desembarcar con 8 goliaths o a ver con edificios voladores.

Lo dicho, nunca se debe presumir de saberlo (casi)todo de algo. Siempre hay alguien que ha ido más allá.

Como ven, el starcraft se convierte en una bella metáfora de la vida. Tal vez por eso sigue siendo uno de los mejores juegos de todos los tiempos a pesar de tener ya 8 añitos (lo que le convierte en el clásico entre los clásicos). Dejaremos para otro día el eterno debate: terran o protoss?

Feliz semana a todos.

Los libros ( y II )

La Sección que más me ha sorprendido ha sido Política. Por varias razones. Primero porque, una vez dentro de esa Sección, ya no había más criterios de catalogación. Los libros se disponen de una mesa rectangular bastante grande siguiendo el contorno y luego hay pilas de los ejemplares expuestos en el centro. En esta sección he encontrado a Pedro J. Ramírez, Arcadi Espada (¡?), Julián Marías (¡¡???!!), muchos libros sobre la yihad en España, España y la Yihad, los fundamentalismos en España, la España fundamentalista, el terror vivía en leganés, el 11M, uno del que se inflitró en un comando que quería matar al rey, Pío Moa y, adivínenlo, dos libros de César Vidal.

Justo en la mesa de al lado, está la sección de Historia. También con criterio geométrico, con libros alrededor del borde la mesa y pilas en el centro. En esta sección no he encontrado a Beevor, por poner uno (he pensado que habría una Sección sobre la guerra civil, pero no. Supongo que estaría agotado). He encontrado, eso sí, a Pío Moa y, por supuesto, a Cesar Vidal con un libro sobre los masones subtitulado “la historia de la sociedad secreta más poderosa del mundo”. Creo que es el eslabón perdido entre la mesa de la política y la mesa de la historia (mira que es prolífico el tío. Y entre tanto libro, dirige y presenta un programa de radio).

Respecto a la sección libros de viajes (recuerden no confundir con guías y mapas), el criterio es la ausencia de criterio. A pesar de que no están sobre una mesa sino en una estantería, ni siquiera aquí tenemos criterio alfabético, que parece que la estantería invita. Aquí encontramos a Marco Polo y su "Libro de las Maravillas", los de Javier Reverte, varios sobre lo bueno que es viajar a (la) India o a(l) Tíbet para reencontrarse con uno mismo, pero ni rastro, por ejemplo, de "El corazón de las tinieblas" de Conrad (tampoco lo he visto en otras secciones, aunque en honor a la verdad diré que no lo he buscado escrupulosamente) ni, siendo algo más pedantes, la Odisea. También aquí podría encajar el Quijote, si no fuera por la sección del Quijote está a la vuelta de la columna.

La Sección más increíble es la de los libros de bolsillo, formada por tantas subsecciones como ediciones o colecciones de bolsillo existen. A pesar de estar dispuestas todas en estanterías semejantes, sin embargo cada una tiene su propio criterio de ordenación.

Está Anagrama de bolsillo que se dispone alfabéticamente por apellidos de los autores. Será casualidad o no, pero quien manda en esta estantería es Capote Truman. Antes, están Auster Paul y Bolaño Roberto. Tampoco falta el insoportable Bukowsky (o como se escriba). Más allá están Dahl Roald (en su versión para adultos) Kerouac Jack y Houellebeq Michel. Casi al final también está Sebald, W.G. y su Austerlitz.

Luego está una colección llamada Punto de Lectura, de libros baratos pero de pésima calidad. Ordenados por temas. Tienen unos puntitos de colores según sea el tema del libro y luego por orden alfabético. Sólo he encontrado a Marías Javier y El hombre sentimental, una de sus primeras novelas que no debe (poder/querer) editar Alfaguara o él mismo por 5 euros. Para colmo los de novela negra tienen la portada de ese color y los cantos de las hojas en rojo, como sólo había visto algunos de Maigret (de Simenon, en realidad) y Camus en francés de mi padre de hace un montón de años. Seguro que destiñen (los de punto de lectura, claro). Lo que faltaba.

Para terminar diré que al menos tres colecciones de bolsillo (clásicos castalia, alianza y DEBOLS!LLO) están colocados por orden numérico de los volúmenes. Lo que hace conveniente y hasta imprescindible tener el catálogo de la colección para localizar el título buscado. Estaba allí colgado de una cuerda, medio roto, desgastado, doblado, sucio. Cualquiera se pone.

No lo he buscado demasiado pero no he encontrado ningún libro que hable de la bolsa con sencillez. Lástima, seguro que tiene que haber alguno bueno.

Actualización: he corregido el nombre y he añadido el link de Anthony Beevor (la entrada original decía Beever).

Los libros ( I )

El Corte Inglés está lleno de sorpresas. Hoy he pasado a la hora de comer por la sección “Libros y Discos” para hacer tiempo antes de volver al trabajo, me he dado cuenta de que algo pasa en "Libros". Les cuento (en dos posts, que me ha quedado muy largo).

Por más que lo he intentado no he sido capaz de establecer el criterio de clasificación de los libros expuestos. No es que sea tan friki como para dedicar la sobremesa a estas cosas. O quizá sí, no sé, pero es lo que pasa cuando en el hilo musical suena Angie, de los Rolling Stones, ya de por sí larga, interrumpida cada 30 segundos por anuncios de ofertas, rebajas y solicite-su-tarjeta-de-compra-del-corte-inglés.

A lo que iba. ¿Cómo clasifican los libros en esta tienda?. A simple vista podría pensarse que siguen básicamente dos criterios: la materia y el orden alfabético. Si se fijan bien, se darán cuenta de que no es así. Lo hacen para despistar.

Así, hay una sección de idiomas con diccionarios, métodos para aprender lenguas extranjeras, etc. Otra llamada guías y mapas. Además, dentro de estas secciones los libros están ordenados alfabéticamente, aunque no siempre por el título. De esta forma, un libro titulado “Fin de semana ideal en Atenas. Consejos para el viajero” está colocado al principio de la estantería dedicada a las guías de viajes (diferente, eso sí, de la de libros de viajes, en cuyas estanterías se acumulan libros sin otro criterio aparente que la ilustración o fotografía de la portada de algún lugar lejano). Además, el título a que me refería está al principio pues se trata de una guía sobre Atenas. Que empieza por A.

El problema viene después. Resulta que podemos encontrar, diferenciadas, secciones de Novela, Novela Histórica, Historia, Política, Economía, la citada Libros de Viajes, etc. Y luego está mi sección favorita por absurda: Colecciones de bolsillo.

Pues bien. La sección Novela está escrupulosamente ordenada por orden alfabético correspondiente a los apellidos de los autores. Siempre he tenido dudas, por culpa de las retransmisiones de los mundiales de fútbol o de las Olimpiadas, acerca del orden de los nombres asiáticos. Por ejemplo, Kenzaburo Oe. ¿cuál el nombre y cuál el apellido? Sinceramente, no lo sé y, les advierto, no vayan de sobraos y se la jueguen que luego en las olimpiadas no sabemos si un coreano se llama Lee Cheng Soo, Soo Cheng Lee, Cheng Lee Soo o vaya usted a saber.

En esta sección hoy me he fijado en que no había nada de Prado Benjamín, una novela de Sebald W.G., algún libro de Vidal César y casi todo de Saramago, José. Es lo que tiene que te den un Nobel.

Justo enfrente, nada más acabar la con la letra Z, empezaba Novela Histórica. En esta sección, en la que también predomina el orden alfabético de apellidos he podido ver las novelas Auel Jean de la serie “El clan del oso cavernario”, las novelas de Pérez Reverte, Arturo del capitán Alatriste y el libro de Trafalgar, Moix Terenci y sus novelas egipcias y un par de Vidal César. También estaban las novelas de Gordon Noah (el chamán, el médico, el hechicero, ... mira que es es original el tío con los títulos).

La primera gran duda, ¿por qué el clan del oso cavernario se considera Novela Histórica?

La segunda gran duda: ¿qué diferencia una novela de Vidal César de una novela histórica de Vidal César? Si alguien tiene la respuesta que me escriba.

A estas alturas ya se estarán preguntando por el Quijote, no? Dónde está? Qué es? El Quijote es:

a) Novela.

b) Novela Histórica.

c) Guías y viajes.

d) Ninguna de las anteriores.

La respuesta correcta para El Corte Inglés es la d.

Resulta que me he encontrado con otra sección: Don Quijote de la Mancha. Así, un título forma una única sección compuesta por ediciones diferentes del mismo, algún estudio sobre él y varios libros con la palabra quijote: la cocina del quijote; usos y costumbres en la época del quijote,... hay muchos. Lo de cumplir 400 años es lo que tiene, que da tiempo a que mucha gente escriba sobre tí. No he mirado mucho en esta sección pero no me ha parecido encontrar nada de Vidal César (y eso que también tiene uno)

Aviso gorra

Si estás por ahí y lees esto, manifiéstate. ¿Qué es de tu vida?

Casas

Como algunos ya saben, ando estos días liado con la búsqueda de un piso para comprarme. Eso me tiene comidita la moral.

Lo más raro es ir a ver un piso que está habitado y que te enseñen sus armarios, el baño, el tendedero (casi siempre con ropa). A mí me da mucha vergüenza. Cuando abren un armario y te dicen "mire, está forrado en madera, con cajoneras y baldas. Tiene 80 cm de fondo". Y tú sólo puedes ver la ropa colgada, los zapatos o lo que haya. Luego vas a otra habitación y se disculpan "este no está como el otro. Lo dejamos así, en bruto para la tabla de la plancha y las maletas". Lo paso fatal.

Luego están esas casas que entras y notas unas malas vibraciones que te dan ganas de salir corriendo. Entras y tienes un escalofrío. Empiezas a respirar de a poquito, como si se fuera a acabar el aire.Sólo quieres que termine cuanto antes la visita para bajar a la calle y poder respirar normalmente. Ayer me pasó algo de eso. Un portal extraño. Una casa llena de habitaciones con fotos de los niños, varios, cientos de pelis de video en un salón y un comedor diminutos. Un cartel en la nevera pegado con un imán que decía "11 M-adrid no olvida". Y no había cama de matrimonio en ninguna habitación. Lo dicho, cuando la de la agencia dijo "¿queréis dar otra vuelta para verlo todo de nuevo?" casi me da un mal. La dueña, que estaba en casa pero que no nos echó cuentas, supongo que estará acostumbrada a que una extraña llegue a su casa con más extraños y se ponga a abrir puertas y armarios.

Pero no todo es así. Luego están esas otras casas en las que nada más entrar, no puedes evitar imaginarte viviendo allí. Ves los muebles colocados, la tele, el piano,... Da gusto. Pisos en los que basta con limpiar con la vaporetta (detalle lampreave en parla este) y meterse. Hemos encontrado uno así. Creo que el fin de semana será decisivo. Seguiremos informando.

Buen día a todos. Del dinero negro hablaremos otro día.

Anderson Luis de Souza, "Deco"

La primera vez que oí hablar de él, y que lo ví jugar, fue en 2003 en un amistoso Brasil-Portugal preparatorio para la última Eurocopa. Portugal, la anfitriona, llevaba 40 años sin ganar a la canarinha. Creo, incluso, que se inauguraba alguno de los estadios que se construyeron para la competición veraniega de 2004, aunque eso es lo de menos.

El entrenador de Portugal era, y es, brasileño. Scolari. Los portugueses acudieron a él para pasar con nota lo de jugar en casa el torneo contiental. No les fue mal del todo, o sí, según se mire. Perdieron la final en Lisboa contra Grecia (la peor selección que ha ganado un campeonato importante en los últimos 30 años). Fue el partido que casi le cuesta un ojo a mi hermano (literalmente).

Pero volvamos a Deco y a aquel amistoso. La polémica del partido, contiendas coloniales aparte, era Deco. Un jugador brasileño de nacimiento que se había nacionalizado hacía poco porque en Brasil no le daban bola.

No fue titular. Mediada la segunda parte, Scolari cambió a Rui Costa (una institución) por Deco. Su debut con la selección frente a Brasil. ¿Qué hizo el tío? metió un gol de falta. El partido acabó 2-1. Portugal, dirigida por un brasileño, ganaba a Brasil por primera vez desde 1966. Con un gol de un brasileño. Deco.

Ese mismo año, el Oporto ganó la Copa de Europa (3-0 al mónaco, uno de los goles de Deco, claro) y el equipo se deshizo. Mourinho se fue al Chelsea y se llevó a Carvalho (a quien dicen que quería el Madrid). El Barsa fichó a Deco. Inmejorable elección.

Gran parte de que el Barsa lleve dos años jugando muy bien al fútbol la tiene Deco. Ayer en el Plus, Carlos Martínez dijo que es el metrónomo del equipo. Tiene toda la razón. Marca el tiempo. Hace lo que quiere. Cualquier jugador puede irse del partido apagarse. Ahora, si es Deco el que desconecta, el Barsa sufre, incluso, pierde.

Y además, mete goles. Aunque sea de rebote. Si se dan cuenta, entre lesiones y demás el Barsa ha sabido encontrar, mejores o peores, sustitutos para todos sus jugadores (ronaldinho aparte). Sin embargo, para Deco no hay.

Aparcamientos (II)

Decía el otro día que lo de los parquímetros era un timo. Hoy voy más lejos, antes de semana santa (de hoy en un mes) se elimina/cambia/reordena/rediseña/... [póngase el eufemismo que se quiera] lo de las pinturitas.

A la vista de esto no me cabe la menor duda.

bandas sonoras

Hoy, a pesar de que no llovía ni nevaba, he venido en tren al trabajo. He venido oyendo Aimée Mann un ratito y luego Holly Golightly. Se las recomiendo a ambas.

Además de ser el nombre del personaje de Audrey Hepburn en Desayuno con diamantes (véase la foto) Holly Golightly es el nombre (real, a lo que parece) de una de las intérpretes de la banda sonora de "Broken Flowers". Ahí la descubrí. Las bandas sonoras suelen guardar tesoros para ser descubiertos. De hecho, Aimée Mann procede de Magnolia.

Por otro lado, sigo con la entrada de los oscars pendiente. Sólo avanzo que lo de mejor director a uno y mejor peli a otro no me parece serio. No he visto crash y sí brokeback mountain. O soy muy cateto o no podría decir qué hay de especial en la dirección de ang lee, salvo que es un taiwanés contando una peli de vaqueros y eso del exotismo triunfa en hollywood. Por cierto, que nominen a Dolly Parton ya es un síntoma horrible de que algo va mal.

Las mejores para mi gusto (de lo que he visto): Rachel Weisz (embarazada de 8 meses) y Naomi Watt. De ellos, Morgan Freeman y sus gafas de sol.

Aquí les dejo un video encontrado en youtube (ya soy un bloggero como dios manda, colgando videos y todo).

Que tengan un buen día

Otra errata

Esta mañana, buscando cosas para una entrada obligada sobre los Oscars, de nuevo, en elpais he encontrado esta otra errata. "Garage".

Además es persistente, lleva ya un rato colgada y nadie parece haberse dado cuenta todavía. En el texto de la noticia completa aparece con jota pero en el título sigue con ge (es una noticia de la agencia Efe. Sin embargo, en la página lo que se puede leer es esto:

ARAGON-SUCESOS-ZARAGOZA. Encuentran cadáveres pareja jóvenes en garaje de uno de ellos.

Zaragoza, 6 mar (EFE).- Los cuerpos sin vida de una pareja de jóvenes, un chico y una chica, han sido encontrados esta madrugada desnudos tumbados en el garaje de la casa de uno de ellos, en la localidad de Borja (Zaragoza), informaron a EFE fuentes de la Delegación del Gobierno en Aragón.

Aquí os lo dejo mientras sigo con lo de los Oscars.

Vuelva usted mañana (mejor el lunes)

Pues sí, me he tomado el día libre.

Mientras, supongo que todavía se acuerdan de una entrada anterior a propósito de las cadenas de mails con fotos robadas. La cosa ha llegado a los tribunales. Léanlo aquí, aquí o aquí. (También me llegó un pdf del periodico de cataluña, pero no sé cómo ponerlo aquí). Sí, tengo las fotos.

Feliz fin de semana a todos los que me leen

Para Ana: puedes seguir dejando mensajes.

Para Pierre: tu tiempo para las vanguardias rusas se acaba...

Buscáis la fama, pero la fama cuesta... cuesta 1.500 euros

¿Se acuerdan de los concursantes de OT2? Los que vinieron después de Bisbal, Rosa, Chenoa y compañía? Yo no muy bien, pero reconozco que, si me pongo, me salen casi todos (para refrescar la memoria).

Fue esa edición que ganó Ainhoa pero, como era vasca, mandaron a una tal Beth, que era catalana, a representar a España en Eurovisión. Y todo, bajo el manto protector de la mayoría absoluta de Aznar y sin que supiéramos siquiera quién era Carod Rovira (no quiero pensar la que se hubiese liado hoy. Seguro que zaplaneitor pediría la dimisión de cafarell por ceder a las presiones del tripartito).

Bueno, volvamos al tema que me desvío. En esa edición, ¿se acuerdan de una chica que perpetraba la canción de Titanic que se hizo novia de un chico jienense muy enrrollado pero con dotes más bien escasas?. Veeeenga. Hagan un esfuerzo. Efectivamente, eran Danni (con 2 enes) Úbeda y Marey (tal vez una contracción de mariah carey?). Son los de la foto. Que sí, que son ellos.

Pues estos chicos, cansados de que nadie les contrate, se anuncian en el segunda mano. Sí, sí. Como lo oyen. Si no me creen, pinchen aquí. Quién no contrata dos superestrellas de la tele por 1.500 euros?? No sé si el anuncio será de verdad, supongo que sí. En todo caso la cosa tiene miga.

Si yo fuera más cursi (al menos tanto como la foto) diría que son dos juguetes rotos, que fueron las víctimas de un sistema que juega con las ilusiones de los jóvenes, ... pero todo eso se lo dejo a la madre de Naim Thomas y al periodista Wayne Jamison, que han escrito un libro sobre los mal que trataron al niño (aquí les dejo la información porque eso ya es otra historia).

Blogger's first crisis

De qué coño hablo hoy? no estoy demasiado inspirado. De momento me aguanto las ganas de recurrir a youtube a buscar algo de la hora chanante o poner un enlace a alguna entrada de otro blog.
No.
Por cierto, y esto va para Pierre, tienes hasta el viernes para hablar de "Vanguardias Rusas". Si no, otra entrada que pierdes.
Ale, a pasarlo bien.